viernes, 26 de julio de 2013

Palabras prestadas #40 [Especial del verano]

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el director del juego, artista y poeta, Charles Olsen. Tienen hasta el martes 10 de septiembre, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Vamos a tomar un descanso durante el verano aquí en España. Durante el mes de agosto y hasta el día 10 de septiembre, dejaremos abierta la cuadragésima edición para quienes deseen participar.

Además del premio al mejor poema aportado por la editorial Cuadernos del Vigía, los poemas ganadores de las ediciones 21 a 40 saldrán publicados en el segundo libro de Palabras Prestadas. ¡Esperamos que os animéis a jugar!

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#40  Las Palabras
son prestadas por Charles Olsen.


Libro de acuarelas, 1995, Charles Olsen.

Poeta, fotógrafo y pintor neozelandés, ha expuesto sus obras en Madrid, Barcelona, Oporto, París, Wellington y la Galería Saatchi de Londres entre otras. Realizador de video-poemas y del premiado cortometraje ‘La danza de los pinceles’ (2010). Ha publicado el poemario Sr Citizen (Ediciones Amargord, 2011). Participa en recitales de poesía en Madrid y su recital "Agita Flamenco" ha sido presentado en el Bienal de Venecia y en la SGAE, Madrid.





*Nota: si por algún motivo no puedes oír
las palabras están al pie de la entrada.

El viernes 13 de septiembre 2013 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.




La editorial
Cuadernos del Vigía 

premiará con un libro 
al mejor poema.






*(hincapié, aletas, volcánico, papel y pim-pam)

Poemas prestados #39

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por Emilio de la Carnicería Emilio en Tirso de Molina, Madrid. Te animamos a que sigas participando en la cuadragésima edición que empieza el viernes 26 de julio del año 2013.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Juan M. Santiago León quién recibirá un libro de la editorial.






A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
súper, crisis, filetes, aguantar y borrego.



❆ ❆ ❆



En las playas de mi infancia
la arena era filtrada por las branquias de animales míticos
y no existía un lugar nombrado por los hombres.

Lo súper era matarse con los tirachinas
y fingirse ahogado por los turbiones del río.
La crisis de la edad llegaba con el conocimiento
de la primera chica en bañador
acompañada por su hermano mayor
y seguida por el lánguido perrito borrego.

Al salir del colegio, sabías que te esperaba
una bondadosa madre con jícaras de chocolate
reblandecidas por el calor de Agosto,
y la zapatilla voladora del padre, siempre precisa.

Aguantar para ganar al final, ese era el secreto
en el colegio de curas.
Si no te tocaban la picha, podías darte con un canto en los dientes.
Aunque en el callejón de las peleas, alguien te los rompía
en aquellas tardes violentas con público enfervorecido.

Y tu hermano compartía contigo unos filetes empanados
antes de que él te defendiera en la próxima riña callejera.

Salimos escaldados, pero sin cicatrices de vida.
Mi padre me enseñaba, ya mayor, sus "escalabraduras"
por todo el cuero cabelludo.
Como en la película "Valentina", mi país parecía aún más antiguo
de lo que era.

En las calles blancas de mi juventud,
la Muerte era una muchacha andaluza.
Y su acento convidaba a vivir alegre durante un rato.


Juan M. Santiago León
Arganda, España


❆ ❆ ❆



        “Cuando la muerte venga a visitarme,
        que me lleven al sur donde nací,
        aquí no queda sitio para nadie,
        pongamos que hablo de Madrid.”

        [pongamos que hablo de Madrid
        Joaquín Sabina]

(Madrid me mata)

parece fácil llegar cada mañana,
acariciar el volante y conducir,
con el sabor del primer café,
repasando mentalmente la jornada,
el asfalto no entiende de sonrisas,
es tan gris como cualquier cara
en atascos de hora punta

el reloj avanza impertinente
haciéndome una mueca porque sabe
que otra vez llegaré tarde,
aguanto las ganas de pararme
en medio de la carretera y huir,
pero a mi lado siempre algún borrego
aprovecha milímetro a milímetro,
y dando un volantazo se cuela,
como si fuera posible,
entre yo y el infinito

y será que estoy rondando
los cuarenta con su temida crisis,
pero juro que le haría pedacitos
hasta cortarle en filetes,
de esos de bandeja del súper
a cuatro con cero cinco



Eva R. Picazo
Madrid, España

evarpicazo.wordpress.com


❆ ❆ ❆



Poetas profesionales (o “La lista de la compra”)

Poetas –y poetisas-
profesionales:
son muy sensibles,
no son normales,

(…la lista del súper,
espera que anoto:
aceite, queso de cabrales
salsa barbacoa, limpiacristales.
pizza cuatro estaciones, pañales…)

dan recitales,
escriben por encargo
de los concejales
y participan en juegos florales

(…¡puta crisis!, ¿y qué quito?:
yogures naturales,
filetes de pollo, galletas integrales…)

llaman borregos a otros
-¡y eso… no se lo aguanto!-
mientras ellos lamen ojales,
incluso a veces participan
en bacanales

(…¿se me queda todo en menos de cincuenta euros?)

y además
se quejan de que no les editan
las editoriales
a ellos, que son tan sociales,
tan intelectuales
que se ofrecen
-desinteresados-
para presentarte
sus avales.

Pero es que
no viven (¿cuarenta y ocho ha dicho?)
vidas reales.


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Hasta cuando

Ante la cristalera del “super” unos ojos desesperados
atisban al carnicero con pericia de cirujano
seccionar en filetes una pieza de carne.
Cuanto daría por ser el cliente
que momentos antes señaló con el índice
el manjar suculento.
Nada puede hacer con esta crisis espeluznante
solo aguantar .
Se siente como un borrego conducido al matadero.


Carmen Lafuente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Peregrino

Exhalo neblina
Filetes de lodo pegados a las suelas
Campestre estatua en medio de un preludio de cencerros
Levanta su mirada un borrego,
huele el aire y vuelve a pastar
Lluvia fina
Una bolsa del súper
clavada en el alambre entre mechones de lana
Como ermitaños, solitarios árboles
aguantan un antiguo viento
Nos abraza el horizonte
Vacío, susurra el plástico
Hace años padecí una crisis,
despertó algo en mi


Gastón de Maeztu
Ávila, España


❆ ❆ ❆



Te imagino frágil, sediento,
con pocas ganas de aguantar algo más que una crisis
donde escasean palabras.
Cual borrego que sigue todo aquello que está escrito,
evita que se te atragante el filete de siempre.

La nostalgia, las despedidas.
No quise nada más que un super hombre para los fines de semana.


Estefanía Soto Sánchez
Bruselas


❆ ❆ ❆



Yo aguanto
Tú aguantas
Él/Ella/Ello (quizás) aguanta
Nosotros aguantamos

¿Qué?

Nosotros aguantamos

¿Qué?

Sí, nosotros aguantamos
...y vosotros aguantáis
del verbo AGUANTAR, vaya.

Con todo el líquido contenido en ese verbo creo tener la piel superhidratada.
No así mi borrego, que tras separar la suya (árida y protuberante), me dedico (obstinada) a diseminarlo en delicados filetes

¿Y desde cuándo un filete es delicado?

Desde qué descubrí lo cristalino de sus disparatadas nervaduras;
Transparentes, inquietas.

Crisis nerviosas,
Crisis cristalina.

Ellos aguantan
¿Qué?
Ellos aguantan.


Cecilia Galán Jiménez
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Alma dormida

Le miré a los ojos firmemente
clavando mis pupilas
cerca de su alma dormida.
- “Tengo hambre”, me dijo…
- “Lo que daría yo por comer un buen filete
a la plancha, con patatas fritas, muy hecho...
No me gusta la carne poco hecha.
Antes de esta maldita crisis
yo iba todos los días al super de mi barrio
y compraba de lo bueno, lo mejor.
Ahora me tengo que aguantar, es lo que hay.
Conformarme con lo que me ofreces,
con esta sopa aguada, este pan de ayer
y darte las gracias, también por mirarme a los ojos.
Tus compañeros, nos tratan como a borregos
Como si no tuviéramos alma, dormida, si...
Pero tenemos alma.”


Lola Álvarez Feito
Madrid, España

midulcerutina.blogspot.com


❆ ❆ ❆



No quiero aguantar,
se me va menguando el miedo.
Disfrázame de animal,
haz coloquial lo siniestro.

Resísteme la paz,
blanca como un borrego;
en el super se cobra mal
un sorbito de fuego.

Ingente carnaval,
la crisis y sus "despeñaperros".
Un filete me desafía desde el cristal:
"algún día conquistaré tus sueños".


Gerardo Carballo Barral
Madrid, España

oteofearless.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Puntual como un gato negro
En la puerta trasera del súper
Aguantando el aguacero
Os observo
Fabulo vuestra vida
Pago mi precio
Dentro hay grandes oportunidades
Raciones de crisis con filete
Penas con pan de saldo
Los borregos en sus rediles
No se saben pasto de los lobos
Ni creen en aves rapaces


Xisca Minart
Palma de Mallorca


❆ ❆ ❆



Para superar la crisis aguanté el borrego, lo sacrifique y hice super filetes.


Mario Castro Garza
Madrid, España


❆ ❆ ❆



UNA CAJERA EN UN SÚPER GRIS
(A la manera de una canción de Sabina)


Una cajera en un súper gris
me vendió un amor de saldo
y crisis,
y no aguanté la cara de borrego
que me ví en el espejo
al darme cuenta
de que se me quedó el corazón
hecho filetes al huírte.

Envolvió mi corazón en papel plata
y lo metió en una bolsa reciclada,
y me entregó las vueltas
con cara de desdén y risa tonta
y guantes azules, como de sádico.

El amor de saldo y crisis
del súper gris de la cajera
no duró más que diez horas,
lo que tarda un cuerpo
en quemarse despacio.
Como mi cara de borrego
y mi corazón en filetes.

Y sin embargo al huírte
me quedé
sin nadie que heredara tu alegría,
y el amor gris de saldo
empezó a parecerme un arco iris.

Y sin embargo al huírte
el súper se murió de crisis,
y en el espejo la melancolía
me devolvió al borrego
comprador de saldos grises.

Volví cuatro veces al súper del barrio,
las que pensé que merecías la pena.
Pero ya no había súper
sino un banco preferente
con dos mendigos durmiendo
en el cajero de la puerta.

A la cuarta recogí del suelo,
mezcladas las acciones
con cartones,
un trozo de papel de plata
y una bolsa sucia reciclada,
por si acaso compro otra vez
un amor en filetes
que me queme el cuerpo
durante diez horas seguidas.

Y sin embargo al huír de tu alegría
sentí una pena con crisis de por vida;
era yo quien no la merecía,
idiota comprador de saldos grises,
envuelta en papel plata tu sonrisa.


Pon
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Tirar "palante"

Si te duele la crisis,
ponerse un filete en el golpe,
disminuye ese dolor
que azota tus sentidos

una piel de borrego
te protege del infarto
y te esconde de ese frío,
de ese camino

así podrás aguantar
sin ir al super
a comprar aguacates
o vino con gaseosa,
y proteger tu sonrisa
en cualquier garito de alquiler.


Maribel Moratilla
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



Ultraje en altamar

crisis
en altamar
con filete de
ultraje
bota no soporta
hinchazón.

Pero aguanta
el sabor amargo
hasta llegar
a casa.

Sirviendo borrego
come un super
tiburón
que lleva en
bolsa
hasta desocupar
este daño
que no dejar
andar adelante.


Martha del Pilar
Italia

rodriguezmartha.blogspot.it


❆ ❆ ❆

viernes, 12 de julio de 2013

Palabras prestadas #39

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por Emilio de la Carnicería Emilio en Tirso de Molina, Madrid. Tienen hasta el martes 23 de julio, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#39  Las Palabras
son prestadas por Emilio de la Carnicería Emilio, Calle de la Esgrima 12, Madrid.






*Nota: si por algún motivo no puedes ver
las palabras están al pie de la entrada.

El viernes 26 de julio 2013 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.




La editorial
Cuadernos del Vigía 

premiará con un libro 
al mejor poema.






*(super, crisis, filetes, aguantar y borrego)

Poemas prestados #38

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el músico cubano Andres Sarría en el parque del Buen Retiro. Te animamos a que sigas participando en la trigésima novena edición que empieza el viernes 12 de julio del año 2013.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a María del Rosario Sánchez quién recibirá un libro de la editorial.






A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
trompeta, San Francisco, alguien, tristeza y transmitir.



❆ ❆ ❆



“Envolver algunas imágenes”

Alguna vez se me ocurrió un gesto manso para delinquir con mi enemigo que estaba allí, inerte, de pie, como un clavo.

Alguna vez oí trompetas y trombones, guitarras y guitarrones, y pensé que las máquinas que contestan el teléfono por vos, repercuten en mi, distorsionando tu realidad.

Alguna vez me fui a San Francisco a parir sin cuidados por una pena remordida en mi útero, que se desangra mes a mes esperando a que vuelva el niño.

Alguna vez logré pronunciar las cinco vocales del castellano y las hice chirriar entre la almohada y el colchón para que se apague su sonido hasta el silencio.

Algunas veces cuento el cuento de todos nosotros en el encierro que se transmite por cadena nacional a mi barrio.

Se me hace que fueron parte de mi tristeza y no mero capricho, cuando alguien se volcó el vino encima y cundió el pánico escénico en armonía con la disfonía que me sobrevino cuando volví en mí.


María del Rosario Sánchez
Buenos Aires, Argentina


❆ ❆ ❆



      They can tell you what to do
      But they’ll make a fool of you
      And it’s all right, baby, it’s all right
      We're on a road to nowhere

      Talking Heads, "Road to Nowhere"


Atrás quedan los días originales
Días de gloria y de batalla
Perdida la pureza y la gracia
Se reproducen las réplicas virales
Atrás quedó la cándida infancia
De aquel verano y del amor
Me prendes en el pelo una flor
San Francisco emerge en la distancia
Allons enfants de la Patrie
Le jour de gloire est…
Love, Love, Love
La radio transmite
Marchitos acordes
Las trompetas no despiertan
A nada ni a nadie
Alguien me dice: déjate de tristezas,
Todos vamos camino a ninguna parte.


Xisca Minart
Palma de Mallorca


❆ ❆ ❆



En la huella del vaso
dibujo tu boca húmeda.
Llantos de sordina
desgarran notas
en la afónica trompeta.
Alguien transmite
su llanto oculto
en la melodía.
En San Francisco no se siente,
no se puede.
Tristeza en mi copa,
tu boca en el fondo.
Te bebo, te beso.


Mª Jesús Robles
Madrid, España


❆ ❆ ❆



San Francisco

Lo mejor de este mundo es que te dejen en paz.
Un espacio en blanco, la apatía de tus sueños.
Un país tan miedoso de sus cimientos.
Voy a llenar mi cabeza con muchos datos sin importancia.

Lo mejor de este mundo es dormir en casa.
Y saber parar cuando la fantasía falla.
Dejarse melena o un topo en la cabeza.
No necesitar más que un saco y una cerveza.
Qué tristeza la de la A, qué alegría la de la Z.
Alguien una vez me dijo que habría que rescatar
el pispirri último de las bolsas de patatas tiesas.
Alguien que tocaba la trompeta en la mejor Orquesta
Filarmónica de mi barrio de putas.
Alguien que sabía transmitir malas noticias al Pueblo.
Qué nostalgia del buen vivir, macho..

Lo mejor de este mundo es que te dejen en paz.


Juan M. Santiago León
Madrid, España


❆ ❆ ❆



AL DESPERTAR

Al despertarme
todavía con la tristeza,
engaño al mundo,
siendo alguien,
creyéndome yo.

Y si discuto ante un café con leche,
es por tu culpa:
solitario desván es el silencio
de la noche que me roba
aquella melodía,
la misma que trasmitió e interpretó aquel
viejo músico de San Francisco
con su trompeta y que decía así:

Yo tengo recuerdos de
otra época,
que no me hicieron sufrir,
donde todo era fácil
y sólo existía sentir,
sentir, sentir, sentir.

Fuer una desordenada primavera,
eco de nombres y fechas.

Se alargaban mis pasos,
como lo hacían mis brazos
y las ilusiones, la confianza,,
la profunda fe en el mundo, en la vida.

Ahora me ahorro la vuelta,
quedo varado en el puente,
con una mirada perdida,
buscando respuestas.


Rosa Martín
Palma de Mallorca


❆ ❆ ❆



Fluye la fuente
de san francisco,
del alto llano
su agua.
Es mi aliento, al sentir,
el suave rumor,
alguien me espera,
y espero sin tristeza.
Al transmitir las
estrellas, el perfume,
de las flores,
las que se abren,
en forma de trompeta.


Juliana Mallen Matarranz
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Tu ausencia

Esta noche…
me inunda la tristeza
y un dolor amargo se refugia dentro de mí.

¿Cuántas sábanas fueron testigos
de ese gran amor
que una vez nos prometimos?

Susurros…
llenan mis oídos.
Una desafinada trompeta
grita mi nombre,
pero el silencio se interpone
para que no la pueda escuchar.

Me asomo a la vieja ventana
esperando ver tu reflejo,
pero es una falsa de mi corazón
imaginando tu absurdo regreso.

Intento soñar para matar tu ausencia…
Y busco otro cuerpo que me quite la desilusión…
Alguien a quien transmitir mis besos
a través del eco de mi dulce voz…

Hoy,
mueren conmigo
aquellos viejos recuerdos
que juntos vivimos.
Aquellas noches de amor
bajo la luna de San Francisco.


Miraida G. Villegas
San Juan, Puerto Rico


❆ ❆ ❆



Alguien
Transmite.

Alguien transmite,
tristeza transmitida.

Tristeza de un alguien
Tristeza incompleta,
desconsoladamente incompleta.

Vacía

Con toda la ligereza de su nada, se empeñó en recorrer cada contorneado envés de mi metálica trompeta.
Con toda su parte, de remplir tres de sus curtidas maletas.

Ahora estoy en San Francisco,
Ahora no tengo equipaje.


Cecilia Galán Jiménez
Madrid, España


❆ ❆ ❆



ALGUIEN ME DIJO

Alguien me dijo:
si vienes a San Francisco
te enseñaré a tocar la trompeta,
a transmitir alegría y tristeza,
a ser negro y tocar jazz.
véndeme tu alma,
lo tendrás.

Alguien vino después
y me dijo:
ven a Nueva York,
tocarás el saxo,
harás que la gente llore,
serás blanco y famoso.
déjame tu alma,
lo tendrás.

Alguien más se presentó
una noche en mi casa de Washington
y me dijo:
si no vas a San Francisco
ni vas a Nueva York,
si no tocas el saxo, la trompeta ni el fagot,
si no quieres ser negro ni blanco
ni hacer música vacía
ven conmigo a Florida,
te enseñaré a pescar tiburones,
a cazar caimanes,
a vivir al sol.
Préstame tu alma,
lo tendrás.

Alguien me encontró
en Madrid,
donde me escondí de los compradores de almas
y de los músicos cazadores.
Alguien que me dijo:
ven conmigo a San Francisco,
a Washington y New York.
Te daré una libreta en blanco,
tendrás letras negras,
te enseñaré a escribir la música de las palabras,
te bañaré en alegría,
te beberás la tristeza,
escribirás y escribirás,
regálame tu alma,
ataré tu vida con acentos y metáforas,
no querrás escapar jamás.......


Pon
Madrid, España


❆ ❆ ❆



La Trompeta

La luna en un vaso de aguardiente,
luz nebulosa

Una fotografía sepia, memoria de muertes
Alguien toca un piano
y un joven elegante, mi bisabuelo, con el aire abultando sus mejillas
y la trompeta entre sus manos
¿Sucedió en un bar de París, de Los Ángeles o San Francisco?

Sus ojos apretados transmiten un sueño que no se puede escuchar,
ese don que ha sido borrado por generaciones

Sorbo de luna, dulce tristeza
Vaso vacío
Por la ventana suenan los grillos


Gastón de Maeztu
Ávila, España


❆ ❆ ❆



SAN FRANCISCO

Nacida para estallar
entre rollos de películas e imágenes,
San Francisco.
Orígenes y convergencia de llamados de trompeta;
alguien sueña, alguien imagina un auto deslizándose por una carretera, un pie, un hombro de mujer.
Tristeza de las tomas desechadas que se resisten a su rechazo y buscan tocar lo humano
que la cámara les ofrece.
Recortes y pliegues que estrechan una historia
con mirada rallada, socavada por la voz que no pudo decir aquello para lo que fue creada.


Susana Lang
De La Garma, Pcia. Bs. As., Argentina


❆ ❆ ❆



Sollozos de trompeta

Calles de San Francisco
escalando del mar al cielo
al alcanzar una esquina
escuchamos transmitir una
cadencia cargada de tristeza.
Alguien solloza a la vuelta
al compás de la trompeta.


Carmen Lafuente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



En silencio

La gente que me gusta habla poco
soy de conversaciones cortas,
me da igual que haga sol
o que el reloj se detenga
o estar en París o San Francisco
me da igual.

La tristeza de aquel hombre
siempre contaba historias,
transmitía sin palabras,
sin pretextos,
a veces mordiéndose la tripa
y otras apretando los nudillos.

Su ternura desdibujaba el silencio
siempre alguien,
prestaba sus oídos,
buscaba su trompeta
y recordaba con él
aquella vez
que nunca olvidará
volver a soñar


Maribel Moratilla
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



Jazz en San Francisco

La trompeta persiguió,
con su trémula melodía,
los delirios conservados
en la envergadura de la noche.

Uno a uno,
los músicos neoyorkinos
transmitían sus raíces africanas
al compás de indomables ojos.

De repente,
alguien entre el público,
avizorando en sus recuerdos,
quizás,
levantó una angosta copa
plagada de fuerte vino:
entre sus ojos
se repasaba la amarga tristeza
de un innombrable exilio.


Julián Rondón Carvajal
Medellín, Colombia

www.exordiosclinicos.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Un viejo músico
toca la trompeta
al son del silencio
en las gélidas calles de San Francisco
alguien le escucha y se acerca
y le pide otra canción
que le haga olvidar su tristeza
y le alegre el corazón
ya que una sola nota
puede transmitir
toda la alegría
y hacerte reír
y no es alevosía si no razón
la que me hace sentir
esta triste canción ...




❆ ❆ ❆



Un Ángel

Alguien con trompetas
toca como un ángel
a viva voz, san Francisco
y la tristeza
transmite
nostalgia de amor
que toca su corazón
con tonada
musical
que dice amor
te amo.


Martha del Pilar
Italia


❆ ❆ ❆



PICAHIELOS EN LA NOCHE

Por una vieja calle del viejo San Francisco
alguien
sin aliento
se perfila al infinito;
un desfile de sombras atraviesa el tiempo;
y una trompeta a dúo con el rejón del templo
transmiten la profunda tristeza del abismo
y empacan los dolores
uno a uno, pecho adentro.

Al fondo,
nadie advierte como un cuarto de luna
decora con sus picos los vidrios del museo.

Por esa calle eterna y sin esquinas,
oscura y sin fondo,
marcha alguien que deja un manantial de versos
para sacar con ellos este fantasma inmóvil
que nos hiela la sangre y nos congela el pecho.


Rubén Darío Henao Ciro
Medellín, Colombia

lecturasmatematicas.webnode.es


❆ ❆ ❆



Neal Cassady, Mama Cass, Berger & Janis entering Frisco thru Oakland Bay Bridge 6.48 a.m.

Amanecía
desde el continente.
Alguien, creo -¡claro!- que era Berger, conducía
como si conociera todos los mapas y los pasos elevados:
lo que es seguro es que Cass Elliot dormía
tras haber cantado toda la noche
en el asiento de atrás.
Dentro del Corvette Coupé del 63 olía a ketchup
y cigarrillos
Chesterfield.
Sin filtro.

Bostezo.
La monotonía del desierto se disipaba
como un espejismo mientras
nos desperezábamos
intuyendo desde la interestatal 80
una primera manga del Pacífico índigo
a través de la ventanilla partida trasera.
Y aquella estación de radio transmitía
la voz de Annette Funicello cantando surf.
O eran
los Doors. Quizá era Hendrix.

Todo el cajún, la música de trompeta
con sordina y de big band
que nos había venido acunando como
una moscarda desde que dejamos atrás el delta
del Mississippi -diluida en anacrónica tristeza
de décadas antiguas- también se disipaba
con esa velocidad con que finaliza un quickstep
en una nueva luz brillante, entre naranjos.

Ponte flores en el pelo.
Llegamos a San Francisco.


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆

lunes, 1 de julio de 2013

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TÍTULO: Palabras Prestadas
AUTORES: Elena Levy, Mar Blanco, Carmen Lafuente, Mario Castro Garza, Arantxa Oteo Ugarte, Luis Araújo, Marta Luz Arango Dávila, Maribel Moratilla, Gastón de Maeztu, Eva R. Picazo, Gabriel Merino, Xisca Minart, Constance de Nelson, jorge m. molinero y Susana Lang
PRÓLOGO: Charles Olsen y Lilián Pallares
EDITORIAL: Ediciones de la MediaNoche
Tamaño: 120x180
Nº de páginas: 64
Lengua: Español
Encuadernación: Rústica con solapa
ISBN: 978-84-933803-2-8
Nº de ejemplares: 200
1ª edición: Abril, 2013
Precio: 8.00€