viernes, 25 de septiembre de 2015

Palabras prestadas #82

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el escritor Harry Ricketts. Tienen hasta el martes 6 de octubre del año 2015, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#82  Las Palabras son prestadas por el escritor Harry Ricketts:

cálido

farfullar

ladeado

verde

entonces



Fotografía: Robert Cross/
Victoria University of Wellington
Poeta, académico, editor y crítico, Harry Ricketts estudió filología inglesa en la Universidad de Oxford, y fue profesor en Hong Kong y Leicester antes de llegar a su puesto en la Universidad de Victoria, Wellington, Nueva Zelanda, en 1981. Ha publicado colecciones de poesía, ensayos y una admirada biografía de Rudyard Kipling, The Unforgiving Minute: A Life of Rudyard Kipling (Chatto and Windus, 1999). Su poesía se define por sus tonos y recursos dramáticos y satíricos, muchas veces fundamentados en anécdotas personales.

Harry Ricketts en Random House Books, NZ


Gap
para Tommy


«Cuando me crezco quiero ser
el hombre que dice: "Mind the gap"».
A lo largo de los años, igual que tu voz,
esa frase me ha acechado.


Mind the gap: Es equivalente a la advertencia en el metro: "tengan cuidado para no introducir el pie, entre coche y andén"


Wellington, a finales del verano 2014


En la grada del Basin aplaude el público;
las cigarras hacen clic-clic con sus castañuelas.
Escucha al lento bramido del dinero, que retrocede.
En la grada del Basin aplaude el público.
«Wellington es una ciudad que muere»,
dice el hombre con fríos ojos de pargo.
En la grada del Basin aplaude el público;
las cigarras clic-clic, con sus castañuelas.


Basin: la cancha de críquet de Wellington.


(Traducción de los poemas Gap y Wellington, late summer 2014 de Harry Ricketts de su último libro Half Dark (Victoria University Press, 2015) por Charles Olsen. Leer los poemas en inglés en booknotes unbound)



El viernes 9 de octubre 2015 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro El charro roto de Jorge Negrete de Hipólito García Fernández, "Bolo", de la editorial Huerga y Fierro

HIPÓLITO GARCÍA FERNÁNDEZ, BOLO. Nació en Bilbao, en 1956. Desde los diecisiete años, Bolo ha sido letrista de diversos músicos españoles. En los años 90 establece su residencia en el madrileño barrio de lavapiés, ciudad en la que publica por primera vez sus poemas. Tiene a sus espaldas la creación, gestión, producción y divulgación de más de 300 recitales y eventos.

EL CHARRO ROTO DE JORGE NEGRETE. Este libro que vas a comenzar a leer es agudo e ingenioso, mínimo y máximo. Una frase con sólo tres palabras te va a alimentar más que diez kilos de libros. Adéntrate en él y disfruta, y cuando lo cierres y lo vuelvas a abrir, será nuevo cada vez…




Más información sobre el libro en El charro roto de Jorge Negrete





Poemas prestados #81

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el director general de Fundéu BBVA, Joaquín Muller-Thyssen Bergareche. Te animamos a que sigas participando en la octogésima segunda edición que empieza el viernes 25 de septiembre del año 2015.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Carmen Hernández Montalbán quién recibirá el libro El iris salvaje de Louise Glück (Traducción de Eduardo Chirinos) de la editorial Pre-textos




A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
habla, mano, papel, lápiz y labios.


❆ ❆ ❆



Exilio

Traza el lápiz una línea firme,
aunque los labios tiemblen por el miedo,
y el corazón amenace
con dinamitar la garganta.

Mi patria se llama Exilio,
pues allí de donde vengo,
los ángeles caídos de la sinrazón,
han sitiado la esperanza.

No me asusta el bramido del mar que he de cruzar
sin brújula,
ni las concertinas carniceras,
levantadas más arriba del sol
de la justicia.
Porque allí, de donde ya no soy,
se han prostituido todos los idiomas,
dejándonos huérfana el habla.

Por eso, con mano decidida, dibujo sobre el papel un horizonte.


Carmen Hernández Montalbán
Guadix, Granada, España


❆ ❆ ❆



numero due

mano del habla del sur
caricias lápiz de piel
papel lento del beso lento

y

con el tiempo casi parado
con el yo abierto,
completa urgencia

en

una vez más mirada
protagonistas incrédulos
labios suspensivos


mar i bel valdivia palma
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Sin Pensar


Ella, nerviosa
en un instante de locura,
con mano trémula
trazó en papel
con lápiz de labios
las palabras que su boca
no podían pronunciar: te amo...
El se quedó sin habla.


Flor Claramunt
Panamá, República de Panamá


❆ ❆ ❆



Creación

Su habla se dispersó
en los ecos de sus manos.
Tanteaban, a ciegas,
el papel que se escurría entre sus versos.

La hoja escapó,
herida,
por los rasguños de un lápiz
que exudaba dolor.

De sus labios,
lejanos murmullos
anticipaban el poema
que moriría entre sus dedos.


Pablo Antonio García Malmierca
Salamanca, España

pagmalmierca.wordpress.com


❆ ❆ ❆



Lo que es y lo que no.

No puedo decir lo que es poesía.
Pero sí lo que no lo es.

El habla, no es poesía. No.
El bla, bla, bla, no es poesía.
La expresión de un dolor,
no es poesía. No.

Que duela no volver a besar sus labios
y decirlo, no es poesía.
Tampoco lo es la obstinación del lápiz
por querer dibujar la misma mirada.
La suya. No, eso es hábito, no poesía.

Quizá, y aquí tengo alguna duda,
el hambre del papel en blanco,
sus resecos labios deseosos
de una mano que empuñe el lápiz,
sean un forma de habla poética.

Puede que no haya poesía sin exageración.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Retorno


No tuve palabras.
Supe que has vuelto.
Mis manos teclearon, escribieron,
arrugaron muchos papeles.
Y el lápiz se negaba, porque sabe
cómo ha pasado el tiempo.
He querido también llamarte, pero no puedo
expresar bien a través del habla
esto que siento,
igual que si mis labios y mis dedos
-con esta alegría- se me hubieran muerto.


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Afonía

Un paseo nocturno
por el parque....
el poeta
amaneció con afonía.

Que desgracia
que hacer
perdida el habla.....,
que hacer
con la declamación
tan esperada.

Iba a llamar
a disculparse
cuando una idea
contuvo
su mano

Ni lápiz ni papel
necesitaba,
días atrás
grabó
de viva voz
los poemas
de la velada.

Sus labios
estaban sellados
pero el dispositivo
hablaría por él.



Carmen Lafuente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Tanto dolor aquellos labios violeta, tanto,
que el grito y el habla me cortaron a deshora.

Gigante mi padre en barco de papel, aquel
que dibujase a lápiz una tarde de bromas
para adornar mi estancia.
Más alto que el mástil de la vela y el silencio.
Temblaba el brillo del agua cuando su mano
                                   recorría el nylon finísimo.
¿Eran voces, o quizá no, las olas sin barco?

Cuánto dolor al despertar del sueño.
Su recuerdo tanto dolor.



Teresa de Paz López-Acevedo
Madrid, España


❆ ❆ ❆



“Tu habla”


Deslizo mi mano
Tus labios
Mis dedos acariciando
Tu habla traduzco…
Papel y lápiz
Habla y sin oír tu canto lo escucho
Canta a media voz
En silencio
Canta a gritos
Pero canta; canta
Porque tu voz siento aun no hablada
Tus labios
Tu boca
Tu forma, tu lápiz
Mi mano…
Mis dedos
Canta tu verso
Mi cansancio aplaca
Acaricio tu cuerpo
A la luz de mi lámpara
Bebo tu risa
Bebo tu llanto
Ebria tu canto
Ebria tu llanto…
Sé de ti más que nadie
Escucha cuanto escribo
Mis venas lee cuando hablo


Marian Orruño
Bilbao (Vizcaya) España


❆ ❆ ❆



A veces

A veces, en una esquina de un papel dormido,
Observo unos labios furiosos que suplican mimos.
Suavizo con mi lápiz fino un rumor arisco
Que a poco se extiende por la hoja entera.
Son rumores de arena, abrasivos, vencidos,
Rumores de un habla sin cielo
Que arrastra sanciones por las tantas llagas
De lava, ceniza dormida, de esos labios
Que no encuentran mano que sepa pintar
Fiel perfil desde su carnosidad.
A veces, los labios me miran despacio.
Los mimos ya son desagravio
Y me piden los trazos del habla de espanto.
A veces, en tanto, no encuentro los labios,
Parecen el cráter de mi propio llanto.


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Dirijo mi mano diestra
para tomar el lápiz
y escribir sobre el papel
lo que mi boca no dice,
y mis labios no pronuncian,
pero que yo siento sinceras
las palabras en el impresas
y que están enriquecidas
por la cultura recibida.

Sí,
me gustaría que aprecies
lo que de corazón siento,
como se expande mi alma,
y supieras comprender
la importancia que yo doy
a mi habla castellana,
que no desdice de las otras
maneras que el hombre emplea
desde su lugar de origen,
y nos parezcan extrañas.

Respetemos lo distinto,
amemos a quien no nos ama,
demostremos que la idea
de separar, no engrandece,
que de lo que es universal,
sí es humano y es global.
¡El habla! Eso sí que nos hermana.


Hortensia Ayuso Oliva
Torremocha del Jarama, Madrid, España


❆ ❆ ❆



Última llamada para abordar
La tinta no terminó de secar sobre el papel
Y en mis manos dejaste una promesa
De no saltar del tren, de no cerrar los ojos
Un desconocido me quitaba el aire, el habla y la estabilidad.
Y me devolvía la emoción de sentir y soñar
Una desconocida dejaba en tu piel la marca de sus dientes
Dejaba en la mesa de noche un lápiz de labios gastado
Dos desconocidos sosteniendo un pedazo de papel
Dos desconocidos clamando una tregua a la vida.


Marilyn Lavado
Lima, Perú


❆ ❆ ❆



A veces...


A veces el mañana es un evangelio marchito de labios ,
un silencio inefable que mutila el beso y el habla
y el alma grave de soledad gasta su última suerte
en un papel sin huésped.

A veces la tristeza recorre semanas en una cuerda floja,
un tiempo sin café, sin escalofríos ni ganas
y no hay dios que equilibre la caída sobre el luto
de una sonrisa alada.

A veces el amor es un lápiz agonizante,
un secreto de funeral gritando ternura entre palabras
y las manos ultrajadas apalean la elocuencia
del sonámbulo y la promesa de su madrugada.


Keka Conesa
Sevilla, España


❆ ❆ ❆



Una mala compañía


Sus labios de papel muerden
una y otra vez,
su habla siempre escupe
lo que duele,
un perro ladra a lo lejos

Te miras la mano y
no la sientes,
la escondes,
dibujas a lápiz tu silueta
la miras
y te gusta lo que ves

No quieres agua estancada
y abres la compuerta,
la compuerta de lo malo,
de lo imbécil,
que se vaya
que no me toque
que cualquier tribulación
escape al infinito


Maribel Moratilla
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



El lápiz atrapa imágenes
en una maraña de trazos
mas cuando el sentido escapa al signo
escuchas sobre el papel el río
sientes su caricia húmeda en las manos
te deja sin habla y te moja los labios


Xisca Minart
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



Otro cuento


Desnuda, sola, sin habla, escribo.
Mi Lápiz tiembla ante el papel en blanco.
Mi mano sueña versos en los labios
que muerdan el punto exacto del placer.
Un poema de amor me sabe a poco,
sin encabalgamientos,
sin aliteración de los sentidos.
Licencias que me dejan
entrever tu interior entre las letras.
Si, deseo un romance contigo
con rima libre y asonante...
para leerte mejor.


Lola Álvarez Feito
Madrid, España

midulcerutina.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Se queda corta el habla
para decir el mundo
esbozar si acaso
esqueletos
de aire
de papel
lo que se siente o lo que
se siente que
         se siente
qué
se ve qué
sucede quién
con el lápiz en la mano
se convierte en mina
muda:
no hay soporte que soporte
la ceguera de sus labios


Laura Llera Arnanz
Madrid, España

decadencias.wordpress.com


❆ ❆ ❆



Escríbeme un poema.
Que sea un poema-lápiz.
Un poema que huela
a cuaderno y pupitre,
un poema que manche
los dedos de grafito,
que no termine nunca
de dibujar palabras,
que me lleve al colegio,
que me devuelva el tiempo.
Escríbeme un poema.

Escríbeme un poema,
compañero.
Un poema gigante
de papel de colores,
recortadas las letras
y pegadas con cello.
Un poema de flores
hechas con servilletas,
con el tallo de alambre
y pintadas con ceras.
Escríbeme el poema.

Escríbeme un poema
sin habla y sin lenguaje,
que no necesitemos
decir nada de nada.
Sólo escribe un poema
con los ojos abiertos
y los puños cerrados;
pon tu mano en la mía,
y escríbeme el poema.

Escríbeme un poema.
Que sea un poema-labios.
Un poema con sexo,
con sudor y saliva.
Un poema naranja
que se revire a rojo;
con sábanas y dientes,
un poema que bese,
que jadee y que grite
y que luego se duerma
bajo de tus pestañas.

Escríbeme, poeta,
tu poema-verdad,
tu poema sin sombras
y sin esquinas negras.
Escríbeme un poema
que no tenga virajes
ni velos, ni neblinas,
tu poema-cristal,
tu poema-coraje,
tu poema-conmigo.


Atrévete, poeta.
Ven, mírame a los ojos
y escríbeme un poema.


Pon
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Nostalgia

!Mira! ! habla !sueña !...
Habla serena ..Habla pequeña.
Expresa con tus labios
mil intensas palabras.
Dibuja con tus manos
todas ellas.
!infinitas historias !.

Hoy ....
Sobra el lapiz y el papel.
Acto de amor desaparecido
en el tiempo..

Hermoso y perdido libro.
!que recuerdos!
!ese olor!..
Ya no tienes sitio....
.
Desapareció la biblioteca
donde anidan tus secretos
estanterías se llaman ahora..
para poner .....nada.


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



Seducción

Tu mano dibujando mi profundidad
sobre un papel desnudo de pudor
Tu lápiz recorriendo la comisura de mis labios tristes
Y yo,
sin habla,
‎galopo el sueño infame
atrozmente lejano
de permitirme
aún
creer


Silvia Molina Espejo
Lima, Perú


❆ ❆ ❆



Sopla

Tus labios soplan
el papel que de
acordeón manda
suspiros con palabras
que tocan tu habla
que da sonidos
de amor
que las olas dan
aun su eco y que
un lápiz escribe
en tu mano
para que me ames
mi cielo.

Amando la corriente
que manda peces
que cantan !viene!
la princesa de mar
por su ola que es
su eco de amor.


Martha del Pilar
Un pensamiento


❆ ❆ ❆



Ciegos...están mis labios
Cuando moribunda mi habla ya no tiene futuro
Para susurrar palabras...que solo mi mano dicta
Y el lápiz medio loco y enfermo de amor deja
Plasmado en un papel reciclado, amarillento y arrugado


Mila Higueras
Alagón, Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



Lenguajes mudos.
poema acróstico invertido.


El viento mudo del lenguaje
Lee los signos de las posibilidades.

Luego silencia el habla. No busques más.
En las palabras
No hay nada, todo está dicho.
Golpean mi escrúpulo
Ubres de nodrizas resecas. Todo
Aquello que busco vive en mi.
Justo dónde muere el discurso
Empieza el verdadero ser.

Y de silencios mi mano
Acogedora raíz del lápiz.

Nada rompe la armonía del todo
Omnipotente presencia de una niebla.

Sabedora de la disipación
Isla divina del alma buscadora.
Rostro del astro que se hará
Verbo silencioso. No hacen falta labios
En las tripas del mundo.

Cambia el orden estipulado
Una vez más lo sistemático
Acalla la virgen ensoñación.
Nada es lo que parece,
Despertando ladrillos de aves
Ocasos universales esperan.

Hurga en el lodo del subconsciente,
Adornando la palabra de simplezas
Boca que no calla ante las cosas.
Las invocaciones del poema lo saben,
Acabarán los tiempos del papel.

Lee los códigos de la naturaleza
Acaso no es el mejor de los poemas?

Verdad privilegiada en el sacro orbe
Inhala la ciega avaricia de saberse
Dueño y señor del póstumo silencio
Acallando las palabras muertas.


Pilar Gorricho del Castillo
Logroño, La Rioja, España


❆ ❆ ❆



Si tú me hablas

Si tú me hablas
de problemas de alcoba
lo que ves o no ves
en las radionovelas…

Me da por escribir
en el papel, las penas
y en esta situación
das en fruncir los labios.

El lápiz se dispara
o quizá la mano
no deja de exponer
tristes dolencias.

Tú dejas de quejarte
yo no soy el malo…
solo que es mi aptitud
a esas experiencias.


Carmen Barrios Rull
Madrid, España

www.poesiasolidariadelmundo.com


❆ ❆ ❆


viernes, 11 de septiembre de 2015

Palabras prestadas #81

¡Bienvenidos al nuevo año de Palabras Prestadas! Espero que hayan pasado un buen verano, o invierno si estés en el hemisferio sur.

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el director general de Fundéu BBVA, Joaquín Muller-Thyssen Bergareche. Tienen hasta el martes 22 de septiembre del año 2015, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#81 Las Palabras
son prestadas por el director general de Fundéu BBVA, Joaquín Muller-Thyssen Bergareche.


*Nota: si por algún motivo no puedes oír
las palabras están al pie de la entrada.


Joaquín Muller-Thyssen Bergareche. "Periodista, metido a director general de Fundéu BBVA; al fin y al cabo, a vueltas con las palabras, tanto ahora como en sus etapas en la Agencia Efe, Telecinco y TVE.

La Fundación del Español Urgente —Fundéu BBVA— es una institución sin ánimo de lucro que tiene como principal objetivo impulsar el buen uso del español en los medios de comunicación. Nacida en el año 2005 fruto de un acuerdo entre la Agencia Efe y el banco BBVA, trabaja asesorada por la Real Academia Española." Más información.

Fundéu BBVA en Facebook



El viernes 25 de septiembre 2015 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro El iris salvaje de Louise Glück (Traducción de Eduardo Chirinos) de la editorial Pre-textos

Los poemas no perduran como objetos, sino como presencias. Cuando lees algo que merece recordarse, liberas una voz humana: devuelves al mundo un espíritu compañero.
Yo leo poemas para escuchar esa voz. Escribo para hablar a aquellos a quienes he escuchado.


Louise Glück, Proofs and Theories

Louise Glück es autora de más de nueve libros de poesía y de una colección de ensayos, Proofs and Theories, que obtuvo el Premio PEN/Martha Albrand. Fue galardonada con el Premio Nacional de la Crítica por The Triumph of Achilles, el Premio Pulitzer por The Wild Iris (El iris salvaje, Pre-Textos, 2006), y el primer Premio otorgado por los lectores del New Yorker, además del Premio Bollingen, por Vita Nova. Entre otros, cuenta también con el Premio Nacional Bobbit otorgado por la Biblioteca del Congreso, el Premio William Carlos Williams otorgado por la Asociación de Poetas de Estados Unidos, el Premio Fundación Lannan y el Premio Ambassador, otorgado por la Unión de Hablantes de lengua inglesa. Louise Glück es miembro de la Academia Americana de las Artes y las Letras y profesora en el Williams College. Vive en Cambridge, Massachusetts.



Más información sobre el libro en Pre-textos





*(habla (sustantivo), mano, papel, lápiz y labios.)

Poemas prestados #80

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por por la escritora Cristina Morales. Te animamos a que sigas participando en la octogésima primera edición que empieza el viernes 11 de septiembre del año 2015.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Carmen Hernández Montalbán quién recibirá el libro La escuela de Wallace Stevens de Harold Bloom de la editorial Vaso Roto




A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
extenuación, soledad, pluma, tapón y estera.


❆ ❆ ❆



VERSOS DORMIDOS

Deja la tinta un poso
de versos dormidos en el fondo,
palabras deshojadas,
a medio camino
entre la extenuación y la pluma.
Su movimiento inconexo, nos recuerda la soledad
de los amantes que nunca se encontraron.
Así queda el papel, el folio en blanco,
como una estera impoluta,
sedienta de lirismo.
Así queda el tintero
por el tapón sellado,
como un estanque oscuro
de peces melancólicos.


Carmen Hernández Montalbán
Guadix, España


❆ ❆ ❆



RENACIMIENTO

Quizá sea el límite
la extenuación.
La soledad de la luna
sin Mario.
El verano y su eje.
Girasoles
que trepan y sueñan
con ser pluma
habitando la belleza del aire.
No existen olimpos en los golpes.
Soy estera y tapón que impide
que la sangre sea tragedia.


Nicolás Corraliza Tejeda
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Normativa veraniega

En verano toca navegar
por ocupación.
Hay que luchar contra la soledad
por recomendación.
Hacer saltar el tapón al champán
por obligación.
Tostarse bien moreno en la estera
por convención.
Y ocultar lo que diga la pluma
por discreción.

En verano toca hacer el amor,
ocultar la soledad, usar la pluma,
descorchar el tapón y sudar la estera
hasta la extenuación.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Estrella fugaz

En soledad
noche de luna nueva.

Rendido hasta la extenuación
yace en el prado
a modo de estera.

Observa la vía láctea
rutilante
mar de luces
prisionero.

Girando la mano
pretende quitar el tapón
que las libere..........
fundirse en ellas.

Un ave nocturna
estrella fugaz
planeando sobre él
le regala
una pluma.


Carmen Lafuente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Sentada al filo de la cama,
en las horas altas de la madrugada,
intuyo tu cuerpo,
tan pequeño, dulce e ingenuo,
junto al mío dormido.
Ya no hay soledad posible,
desde que existes.
Y, sin embargo,
el miedo, atroz gigante,
pone plumas de humo
en mis labios.
Me vuelvo torpe:
la extenuación formando
anillos en mis dedos,
que no alcanzan a arrancar
el tapón que obstruye
el mecanismo correcto del mundo.
Cada día es, así,
un tapiz, una estera,
de milagros y cadenas tejida.


Francisca Prieto Martínez
Cehegín, Murcia, España


❆ ❆ ❆



nos da igual que la jauría
de pastores alemanes lleven
bozal
damos pedaladas hasta que
los pulmones desoyen el oxígeno

la extenuación nos salva la vida
abofetea las ganas de correr en
dirección contraria a la soledad

nos ofrecemos un tapón de agua
con la ceremonia de las manos
enguantadas en parafina y
ponemos la mesa al pájaro azul
pero
no supimos cuidarlo como Hank

lo dejamos sin plumas y su pico
está amordazado por hilos sueltos
de un capullo donde se refugian las ganas

agosto
la estera nunca evita la molesta arena húmeda
en el dorso de la mano derecha
aún quedan cuatro meses
para el nacimiento de un dios y
no sé cuántos para encerrarlo lleno
de sangre dentro de un libro polvoriento

aquel bluebird cantó una vez
la canción más triste del mundo

con el tallo de un rosal mustio
le hicimos una pequeña
corona de espinas

¿has oído de lejos
el eco de su canto alguna vez?

ahora los ladridos

han quebrado sus bozales

nada queda ya del vuelo sostenido

nunca sabremos escuchar su soledad


jorge m molinero
La Rondilla, España


❆ ❆ ❆



Extenuación


Cierro el tapón de la pluma.
La carta está escrita.
Me abandono a la soledad
del que nada espera.
Brillo entre esteras.

Extenuación.


V. Javier Llop Pérez
Valencia, España


❆ ❆ ❆



El laberinto aéreo

“Los previsibles somos aburridos”
-dijo Dédalo, sellando con cera
las juntas de las alas. Y en la estera,
con las plumas cual zurrones asidos
a la espalda, consejos repetidos:
“¡Paralelo al horizonte!: ¡espera
que atardezca!”. La juvenil sordera
de escapar fue el tapón de sus oídos
y volar libre en soledad su ruina
pues, en la extenuación de la rutina
decidió volar más alto. Su padre
gritó –no se puede ser arquitecto
de un laberinto en el aire-, y directo
cayó al mar, como plomo sin encuadre.


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



No saldrá de mi pluma

Como en una estera de plumas en silencio
Recoloco las palabras que no escapan
Y en el terco suceder de los renglones
Mi temblor será un tapón de lo posible
Pues olvido sólo hallé de entre las musas.
Y aun así, no saldrá de mi pluma un vano intento
Que decore los estados descompuestos
De la soledad completa.
Así que hoy, creo que hablaré ante ti,
A tu lado, que era esquina de mi olvido
Y se fracturó en la espera.
A tu lado, hasta que en el tiempo inquiera
Qué sopor se me enredó ante ti,
Sombra que eres ya de mí.
Así, intentando que me vuelvan,
Que las siga y que las siga
Y en la dura extenuación me quieran,
Aunque musas ellas fueran y secaran su ambrosía
Cuando yo intentaba asirlas.
No querré que derramen esta tinta
Si en mi cielo no estás tú,
Tú que cubres mi pasión.


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com


❆ ❆ ❆



La soledad, eligió vivir entre insectos, polvo y ácaros.
Oculta, bajo la estera circular que hay en la buhardilla
(lugar idílico para sus moradores),
sobre la que intencionadamente, derrama,
el perfume sin tapón de los nombres que ya no pronuncia y
la tinta de la pluma con que los escribió tantas veces.
¿Porqué en el edificio, se empecinan los vecinos
en que airee y limpie el lugar?
Pregunta, hasta la extenuación, pregunta.


Txema Anguera
Barcelona, España


❆ ❆ ❆



Este tapón

Este tapón de mi pluma
tiene dorados destellos
cuando escribo, lucen bellos
los grafismos y me abruma.

Porque con tanta frescura
se desliza entre las manos,
que es como si de un hado
brotara rauda escritura.

La soledad se evapora,
extenuación no diría
que en los trazos surgiría.

Es, como sol en la aurora
cuán grata su compañía…
¡pluma que escribe poesía!.


Carmen Barrios Rull
Madrid, España

mispoemarios.blogspot.com


❆ ❆ ❆



PRESENCIA

Te tengo presente en un aquí y ahora
barajando recuerdos en juego solitario
y solo gano, por más que me huyan, despavoridas,
reseñas del tiempo y del espacio.
En frenético baile de un musical silencio,
agarrada a tus manos de nube,
ya no barro miserias hacia debajo de la estera.
Zarandeo mi alma para sacudir
el tapón opaco incrustado a cualquier prejuicio.
Amparada en dulce soledad que me acerca a tu ausencia
renaces en mi y contigo todos nuestros deseos,
de amar y vivir, de llorar y reír
de sufrir y luchar hasta la extenuación, hasta morir.
Blandiendo una pluma en vez de espada,
cabalgando juntos el corcel de las derrotas,
lograremos eterno descanso
y salpicados de pétalos y de hojas secas,
humedecidos por la lluvia, el rocío y la nieve
procrearemos todos los veranos.

Celia Naval Naval
Barcelona, España


❆ ❆ ❆



A ESCONDIDAS

Caigo ante ti
como árbol que se desploma
porque la soledad me abraza
y oprime
mi alma hasta la extenuación.

Nos hemos conocido en un tiempo
equivocado.
Hemos perdido todas las apuestas.
No hay garantías para un “nosotros”.

Es tanto el amor que me sobra
que se pierde como agua
en una pila sin tapón.
Nuestras miradas no se entienden
fuera de este calor que nos abrasa.

Tumbada sobre la estera,
deseo tu cuerpo
y anhelo fundirme contigo
sin misticismos ni utopías.

Así de desnuda, vital y tuya,
trato de que mi pluma exprese
este torbellino entre tanto vacío.
Pero la tinta cae a su antojo,
sin rumbo fijo,
como astro en el firmamento.

Solo tú y yo sabemos
de esta tensión que nos envuelve.
Ya nada puedo hacer
más que amarte a escondidas.
Ya nada puedes hacer
más que soñarme.


María Carvajal
Cáceres, España


❆ ❆ ❆



Transcurre su vida pensando
casi hasta la extenuación
cómo atesorar riquezas,
sin darse siquiera cuenta
de lo absurdo de su empeño;
que su vida no se prolonga
ni un minuto más ni menos
de lo que el destino quiera…

Tomo mi pluma y escribo
con ilusión y esperanza
en la sociedad, que un día
no muy lejano se encuentre
destapando y quitándole
el tapón a tanta injusticia,
llenando nuestra “botella”,
solidaria, pronta y justa
de igualdad sobre la tierra.

Nos encontramos con ejemplos
buenos, como Vicente Ferrer,
y, rompiendo la soledad,
trabajemos, ya que el mundo,
si unidos permanecemos,
permite que nuestra mirada
sea clara y transparente
como refleja un espejo.


Hortensia Ayuso Oliva
Torremocha de Jarama, Madrid, España


❆ ❆ ❆



Luna extenuada


En las esteras de las
flores de primavera mi
luna esta extenuada
y la soledad salpica
como una estrella
que alumbra pero que
la pluma la descubre
destapando el tapón
donde sale un rayo de
sol que es radiante
en mi áurea y que ilumina
esperando tu abrazo
que culmina mi larga espera
de verte en mi raíz de vida
donde revivo como
un lucero de luz
que alcanza tu alma
que se une a la mía
en un barco en vela
en altamar
que sopla área
de unión.


Martha del Pilar
Italia

Un Pensamiento


❆ ❆ ❆



“amor mío…”

Te conozco y no…
Eres lo que nunca soñé
Soledad y congoja
El desacierto de una noche de verano
De aquel verano; recuerda…
El sol pegaba de plano
La estera, la playa, tu cuerpo y el mío
Qué poder hacer con dos cuerpos desnudos
Amarlos?
Sexo, más bien…, cariño
Y cayó la noche
Cogiéndonos debajo
Y con la luna alumbrando y una pluma de gaviota
Escribiste en la arena un te quiero forzado
Una falacia cualquiera…
Y se hizo perpetua la noche
Sin quererlo, se hizo aquella noche eterna
Por las infinitas noches perpetuas de mi vida
Y hasta la extenuación te digo ahora: no te quiero amor mío
Y tú me dices que no oigo
Que hace tiempo quedé sorda
Es un tapón en cada oreja cariño, le digo
Un tapón en cada oído y, por magia, dejo de oír tu voz, amor mío…



Marian Orruño
Bilbao, Vizcaya, España


❆ ❆ ❆



De paso

Estoy extenuada
Me tiro sobre la estera de mi balcón
sintiendo una especie de tapón
y la soledad me invade.

Veo una pluma a lo lejos
un ángel bajo a visitarme
el universo es tan grande
y la soledad me invade.


Valeria B Zarama
Colombia / España


❆ ❆ ❆



Prometiste una estera voladora más veloz que
una lágrima. Y, en la espera, recolecté dulces calabazas.
Llega el otoño y no siento la dureza de su esparto en
mi espalda.

Reposo en un lecho de algas.
Hasta mis pies arrastra la corriente promesas embotelladas.
No estoy acostumbrada a la esperanza pero lamo la huella
dactilar de sus tapones, viejos de añoranza.

Hallo quietud en lo inseguro.
Viajo en tus poemas que me recuerdan tanto a mi alma,
danzo sobre los zapatos perdidos de tu tardanza y
rezo hasta la extenuación para que ahogues en mi vaso
las soledades y las trampas.

Mis dedos son firmes plumas blancas.
No hay virazón que los agite ni brisa ártica que arrecie
su tacto cuando habitan las curvas de tus "mañana".


Keka Conesa
Sevilla, España


❆ ❆ ❆



Desde la líquida
soledad
de quien sabe
que no es tuya la boca
con mi nombre calcado,
fabricando tapones
de trapo y gasolina,
lanzo la llama al aire
donde plumas sin pájaros
dibujan, oleosas,
esta anorexia eterna
de noches y de brazos;
mas se apaga en la estera
de esparto destrenzado,
espejo sin azogue
que atraviesa mi aullido.
Desde este hambre
insaciable
y esta sed
sin remedio,
abrazo cada noche, hasta la extenuación, el vacío.


Pon
Madrid, España


❆ ❆ ❆



¿Qué extenuación me ancla
en esta soledad temprana?
Quizá un tapón de miedos,
quizá una estera de plumas....


Maria del Mar Lozano Perez
Valladolid, España


❆ ❆ ❆



Lobos urbanos

Nuestro letargo
es un hueco de árbol
Inhabitado;
un corazón chimenea
sin brasa;
una boca desagüe
sin su tapón de escape.

Nuestra soledad se refugia
en este siglo sin besos,
en la extenuación
de tanto vacío,
dormitando en esteras
sin plumas ni almas,
acallando los relojes.
Un tiempo deshojado y estéril
como un portazo súbito.


Suso Torriente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Escribo hasta la extenuación desde mi apartada soledad.
enviándote mi voz atrapada en la cuartilla
tiñendo los latidos que mi mano
ha arañado rasgo a rasgo con la pluma.
No he parado de escribirte,
tú no llegas a escucharme,
esos tapones que ensordecen
tus oídos a mis súplicas,
esa indiferencia tan temida arrecia en mis ojos el llanto.
No omitas mi nombre,
no ignores mi historia,
que te duela como a mí
por haber perdido tanto.
Antes preferiría ser tu estera
si a los pies de tu cama me tuvieras.


Mª Jesús Robles
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Ando siempre en el filo,
      al juego con la pluma,
            entre aplauso y olvido
transitando horizontal
                        y francamente
sobre esa cuerda floja
que llamamos “cultura”
            a la que una minoría
privilegiada y limpia
            acaudalada y simple
de confusos valores
            y bonitas teorías
acotada y elitista
            empobrecidamente rica,
deforma en vertical
                                    y jerarquiza…

vamos saliendo al paso
      que no lleva al encuentro,
con almas desatentas
      inmóviles, secretas,
            aletargadas, huecas,
      sombrías y en silencio,
pesadas y aburridas,
            de una brutal tristeza,
                                   entristecidas…
ocultas en bayones de estera
      que al roce van quemando
aquella,
      nuestra fibra,
carnosa, espontánea y esponjosa


Se me hace duro el trago
            dentro de esta botella
que no quiere tapón,
            tampoco ser moderna
no se vende al color,
      la forma,
            o supuesta belleza.
que no busca un estante
            donde, estática e inerte,
                                   ser expuesta…
Moldeo sus paredes,
            empujo, desarraigo,
      deformo, desbarato,
me empeño en este esfuerzo
      políticamente impropio,
            desacorde
                        e incorrecto…

Me agoto, me derrumbo,
      transito en soledad
            hacia la extenuación

para no diluirme
                        en la botella…


María Tremiño Gómez
Órgiva, Granada, España

rupturaspoeticas.wordpress.com


❆ ❆ ❆



Hay días de silencio
de extenuación indiferente
donde cubres de sal la arena
y esa soledad de cristal
la llevas al horizonte

todo se llena de mar
te ahogas
no sabes por donde salir
las esteras de nubes
te empujan al infinito

te corrompes
te toca contar hasta diez
o hasta lo que haga falta
quieres respirar aliento nuevo
ponerte un tapón invisible
en la gruta del silencio
para escuchar ese sonido
el del viento

te gustaría mudar de piel
como muda la pluma un canario

te gustaría
volver a vivir


Maribel Moratilla
Zaragoza, España

maribelmoratilla.blogspot.com


❆ ❆ ❆



TU

Quien pudiera saber
lo que sientes, quien
pudiera entrar en
tu mente, en tu alma
quien pudiera saber
tu verdad.

Quien pudiera contarte
de esta angustia
en la que me hundo
sin remedio.

Mi pluma, antes fecunda
llena de vida y de color
se ha secado ante tu
ensordecedora insensibilidad
y tu habitual desprecio.

Mi corazón, extenuado
de palpitar por un imposible
se ha envuelto en una estera
de dolor, en un manto
de desesperanza.

Tu indiferencia es
como un tapón que
no deja escapar mi soledad,
que me tiene atrapada, que
me tiene presa.

Tu, siempre tu,
no puede ser de otra manera.
Eres mi destino, eres mi final,
Eres tu.


Flor Claramunt
Panamá, República de Panamá


❆ ❆ ❆



pluma que desvaría en el vuelo hasta la extenuación
y trae
esta soledad antigua:

en el desierto, sobre una estera, descansa el ave herida
y es tu palabra un tapón para la sangre que brota
de un lugar
demasiado
profundo


María García Zambrano
Madrid, España

partirdeahora.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Hoy, Ayer…mañana…

Sentada en la estera de la vida
al borde de la extenuación
de tanta información
de tanta pena y dolor
solo quiero soledad
para poner mi pluma a funcionar.

Un alma intransigente
con el dolor de aquellos
que habitan en mi tintero
tiene mi pluma.

Levantaré el tapón de ese tintero
y su tinta azul se tornara carmín de indignación.

Correrá esta vez por el papel
para escribir el dolor cansado
de todos aquellos que dejan
su casa …sus sueños…
para ir al lugar equivocado.


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



Enrojece hasta la extenuación
un sol que sangra y que se hunde
cielo y mar jaspeados de fuego
cirros de plumas entreverados
soledades sin pájaros ni buques
Es hora de recoger mi estera
la olas se repliegan y se repiten
llevándose y retornando a la arena
un superfluo y ridículo tapón


Xisca Minart
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



Majority World

Recogí mi estera sin mirarte.
Esa maldición que persigue
arrimaba la soledad a tu costado.
Estabas tan al filo como siempre.
Pluma a pluma, despojando.
¡Ay!, si el grito taponase la soledad
de tu cuerpo de pluma extenuado.


Chelo de Andrés
Plymouth, UK


❆ ❆ ❆



No hay polvoriento testigo de miserias techo de estera
Que pueda guarecer esta extenuación de soledad.
A través de ese techo horadado por la lluvia y el tiempo, solíamos contar estrellas, historias, retazos de nosotros.
En esta tarde sin fin, no hay tapón que encierre en mi alma
tu vacío, tu ausencia, la nada de no tenerte .

Hoy sólo tengo esta pluma con la que escribo para acercarte.
Para alejarme.
Para volver a sentir.


Silvia Molina Espejo
Lima, Perú


❆ ❆ ❆



La mierda flota

Mas si coloco y retiro la estera cada día
después de rezar a un alto dios oficioso,
¿de qué me sirve la pluma entonces
si el registro no tiene común uso?.

Cada tarde reniego de mi propio idioma
me cansan las jotas y las erres,
busco en el castellano antiguo
y en sus primos peninsulares
otras maneras de entender el mundo.

El poeta encuentra palabras nuevas en su pobre vocabulario,
espanta la soledad, mira dentro de sí, escarba pero sólo
halla tapón e ignorancia.
Yo no soy León Felipe ni Blas de Otero ni Gil de Biedma
y la Real Academia de la Lengua
ya da síntomas de extenuación con tanto grito
pequeño, eunuco peleado con todos...

La tecnología con sus lucecitas de colores
me remite a las grandes pantallas que un Lorca
del siglo XXI admiraría en la Times Square de ahora
donde poetas raperos con pequeñas cámaras incorporadas
a sus gorras de los NY Nicks, recitarían a los niuyoricans
porque Allen Ginsberg está pasado ya de moda
y con su aullido se lucran las revistas de tendencias
y las webs de citas y las cantantes que exponen fotos pornográficas
en lujosas galerías de arte del Soho.

No me siento capaz de igualarme a los folletos del Día o del Carrefour,
tan bien redactados que parecen literatura.
No tengo suficiente carisma para pertenecer a un club de lectura
donde no acabe peleado con una gorda con gafas,
ni creo merecer ser aceptado por alguna tendencia poética, una camarilla,
un grupo revolucionario de poetas anarquistas o una página del facebook
donde acabaré borrando a escritores que me caen mal por su sectarismo
y narcisismo, o por una coma más alta que otra.

Lo mejor de ser un maldito es el alcoholismo,
aunque eso no se lo deseo a nadie;
echo de menos a Manolo Cano, antiguo amigo, profesor de piano,
que tenía cara de ruso, que abría y cerraba todas las bodegas de Córdoba
y salía casi siempre solo pues se necesitaba a sí mismo, y a veces, ni eso.
Cuántas conversaciones con un medio de vino en la mano :
- La mierda flota, me decía, y se partía de risa.
Y él sabe donde viven mis padres, porque quizá no le haga gracia
verse citado en este poema o relato bibliotecario,
y en aquella época, hace más de 15 años, tenía ciertas tendencias "especiales"
con lo cual debo cuidarme y protegerme falseando su nombre.

Recuerdo a una poetisa con contactos en la Diputación, que una noche se tiró un sonoro pedo en nuestra presencia, y después nos sonrió con una mirada malvada.
-No sólo me cago en vosotros, sino que defeco en la poesía de todos los tiempos, a la que yo me he unido por tener una reputación y amigos en el mundillo.

No recuerdo su nombre,
y me encantaría recordarlo
para no sentirme obligado a falsear su nombre
en este arrugado folleto del Lidl.


Juan M. Santiago León
Arganda del Rey, Madrid, España


❆ ❆ ❆