viernes, 27 de marzo de 2015

Palabras prestadas #74

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el matemático Joseángel Murcia. Tienen hasta el martes 7 de abril del año 2015, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#74 Las Palabras son prestadas por Joseángel Murcia.



*Nota: si por algún motivo no puedes oír
las palabras están al pie de la entrada.



www.tocamates.com
Joseángel Murcia es matemático, padre, educador y bloguero, y no siempre en ese orden.

Se licenció en Matemáticas en la Universidad de Murcia, hace ya más de 10 años, Julia (2008) le dio el carnet de padre, Inés que nació en 2013 es su segunda hija. Ver que una niña podía ir a clase y disfrutar aprendiendo -mientras que sus alumnos de secundaria se quejaban y decían "¡Jo, profe toca mate!" le llevó a preguntarse el porqué de ese abismo que hay entre la educación matemática infantil y la de mayores.

En 2011 Abrió el blog “tocamates.com, matemáticas y creatividad” con el que trata de tender puentes entre pequeños y mayores y restañar viejas heridas matemáticas.
Mantiene su trabajo como profesor de secundaria en un centro de adultos a la vez que es profesor de maestros -metamaestro- en la Facultad de Educación de la Universidad Complutense. Realiza actividades de formación en escuelas y centros de formación del profesorado y jornadas, charlas y ponencias sobre educación y matemáticas cada vez que tiene ocasión.

A Joseángel le gustan los problemas y propone todas las semanas un reto matemático y de pensamiento en el programa infantil "Diverclub" de RadioSol XXI. En su blog tiene un consultorio "Aló, Tocamates" para resolver todas vuestras dudas sobre matemáticas.
Su consejo y lema: "No dejéis de tocar las mates"


El viernes 10 de abril 2015 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro El (necesario) mentir de Andrea Zanzotto de la editorial Vaso Roto

Sobre el libro: Los textos en prosa de Zanzotto, por primera vez traducidos al castellano, siempre tratan, en calidad de elemento fundamental y revelador, de las entrañas de la palabra oral y escrita, del canto popular, de la lengua, a fin de calar en lo más profundo del ser humano, del sus sociedades. Para Zanzotto, decir poesía es decirlo todo, o todo lo dice desde la poesía, algo que vuelve patente con su prosa. Marcada por un carácter atrevidamente experimental, la obra de Andrea Zanzotto se lee como el diario de una lucha victoriosa en contra de la erosión de los significantes, la deriva del sinsentido mediático.

Heredero de Leopardi, colaborador de Fellini, seguidor incansable de Lacan, tachado de hermético, interesado en la ciencia, enemigo de aquellas corrientes políticas, literarias y lingüísticas que se ciernen sobre la sociedad para embotarla, la poesía de Zanzotto ha sido reconocida como una de las más relevantes del Novecento italiano, pero también ha sabido invadir las auroras desconcertantes del siglo XXI.

El (necesario) mentir es el segundo volumen de la edición en castellano que presenta Vaso Roto Ediciones. Recoge entrevistas, artículos y ensayos en los que Zanzotto, crítico sutil, ofrece iluminadoras reflexiones de su obra y de la poesía y la prosa contemporáneas. Le precede La muerta tibieza de los bosques que reúne sus poemas más significativos, desde los primeros versos hasta las pruebas más atrevidas de su madurez.


Más información sobre el libro en Vaso Roto Ediciones






*(azar, medir, contar, transformar e infinito.)

Poemas prestados #73

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el poeta Ángel Guache. Te animamos a que sigas participando en la septuagésima cuarta edición que empieza el viernes 27 de marzo del año 2015.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Juan M. Santiago León quién recibirá el libro Ruido cósmico de Ángel Guache de la editorial Huerga y Fierro.



A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
vivir, calle, noche, abismo y péndulo.



❆ ❆ ❆



Títulos de crédito

"Nunca seré ese poeta que me tenía prometido,
pensaba Vincent Price mientras esperaba
la caída del péndulo sobre su cabeza.

Dicen que el abismo es el que te mira,
pero a mí me guiña un ojo.

Siempre he querido hacer La Noche de Antonioni
con actrices españolas, y yo, de Marcello Mastroianni.

Pero nunca he tenido huevos de echarme a la calle
para seducir a mujeres como hacen los argentinos.

Recuerdo que vi "Vivir", de Zhang Yimou, en la Filmoteca de Andalucía,
una tarde cordobesa de los años 90, mientras esperaba escuchar
tu cantarina voz pronunciar en francés sevillano que preferías ver Azul
de Kieslowski a una peli de chinos.

Yo no era ese Totó el Héroe que me tenía prometido,
ni siquiera aquel Léolo que nació de un tomate lleno de sémen;
me pongo en la soledad de mi cuarto bandas sonoras de Hans Zimmer
para llamar a la inspiración por su nombre: abismo, péndulo, vivir, calle y noche.
Y sólo consigo parpadear y sentirme culpable
por todo el tiempo que no dedico a:
- A : La Familia
- B : El Estudio
- C : El Trabajo
- D : El Goce
- E : La Alegría.

La Melancolía es un arte olvidado,
sin amigos con los que compartir un pedete lúcido.
Ya no existen las amistades peligrosas
ni los cantamañanas de primavera.
Hasta los antidisturbios pierden sus porras en nuestras cabezas
mientras jugamos a ser Los Edukadores o Daniel Bruhl enamorando
a la enfermera rusa en Good Bye Lenin.
¿O era aquel Berlín destrozado que salía en La Vida en Obras
en cuyo final un tipo acababa llorando cuando llegaba su catársis peliculera?

Ojalá lleguen días de silencio de recogimiento de paz interior
de alegría profunda sin lágrimas,

yo también espero un buen final y la felicidad en los títulos de crédito"


Juan M. Santiago León
Arganda del Rey, Madrid, España

sub-let.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Tu antípoda

Tu antípoda percute
en la noche criolla de mi vientre,
lentamente penumbra
bajo el solo susurro de tus dedos
y las luces tempranas de la calle,
ebria de carnaval y de bullicio.
Un colibrí libando entre mis piernas
junto a flores extrañas, insectos que no había visto
nunca, aves de paraísos más remotos
se columpian de un péndulo invisible,
de un sedal que desciende hasta el abismo
donde rugen cordilleras submarinas
y murmullos maoríes se confunden
con redobles de tambores del Caribe
cuando el pálido dorso de tu mano
recorre mis cicatrices de guerrera,
el mapa de mi vivir, la península
hermosa que se tiende, vuelta a ti,
en la tersa explanada de tu cama
sin dejarse caer, al menos todavía,
por el barranco agreste del deseo.




❆ ❆ ❆



Tiempos cruciales

Camina a la deriva
por la calle desierta.

En la noche
solo su sombra
le acompaña
deslizándose
sinuosamente
en las fachadas.

Zigzaguea tratando
de evitar
el péndulo mortal
que intuye
pende sobre su cabeza.

En cada traspiés
desesperado
la certeza...........

Vivir en estos tiempos cruciales
le conduce
con cada paso que da
inexorablemente
hacia el abismo.


Carmen Lafuente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



De otras cosas además del amor.

Los poetas también hablamos de otras cosas
y los sábados por la noche nos riman palabras
que no son de amor, ni de lujuria, ni abandono.

Los poetas también sentimos otros abismos
y los lunes por la noche, rotos y cansados,
escupimos con mala puntería hacia el poder.

Los poetas cantamos también otras canciones
y los martes al despertar, miramos a la calle
con ojos de esperanza ávidos de dignidad.

Los poetas nos emocionamos con los niños
y los miércoles a mediodía después de comer
jugamos al yo-yo con nuestros recuerdos.

Los poetas también lloramos por otras razones
y los jueves oscilamos como tersos péndulos
entre desear el arte e imaginar la fama.

Los poetas tenemos semanas pero no domingos
y las noches solitarias de los viernes añoramos
no poder vivir las tediosas tardes dominicales,

con una amante enamorada.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



EL VELADOR DE SUEÑOS

Amaba pocas cosas.
Velar la noche de los corazones amortajados y
de los mares secos; pisar descalzo la calle muda
y sortear la sombra de los pasos al atardecer.
Vivir liviano, sin ecos.
Sepultar la huella del abismo de un fracaso y
empapar las capas de lluvia de la mirada errante.
Juntar las manos y detener el péndulo que, insistente,
mide el tiempo del adiós.
Naufragar sin agua, amar sin muerte, sin dudas.
Y a ratos, sólo de vez en cuando, recoger la esperanza
en una urna.
Y empezar de nuevo.


Keka Conesa
Sevilla, España


❆ ❆ ❆



La niebla densa no puede con esta luz


Me asomo
al crujido efervescente
la multitud oscila como un péndulo.
Tic, toc, tic, toc.
Kata Kata Katakroc.

Desde el balcón
la noche repleta de seres
luciérnaga, salidos del subsuelo
respiran.

Sus frontales de amapolas
confirman que el drama ha terminado.
Llegamos al final del abismo,
el desaliento ha llegado a su fin.
La silla se ha caído.
La venda ha caído.

Desde lo alto de las farolas
la calle
como una sandía abierta
nos invita a vivir.


Vera Moreno
Madrid, España

urbangarten.blogspot.com


❆ ❆ ❆



DETRÁS DE CADA POEMA

Detrás de cada poema
hay siempre un mal vivir.
Una herida que sangra
en el abismo del alma.
Se escribe de noche
en clave, como un péndulo
secreto y místico
que recorre la calle
de nuestra desnudez.


Jaime Suau
Lérida, España


❆ ❆ ❆



Solo en la calle y roto

Solo el recuerdo de la calle angosta.
Solo la cuesta del alma indispuesta.

Recuerdo la calle sola
Que los lunes ascendía
Con la sombra aún encogida
Por ese vivir desnudo de morales
Que ampararan los domingos sin almohada,
Sin sentido, escorados al abismo
De un dominio oscurecido.

Y recuerdo aquel vacío que se abría
Cada viernes al soltar mi desarrollo
De animal por todo el contorno oscuro
De la noche sin pisar.

Solo las formas.
Solo las sucias normas.

Mi vida pasaba fiera desde las buenas maneras
De los trajes y los sobres con remiendos
Al estruendo en la garganta liberada.
Como un foucaultiano péndulo oscilaba
Entre una tensión de ardores que fluía
Por las nubes de cenizas y vapores,
Y el confín de la cordura disecada
En esas malditas telas que ocultaban
A la fiera que rondaba.

Solo el recuerdo angosto.
Solo en la calle y roto.


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com


❆ ❆ ❆



UNA PRESENCIA INVISIBLE

La obstinada distancia alarga los tiempos
sobre la eterna noche enmudecida.
Vivir en la calle
te convirtió en dueño del abismo,
en un animal sombrío
donde palpita un péndulo infartado.


Nicolas Corraliza
Cáceres, España

nicolascorraliza.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Aquel marzo

No me retorceré
en el candente veneno del recuerdo
no,
hoy no.
De sepias hegemonías no se alimenta
el paladar impertinente del futuro.
Tan intenso todo.
Tan cenizas
que ardientes evocan las calles
los inquietos recovecos de las verdades
que no sé cómo nacer.
Volver al huerto con la lengua seca
a regar las flores de la noche. De otros marzos
sin poemas recordar el olor a espina,
de otros marzos orgullosos a su terrenal vigilia
desenredar el inmortal péndulo de lo invertebrado.
La tarde lleva un rumor alejado
que el silencio no cura.
Oblicua es su caricia,
verde el asfalto de las respuestas.
A vosotros,
astros circulares en la cabeza del olvido,
cuchillos desbocados aspirando el oxigeno del abismo,
yo ruego
volver a ser tallo descompuesto
en las ubres de otras primaveras
vivir, tan sólo vivir,
sin saber que extraño afán me alimenta.
Despellejar el rojo adormecido
que fecundo perfora las cortinas
para no hacer de lo negro
costumbre lenta al habito.


Pilar Gorricho
Logroño, España

pilargorrichodelcastillo.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Tic, tac, tic, tac
El segundero avanza impasible
¡Responde! ¿Sí? ¿No? ¡Mírame!

Tic, tac, tic, tac
¡Vive! ¡Muere! Tú decides
¿Vas? ¿Vuelves? Péndulo irascible

Tic, tac, tic, tac
¿Sabes dónde estás?
no tu abismo, no tú mismo.

Tic, tac, tic, tac
Mira las luces, los destellos.
Ven a buscarme, en la calle te espero.


Mª Jesús Robles
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Desahucios

Félix Grande, dentro de su “Libro de Familia”,
-editado por Visor Poesía en 2012-
tiene un poema casi póstumo de amor
llamado “Péndulo santo”
que empieza diciendo “Viejita, espera, yo te ayudo
dame la mano, ayúdame...
Haz memoria conmigo por entonces,
calle del Prado, Aula Pequeña, cuando eras
la huérfana más guapa de Madrid…”

y acaba hablando de “la vejez,
el tragaluz por donde nos es dado
contemplar el hermoso abismo de la vida”
.

En él se enorgullecía –con razón-
de que los años pasados juntos,
“el ejército pordiosero de medio siglo de vivir,
con esa frase en su bandera alba
ganaba las batallas de la noche”

y se asombraba de que perviviera
aún, asomándose a lo oscuro,
“de noche en noche esa iluminación
ese prodigio súbito perpetuo
esa presencia de la eternidad”
.

Grande murió en 2014.
Su pareja, Francisca Aguirre, también poeta
vive -y escribe- aún.


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Gustaba de la noche,
péndulo de horas inconcretas,
para invertarse pasiones.
Desear, idear, vivir.
De la cima, al abismo.
Del abismo, a su descerebrado cielo.
Era calle y escribía versos.


Txema Anguera
Barcelona, España


❆ ❆ ❆



Si alguien sufre y llora
porque solo y triste está en la calle,
¿cómo sacarle de su pena y consolarle?
Porque si se siente hundido en un abismo
sin ayuda, de su depresión no sale.

Y... si en sentido contrario a nuestra dicha
el péndulo del destino oscila en nuestra contra,
hay que saber con valentía hacerle frente,
mostrarnos solidarios y en justicia,
y así enseñar con gallardía, que, unidos,
sí podemos salir hacia adelante
y ser fuertes.

Para soñar no es preciso de noche dormir,
basta con vivir despiertos, mirar al cielo,
trabajar, amar y disfrutar.
Así será posible ver
que eso es vivir...


Hortensia Ayuso Oliva


❆ ❆ ❆



Casi juntos

Dos personas pueden hacer el amor solas.
Vivir juntas aún teniendo un abismo entre ellas.
Mirarse a los ojos pero sin ver más que su ausencia.
Abrazarse cada noche, aunque sea la soledad que les abrace.
Soñar con viajar sin abandonar jamás la misma calle.
Buscar la paz para encontrarse con un péndulo trepidante.
Acariciar la humedad como si fuera solida.
Contemplar el fuego con gafas que muestran solo cenizas.

¡Qué gran fraude es el amor!
Te hace creer que no estás solo.
Menos mal que no dura para siempre.


Jana Tziveleki
Atenas, Grecia

laversiondejana.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Estos pasos dolidos
que como avispas enredan el aire,
no nacen en Chatham ni en ninguna otra isla.
Sufre la naturaleza más quieta
en su péndulo de imposibles,
allí donde la noche reclama al hombre soñador
una prueba de que aún respira.
La contrición de vivir
sin saberse en el vértigo de estar viviendo
atraviesa el abismo de las incomprensiones
del que ama demasiado,
y apuesta todo a un número
en esa calle de un solo sentido
a la que pertenecen todos los ciegos.


Suso Torriente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Vive mi memoria en una calle de doble sentido
cuyos extremos se hablan en lengua arcana en el crepúsculo
Soy un péndulo oscilante, noche de cuarto menguante
¡Cómo se acerca el abismo!


Xisca Minart
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



Vivir cuando amanece
y descubrir en el suelo aquel cuerpo muerto
del albatros marino.
Calle abajo la soledad
despierta y se llena de pasos y de gestos.
Ahora doblamos por un callejón
donde los coches no dejan lugar al pensamiento.
Un desayuno de café y con su aroma
ajustarse la ropa.

La noche quedó lejos con su silencio y sus sueños enemigos
de toda culpa y de toda la tranquilidad.
La calle se alarga como abismo horizontal
y a él me arrojo. Si me entretengo
en él llego tarde a todas partes
y aunque me asome
nadie devuelve una media sonrisa.
Su vacío queda escrito
en el asfalto.

Bajo el puente la mirada
impasible de los viejos
arrojando migas a las
palomas, el agua que baja, mi alma en un vaivén
como el del péndulo llena de claroscuros.


Rosa María Martín Fernández
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



me vivo en la calle-tiempo
sin horas de ti,
absurdo péndulo de lejos
que hambriento se erguía ayer

retando mi cintura

abismo de minutos
como trenes larguísimos
en esta noche sin paradas

somos andenes vacíos de futuro


Eva R. Picazo
Madrid, España

evarpicazo.wordpress.com


❆ ❆ ❆



Macarena

Cada noche
prepara su manta,
saca de la bolsa sus enseres
de dormir
y vuelve al lugar
todos los días entra en el banco
no para sacar o meter su dinero
sino para dormir en el suelo
Haga frío o calor
este es su sitio.
en la calle no la dejan!!
prohibido pernoctar
en el hotel de las estrellas.
Cayó al abismo hace tiempo
nadie la recogió
nadie la ayudó
ahora no quiere saber del mundo
ni nos importa
ni le importamos
ni quiere vivir.
pasamos indiferentes
Nadie quiere ver la miseria.
nadie tiende la mano
solo si grita o elimina su pis en la acera
la gente la increpa
aquel que te desahució, hoy te da cobijo
lava con ello sus vergüenzas
pero el péndulo implacable
de la ley del cielo,
caerá sobre sus hombros.
Más pronto que tarde..
Nada es eterno..
Ni tu miseria
Ni la nuestra
Ni la suya...


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



Insomnio

Yo quiero la sombra. La huella.
La noche firmada en la cara.
Quiero el abismo del día. El tiempo
en las manos. Las calles vacías. El
péndulo inmóvil. Yo quiero vivir.


Jose Manuel Ponce
Valencia, España

poetemarios.blogspot.com


❆ ❆ ❆

viernes, 13 de marzo de 2015

Palabras prestadas #73

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por Ángel Guache. Tienen hasta el martes 24 de marzo del año 2015, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#73 Las Palabras son prestadas por Ángel Guache.
–La canción en el vídeo es el Himno Del Noctámbulo Curda Garitero (o Marcha De Los Borrachos). De GUACHE & MARCELO PULL. Un adelanto de su próximo disco.–


*Nota: si por algún motivo no puedes oír
las palabras están al pie de la entrada.

Fotografía: Leo Cobo
ÁNGEL GUACHE. Poeta, narrador y pintor. Durante más de tres décadas ha sido profesor de diversas materias (Análisis de formas, Comentario de texto, Dibujo artístico y técnico, Teatro, etc.). Como pintor ha participado en importantes exposiciones colectivas nacionales e internacionales con los nombres más señeros del arte de vanguardia y ha realizado numerosas individuales, entre ellas en el Museo Reina Sofía. Entre sus series de poesía visual con base geométrica destacan: Geometrías irónicas (ironías sobre las primeras vanguardias geométricas, el constructivismo y el arte concreto), Geometrías, Arquitecturas, Tíbet, Letras, Equilibrios, Partituras, Piezas para piano y Poemas geométricos. Como poeta ha utilizado sucesiva y cíclicamente diversos registros (poesía visual, neosimbolismo –ha pertenecido a la llamada Escuela de Trieste–, humorismo festivo, vanguardia, neopopulismo, canción pop, realismo humorístico, expresionismo, etc.).

Ángel Guache, el hombre orquesta por Javier Rodríguez Marcos publicado en la sección "El rincón" de Babelia, suplemento cultural de EL PAÍS.

Poemas Geométricos Museo Reina Sofía



El viernes 27 de marzo 2015 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro Ruido cósmico de Ángel Guache de la editorial Huerga y Fierro

¿RUIDO CÓSMICO? Es este un libro que se mueve entre el humor raro y lo tragirónico o tragicómico (¿tragicósmico?). En él su autor, con soltura, encuentra de pronto conexiones inesperadas entre las cosas, estableciendo, como vehículo expresivo, un continuo diálogo consigo mismo y con el lector. Nos ofrece una visión escéptica, nihilista y descoyuntada de un mundo absurdo –nave de los locos–, compuesta por fragmentos aparentemente inconexos, aparición imprevista de instantes plásticos, pequeñas anécdotas delirantes, personajes cotidianos, preguntas, opiniones diversas… Casi todo rodeado de un halo irónico cercano a la broma.

Más información sobre el libro en Huerga y Fierro




*(vivir, calle, noche, abismo y péndulo.)

Poemas prestados #72

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el poeta Doug Poole. Te animamos a que sigas participando en la septuagésima tercera edición que empieza el viernes 13 de marzo del año 2015.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Gabriel Merino quién recibirá el libro País (Poesía reunida 1981-2011) de Yolanda Pantin de la editorial Pre-textos.



A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
agradecer, alofa, aiga, gogolo y pouliuli.

Las palabras samoanas significan:
alofa – amor; amor incondicional
aiga – familia; parientes lejanos
gogolo – un sonido como del viento, de las olas, o un trueno
pouliuli – oscuridad
fa'afeti – agradacer; dar las gracias

❆ ❆ ❆



El último discurso de Tuiavii

Los papalagi 1 quieren arrastrarnos a su oscuridad,
al pouliuli 2 de su mundo, como el salafay 3
en que moran los aitus 4 bajo la tofua 5
asustándonos con sus palabras, como niños en la noche
frente al ruido inclemente del gogolo. 6

Los papalagi no tienen tiempo:
no tienen momento para palabras ni tussis 7 de amor
ni para un requiebro entre taupous 8 y sus aliis. 9
No guardan tiempo suficiente para detenerse durante la siva, 10
retirarse la tuiga 11 y mostrar su esplendor.

Los papalagi son pobres a causa de sus muchas cosas.
No les basta con el alofa 12 de su aiga 13
ni con el fono 14 que anuncia el cambio de estación.
No levantan su tanoa 15 para brindar por lo que tienen
y siempre esperan que su malaga 16 vaya más allá aún.

Los papalagi hacen pobre a dios.
No se conforman con haber recibido el afola 17 de su agaga 18
y son tan valea 19 que no dan fa´afeti 20 a Tagelao. 21
Creen que nos ayudan para que no nos perdamos
pero se han cegado con su luz.


[1] Hombre blanco, “quebrantador de los cielos”.   [2] Oscuridad.   [3] Mundo subterráneo.
[4] Espíritus malignos, demonios.   [5] Montaña.   [6] Sonido como del viento, las olas o un trueno.
[7] Cartas, misivas.   [8] Mujeres hermosas, reinas de mayo.   [9] Caballeros.   [10] Danza samoana.
[11] Pañuelo que cubre la cabeza.   [12] Amor incondicional.   [13] Familia, parientes.
[14] Fiestas, salutaciones.   [15] Recipiente de tres patas para bebida nativa.   [16] Viaje.
[17] Premio, recompensa.   [18] Alma.   [19] Estúpidos.   [20] Agradecer.
[21] Dios supremo samoano.



Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Alofa, amor allí.

Náufrago en un mar de noche sin luna
donde todo es presagio nefasto y miedo
repito la voz poliuli, salvadora oración.

Y mi familia recita aiga, a su vez.

Tembloroso en la fría cueva de color azul
donde todo es bello conocimiento y saber
grito la voz gogolo, ruido que aturde la razón.

Y mi familia grita ¡aiga! a su vez.

Bajo el rojo velo puedo agradecer el calor
donde todo es pasión y pureza blanca
y susurro la voz alofa, viento dulce del amor.

Y mi familia, bajito, suspira un aiga, esta vez.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Pouliuli....

Fa'afeti
en esta isla
vestida de mar
ese gogolo que no se encontrar
si será el mar o la nube
aiga que querria tener cerca
en esta soledad invasiva.
Y a tí
sentirte en mi vida
toda entera
tu alma
tu risa que me alofa
me transporta
a la pouliuli
donde mis sueños escondidos
te velan y se mofan
de la vida triste que los aloja.


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



Gravita una acerada pouliuli junto a otro día muerto que tropieza con mi torso
Afuera aun varios sonámbulos se olvidan del alofa que resumen las savias por las hojas
Podrías tropezar conmigo y pasarte desapercibida no digerir mi sexo
Así regado a mis sabanas cubierto por tus aigas
Podría agradecer un gogolo que me generase menos silencio no experimentar ese apetito
  de ti
Es hora de amanecer y me disfrazo puedo ser concha de ostras olvidada en algún bar
pero me apetece un abrigo de otro barro que separe lentamente con sus dedos los dados
  en que me apuestas
Quizá juegue a disfrazarme de un puñal avieso que bastase para cambiarlo todo.-


Maria Elena Aldana
Cartagena de Indias, Colombia


❆ ❆ ❆



El bramido incesante del gogolo
despierta la semilla de la morera
en la espesura fértil de la pouliuli
alofa y aiga son el cielo y la tierra.
La luz de la luna se esparce tenue
en los caparazones de las tortugas
los petreles de las tormentas
se acercan a la playa y en la aldea
los cantos nativos agradecen
el milagro de la vida.


Xisca Minart
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



Hay vacíos infinitos

En esta ocasión tan triste de un adiós
Que es infinito, quiero agradecer mi alofa
–Mi primor– a ese ser que ayer me amó;
A ese ser que fue tan yo.

Si marché al confín del sur
Fue como partir al confín de mi dolor,
Donde ya solo un gogolo hiriente,
Un susurro bien difunto, me llegara
Atravesando estancias en la nada,
Donde nadie, ni un amigo ni un querido,
Ya ni un aiga de perfil lejano
Se asomara a este pouliuli de la noche estanca
Al no saber en qué alma habito,
Y ya solo ese sonido leve de las olas
Me enternece este estar entre la nube
De un recuerdo inmerecido y el estruendo
Que produce la distancia entre los dos.
A veces las noches tristes me cabalgan con dolor.
Hay vacíos infinitos que se enquistan en mi adiós.


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com


❆ ❆ ❆



MANU

Agradezco poder oír
a través del pouliuli
el gogolo marino
que transporta hasta mí
recuerdos y tiempos vividos
en tierras ahora lejanas.
Amor, olor, sabor a mi aiga.
Manu de largo vuelo
me das experiencias y aprendizajes
que abren nuevos interrogantes.


Jaime Suau
Lérida, España


❆ ❆ ❆



AGRADEZCO

La soledad fa’afeti mi compañía.
La soledad fa’afeti la compañía del gogolo.
¿Quién es primero, el gogolo o el rayo?
¿Quién es primero, la luz o la pouliuli?
Lo primero es el sonido del alofa.
Lo primero es el sonido de la aiga del alofa.
Agradezco a la pouliuli las enseñanzas del alofa.
Agradezco a la luz el sonido del gogolo.


Carlos de Gredos
Hoyocasero, Ávila, España

cerrogallinero.com


❆ ❆ ❆