tag:blogger.com,1999:blog-40705005502380877182024-03-09T13:44:19.925+01:00palabras prestadascharles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.comBlogger265125tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-47039312343427441962021-09-25T19:43:00.002+02:002021-09-25T19:46:10.254+02:00Día nacional de la poesía, Nueva Zelanda, 2020<div style="text-align: right;">
</div>
Publicamos una edición en inglés de Palabras Prestadas para los ciudadanos de Nueva Zelanda para celebrar el Día Nacional de la Poesía el 21 de agosto, 2020. Las palabras, seleccionadas del poema <i>Las moscas</i> de Antonio Machado, fueron: <i>carta</i>, <i>infancia</i>, <i>mosca</i>, <i>golosa</i> y <i>soñar</i>. Puedes encontrar la convocatoria (en inglés) en <a href="https://nzgivenwords.blogspot.com/2020/08/given-words-for-national-poetry-day-2020.html">Given Words for National Poetry Day 2020</a>.<br />
<br />
Aquí compartimos los dos poemas ganadores traducidos al castellano por Charles Olsen y Miguel Ángel Arcas. <br />
<br />
Enhorabuena a Stuart Airey por su poema <i>Soy un corazón de la ballena azul</i> y en la categoría joven enhorabuena a Sarah-Kate Simons (15 años) por su poema <i>Ático</i>.<br />
<br />
Pueden encontrar <a href="https://nzgivenwords.blogspot.com/2020/09/given-poems-for-national-poetry-day-2020.html">los poemas en sus versiones originales en inglés aquí</a>.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #99cc88;">❆</span> <span style="color: #aa8c48;">❆</span> <span style="color: #88ccdd;">❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Soy un corazón de la ballena azul</span><br />
<br />
<br />
En esta nueva versión de mí me estoy convirtiendo <br />
en el corazón de una ballena azul.<br />
Me soñé como un ángel pero no era suficiente<br />
Era un ser maravilloso, y sin embargo atrapado <br />
como una mosca en ámbar<br />
<br />
Se puede oír el latido del corazón de la ballena a dos millas<br />
que es la distancia a la que quiero estar de las sonrisas ácimas <br />
de las enfermeras<br />
y la elección entre intubación o suplemento nutritivo<br />
<br />
No toques la alimentación por goteo<br />
Amigos estoy deshinchándome<br />
Pregunto, mientras mi cremallera encuentra aire libre,<br />
si Eva se tuvo que comer la manzana entera<br />
<br />
Mi ángel me gusta<br />
sumando juntos gramos y calorías, <br />
su plumaje de pequeñas aspas<br />
<br />
La aorta del corazón de la ballena es tan grande <br />
como un plato llano<br />
¿Por qué tiene la comida tanta gravedad?<br />
La cara de mi ángel fue una carta abierta<br />
a cada tratamiento susurrado, <br />
a nuestros ávidos ejercicios de medianoche<br />
<br />
Un corazón de ballena —azul— pesa igual que un león (adulto)<br />
que es justo lo que necesitas<br />
para una muerte hermosa<br />
<br />
Si pudiera cambiar de lugar con mi ángel,<br />
meter como en una manga mi infancia en la pared<br />
<br />
Cuando una ballena se sumerge en lo más profundo su corazón<br />
se ralentiza en la oscuridad a dos latidos por minuto<br />
solo dos latidos para petrificarse, para hacerse mármol<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Stuart Airey<br />
Hamilton</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #99cc88;">❆</span> <span style="color: #aa8c48;">❆</span> <span style="color: #88ccdd;">❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Ático</span><br />
<br />
<br />
todos los días de la infancia recogidos en fotografías sepia,<br />
en los huecos de la tarima, mirando cómo el polvo hambriento<br />
cae para posarse en sus caras <br />
<br />
el tiempo ha enroscado sus bordes en los corazones enamorados <br />
como una manera de poner el punto sobre las íes; <br />
pequeños corazones rotos que se desbordan en las hojas<br />
de las muchas cartas que yacen al fondo <br />
de la desvencijada maleta, sus descoloridas pegatinas de viajes<br />
<br />
se descascaran en virutas como las uñas de los dedos<br />
que aprietan una boca ansiosa, y estos pequeños sueños<br />
divertidos de las cosas se arremolinan como las polillas de las pilas<br />
de ropa que se ha quedado pequeña e inundan el aire con su polvo de alas<br />
convirtiendo el aroma mohoso de las cosas olvidadas en un fantasma<br />
<br />
de lirio del valle; la tapa del clavecín —pegada contra<br />
la casa de muñecas rota— está abierta sobre la caja de la costura,<br />
y en las tinieblas de la memoria hay una canción trepando de puntillas por el teclado<br />
—o es solo el moscardón que rasca sus alas<br />
contra el cristal con el lloriqueo del que quiere liberarse—.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Sarah-Kate Simons, (15 años)<br />
Canterbury</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #99cc88;">❆</span> <span style="color: #aa8c48;">❆</span> <span style="color: #88ccdd;">❆</span></div>
<i><br />
Poetas</i><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUE5wGuGcfDLjhNmwWhQxJ8XBGgbXzxuCOanY0fLUa2IqmpUhonBrN8HGCphLvBGGlKAJd9YTWnIDI2J58sv5z1o1PzpeyhLiCkKW6f8yOpNa5ZyPkXhSLc9jnoh0wgEGqMNRkI3U54n-M/s640/stuart_givenwords.jpg" style="clear: right; display: block; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: right;"><img alt="" border="0" data-original-height="640" data-original-width="480" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUE5wGuGcfDLjhNmwWhQxJ8XBGgbXzxuCOanY0fLUa2IqmpUhonBrN8HGCphLvBGGlKAJd9YTWnIDI2J58sv5z1o1PzpeyhLiCkKW6f8yOpNa5ZyPkXhSLc9jnoh0wgEGqMNRkI3U54n-M/w192-h256/stuart_givenwords.jpg" width="192" /></a></div>
<span style="color: #aa8c48;">Stuart Airey</span> escribe poesía como terapia o quizás por otros motivos más sorprendentes. Ha sido finalista del <a href="https://sarahbroom.co.nz/2018-prize/" target="_blank">premio Sarah Broom</a> y finalista del Julia Darling Memorial Prize. Está publicado en el Molotov Cocktail Journal (un relato corto) y quedó en tercer lugar en el <a href="https://themolotovcocktail.com/past-contests/shadow-award-2019/" target="_blank">Shadow Poetry Award</a>. Se ha interesado por la performance multimedia de poesía y aspira a ser pianista de jazz. Su poema para Given Words es un intento honesto de entrar en los pensamientos de las personas que sufren de anorexia, además de llegar a un público más amplio.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_7F7RxOHpsZqlNESzsJIy1N32s7JGYHiObI7R83LRw9k_i3AfqdsmWQEEmy7VBoVmNzEjsVD4T-4iYwvwECSGBKTyL4L-LYSRcv29B5bVWgmCmNjni6gSDAveVslXh2ziCraloyI2XnWu/s640/Sarahkate_givenwords.jpg" style="clear: right; display: block; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: right;"><img alt="" border="0" data-original-height="640" data-original-width="594" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_7F7RxOHpsZqlNESzsJIy1N32s7JGYHiObI7R83LRw9k_i3AfqdsmWQEEmy7VBoVmNzEjsVD4T-4iYwvwECSGBKTyL4L-LYSRcv29B5bVWgmCmNjni6gSDAveVslXh2ziCraloyI2XnWu/w238-h256/Sarahkate_givenwords.jpg" width="238" /></a></div>
<span style="color: #aa8c48;">Sarah-Kate Simons</span> es de la zona rural de Canterbury, en Nueva Zelanda, y tiene 15 años. Educada en su casa, trabaja como voluntaria en la reserva natural de la región donde pasea a las llamas. Le encanta ir de vacaciones, de senderismo y en bicicleta con su familia, y prueba suerte con todo tipo de artes y artesanías. También tiene una cachorra muy traviesa llamada Missy. <br />
Sarah-Kate come, respira y sueña con la escritura en todas sus facetas: poesía, ficción breve, relatos cortos y novelas. A menudo la puedes sorprender hablando al aire mientras intenta solucionar viajes en el tiempo para su nueva novela o escudriñando rincones y recovecos en busca de su próximo poema.<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #99cc88;">❆</span> <span style="color: #aa8c48;">❆</span> <span style="color: #88ccdd;">❆</span></div>
<br />
<br />
charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-70617767324066757042020-05-01T11:09:00.000+02:002020-05-01T13:08:20.607+02:00Poemas prestados – Juegos al solMuchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas para nuestra edición especial <i>Juegos al Sol</i>. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>Premio al <i>Mejor poema</i> seleccionado por el equipo de Palabras Prestadas. Enhorabuena a Gonzalo Benito quién recibirá el libro <a href="http://www.olifante.com/publicaciones/poetas-de-otros-mundos" target="_blank">Poets de Otros Mundos, Resistencia y verdad</a>. Editor literario Ángel Guinda. Olifante Ediciones de poesía.<br />
<br />
A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:<br />
<i>pelota, alegría, niño, mar </i>y <i>gaviota.</i><br />
<br />
El concurso fue abierto a todas las edades y queremos destacar <a href="https://libropalabrasprestadas.blogspot.com/2020/05/poemas-prestados-juegos-al-sol.html#joven">los poemas escritos por menores de 16 años.</a><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<br />
<i>El viejo y el mar</i><br />
<br />
Cuando veamos volar a las gaviotas<br />
sobre nuestras cabezas agotadas,<br />
y su graznido de nuestra mirada<br />
nos borre el horizonte y la derrota,<br />
ya no la costa será tan remota;<br />
y el infierno, vivido en la ondulada<br />
mar en calma, será sombra pasada:<br />
el gran aplauso de los compatriotas.<br />
Cuando en la soledad de nuestros hogares<br />
los días, como tiburones, claven<br />
los dientes sobre nuestras alegrías,<br />
haremos con ingenio malabares<br />
para seguir flotando cuando acaben<br />
de asustarnos todos sus todavías.<br />
<br />
<i>Ahora que al mundo, como a una pelota,<br />
le han dado una patada, vuelve el viejo<br />
a su descanso y el niño le pide<br />
más tiempo para volver al mar juntos.</i><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Gonzalo Benito<br />
Madrid, España</i><br />
<a href="http://marineroenmarte.blogspot.com/">marineroenmarte.blogspot.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>No Queda Nada Sagrado</i><br />
<br />
Enganchado a este tubo metálico,<br />
me es imposible recordar el pezón de tu alegría.<br />
Todo se hace recuerdo, promesa infame<br />
de un cuadro de Sorolla.<br />
Niños tumbados en la arena, el mar que ruge,<br />
la silueta de una gaviota en el cielo,<br />
una pelota que bota ruidosa en el patio de una iglesia;<br />
Ramón J. Sender...<br />
<br />
No me importa ya nada.<br />
Quiero estar solo, olvidado, <br />
con el hálito suficiente que me permita respirar.<br />
Me irrita esta vida vencida más que la muerte.<br />
<br />
Esas lecturas básicas de la infancia,<br />
y después, tanta renuncia<br />
tanto rechazo, y las vecinas que te mandaban callar.<br />
<br />
Tiempo de monjas sentadas en el banco de la puerta<br />
y un niño del siglo pasado<br />
no, de hace trescientos años<br />
el álamo derribado<br />
y los viejos muertos, pero no de esta manera.<br />
<br />
¿Don Quijote qué pinta en este mundo ya?.<br />
Yo no soy un club ni una fundación de adioses.<br />
<br />
No quiero que me acompañen las salvas,<br />
no ahora que he descubierto el engaño.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Juan Manuel Santiago León<br />
Arganda Del Rey, Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
En Hamburgo hay un mar,<br />
Un mar del Norte<br />
<br />
En el mar una gaviota<br />
Ha perdido el norte<br />
<br />
En Hamburgo hay un mar,<br />
Una gaviota sin norte<br />
Y un gato con niño<br />
<br />
En el mar un niño<br />
Ha perdido su pelota<br />
<br />
En Hamburgo hay un mar,<br />
Una gaviota, un gato<br />
Y un niño sin pelota<br />
<br />
En el mar dedos de espuma<br />
Devuelven la pelota<br />
<br />
En Hamburgo hay un mar,<br />
Una gaviota, un gato<br />
Y un niño con pelota<br />
<br />
En el mar un gato<br />
Adopta una gaviota<br />
<br />
En Hamburgo hay alegría,<br />
Y una gaviota con su gato<br />
Y un gato con su niño <br />
Y un niño con su pelota<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: small;">En recuerdo a Luis Sepúlveda que murió ayer víctima de COVID 19, autor de la ´historia de una gaviota y del gato que le enseñó a volar´</span><br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Nina Alonso<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>¡Qué sabrá una gaviota!</i><br />
<br />
Y el niño de la pelota roja<br />
preguntó a la gaviota blanca:<br />
<br />
—¿Qué es el mar?<br />
—Un montón de olas esperando su oportunidad.<br />
—¿Y qué es una ola?<br />
—Una alegría efímera justo a tiempo.<br />
<br />
La gaviota echa volar a merced del viento.<br />
El niño sigue su rumbo con la mirada arrugada.<br />
<br />
—¡Qué sabrá una gaviota!<br />
<br />
El niño sale corriendo tras el grito.<br />
La arena húmeda apenas nota su peso.<br />
<br />
La pelota roja baila, ahora, nerviosa,<br />
al ritmo viejo de la marea.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Jöel López<br />
Haro, La Rioja, España</i><br />
<a href="http://elavionamarillo.wordpress.com/">elavionamarillo.wordpress.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<br />
Del mar alegría<br />
niño y gaviota vuelan.<br />
¡Brinca, pelota!<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Daniela Bartolomé Moro<br />
Bilbao, País Vasco</i><br />
<a href="http://www.danielabartolome.com/">danielabartolome.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Abuela</i><br />
<br />
Alegría, bulería, fandanguillo<br />
Romances, cantares de teatrillo<br />
Surcando un mar imaginario<br />
Gaviota contra pirata legendario<br />
Susurros y relatos, memoria infinita<br />
Dulces sueños, niña bonita<br />
Pelotas y muñecas de trapo<br />
Cuento de niño-príncipe y sapo<br />
Abuela tierna de refranero y nana<br />
Magdalena de Proust castellana…<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Yolanda Carreras<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<br />
¿Cuándo veré el mar?...¿Y el cielo con sus gaviotas?<br />
– Espera, niño. Todavía la Tierra no está calma. Ya vendrá la alegría.<br />
–¿Y mi pelota a rayas de colores?<br />
– No la vi. Donde estamos no se necesitan pelotas.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Cecilia Mónica Bayón<br />
Argentina, Salta-Capital</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>No hay gaviotas en Madrid</i><br />
<br />
La arena ardiente y el mar azul.<br />
La gaviota sobre el banco del paseo<br />
ve al niño jugar a la pelota con alegría.<br />
Fue el blanco tiempo del verano.<br />
<br />
La casa arrebujada en sus olores.<br />
La televisión habla del virus en invierno<br />
y el asustado niño pregunta al padre:<br />
¿Por qué no hay gaviotas en Madrid?<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Julio Alcalá<br />
Castellón, España</i><br />
<a href="https://editorialsaralejandria.com/producto/poeta-en-vacaciones/">Poeta en vacaciones</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<br />
<i>Europa</i><br />
<br />
van todos bajo el fuego<br />
a moira a kara tepe<br />
por vallas ríos puentes<br />
bajo granadas y bomberos<br />
<br />
una pelota bota entre los muertos<br />
el cementerio es fuente<br />
tragedia mar indiferente<br />
donde hay migrantes surgen los incendios<br />
<br />
huyen de la violencia<br />
a lesbos frío invierno<br />
niños mujeres viejos hacinados<br />
<br />
gaviotas confundidas<br />
alegrías difíciles<br />
son miles y se sienten olvidados<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Pedro Bernal<br />
Madrid, España</i><br />
<a href="http://creacionpoetica.blogspot.com/">creacionpoetica.blogspot.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Se Juega en el mar <br />
en las olas <br />
con pelotas<br />
y salen las gaviotas<br />
que son hadas<br />
de sombrillas blancas<br />
donde nace un<br />
niño <br />
con gorro mágico<br />
que trae una burbuja <br />
de cristal <br />
que es su cuna <br />
y la alegría lo envuelve <br />
en las estrellas<br />
y se balancea <br />
en un globo <br />
de astros <br />
que lo cuidan <br />
en una burbuja de cristal<br />
donde el arco iris brilla<br />
en una gota de agua.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Martha del Pilar<br />
Caslino d'Erba, Italia</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<br />
<i>Periodo Especial</i><br />
<br />
Me asomé a la terraza solo para ver el mar.<br />
Llevaba ya cinco días encerrada,<br />
pero me llegaba la brisa y el sonido de las olas<br />
a través de las ventanas abiertas.<br />
<br />
Las gaviotas, libres, paseaban por la arena,<br />
picoteando aquí y allá, proclamando con su graznido<br />
que la vida no termina con un decreto.<br />
<br />
Recordé que una semana atrás<br />
la playa era bullicio, un mar de cuerpos<br />
tumbados con indolencia sobre las toallas.<br />
<br />
Recordé que desde mi terraza<br />
la playa era un arcoíris de sombrillas.<br />
Recordé las voces de los mayores<br />
gritándole a los niños que tuvieran cuidado.<br />
Recordé la voz de los vendedores ambulantes,<br />
y sus sombreros de paja.<br />
Recordé las risas, la alegría empañada en cerveza<br />
del chiringuito de moda.<br />
Recordé a la mujer que se metió en el agua<br />
para rescatar la pelota de su hijo.<br />
<br />
Taché con una cruz roja<br />
el quinto día del calendario.<br />
Y cambié el fondo del escritorio de mi portátil.<br />
<br />
palabras prestadas<br />
Elegí la foto de una margarita,<br />
a la que iría deshojando día a día<br />
hasta que pudiera volver a pisar la arena<br />
de la mano de mi nieta.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Isabel Jiménez<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
A veces se ve volando sobre el mar, con las gaviotas,<br />
a veces la tiene un niño cuando juega a la pelota,<br />
otras veces, la alegría, se encuentra en las manos todas.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>María Del Mar Lozano Perez<br />
Valladolid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<br />
<i>Creando Escenarios…</i><br />
<br />
Sé que a partir de ahora<br />
nada será igual, nos estamos transformando<br />
y este golpe de terror nos ha de hacer más fuertes…<br />
más sabias y más inteligentes.<br />
Todo nuestro mundo emocional se ha desbordado<br />
y, entre cuatro paredes, busca su válvula de escape.<br />
Es el momento de valorar, de echar de menos,<br />
de reinventarnos y reconstruirnos.<br />
De sabernos la unidad que siempre fuimos.<br />
Cada tarde, sin salir de casa,<br />
camino con mis hijas por la playa,<br />
sentadas en el suelo del salón, con un cuenco de agua y sal<br />
buscamos los olores que habitan la memoria<br />
y en la orilla imaginada, con una caracola<br />
escuchamos la mar, serena y calma.<br />
El gorjeo, a veces tan molesto,<br />
que emiten las palomas de la iglesia,<br />
se nos antoja graznido de gaviotas.<br />
La alfombra<br />
se asemeja a la arena fina y cálida<br />
… y nos tumbamos…<br />
Las niñas ríen y gozan,<br />
rezuman alegría e instaladas en la playa,<br />
ajenas al dolor y al miedo del momento…<br />
empiezan a jugar a la pelota.<br />
Es posible crear un escenario donde<br />
las pandemias del terror<br />
no nos dominen.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>María Tremiño Gómez<br />
Granada, España</i><br />
<a href="https://rupturaspoeticas.wordpress.com/">rupturaspoeticas.wordpress.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Punto de Partida</i><br />
<br />
Una gaviota descansa<br />
no muy lejos del mar<br />
la arena mece la tarde<br />
una pelota <br />
busca con quien jugar<br />
<br />
El niño se asoma<br />
al otro lado del mar<br />
su mirada mastica el silencio<br />
sus ganas de ser una burbuja<br />
<br />
Desde su ventana sabe<br />
que algún día<br />
el mundo seguirá hablando<br />
<br />
El silencio atrapa sus sueños<br />
le invita a quitar sus miedos<br />
a planear su viaje y estallar en el espacio<br />
a encontrar la alegría<br />
y susurrar que pronto llegará<br />
ese nuevo punto de partida<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Maribel Moratilla<br />
Zaragoza, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<br />
Puedes<br />
pedir<br />
una pelota<br />
en la edad<br />
del vendaval.<br />
<br />
Y puedes —incluso—<br />
hacerlo por “pelotas”;<br />
agarrarte borriquitos otra vez<br />
y sufrir esa alegría<br />
de llorar con lagrimones de caimán.<br />
<br />
Aunque ya llores a mares<br />
por hacerle la pelota a la niñez.<br />
<br />
Y, ¡no te jode! (es que disfrutan diciendo palabrotas,<br />
no se le puede engañar a un niño,<br />
sabe que tendrá que recorrer siempre descalzo<br />
las arenas infinitas de las playas que le tapen la niñez.<br />
<br />
Y en la arena una rayuela,<br />
y un convite (todo de mentirijillas),<br />
y un colmillo,<br />
que les rasgue rigideces a los tantas veces serios por doquier.<br />
<br />
No se le puede engañar —ya ven—,<br />
antes de que se le vuelvan aire los castillos de la arena,<br />
romperá sus torreones con los dedos que engañaron al dolor.<br />
¡Y cómo dolió después!<br />
<br />
¿Dónde<br />
cayeron gaviotas,<br />
arrumbadas<br />
como cantos de los cisnes<br />
que ya soy?<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Vicente Javier Fernández Gómez<br />
Villalba de Rioja, La Rioja, España</i><br />
<a href="http://vicentejavier-f.blogspot.com/">vicentejavier-f.blogspot.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Revelado</i><br />
<br />
Hoy vuelvo a ser la niña de ojos tristes<br />
que bailaba en el mar de mis recuerdos,<br />
con música en los muslos y en las manos.<br />
Hoy volveré a jugar a la pelota<br />
sin miedo a que se arañen mis rodillas<br />
en el asfalto gris de la memoria.<br />
Hoy la alegría se disfraza<br />
de añoranzas de tiempos ya pasados.<br />
Gaviotas, cubos y rastrillos,<br />
restos de aquel verano en blanco y negro.<br />
<br />
Solo las fotos y los niños<br />
dicen la verdad.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Lola Álvarez Feito<br />
Madrid, España</i><br />
<a href="http://midulcerutina.blogspot.com/">midulcerutina.blogspot.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<br />
<i>Amanece</i><br />
<br />
Amanece en las olas<br />
El mar<br />
corona de espuma sus crestas<br />
El sonido oceánico mece las algas<br />
y las conchas inertes sobre la arena<br />
avanzan con los besos de la sal<br />
<br />
El sol ya está en lo alto<br />
Una gaviota con orgullo<br />
levantó el vuelo en busca del pez<br />
que bucea sin miedo en su hogar<br />
<br />
Se acerca el bullicio<br />
Es hora de sol<br />
de arena<br />
de alegría<br />
Las sombrillas se abren<br />
los abuelos en sus tronos de lona<br />
miran el horizonte<br />
que habita su interior<br />
Rememoran otros mares<br />
otros soles<br />
otras arenas<br />
en las épocas distantes<br />
donde aún eran niños<br />
y el mañana solo existía<br />
en las bocas de los adultos<br />
mientras para ellos<br />
lo más importante<br />
era jugar con los amigos<br />
llenar la bolsa de caracolas<br />
descubrir el mundo submarino<br />
de <i>Jacques Cousteau</i><br />
en la orilla del mar<br />
Buscar una piedra corazón<br />
y regalársela<br />
a la niña del rojo en los lazos<br />
que leía <i>Platero y yo</i><br />
sobre la toalla de una Lois Lean<br />
amiga de <i>Súperman</i><br />
Mientras ellos<br />
cándidos e imberbes<br />
daban patadas a una pelota<br />
<br />
Es verano<br />
y amanece<br />
Quizá mañana<br />
también lo sea<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Asunción Caballero –Mascab–<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Cerca del mar…<br />
sereno de gaviotas<br />
mi niño juega.<br />
<br />
Mirando al Cielo<br />
quiere volar como ellas<br />
¡corre<br />
ríe<br />
salta!<br />
con su pelota<br />
sobre las olas<br />
sobre la arena.<br />
<br />
¡Ay niño mío<br />
cómo me llena<br />
ver en tus sueños<br />
esa alegría<br />
esa inocencia.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Lola Deán Guelbezu<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<br />
Llevó la pelota el mar,<br />
no mi alegría.<br />
<br />
Graznido de las gaviotas,<br />
rumor de olas,<br />
bastaban al niño que era,<br />
sobre dorada arena,<br />
blanca sonrisa,<br />
azul ilusión.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Eduardo Benítez Romero<br />
Majadahonda, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<br />
<i>Contagio</i><br />
<br />
Los pasos que di<br />
al sur, siempre al sur<br />
me llevaron a mí,<br />
surcando lágrimas<br />
Soy agua, océano, mar<br />
sumergida<br />
contagiada de tristeza.<br />
Vuelvo besando la tierra sin pereza<br />
una vez y otra<br />
Incansable<br />
¡Quien fuera gaviota!!<br />
extender las alas, las alas rotas.<br />
Cuanta distancia es un metro!<br />
esfuerzos y ataduras<br />
a duras penas contemplo<br />
la luna, hoy pelota, globo blanco<br />
me llama<br />
voy sin miedo<br />
a la niña que fui<br />
contagiada de alegría<br />
seré mar en calma<br />
seré solo agua<br />
formaré parte de ti.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Urbana Ruiz<br />
Algeciras, Cádiz, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Despega la gaviota<br />
y con sus alas <br />
hace acrobacias en el cielo <br />
planeando sobre el mar.<br />
<br />
Un niño que ríe y juega,<br />
corre por la arena<br />
de una solitaria playa,<br />
lanzando una pelota a su mamá.<br />
<br />
De repente, ve una pluma <br />
y se pone a dibujar.<br />
Ojos, nariz, orejas <br />
y una sonrisa descomunal.<br />
<br />
Su alegría se contagia.<br />
La madre comienza a bailar.<br />
Hasta que llega una ola<br />
borrando la cara, sin más.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Rosa Rio<br />
Soria, España</i><br />
<a href="http://www.charobravodepedro.com/">charobravodepedro.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<br />
<i>Tus manos de mar</i><br />
<br />
Tus manos de mar<br />
aletean de alegría,<br />
como si fueran<br />
ese niño que con su sonrisa<br />
de pelota esquiva,<br />
revolotea lleno de maremóticos<br />
ojos de gaviota huidiza.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Kostas Kamaki<br />
Estados Unidos Mexicanos, México</i><br />
<a href="http://navegandoaladeriva.blogspot.com/">navegandoaladeriva.blogspot.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Gaviota marina</i><br />
<br />
Gaviota marina vuela a los mares<br />
llévate tú en el pico ¡ay mis pesares!.<br />
<br />
Ven con tus alas presta hacia la orilla,<br />
que tu imagen perfilo en la arenilla.<br />
<br />
Gaviota oceánica blanca y bonita<br />
volar quiero contigo si tú me invitas.<br />
<br />
Vamos a otros cielos a otras ciudades,<br />
olvidaré en el vuelo ¡ay mis pesares!.<br />
<br />
Gaviota marina como quisiera<br />
recrear esta playa con mis quimeras.<br />
<br />
Vengan a mí la espuma, los elementos<br />
desfilen en caravana sin más lamentos.<br />
<br />
Quiero jugar como niño con su pelota,<br />
llenaría con alegría mi alma rota.<br />
<br />
Quieta, varada y sola quiero quedarme<br />
gaviota bonita, sin asustarme…<br />
<br />
Olvidar lo aprendido con los cantares<br />
llévate tú en el pico, ¡ay mis pesares!.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Carmen Barrios Rull<br />
Leganés, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<br />
<i>El brillo de tu brisa</i><br />
<br />
Mecido por la brisa de tus palabras<br />
me acurruqué en tu susurro,<br />
apreté muy fuerte mi deseo contra tu alegría<br />
y me dejé caer con mi nuca en tu mar.<br />
<br />
El sabor salado de tus labios<br />
arrancó de mi vientre un latido<br />
constante, fuerte, visceral y explosivo<br />
como un picado de gaviota.<br />
<br />
Sabes hacerme buscar,<br />
como un niño su pelota,<br />
el agridulce olor de tu mirada.<br />
<br />
<br />
Hoy subo aquí, donde me canso de mojarme con tu fragancia<br />
Ahora bajo aquí, donde tu espuma se desgrana y la arena cambia de color<br />
Vuelvo a subir y un trozo de plástico flota junto a mi<br />
Me bajas con el ímpetu del viento que flota sobre mi cabeza<br />
Subo de nuevo y avanzo un poco más, viendo como se satura la arena en tu presencia.<br />
<br />
<br />
El olor acido de tu ingle,<br />
arranca de mi alma una caricia<br />
amante, fuerte, visceral y profunda<br />
como el vuelo de un delfín.<br />
<br />
Sabes hacerme buscar,<br />
como un anciano su recuerdo,<br />
El brillo de tu brisa.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Alvaro Manzano Martinez-Conde<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
en tus ojos veo un mar turbio<br />
la alegria ha desaparecido<br />
la niñeza se ha acabado<br />
las pelotas entre tus piernas cuenta una historia que no es tu verdad<br />
como puedes volar con las gaviotas<br />
cuando sientas como una golondrina<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Anna Borrie<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<br />
<i>Décima al niño triste</i><br />
<br />
Mira por el ventanal<br />
el niño desde su casa<br />
para ver qué ocurre o pasa.<br />
Todo parece irreal<br />
a este pobre colegial.<br />
En el cielo la gaviota,<br />
él, no juega a la pelota.<br />
Cuando vuelva la alegría<br />
y hasta el mar por fin se ría,<br />
se curará su alma rota.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Silvia Asensio García<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Senectuc</i><br />
<br />
Oh gaviota. Quiero un desencamar suave,<br />
tibio.<br />
Enroscado en los jazmines batidos de ti, ave.<br />
Oh pelota. Redondea callada la arena, empapada<br />
sin escándalo.<br />
Magullando la cerrazón de mí corta estatura, ataviada.<br />
Oh alegría. Aplana al Dios de la rapiña, centinela<br />
crudo.<br />
Herrumbrando la resolución de su piel, entretela.<br />
Oh niño. Cierra ojos con el columpio del flequillo, desenmarañado<br />
por un adviento.<br />
Trotando sin menoscabo de tus bolsillos de la lívido, arañado.<br />
Oh mar. Orillando tú contorno<br />
sesteo<br />
el dedo pulgar, pie derecho, con un cartel: Juan Nadie.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Pedro González González<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<br />
<i>Gaviota</i><br />
<br />
Llevo unos días oscuros, oscuro color gaviota. <br />
De esos que miran pacientes y esperan su turno,<br />
que saben a viento y no dicen nada.<br />
Gaviota en mar pausada.<br />
<br />
Envidio la inocencia del niño<br />
que siente lo que no se vende <br />
y lo protege a toda costa recibiendo <br />
la alegría como único premio.<br />
<br />
No quiero perderme en mí<br />
y hacerme chiquita casi invisible<br />
no pudiendo llenar el espacio<br />
que me protege de los malos momentos.<br />
<br />
A veces olvido de dónde cogí la forma<br />
y por costumbre vuelvo a mi esquina a esconderme.<br />
<br />
La imaginación radical y traicionera <br />
me echa a un costado como pelota<br />
que sale de su cancha y en la penumbra<br />
deja de verse.<br />
<br />
Como las decisiones que nunca terminan de tomarse<br />
o los recuerdos que no desaparecen.<br />
Vuela gaviota, huye del destierro.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Gabriella Nuru<br />
Barcelona, España</i></div><br />
<br />
<div id="joven"></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>El mar en calma</i><br />
<br />
Cuando el mar llega a la orilla<br />
la alegría se levanta y forma nubes.<br />
Los niños reciben amor del cielo, y la tierra, <br />
una pelota que vuela como gaviota.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Mia Gill (6 años)<br />
Maryland, E.E.U.U.</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>El Mar</i><br />
<br />
Que bello y bonito es el mar<br />
sus olas parecen gaviotas al volar.<br />
<br />
Los niños se ponen a jugar<br />
con una pelota, o a nadar<br />
<br />
La alegría del mar<br />
me invade el cuerpo,<br />
es precioso<br />
siempre que lo veo<br />
con la arena en mis pies<br />
y el olor a sal<br />
esto es el mar ¡qué felicidad!<br />
<br />
Me gustaría ir siempre<br />
a pasear<br />
pero que pena<br />
en Zaragoza no hay mar<br />
<br />
Los peces nadan<br />
los delfines saltan<br />
las ballenas cantan<br />
que bello es el mar<br />
¡que felicidad!<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Nourhan Chenine (11 años)<br />
Colegio Emilio Moreno Clavete<br />
Zaragoza, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>El Dragón Feliz</i><br />
<br />
Había un dragón solo<br />
que no tenía amigos.<br />
Se fue al mar y se hizo <br />
amigo de una gaviota.<br />
<br />
Un niño jugaba a la pelota<br />
y sin querer, le dio un balonazo <br />
al dragón,<br />
que en lugar de escupirle fuego,<br />
le echó agua encima.<br />
<br />
Eso llenó al niño de alegría.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Lúa Santiago Rodrigo (5 años)<br />
Arganda Del Rey, Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<br />
<i>El Martes</i><br />
<br />
El mar es muy bonito<br />
y está lleno de alegría,<br />
de deseos y fantasía<br />
y también está lleno <br />
de gente feliz aunque haga frío.<br />
Dos niños juegan a la pelota. <br />
Vuelan contentas gaviotas <br />
en un cielo anaranjado.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Daniela Luna (8 años)<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-32813971518309626272020-03-18T10:00:00.000+01:002020-04-07T21:24:19.194+02:00Edición especial – Juegos al sol<blockquote class="tr_bq">
—Ya que ha sido difícil para muchos pensar en la poesía con estos días
turbulentos encerrados en nuestras casas, hemos ampliado el plazo de
participación de está edición especial de Palabras Prestadas 'Juegos al sol'—hasta <i>el viernes 17 de abril</i>.—</blockquote>
<br />
Inspirados en el <a href="https://www.antenablue.com/2019/07/laboratorio-palabras-prestadas-3-edad.html" target="_blank">Laboratorio de Palabras prestadas para la 3ª edad</a> que realizamos en la Residencia Geriátrica Llar d'Avis, Barcelona en el 2019*, y con las restricciones de movimiento que están ahora en vigor en España y otros países, hemos decidido proponer como parte de nuestra <a href="https://www.mataderomadrid.org/residencia/lilian-pallares-y-charles-olsen" target="_blank">Residencia artística en el Matadero Madrid</a>, una edición especial de Palabras prestadas enfocada en la infancia y el juego.<br />
<br />
Invitamos a poetas de todas las edades a participar en este juego poético por internet. Os animamos a compartir el juego con personas mayores y niños. Para los padres tenemos disponible <a href="https://libropalabrasprestadas.blogspot.com/p/para-profesores.html" target="_blank">un esquema de clase</a>. <br />
<br />
Premiaremos al <i>Mejor poema</i> y publicaremos una selección aquí.<br />
<br />
Solamente tienen que escribir un poema que incluye las cinco palabras. Se puede cambiar entre plural o singular, y cambiar la conjugación o el tiempo de los verbos. La extensión <i>máxima</i> es de 200 palabras.<br />
<br />
Tienen hasta el viernes 17 de abril del 2020 para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: <a href="mailto:librodepalabrasprestadas@gmail.com">librodepalabrasprestadas@gmail.com</a>.<br />
<br />
<i>A finales de abril 2020 publicaremos los poemas</i>. <br />
<br />
Antes de enviar tu poema por favor miran las bases en: <a href="http://libropalabrasprestadas.blogspot.com/p/como-participar.html">¿Cómo participo?</a><br />
<br />
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: x-large;">Y las palabras son:</span><br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: x-large;"><i>mar</i>, <i>gaviota</i>, <i>niño</i>, <i>alegría</i> y <i>pelota</i> </span></div>
</div>
<br />
<br />
<hr />
<br />
<span style="font-size: large;">Premio</span><br />
<br />
El premio al <i>Mejor poema</i> será el libro <a href="http://www.olifante.com/publicaciones/poetas-de-otros-mundos" target="_blank">Poets de Otros Mundos, Resistencia y verdad</a>. Editor literario Ángel Guinda. Olifante Ediciones de poesía.<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJS5YOBHocj-GG81w8gHrXhp98WsP-DkHK_SeYYfFHJLoZTW2E6gJhyYJQ-vTplv14w31bjzJ0IL1Ohg9Jk1zsoupttfqlc-zOTKRt5KOWWk6zWWGI4zIhVuhTqOg6YWWSD89hWtyerNA/s1600/DSCF2008_poetas+de+otros+mundos.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJS5YOBHocj-GG81w8gHrXhp98WsP-DkHK_SeYYfFHJLoZTW2E6gJhyYJQ-vTplv14w31bjzJ0IL1Ohg9Jk1zsoupttfqlc-zOTKRt5KOWWk6zWWGI4zIhVuhTqOg6YWWSD89hWtyerNA/s400/DSCF2008_poetas+de+otros+mundos.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Poetas de Otros Mundos, Olifante Ediciones de poesía, 2018</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<hr />
<br />
* En el laboratorio que hicimos en Barcelona con las mismas cinco palabras fotografiamos cada historia o poema con las manos de su creador. Os invitamos a ver una selección de las fotos, y además pueden leer el poema que hicimos nosotros como ejemplo en nuestra página de antenablue: <a href="https://www.antenablue.com/2019/07/laboratorio-palabras-prestadas-3-edad.html" target="_blank">Laboratorio Palabras prestadas, 3ª edad</a><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRYF_iy9v0wRs6-9y4qv10OzHn7NNL5x3wkesjBq-rsrmDhX3K-elZbgg37gF7hjmbCs_-f1LuITYZf1XWPWMGddKCI382Qp1cyxmr31V4yJHr-61p3JqRXzelNfghkm39VHm-41UbH30/s1600/DSCF2585_hands_palabras.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1500" data-original-width="1125" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRYF_iy9v0wRs6-9y4qv10OzHn7NNL5x3wkesjBq-rsrmDhX3K-elZbgg37gF7hjmbCs_-f1LuITYZf1XWPWMGddKCI382Qp1cyxmr31V4yJHr-61p3JqRXzelNfghkm39VHm-41UbH30/s640/DSCF2585_hands_palabras.jpg" width="480" /></a></div>
<br />charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-91718475645631719522019-11-29T23:22:00.000+01:002019-11-29T23:22:06.592+01:00Día Nacional de la Poesía, Nueva Zelanda, 2019<div style="text-align: right;">
</div>
Publicamos una edición en inglés de Palabras Prestadas para los ciudadanos de Nueva Zelanda para celebrar el Día Nacional de la Poesía el 23 de agosto, 2019. Las palabras originales en inglés fueron seleccionadas por poetas que participaron en la antología de poesía <i>More of us</i> ('Más de nosotros'), una colección de poemas escritos por imigrantes y refugiados en Nueva Zelanda publicado por <a href="https://landingpress.wordpress.com/upcoming-titles/more-of-us/">Landing Press</a>, 2019. Las palabras fueron: <i>soledad</i>, <i>pulso</i>, <i>mover</i>, <i>círculos</i> y <i>aceptación de uno mismo</i> ('self-acceptance' en inglés). Puedes encontrar la convocatoria (en inglés) en <a href="http://nzgivenwords.blogspot.com/2019/08/given-words-for-national-poetry-day-2019.html">Given Words for National Poetry Day 2019</a>.<br />
<br />
Aquí compartimos los dos poemas ganadores traducidos al castellano por Charles Olsen y Miguel Ángel Arcas. <br />
<br />
Enhorabuena a Lily Holloway por su poema <i>de viaje con angela</i> y en la categoría joven enhorabuena a Thalia Peterson (12 años) por su poema <i>Vides</i>.<br />
<br />
En el poema de Lily Holloway 'Laingholm' refiere a una comunidad rural al oeste de la ciudad de Auckland. <br />
<br />
Pueden encontrar <a href="http://nzgivenwords.blogspot.com/2019/09/given-poems-for-national-poetry-day-2019.html">los poemas en sus versiones originales en inglés aquí</a>.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #99cc88;">❆</span> <span style="color: #aa8c48;">❆</span> <span style="color: #88ccdd;">❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">de viaje con ángela</span><br />
<br />
<br />
anoche caminaba su perro botas que raspan la soledad del hormigón<br />
reluciente de charcos meando en los postes de laingholm<br />
<br />
ella tiene miedo a las babosas esas lenguas grises moteadas<br />
que lentamente avanzan bajo la luz del pórtico<br />
hacia su puerta invasión sudor de la mañana que se mueve<br />
<br />
aprieto su pierna no con fuerza o sería un calambre<br />
<i>—estoy conduciendo</i> pero desliza su mano en la tuya<br />
dos dedos<br />
rodean tu pulso a los backstreet boys<br />
<br />
la aceptación de uno mismo es<br />
frida acostada boca arriba techos de espejo que miran caricias<br />
pequeños rótulos al oeste de auckland<br />
<i>—Bróco</i><br />
<i> li</i><br />
<i>es lo que es</i><br />
dice, <i>babosas que explotan como ampollas</i><br />
<i> gusanos de los pulmones que salen despedidos larva confeti</i><br />
<i><br />
</i> <i> y no podemos sobrevivir a ellos</i><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Lily Holloway<br />
Torbay, Auckland</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #99cc88;">❆</span> <span style="color: #aa8c48;">❆</span> <span style="color: #88ccdd;">❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Vides</span><br />
<br />
<br />
Una canción, dulce y silenciosa, susurra <br />
Por sus dedos escuálidos y húmedos que agarran los lados.<br />
<br />
Una soledad que cala por sus venas,<br />
Siempre abrazando su última esperanza,<br />
El pulso de patas abajo,<br />
En lento camino, ignoradas.<br />
<br />
Una forma ciega, hábil, inmóvil de lado a lado<br />
Pero rodeada de luz y sombra,<br />
Envuelta en pliegos delicados de piel esmeralda.<br />
La aceptación de si misma se agita en los tallos como oro fundido.<br />
Da vueltas por las extremidades de su vida,<br />
De su hogar.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Thalia Peterson, (12 años)<br />
Doyleston</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #99cc88;">❆</span> <span style="color: #aa8c48;">❆</span> <span style="color: #88ccdd;">❆</span></div>
<i><br />
Poetas</i><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLDoPbcwx_OzkH9ZBvSRymMI2N8j4Uy2gsicIC9IaDI5IND-AwjH0bKh8rGGSrNxsQG_9XmtWtoaL1qPNDPi3cyqnl84lReF1lhCKC0yau31VJQzwtPWOKLRfq0z1hz0ZoTmBYfqJLonGI/s1600/58822228_382193402385482_1914684343108763648_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1026" data-original-width="1368" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLDoPbcwx_OzkH9ZBvSRymMI2N8j4Uy2gsicIC9IaDI5IND-AwjH0bKh8rGGSrNxsQG_9XmtWtoaL1qPNDPi3cyqnl84lReF1lhCKC0yau31VJQzwtPWOKLRfq0z1hz0ZoTmBYfqJLonGI/s320/58822228_382193402385482_1914684343108763648_n.jpg" width="300" /></a></div>
<span style="color: #aa8c48;">Lily Holloway</span> Lily Holloway tiene viente años y estudia Inglés y Historia Antigua en la Universidad de Auckland. Pertenece a la comunidad queer y le apasiona la literatura neozelandesa, la compra en tiendas solidarias y los Teletubbies. En el 2019 entró en la selección para el <i>Monash Undergraduate Writing Prize</i> y destacó en el concurso de <i>Divine Muses – New Voices, Emerging Poets</i>. Su ensayo académico sobre <i>El Señor de los Anillos </i>será publicado en <i>Interesting Journal</i> de la universidad de Auckland y un relato corto suyo está incluido en la edición de octubre de la revista <i>Mindfood</i>.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyTdDsawDgTWwWJ78_8fMFCYRdTL5MenMmiL6OBqQtbS4xF3OAkw8kTOXDiqsHRxEbU0XNiVRTPt2JqkhU0pw3UaKZwFxfrRMqgjAWBYQTq5bcu80h2CUGogW5ZleUFqXxkdQ3NI5MJpnW/s1600/thalia+photo.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="377" data-original-width="503" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyTdDsawDgTWwWJ78_8fMFCYRdTL5MenMmiL6OBqQtbS4xF3OAkw8kTOXDiqsHRxEbU0XNiVRTPt2JqkhU0pw3UaKZwFxfrRMqgjAWBYQTq5bcu80h2CUGogW5ZleUFqXxkdQ3NI5MJpnW/s320/thalia+photo.jpg" width="300" /></a></div>
<span style="color: #aa8c48;">Thalia Peterson</span> es una persona alegre, tiene doce años y está siendo educada en casa. Vive en una zona rural de Canterbury con sus padres y su gemela, Saphra. Sus pasiones incluyen la lectura, la escritura, el piano, el arte y por supuesto las gallinas. En todo momento hace cosas artísticas. Cuando no está siendo creativa está al aire libre con sus preciosas mascotas y escuchando al pequeño búho en el vergel de el lado.<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #99cc88;">❆</span> <span style="color: #aa8c48;">❆</span> <span style="color: #88ccdd;">❆</span></div>
<br />
<br />charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-21151097255490133452019-01-16T11:01:00.001+01:002019-01-16T11:01:46.875+01:00Poemas prestados – Edición Antonio Machado – AdultosMuchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas del poema <i>El Hospicio</i> de Antonio Machado. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYEOmeGchrunkBo_3cru3ysGW1sc_SqARFc7ezMxd0MaegDM5bfnioP4OY9sv0ybo3Lbp85qI8EwAKqc0HqG7xTemRXQ0z0BzkQmtYIpehJSKz9sarENwWANHF8M79NbuLO6YC5lyBL4/s800/cuadernosdelvigia.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="110" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYEOmeGchrunkBo_3cru3ysGW1sc_SqARFc7ezMxd0MaegDM5bfnioP4OY9sv0ybo3Lbp85qI8EwAKqc0HqG7xTemRXQ0z0BzkQmtYIpehJSKz9sarENwWANHF8M79NbuLO6YC5lyBL4/s800/cuadernosdelvigia.jpg" width="120" /></a></div>
Premio al <i>Mejor poema</i> seleccionado por el equipo de Palabras Prestadas y la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a M. J. Pebar quién recibirá la colección completa de libros de <i>Palabras Prestadas</i> de la editorial Ediciones de la MediaNoche y los libros <i>Poesía de Miedo</i> (V Premio Poesía de Miedo 2010, Mohsen Emadi, David mayor, Emilio Pedro Gómez, y José Luis Martínez Mallada) y <i>Cancionero de amor y de muerte</i> de Antonio Machado de la editorial Olifante Ediciones de Poesía.<br />
<br />
A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:<br />
<i>ruinoso, nido, ventanuco, dibujar y nieve</i> y pueden leer <a href="https://libropalabrasprestadas.blogspot.com/2019/01/poemas-prestados-edicion-antonio.html">los poemas de menores de 16 años aquí</a>.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<i>Dibujo</i><br />
<br />
Dibujo sobre la nieve a un hombre<br />
asomado a un ventanuco<br />
El hombre tira piedras,<br />
redondas y ruidosas,<br />
a un viejo nido vacío.<br />
El viento vuela bajo<br />
y borra,<br />
con sus alargados dedos,<br />
el nido, el ventanuco y las piedras,<br />
y sólo deja en el aire<br />
el blanco ruido al caer<br />
sobre la sombra de un hombre<br />
enjaulado en un dibujo</div>
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>M. J. Pebar<br />
Barcelona, España</i><br />
<a href="http://lumbredeletras.blogspot.com/">lumbredeletras.blogspot.com</a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>La Cura</i><br />
<br />
Me recuerdas con esa mirada irónica<br />
a un primer amor desairado<br />
<br />
mi estado era ruinoso<br />
salía de una depresión narcisista<br />
<br />
fui al Norte para curarme<br />
me dijeron que me abriera al mundo<br />
que mirase a través de una ventanuca en Cantabria<br />
los charranes volar sobre el puerto de Suanzes<br />
<br />
pero yo solo buscaba un nido donde posarme.<br />
<br />
Con un dedo, en la arena de aquella cala<br />
la niña dibujaba su nombre de tres letras<br />
ella no sabía que al pronunciarlas<br />
se creaba un idioma nuevo<br />
<br />
nieve ya no significaba blanca<br />
ni fría ni Enero<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Juan M. Santiago León<br />
Arganda del Rey, Madrid, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Madre Castellana</i><br />
<br />
Quiero que me guardes, madre, <br />
en tu moño, nido color castaño, <br />
recogida la hebra de tu pelo <br />
en el metálico ángulo del ventanuco. <br />
<br />
Quiero que, madre, me aguardes <br />
sobre los "topolinos" blanco nieve, <br />
hierofanía de tu juventud, tan <br />
maternal, cosechada seis veces. <br />
<br />
Quiero, madre, que me guardes <br />
en las coplas que mi oído aprendió <br />
y que mis dedos (lapiceros alegres), <br />
dibujaban en coloristas palotes.<br />
<br />
Madre, quiero, que me guardes en <br />
aquellas muñecas, cromos y recortables <br />
para ser niña, ¡siempre! Que el ruinoso <br />
aliento de Alzheimer nunca te abrace.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Daniela Bartolomé<br />
Bilbao, País Vasco</i><br />
<a href="http://www.danielabartolome.com/">danielabartolome.com</a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>El Camino</i><br />
<br />
Atravesó todos los<br />
campos cubiertos de nieve. Era un páramo.<br />
El frío y la soledad se confundían en una sola cosa. <br />
Aún así, sentía que era un día especial. Era el último.<br />
Volvía sobre sus propias huellas esas que estaban grabadas a fuego en su corazón. Cerraba los ojos y su mente dibujaba sutilmente imágenes tan precisas, que parecía habían sucedido ayer.<br />
Tenía que volver para desterrarlo de su mente, desprenderse de tanto dolor.<br />
Y finalmente allí estaba, frente al que fue su nido, donde construyó sus sueños.<br />
Ahí ruinoso y vacío yacía en un total abandono, sin vida. <br />
Por un ventanuco se podía ver que ya no había nada. Respiró hondo y se dijo: ya soy libre de seguir viviendo, de poder dialogar, sentir, pensar...<br />
Y siguió su camino en paz<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Gabriela Lucila<br />
Montevideo, Uruguay</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
Se ha quedado en blanco<br />
este ruinoso mundo,<br />
perdió la memoria un día<br />
en que la nieve caía<br />
cubriendo errores cometidos.<br />
<br />
Vieja Europa sin memoria<br />
¿quién dibuja en tu casa<br />
une negra cruz gamada?<br />
Desde el ventanuco miras<br />
temblorosa y asustada.<br />
<br />
Cada uno hace su nido<br />
donde le viene en gana,<br />
no tiene muros la tierra<br />
si no les levanta el miedo,<br />
liberemos sus caminos.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Eduardo Benítez Romero<br />
Majadahonda, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Nieve</i><br />
<br />
En el balcón, la atmósfera se siente<br />
amenazante y fosca.<br />
<br />
El agua bulle en la cocina.<br />
<br />
Abajo, el viento agita<br />
el nido vacío de un árbol.<br />
<br />
El agua borbotea en la tetera.<br />
<br />
El ventanuco de la vecina<br />
se cierra de golpe;<br />
la gente se agita en la calle<br />
<br />
El hervor del agua se derrama.<br />
<br />
El cielo descarga ruinoso y albo,<br />
dibujando efímeros cristales.<br />
<br />
Nieve, nieve…<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>V. Javier Llop Pérez<br />
Valencia, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Hogar</i><br />
<br />
La niña dibuja la felicidad <br />
sobre el cristal que tamiza una verja.<br />
Óxido que da color<br />
al sudario helado de las calles.<br />
<br />
El vaho borra la pintura de dedos,<br />
la niña prosigue su tarea,<br />
su juego.<br />
Que se empañen los sueños es necesario <br />
siempre que la luz nos devuelva un unicornio.<br />
<br />
La vieja se asoma al ventanuco<br />
aún no se ha regalado la nieve<br />
y crepitan las sonrisas de la niña<br />
para espanto de quien perdió las ganas<br />
y se deshace por dentro<br />
con tanto recuerdo ajado.<br />
<br />
Hay ríos de hielo, nidos de escarcha,<br />
ruinas de silencio herido<br />
desnudas por un tímido sol de invierno.<br />
El misterio desvelado galopa<br />
sobre una vereda raída de miedos<br />
una mañana confitada de recuerdos.<br />
<br />
Ambas se miran con sigilo<br />
(palpita la ternura intacta),<br />
el hogar siempre es cálido.<br />
Gira el azúcar en la taza<br />
como en la vida el polvo de hadas.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Carmen Ruth Boillos<br />
Soria, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Desesperanza</i><br />
<br />
Mi alma exigía con tristeza<br />
que mi difusa mente entendiera<br />
por qué te alejaste mi cielo,<br />
sin una palabra, sin una huella.<br />
<br />
Por el ventanuco ruinoso<br />
se dibuja en la brillante nieve<br />
el paisaje de tus verdes ojos,<br />
que son el nido de mis quereres. <br />
<br />
¿Debo esperarte? no sé si debo<br />
el corazón se destroza, por dentro muero<br />
solo me da fuerza el recuerdo de tu mirada,<br />
cuando en las noches grises, alumbra mis madrugadas.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Flor de Montserrat Claramunt García<br />
Panamá, República de Panamá</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Quisiera dibujar</i><br />
<br />
Quisiera dibujar<br />
con un trazado blanco<br />
la nieve en la montaña<br />
al declinar el día,<br />
detrás del ventanuco<br />
los ojos se me empañan<br />
pues solo a ti te veo,<br />
en mi melancolía.<br />
<br />
Este ruinoso cuarto<br />
aún guarda tu esencia<br />
han quedado los cuadros<br />
aquellos que decías…<br />
son de la adolescencia<br />
de iniciación, muy torpes<br />
con suave luz teñidos,<br />
¡del nido que querías!.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Carmen Barrios Rull<br />
Leganés, Madrid, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Para Cinco Palabras</i><br />
<br />
1.<br />
La intemperie tenaz vuelve a las tejas<br />
a su ser arcilloso y a los líquenes.<br />
Culminación de lo que fue una casa.<br />
Bajo un pedazo roto hay un nido vacío.<br />
<br />
2.<br />
Las cosas viejas, ásperas a veces,<br />
caben siempre en las manos.<br />
Desborda los bolsillos y da frío<br />
la sustancia ruinosa de lo nuevo.<br />
<br />
3.<br />
Cuando el hielo es un látigo<br />
o la tarde un incendio o te cierra los ojos<br />
un disparo de cierzo,<br />
dibujar esos labios.<br />
<br />
4.<br />
Silencio blanco, nieve.<br />
En suspenso las alas y el reloj,<br />
ni siquiera el vibrar de una campana.<br />
La gratitud de quien la pisa.<br />
<br />
5.<br />
El sabio ocupa<br />
su ventanuco.<br />
El soplagaitas<br />
viene a cinco columnas.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>César Ibáñez París<br />
Soria, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Las Golondrinas</i><br />
<br />
Al final del sendero<br />
de los niños perdidos<br />
aún erguido,<br />
esqueleto de piedra,<br />
el ruinoso edificio<br />
otrora hospicio.<br />
<br />
En el ala norte<br />
un ventanuco<br />
mantiene adosado<br />
un nido.<br />
<br />
Al atardecer<br />
revolotean<br />
alrededor<br />
las golondrinas.<br />
<br />
Danzando<br />
en formación<br />
dibujan formas.<br />
<br />
Sus siluetas<br />
negro y nieve<br />
se funden<br />
en el color<br />
del ocaso.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Carmen Lafuente<br />
Madrid, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Amor Denegado</i><br />
<br />
Dibujaría en la nieve tu piel<br />
para así poderte tener.<br />
Me encantaría que te dejarás ver<br />
pues eres como la miel.<br />
<br />
Tú ruinoso corazón quise recomponer<br />
para que feliz pudieras ser.<br />
Me equivoqué al creer<br />
que era mi deber. <br />
<br />
Mi fe se empezó a perder<br />
porque deje de creer.<br />
Por el ventanuco empezó a anochecer,<br />
ya en tinieblas me vas a mantener.<br />
<br />
¿Cuántos nidos en el mundo puede haber?<br />
Tantos, cuantos besos te pude conceder.<br />
¿Cuántas lágrimas logré contener?<br />
Tantas, cuantas gotas pueden llover.<br />
<br />
La nieve se puede deshacer,<br />
pero tu recuerdo siempre va a permanecer.<br />
En mi mente siempre te voy a retener<br />
porque a mi corazón siempre vas a pertenecer.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Víctor Enríquez Gago<br />
Covaleda, Soria, España</i><br />
<a href="https://www.instagram.com/victorenriquezgago/">@victorenriquezgago</a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Un Hombre sin Plural</i><br />
<br />
Ruinoso eco en las entrañas<br />
de los sueños que eran nuestros.<br />
La rabia hace ruido.<br />
Propuse dibujar otro camino.<br />
Dibujé la valija y las ruedas<br />
una merienda y los kilómetros<br />
que nos separarían.<br />
Estacas sostuvieron mis manos.<br />
El suelo se movió.<br />
Abrí los ojos del ventanuco<br />
que ahora llevaba dentro.<br />
Destrozado. Nieve en las pupilas<br />
del paisaje que me aguardaba.<br />
Solo. Crucé los rayos entre nubes blancas.<br />
No ví colores. Las flores asomaban<br />
al borde de los ríos. No supe el perfume.<br />
No pude. No quise.<br />
Solo. No era mi camino, mi sueño.<br />
Eran sueños en plural<br />
y no dejaste que el nido<br />
fueran nuestras bocas<br />
nuestra locura y hasta la tristeza<br />
de los atardeceres.<br />
Te miré. Alargué la mano.<br />
Tu cabellera me cerró la puerta.<br />
Las amarras se soltaron.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Rosana María Barbera<br />
Tres Arroyos, Buenos Aires, Argentina</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Faquir</i><br />
<br />
¿Cómo se aprende a volar<br />
sin nido?<br />
Ni palmadita en la espalda<br />
que acariciándote <br />
te lance.<br />
He visto un halo, ventanuco ebrio<br />
que no ventila, y ahora<br />
pienso nieve, siento nieve, hablo nieve.<br />
Sé que estoy cayendo porque todo<br />
se mueve,<br />
creo que lo mejor será hacerse faquir,<br />
creerse goma, amar el suelo que llegue.<br />
Ruinosa resiliencia que dibujo<br />
sin saber cómo eres.<br />
Plumas tengo por huesos:<br />
ligereza que me sostiene.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Fani Caneda<br />
A Coruña, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Aún Soy</i><br />
<br />
<span style="font-size: small;">'La muerte es algo que no debemos temer porque, mientras somos, <br />
la muerte no es y cuando la muerte es, nosotros no somos'</span><br />
<span style="font-size: small;"> Antonio Machado</span><br />
<br />
<br />
Sombras que enturbian el pasillo,<br />
terrazo azul y negro desconchado,<br />
perchero en la pared y la herradura<br />
que quita el mal de ojo y la migraña.<br />
Vuelvo a buscar la luz entre algodones<br />
en el desván ruinoso de esta casa,<br />
dentro del tragaluz, el ventanuco<br />
y la tela de araña enmarañada.<br />
Bocanadas de sol me dan cobijo<br />
y derriten la nieve de noviembre<br />
<br />
mientras con vaho dibujo corazones<br />
y se tiznan mis dedos de pasado.<br />
Pienso en cambiar de nido y de ropaje,<br />
me aguarda el cementerio y la mortaja.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Lola Álvarez Feito<br />
Madrid, España</i><br />
<a href="http://midulcerutina.blogspot.com/">midulcerutina.blogspot.com</a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
A menudo el amable nido de la nieve se dibuja en los sueños del cansancio, en las<br />
ruinosas brumas de la fatiga donde solo un lejano y luminoso ventanuco nos habla de la salvación<br />
<br />
y nos dice con voz a penas entendible<br />
<br />
pasa, estábamos esperándote<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Eva Hiernaux<br />
Madrid, España</i><br />
<a href="http://evahiernauxediciones.wordpress.com/">evahiernauxediciones.wordpress.com</a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Lorem ipsum</i><br />
<br />
<span style="font-size: small;">'…a un ventanuco asoman, al declinar el día<br />
algunos rostros pálidos, atónitos o enfermos…'</span><br />
<span style="font-size: small;">Antonio Machado.-'El Hospicio'</span><br />
<br />
Melancolía:<br />
dibujo pentagramas sin ruido con palabras.<br />
A menudo el resultado es distópico o ruinoso<br />
-vitriolo, relámpago, barniz, tango-<br />
por pura dimensión de los bocetos<br />
pero, en ocasiones<br />
brillan pequeños milagros como una flor<br />
que nace aislada entre la nieve o un nido lejano<br />
en que pajarillos sin cañones, que aún no conocen<br />
oficio ni ejercicio de volar, aguardan el sustento<br />
procurado por aves de mayor envergadura que despliegan<br />
las alas desdeñando el sentido y la etimología<br />
de vocablos como amor, familia, empatía<br />
o supervivencia.<br />
<br />
Quizá esa combinatoria no suponga una mera cadencia.<br />
<br />
Sopas de letras, jeroglíficos:<br />
luz hiriente del mediodía.<br />
Intuición, costumbre, evolución, etología<br />
o esos otros términos que, vistos tras el crisol<br />
traslúcido de un ventanuco o un tubo de ensayo<br />
parecen perder la amplitud de su sentido<br />
en el amplio azar del álgebra y su filosofía.<br />
<br />
Y, aun así, hablamos, vivimos y<br />
sin saber del todo<br />
-si alguna vez tuvimos ciertos recuerdos, albergues,<br />
tropiezos o coincidencias-<br />
a veces, de estos juegos de azar<br />
brota un manantial de poesía.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Gabriel Merino<br />
Madrid, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Nido de Nieve</i><br />
<br />
<i>Nido de nieve donde me acurruco<br />
del que quiero salir y liberarme.</i><br />
<br />
Nido de nieve<br />
colgado del abismo<br />
que me aísla del ruidoso mundo y<br />
de sus gritos de dolor y de agonía.<br />
<br />
Nido de nieve<br />
de opacos ventanucos<br />
que evitan que penetre alegre<br />
el fulgor de tus brillos y tus luces.<br />
<br />
Nido de nieve<br />
que hiela mis emociones,<br />
perpetúa cruel mis viejas memorias y<br />
me niega todo atisbo de esperanza.<br />
<br />
Nido de nieve<br />
que quiero que derritas<br />
con tu calidez y al amarte,<br />
dibujar un futuro mas amable.<br />
<br />
<i>Nido de nieve donde me acurruco<br />
del que quiero salir y liberarme.</i><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Celia Naval<br />
Molins de Rei, Barcelona</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
Dice el viento en la noche<br />
que la nieve<br />
es el pincel blanco<br />
del silencio.<br />
A él, en cambio, <br />
le gusta hablar<br />
alborotando,<br />
golpetear los ventanucos<br />
de los hogares ruinosos<br />
que dormitan<br />
en pueblos abandonados,<br />
atravesar las hileras de árboles<br />
como caminos aéreos,<br />
mecer sus nidos vacíos<br />
y marcharse dibujando<br />
exclamaciones en los cabellos<br />
de ancianos que son<br />
rocas en un sueño.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Paqui Prieto Martínez<br />
Cehegín, Murcia, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
es primavera ya <br />
y salgo de mi ruinoso nido <br />
con el sueño dorado <br />
de dibujar <br />
en la nieve de mis pelos blancos<br />
un aleteo de mariposa tecnicolor<br />
una risa <br />
una caricia suave <br />
que me invite a jugar <br />
con las pompas de jabón azul<br />
mirando desde el ventanuco <br />
la vejez que se me aproxima<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Zezo<br />
Salta-Capital, Argentina</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>La décima calle</i><br />
<br />
La nieve calla mis pasos<br />
en esta calle vacía<br />
que mucho ruido tenía<br />
ya solo bancos ruinosos.<br />
<br />
Gatos con ojos golosos<br />
buscan en nidos de asfalto<br />
dibujar la huida en un salto<br />
<br />
mientras es testigo un cuco,<br />
listo por el ventanuco,<br />
sin pasar nada por alto.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Jöel López Astorkiza<br />
Haro, La Rioja, España</i><br />
<a href="https://elavionamarillo.wordpress.com/">elavionamarillo.wordpress.com</a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
En el ruinoso nido de mi interior<br />
no hay ni si quiera un ventanuco. <br />
No veo luz, no existe luz;<br />
solo un corazón oscuro.<br />
<br />
<br />
Todos los días son lluvia,<br />
todos los días son nieve<br />
y aunque dibuje sonrisas,<br />
por dentro todo es muerte.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Rosa Blasco Delgado<br />
Soria, España</i><br />
<a href="http://quizasnosguiaelcorazonnoeldestino.blogspot.com/">quizasnosguiaelcorazonnoeldestino.blogspot.com</a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
Asomando al ventanuco de la vida<br />
se aprecia más lo que valen los sentidos<br />
Dibujar a dedo y hacer marcas en la nieve<br />
que cubre con respeto un ruinoso monasterio<br />
Arropando de luz blanca las estancias vacías<br />
Y haciendo un nido de amor que invita<br />
a posarse tranquilas a descansar un tiempo<br />
a las aves pasajeras en un viaje decidido.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Jose Mª Saro y Bernaldo de Quirós<br />
Madrid, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
Si no fuera porque tus labios<br />
dibujan algodones en la tormenta<br />
y arrastran a su cauce la nieve desbocada;<br />
si no fuera porque tu piel despojada<br />
se abraza a la piedra dócil <br />
y secretamente desmenuza los rayos que me alcanzan;<br />
si no fuera porque tus manos<br />
cercan mi ruinosa y mortal morada<br />
y abren caminos de arcilla al alma,<br />
yo amaría la sombría noche de los vientos<br />
donde la ternura se esconde tras un ventanuco desnudo de luna.<br />
Cómo abrirían entonces las flores sus párpados,<br />
cómo se llenarían los vasos de relatos.<br />
En qué lecho arderían mis huesos,<br />
dónde encontrarían la gloria;<br />
dónde el nido otoñal de tus ojos,<br />
luz de candil para los míos,<br />
si no fuera porque te espero.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Keka Conesa<br />
Sevilla, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Arriba y adentro</i><br />
<br />
Aquí arriba,…muy muy arriba.<br />
Más arriba que los cortados donde el águila hace su nido.<br />
Justo tan arriba que la montaña su altura acaba y la nieve extiende su manto frío.<br />
Lejos y alto, pero aún en este planeta, y ¡aún todavía!<br />
Me hallo.<br />
<br />
Observo el panorama y, ocioso, mi mente vuela.<br />
<br />
Recuerdo los ruinosos restos de un naufragio,<br />
Y el caserón del bosque que habitas, con su ventanuco pequeño,<br />
por el que te asomabas, saludando ¿qtal?, cuando te llamaba,<br />
con una sonrisa en tus labios, dibujada.<br />
Aquí dentro,…muy muy dentro.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Javier Sainz Ruiz<br />
Soria, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
No supimos interpretar el vuelo bajo<br />
de los vencejos<br />
y su augurio devastador.<br />
Nos creímos capaces de dibujar<br />
un futuro perfecto<br />
libre de dolor y ausencia.<br />
Escribimos con sangre<br />
la palabra amor en la nieve.<br />
Un ruidoso derrumbe de inocencia<br />
aplastó los cimientos de nuestro utópico nido.<br />
Tan sólo quedó en pie<br />
una pared y un mísero ventanuco<br />
por el que asomarse<br />
a nuestro fracaso.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Dudu Fernández<br />
Villamuriel de Cerrato, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Deportada</i><br />
<br />
No había nieve en los pasos que seguí ni nido que trajera en la voz extranjera el<br />
aliento plácido.<br />
El exilio del lenguaje en mis palabras esperaba el sonido del regreso a un espacio<br />
sin ventanuco al sol y con un puerto cargado de ruidos que ofrendaban océano<br />
por mar. Dibujar islas en la tierra sabía el barquero que sacudía sus remos en<br />
invocaciones antiguas a algún dios ruinoso que ignoraba el destierro de mis pies a<br />
una tierra afilada en la violencia.<br />
Expulsada del signo me acurruqué en el barro de un gigante impiadoso que<br />
apedreó mi cuerpo con vocablos hostiles en los márgenes de una lengua muerta.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Susana Lang<br />
Tres Arroyos, Pcia de Buenos Aires, Argentina</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Desde mi casa</i><br />
<br />
Desde mi casa veo la de enfrente;<br />
ruinoso el edificio; las ventanas<br />
no tienen rejas: juegan los postigos<br />
al aire con las hierbas descuidadas.<br />
Hay un pequeño nido melancólico<br />
en un rosal de flores agostadas,<br />
de afiladas y secas inquietudes,<br />
vacío de gorjeos; de palabras…,<br />
La puerta de la calle, deslucida,<br />
deja entrever peldaños en bajada…<br />
Sube por la escalera, dibujando<br />
serpientes de misterio, filigranas,<br />
—en un rayo de sol evanescente—,<br />
el polvo que desdeñan las pisadas;<br />
y por un ventanuco quejumbroso<br />
de goznes carcomidos en la escuadra,<br />
—nebuloso, picado, decadente—,<br />
se vislumbra el azogue…<br />
<br />
Y en la sala<br />
alguien me mira con dolor; con nieve<br />
en sus cumbres plateadas…<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Pedro Bernal<br />
Madrid, España</i><br />
<a href="http://creacionpoetica.blogspot.com/">creacionpoetica.blogspot.com</a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: small;">'Aquí hermano aquí sobre la tierra <br />
El alma se nos llena de banderas <br />
Que avanzan… <br />
Contra el miedo… <br />
Venceremos, venceremos, venceremos.'</span><br />
<span style="font-size: small;">Víctor Jara</span><br />
<br />
<i>De agujeros, huecos y oquedades</i><br />
<br />
El rostro aupado, asomado por el ventanuco, <br />
peligrosamente mirando la hilera de hormigas <br />
que giraban por la frontera. <br />
—agujero nostálgico tricolor— <br />
pensando, tal vez, que la tonalidad de la nieve francesa <br />
era más objetiva, más acogedora. <br />
—aunque con un idioma que tú entendías— <br />
Ancho y gris fue el hueco que elegiste, <br />
a toda prisa, casi sin bultos, <br />
para, encorvado, y con una madre que te colocaba los sombreros, <br />
militar en un nido que iba de oficio. <br />
El hazmerreír de la oquedad, ruinoso, acelerado, <br />
te hizo dibujar y consumir el bagaje nostálgico guardado en tus faltriqueras. <br />
Acabando sin la lírica de las banderas, ni una ni otra.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Pedro González González<br />
Madrid, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Invierno</i><br />
<br />
Ventanuco entre las nubes<br />
que disipa los temores y las dudas.<br />
El sol está muy lejos<br />
y no repara en sombras.<br />
El frío de los perros de la calle<br />
morderá la tristeza de mis días.<br />
Ventanuco a la distancia<br />
me destina<br />
como mariposa hacia el jardín de flores amarillas.<br />
Puedo volar con insistencia <br />
y permanecer aleteando<br />
entre decisiones postergadas.<br />
Clama la humedad<br />
en un manto de hojas caídas.<br />
Encuentro un nido<br />
ruinoso de discordias<br />
donde aquietaré mis alas.<br />
Pero no estaré sola.<br />
Me esperarás con tu mirada inquisidora.<br />
Podrás dibujar laberintos con palabras.<br />
Podrás hilvanar mis alas, <br />
detenerlas<br />
ahogar temblores y esperar.<br />
Y me bastará con que tu sombra quiera abandonarte,<br />
para que la nieve se ría de tanto invierno.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Mariela Ponsá<br />
Tres Arroyos, Argentina</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Volar Sin Alas</i><br />
<br />
Fue en verdad ruinoso buscar un nido,<br />
para un pájaro que perdió sus alas<br />
(tan poco niveladas como ralas),<br />
sobre la rama de un árbol cernido.<br />
<br />
Su horizonte no estaba definido,<br />
como sí ducede con las bengalas,<br />
que ascienden tan veloces como balas<br />
dejándose el alma en el estallido.<br />
<br />
Y fue la nieve ingrávida cayendo,<br />
cubriéndolo todo con su blancura…<br />
-como si hubieran pasado barriendo-,<br />
<br />
dejando a sus lágrimas con dulzura<br />
dibujar, como si fueran abriendo<br />
casi un ventanuco desde la altura.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Francisco Pemar<br />
Madrid, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
Tras ese ventanuco<br />
niño pequeño<br />
pegado a los cristales,<br />
dibuja un nido.<br />
<br />
Clacleteo ruinoso<br />
asoma de cigüeñas.<br />
<br />
Cae nieve.<br />
<br />
Va cuajando<br />
Tu vida con la mía.<br />
<br />
Por el camino…<br />
dos mirlos se aparean.<br />
Huele a romero<br />
laurel<br />
tomillo.<br />
<br />
Voy recogiendo fruta<br />
que guardo en el sombrero<br />
y en el corpiño…<br />
a la espera hay un beso<br />
por si vinieras.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Lola Deán Guelbenzu<br />
Majadahonda, Madrid, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>El Pueblo</i><br />
<br />
El pueblo es silencio de invierno<br />
que anida en las esquinas de las plazas.<br />
Es madeja de juncos secos<br />
que pasea los callejones<br />
y cruje solitaria<br />
con el soplo del aire.<br />
<br />
Los edificios perdieron el blanco<br />
y el frontón ya no siente<br />
a los jóvenes que dibujan<br />
bombas musicales con las pelotas.<br />
<br />
El ventanuco gris del campanario<br />
es transitado por el viento<br />
y la campana chirría el frío de la Iglesia.<br />
<br />
El sol salpica sombras<br />
en los patios abandonados<br />
adonde se asoman fantasmas<br />
habitantes ruinosos<br />
de una aldea sin vida.<br />
<br />
Hebras de hielo y de nieve<br />
adornan las copas de los abetos<br />
y lágrimas de soledad<br />
cuelgan tristezas en sus ramas.<br />
<br />
La casa del pueblo solo es<br />
evocaciones de infancia y veranos<br />
prendidos en mi retina…<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Asunción Caballero (Mascab)<br />
Madrid, España</i><br />
<a href="https://mascabasuncioncaballero.blogspot.com/">mascabasuncioncaballero.blogspot.com</a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>La Nieve</i><br />
<br />
La Nieve cubre<br />
el ventanuco<br />
de mi única ventana<br />
encuentro<br />
de luna<br />
pero el sol se<br />
sienta y dibuja<br />
su forma<br />
dejando un<br />
mar en mi<br />
habitación<br />
con los peces<br />
voladores<br />
que hacen su nido<br />
en las paredes<br />
restos de rocas<br />
donde yo salgo<br />
como un pez<br />
saliendo de lo<br />
ruinoso.<br />
<br />
Y el castillo<br />
es un lago<br />
de prados verdes<br />
donde nacen<br />
margaritas de color.<br />
<br />
Castillo que <br />
se levanta <br />
en el mar.<br />
<br />
Olas donde <br />
se refleja el sol.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Martha del Pilar</i><br />
<a href="http://marthadelpilarrodriguezmorales.blogspot.com/">Un Pensamiento</a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Añoranza</i><br />
<br />
¿Por qué abandonáis prematuramente<br />
el nido, pequeños y queridos pajarillos?<br />
<br />
<br />
¿No veis que tras vuestra partida dejáis<br />
mi alma triste, apenada, dolorida…<br />
sin esperanza y falto de alegría?.<br />
<br />
Dibujado en el cristal, queda, <br />
vuestro trazo con las plumas de las alas,<br />
impregnadas del agua cristalina<br />
que la nieve, derretida, deposita<br />
en el marco del vetusto ventanuco,<br />
algo ruinoso por el paso de los años…<br />
vividos en esta casa.<br />
<br />
Volved, para que yo siga escuchando<br />
el piar alegre y duradero<br />
y así, no temeré que el frío llegue<br />
y hiele también mis pobres huesos.<br />
<br />
Yo soy un viejo soñador impenitente,<br />
que se resiste a esta soledad <br />
que me acompaña, y, pena siente.<br />
Sabed que quiero, igual que siempre,<br />
veros posados con amor en mi ventana<br />
y confío, que cuando este gélido <br />
invierno pase, mi eterna desconfianza<br />
se disipe y se derrita, cual nevada,<br />
para seguir gozando a vuestro lado<br />
de otra primavera, deseada, añorada…<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Hortensia Ayuso Oliva<br />
Torremocha de Jarama, Madrid, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Falta de libertad</i><br />
<br />
Somos meras marionetas<br />
con las cuerdas sujetadas<br />
por sus manos,<br />
<br />
unas manos que controlan<br />
nuestras vidas sin cesar,<br />
sin dejar,<br />
<br />
que el que tome decisiones<br />
de esta vida individual<br />
y privada<br />
<br />
sea el propio individuo<br />
que la vive día a día<br />
y disfruta<br />
<br />
y no esos gobernantes,<br />
los de vida acomodada,<br />
sin problemas,<br />
<br />
que solo escapan del nido<br />
en contadas ocasiones,<br />
pocas veces,<br />
<br />
a mojarse y tramitar<br />
junto a otros titiriteros<br />
los conflictos<br />
<br />
que a ellos poco les importan<br />
y que afectan gravemente,<br />
duramente,<br />
<br />
a ese tan ruinoso estilo<br />
que conducen como pueden<br />
esos bajos<br />
<br />
que solo tienen abiertos<br />
para dar su opinión<br />
ventanucos<br />
<br />
que el gobierno cerraría<br />
si no fuera por la nieve<br />
que constante<br />
<br />
se acumula en los neveros<br />
y resiste muchos cambios<br />
y así alcanza<br />
<br />
el verano esperado<br />
cuando esa insistencia<br />
se valora<br />
<br />
y se usa a beneficio<br />
del que en serio necesita<br />
la protesta<br />
<br />
esa reivindicación<br />
con la que este pueblo llano<br />
luchador<br />
<br />
intenta sacar a flote<br />
combatiendo al poderoso<br />
que lidera<br />
<br />
dibujando trazos curvos<br />
que marean trabajadores<br />
confundidos.<br />
<br />
¡Ojalá algún día de estos<br />
sea la revolución<br />
de las bajas<br />
<br />
lo que veamos dar su fruto<br />
cortando todas las cuerdas<br />
que nos atan<br />
<br />
y librándonos del hombre<br />
que usa engaños y falacias<br />
contra el pueblo!<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Víctor Álvaro Gaya Martín<br />
Soria, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Sangre de las nieves</i><br />
<br />
Habían donado ya las horas<br />
suficiente sangre de las nieves.<br />
Había trazado el aire<br />
sus regueros de ceniza enrojecida.<br />
<br />
Repensaríamos los días<br />
bajo el aura azul del ventanuco,<br />
antes de que el aire muera, mucho<br />
antes<br />
de que<br />
nada<br />
llegue<br />
a borbotones: <br />
<b>Primer escalón de acceso al ventanuco.</b><br />
<br />
Como un reloj de luna en los desvanes<br />
nos destella brillos fenecidos,<br />
cuando aún la noche<br />
te confunde<br />
las pisadas <br />
con<br />
la<br />
danza<br />
opaca<br />
de<br />
la aurora:<br />
<b>Segunda ascensión ritual hacia el ventano.</b><br />
<br />
Y rozar los dedos sobre el vaho posado en sus cristales,<br />
perfilando acaso algún dibujo<br />
—cual futuro—<br />
pretendidamente<br />
más<br />
allá<br />
de un<br />
garabato:<br />
<b>Tercera ascensión de fe en el ventanuco.</b><br />
<br />
Y cuando el frío de la noche crea<br />
que el calor en nuestro nido<br />
se fusiona con la gloria,<br />
los glaciales ojos rotos<br />
soñarán caricias<br />
de las nieves,<br />
que golpeen con sigilo<br />
nuestro mero gusto<br />
por la blanca<br />
situación<br />
que<br />
a<br />
v<br />
a<br />
n<br />
z<br />
a<br />
sumergida en la nostalgia,<br />
el más ruinoso amparo<br />
de la espera:<br />
<b>Primera quietud de asombro en el ventano.</b><br />
<br />
Y puede uno dormitar tendido<br />
bajo el cielo azul<br />
del ventanuco,<br />
y esperar iluso<br />
la confusa<br />
e incierta<br />
luz<br />
de<br />
la<br />
e<br />
s<br />
p<br />
e<br />
r<br />
a<br />
n<br />
z<br />
a.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Vicente Javier Fernández Gómez<br />
Añastro, Treviño, Burgos, España</i><br />
<a href="http://vicentejavier-f.blogspot.com/">vicentejavier-f.blogspot.com</a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<br />charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-70411622677125598352019-01-16T10:53:00.000+01:002019-01-17T11:44:28.821+01:00Poemas prestados – Edición Antonio Machado – Menores de 16 añosMuchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas del poema <i>El Hospicio</i> de Antonio Machado. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYEOmeGchrunkBo_3cru3ysGW1sc_SqARFc7ezMxd0MaegDM5bfnioP4OY9sv0ybo3Lbp85qI8EwAKqc0HqG7xTemRXQ0z0BzkQmtYIpehJSKz9sarENwWANHF8M79NbuLO6YC5lyBL4/s800/cuadernosdelvigia.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="110" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYEOmeGchrunkBo_3cru3ysGW1sc_SqARFc7ezMxd0MaegDM5bfnioP4OY9sv0ybo3Lbp85qI8EwAKqc0HqG7xTemRXQ0z0BzkQmtYIpehJSKz9sarENwWANHF8M79NbuLO6YC5lyBL4/s800/cuadernosdelvigia.jpg" width="120" /></a></div>Premio al <i>Mejor poema de menores de 16 años</i> seleccionado por el equipo de Palabras Prestadas y la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Alba Latorre Sala quién recibirá la colección completa de libros de <i>Palabras Prestadas</i> de la editorial Ediciones de la MediaNoche y el libro <i>Canto Corporal (Antología de poemas de amor)</i> de Pablo Neruda de la editorial Olifante Ediciones de Poesía.<br />
<br />
A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:<br />
<i>ruinoso, nido, ventanuco, dibujar y nieve.</i> Y puedes leer los poemas de <a href="https://libropalabrasprestadas.blogspot.com/2019/01/poemas-prestados-edicion-antonio_16.html">la categoría adulta aquí</a>.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>EL VIEJO CASERÓN</i><br />
<br />
Despierta, pensando<br />
en ese viejo caserón,<br />
sentada en mi cama<br />
estaba yo.<br />
<br />
Pasé mi corta infancia<br />
en aquella pequeña casa<br />
que en invierno me resguardaba<br />
y en verano, a jugar me echaba.<br />
<br />
Lo más especial de la casa<br />
era aquel ventanuco,<br />
donde encontraba a mi abuela<br />
todas las horas que sonaba el cuco.<br />
<br />
Su pelo largo,<br />
fino y de nieve<br />
me dejaba peinar<br />
con o sin peine.<br />
<br />
Desde su silla de ruedas<br />
me señalaba,<br />
yo me acercaba<br />
y ella me miraba.<br />
<br />
Me decía:<br />
"Mira aquel ruinoso nido,<br />
es viejo pero atrevido.<br />
Un día se caerá,<br />
pero habrá criado pajarillos".<br />
<br />
Yo era pequeña<br />
y no entendía nada,<br />
me ponía a dibujar<br />
mientras mi abuela me cantaba.<br />
<br />
Siempre recordaré<br />
aquel viejo caserón<br />
que con cariño y abrazos<br />
mi corta infancia envolvió.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Alba Latorre Sala (12 años)<br />
Soria, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>EL INVIERNO</i><br />
<br />
Era un día de invierno largo y helado,<br />
la nieve caía sin parar.<br />
Los niños miraban por el ventanuco<br />
aburridos por no poder salir a jugar.<br />
<br />
El viento soplaba fuerte y furioso<br />
a través de las paredes del castillo ruinoso.<br />
Las ramas de los árboles se movían<br />
y las hojas dibujando un corazón caían.<br />
<br />
Los pájaros en su nido<br />
cantaban un ruidoso pío, pío,<br />
porque estaban aterrados<br />
y tenían mucho frío.<br />
<br />
Dejó de nevar<br />
y los niños salieron a jugar.<br />
Paró el viento y se pusieron contentos.<br />
Los pajaritos volaban y sonaban como instrumentos.<br />
Ese invierno penoso se convirtió en maravilloso.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Alumnos de 3º (8 años) de Primaria del Colegio Público Manuela Peña de Covaleda<br />
Soria, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>La Excursión</i><br />
<br />
El otro día fui de excursión<br />
Y vi un pueblo muy ruinoso<br />
Que me pareció hermoso.<br />
Desde el ventanuco del autobús<br />
Observé un nido con sus polluelos.<br />
Sin pensarlo, me puse a dibujar <br />
Y de repente empezó a nevar.<br />
Me puse el abrigo<br />
Y a la nieve fui a caminar.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Alumnos de 2º (7 años) de Primaria del CEIP Manuela Peña de Covaleda<br />
Soria, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>INVIERNO</i><br />
<br />
Hoy un día de nieve<br />
Se ve por el ventanuco<br />
Como en el hospital ruinoso<br />
Se congela el nido,<br />
Mientras los pájaros emigraban.<br />
<br />
También se veía como los arquitectos,<br />
dibujaban con dolor el nuevo hospital<br />
porque estaba todo ruinoso<br />
por el desastre del gran huracán.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Carla Arribas (12 años)<br />
España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>RESCATE BAJO LA LLUVIA…</i><br />
<br />
En invierno hubo nieve,<br />
se fundió con el calor;<br />
en el monte siempre llueve <br />
y queda un gran resplandor.<br />
<br />
En un árbol había un nido, <br />
el viento se lo llevó;<br />
el negro gorrión se ha ido<br />
y el huevo se le perdió.<br />
<br />
Había un chozo ruinoso<br />
por donde el huevo cayó,<br />
el gorrión que estaba ansioso<br />
a por el huevo voló.<br />
<br />
Al llegar al ventanuco <br />
por el hueco se asomó;<br />
el gorrión tenía un truco<br />
con el que el huevo encontró.<br />
<br />
Lo llevaba con sus garras<br />
cuando un hombre apareció;<br />
como el hombre era un artista<br />
huevo y gorrión dibujó.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>6º EPO (11 años) del Colegio Manuela Peña de Covaleda<br />
Soria, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
En el castillo ruinoso hay un ventanuco.<br />
Los niños miran por el ventanuco.<br />
Por el ventanuco los niños ven un nido<br />
caído en la nieve.<br />
Los niños dibujan el nido en la nieve.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Alumnos de 1º de Primaria (5 años) C.P. Manuela Peña de Covaleda<br />
Soria, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>TODO CAMBIA SIN TI</i><br />
<br />
Encerrada en el campo,<br />
rodeada de nieve derretida,<br />
solo soy capaz de dibujarte en mi cabeza,<br />
mientras miro embobada<br />
el ruinoso castillo.<br />
<br />
A la vez, escucho<br />
el piar de los pájaros.<br />
Es como tu sonrisa,<br />
verdadera y preciosa.<br />
Y la ventana de mi habitación,<br />
como tu mirada,<br />
penetrante y luminosa.<br />
<br />
Cada día,<br />
tu retrato me hace recordar.<br />
Recordarte a ti,<br />
tus logros y tu felicidad.<br />
Conseguiste crear nuestro hogar,<br />
nuestro nido,<br />
el sitio perfecto donde vivir.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Elena Toyos Machín (12 años)<br />
Soria, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
Y finalmente, nos han encantado estas creaciones de los niños del 1º ESO de la sección Bilingüe y no bilingüe (entre 12 y 13 años). <br />
<b><br />
Entra en cada imagen para ver la animación tipográfica del poema visual</b>.<br />
<br />
<i>“Desde la asignatura de Educación Plástica Visual y Audiovisual, hemos pretendido dar un giro al concepto de poesía más tradicional y centrarnos en la poesía visual, jugando con significantes y significados, tipografías y animación para crear un "todo" en movimiento, y así trabajar multidisciplinarmente diferentes áreas.”</i><br />
<div style="text-align: right;">Estela Vaquero Fernández, profesora de Dibujo</div><div style="text-align: right;">IES Picos de Urbión de Covaleda (Soria) </div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><a href="http://fontpark.morisawa.co.jp/permalink?id=f0tyioxpuiksp5t" target="_blank">Summer-Light-Fields-Day-Sun</a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://fontpark.morisawa.co.jp/permalink?id=f0tyioxpuiksp5t" imageanchor="1" target="_blank" title="Ver Summer-Light-Fields-Day-Sun en Fontpark 2.0"><img border="0" data-original-height="302" data-original-width="402" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgB_bUJB7VOZ1ioQVRF6f-dmXlCgvUKZA2b9ZKW69lms1MfjHvvxTvBLKWaldLhjW0W1-iZsPey4pBuKnkASnWSmRfuWwkBIX5iiUCiEUqwUWsWmBD0HXy3enj7iZqPGuB9HvwuOKN0qM0/s320/fontpark+summer_1.png" width="320" /></a></div><br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Cyntia Rojo Tejedor <br />
IES Picos de Urbión de Covaleda, Soria, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><a href="http://fontpark.morisawa.co.jp/permalink?id=fyps3lricaj7rzz" target="_blank">Summer-Snow-Light-Sun-Earth</a></div><div style="text-align: center;"><a href="http://fontpark.morisawa.co.jp/permalink?id=fyps3lricaj7rzz" imageanchor="1" target="_blank" title="Ver Summer-Snow-Light-Sun-Earth en Fontpark 2.0"><img border="0" data-original-height="302" data-original-width="402" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd3iCG8azh1HGqDsy_do8fAlSkWHnDEMzhexRuJXZqlaOFCbJNEO5i8UDz0xQY8hvCVua88uyefYsO5z6udcqhBD1e3a1TVTAFRxqdXU1Qz79lhPu93JnFuZB9Q2EmZ4l1KB6mN4OvMa4/s320/Screen+shot+2019-01-14+at+9.32.21+PM.png" width="320" /></a></div><br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Claudia Molina Rodrigo<br />
IES Picos de Urbión de Covaleda, Soria, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><a href="http://fontpark.morisawa.co.jp/permalink?id=c69kcshlfo1w6oc" target="_blank">Snow-Winter-Peak-Fields-Fort</a></div><div style="text-align: center;"><a href="http://fontpark.morisawa.co.jp/permalink?id=c69kcshlfo1w6oc" imageanchor="1" target="_blank" title="Ver Snow-Winter-Peak-Fields-Fort en Fontpark 2.0"><img border="0" data-original-height="302" data-original-width="402" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOjE9blMMdIGPULjjEi4H2FVWY6-EPsFN6y0VH2z7PvgQPk7OtBRTLf7YyzTUR8Uy6WMbhh9Hl6gpP89W6TxITGQ2ppmqkgsZuqfJ904RvvUP-LuEXBbU9MUOdei0XO80ivjw40XYy9JU/s320/Screen+shot+2019-01-14+at+9.39.27+PM.png" width="320" /></a></div><br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Alejandro Herrero Herrero <br />
IES Picos de Urbión de Covaleda, Soria, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><a href="http://fontpark.morisawa.co.jp/permalink?id=ibjsdfmr19d2d6m" target="_blank">Hospicio-Sol-Frontón-Luz-Fosa</a></div><div style="text-align: center;"><a href="http://fontpark.morisawa.co.jp/permalink?id=ibjsdfmr19d2d6m" imageanchor="1" target="_blank" title="Ver Hospicio-Sol-Frontón-Luz-Fosa en Fontpark 2.0"><img border="0" data-original-height="302" data-original-width="402" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhN3kgWDbKh6393uiP72bc_T7VEUmGoehKT1Oz87TxZ-LBEMfIXlZwg4PXwcVCU7q-YeTD5rQabioNDYqCz9KO28AHS74xbfsaYK5g1eB-MIRJFUIgPDIDnZmeymbTyAHvQeTBvv2OTwZ8/s320/Screen+shot+2019-01-14+at+9.44.04+PM.png" width="320" /></a></div><br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Hector Herrero Lafuente<br />
IES Picos de Urbión de Covaleda, Soria, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><a href="http://fontpark.morisawa.co.jp/permalink?id=s4j9adgi5wps59y" target="_blank">DRFEGXG</a> (Luz-Fosa-Sol-Nieve-Hospicio)</div><div style="text-align: center;"><a href="http://fontpark.morisawa.co.jp/permalink?id=s4j9adgi5wps59y" imageanchor="1" target="_blank" title="Ver DRFEGXG en Fontpark 2.0"><img border="0" data-original-height="302" data-original-width="402" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz-CY_bvX0uITowcBl7c8qZT07g40Ytrm3z4W0ORsPGrvZ6r6AL6xek0WOoop3YQ3VEz24kKCSS5tmNsP7DlkTkglSQgRq2JuP0J_CnSUsnS_-f6Ac9vn8hh8ZvdUfRVgo14mwXd50SiE/s320/Screen+shot+2019-01-14+at+9.46.06+PM.png" width="320" /></a></div><br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>José Simón Ruiz<br />
IES Picos de Urbión de Covaleda, Soria, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-7313084540441781102018-09-17T17:00:00.000+02:002018-10-30T21:51:54.694+01:00Palabras Prestadas – Edición especial Antonio MachadoOs invitamos —especialmente a los poetas de Segovia y de Soria— a participar en una edición especial de Palabras Prestadas. Premiaremos al <i>Mejor poema</i> y al <i>Mejor poema de menores de 16 años</i>. Para los profesores y alumnos tenemos disponible <a href="https://libropalabrasprestadas.blogspot.com/p/para-profesores.html">una esquema de clase</a>. <br />
<br />
Nuestro director, el poeta neozelandés Charles Olsen, recipiente de la <a href="https://elige.soria.es/el-neozelandes-charles-olsen-obtiene-la-iii-beca-residencia-poetica-sxs-antonio-machado/">III Beca Poética SxS Antonio Machado</a>, ha seleccionado cinco palabras del poema <a href="https://www.poemas-del-alma.com/el-hospicio.htm">El Hospicio</a> de Antonio Machado. Solamente tienen que escribir un poema que incluye las cinco palabras. Se puede cambiar entre plural o singular, y cambiar la conjugación o el tiempo de los verbos.<br />
<br />
Hemos ampliado el plazo para participar hasta el viernes 14 de diciembre del 2018 para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: <a href="mailto:librodepalabrasprestadas@gmail.com">librodepalabrasprestadas@gmail.com</a>. <br />
<br />
Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en: <a href="http://libropalabrasprestadas.blogspot.com/p/como-participar.html">¿Cómo participo?</a><br />
<br />
Para el Día Nacional de la Poesía en Nueva Zelanda, el pasado 24 de agosto, hicimos el mismo juego para poetas neozelandeses y os invitamos a leer <a href="https://libropalabrasprestadas.blogspot.com/2018/09/poemas-para-el-dia-de-la-poesia-nueva.html">los poemas ganadores aquí</a>. <br />
<br />
<div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Y las palabras, del poema <i>El Hospicio</i> de Antonio Machado, son:</span></div><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB9ISYu6WXmPdnKLDE7KBw8ECu1L1qWdsTGnDDTYV8dnz6oH6eq5ldrxwcvXA5DpeUkDxJjeZ92EnQtHNd2oZNOTRJY2BBHikJADQSj385EpR0g9GIVVOm0V50VVnpPHhb3UrEwmOpy8c/s1600/DSCF1194_words+machado.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="825" data-original-width="1100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB9ISYu6WXmPdnKLDE7KBw8ECu1L1qWdsTGnDDTYV8dnz6oH6eq5ldrxwcvXA5DpeUkDxJjeZ92EnQtHNd2oZNOTRJY2BBHikJADQSj385EpR0g9GIVVOm0V50VVnpPHhb3UrEwmOpy8c/s640/DSCF1194_words+machado.jpg" width="96%" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">(Si no puedes ver las palabras están al pie de la entrada.)</td></tr>
</tbody></table><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIDPJnYCNKTkIN_A1TMlqR5Ic3HeFF4S4SeYKke6o0FVN-Jmx6Z3mJ9iZQ4ad9T4a7tEd_HAB5mFl6Np4rmJ_nW2clOBF9aJtcDdVXzYTfArr5Pws3ALsa-v2XWo1KxEqnJ3xr2s2SS7w/s1600/antonio+machado+picasso.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="407" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIDPJnYCNKTkIN_A1TMlqR5Ic3HeFF4S4SeYKke6o0FVN-Jmx6Z3mJ9iZQ4ad9T4a7tEd_HAB5mFl6Np4rmJ_nW2clOBF9aJtcDdVXzYTfArr5Pws3ALsa-v2XWo1KxEqnJ3xr2s2SS7w/s320/antonio+machado+picasso.jpg" width="216" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Antonio Machado en Soria y Segovia</span><br />
<br />
La andadura de Antonio Machado por Castilla había comenzado en 1907, cuando, iniciando su carrera profesional, toma posesión de la Cátedra de Francés del Instituto General y Técnico de Soria — Instituto que hoy lleva su nombre. En Soria permaneció hasta 1912, año en el que fallece su joven esposa, Leonor Izquierdo, poco después de aparecer la primera edición de Campos de Castilla.<br />
En 2019 se celebrará el centenario de la llegada a Segovia del escritor. Desde noviembre de 1919 hasta 1932, Antonio Machado habitó la ciudad dando clases en el Instituto General Técnico —actual IES Mariano Quintanilla— y participando, activamente, en la concepción y desarrollo de proyectos de un extraordinario valor democratizador como la Universidad Popular, que también cumplirá cien años en 2019 y cuyo espíritu ha dado lugar a la actual Real Academia de Historia y Arte de San Quirce.<br />
<br />
Más información:<br />
<a href="http://machado.turismodesegovia.com/en/machado-en-segovia">Antonio Machado en Segovia</a><br />
<a href="http://www.turismosoria.es/conoce-soria/soria-ciudad-de-los-poetas/antonio-machado/">Antonio Machado en Soria</a><br />
<br />
<hr /><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Premios</span></span><br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisTAYY-mb7Zr09nkdkqOJcqy8unJFlC1vrSwqajDM3_kcV4DWOVc_a56s6YHl7f6aY1xIWku0GWo2CzYEilvzHNo-TOM8Vt7Ub31WWXOrYlXL1PpIlfLjKJBdl8ypE60xgE61AGVPSJYo/s1600/DSCF1189_pack+libro_blog.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisTAYY-mb7Zr09nkdkqOJcqy8unJFlC1vrSwqajDM3_kcV4DWOVc_a56s6YHl7f6aY1xIWku0GWo2CzYEilvzHNo-TOM8Vt7Ub31WWXOrYlXL1PpIlfLjKJBdl8ypE60xgE61AGVPSJYo/s320/DSCF1189_pack+libro_blog.jpg" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La colección Palabras Prestadas</td></tr>
</tbody></table>El premio al <i>Mejor poema</i> será la colección completa de <a href="https://libropalabrasprestadas.blogspot.com.es/p/libros.html">los seis libros de Palabras Prestadas</a> de la editorial Ediciones de la MediaNoche y los libros <a href="http://www.olifante.es/publicaciones/v-premio">Poesía de Miedo</a> (V Premio Poesía de Miedo 2010, Mohsen Emadi, David mayor, Emilio Pedro Gómez, y José Luis Martínez Mallada) y <a href="http://www.olifante.es/publicaciones/cancionero-1">Cancionero de amor y de muerte</a> de Antonio Machado de la editorial Olifante Ediciones de Poesía.<br />
<br />
El premio al <i>Mejor poema de menores de 16 años </i>será la colección completa de <a href="https://libropalabrasprestadas.blogspot.com.es/p/libros.html">los seis libros de Palabras Prestadas</a> de la editorial Ediciones de la MediaNoche y el libro <a href="http://www.olifante.es/publicaciones/canto">Canto Corporal</a> (Antología de poemas de amor) de Pablo Neruda de la editorial Olifante Ediciones de Poesía.<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5r6DiHS9LNQG-Ux3x_E8owhT90iVlyckFdXnh4-tnUxO1aMwG_umYFV2jfCyjYGYmAM90pqgU8VvgZacQ8o9DvG95kb7yflzlxZr_d6JNI9nFg3sGi8VJwgXlR0plTavcLOI9eAlm9b8/s1600/olifante+libros+premios.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="1317" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5r6DiHS9LNQG-Ux3x_E8owhT90iVlyckFdXnh4-tnUxO1aMwG_umYFV2jfCyjYGYmAM90pqgU8VvgZacQ8o9DvG95kb7yflzlxZr_d6JNI9nFg3sGi8VJwgXlR0plTavcLOI9eAlm9b8/s600/olifante+libros+premios.jpg" width="100%" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Olifante Ediciones de Poesía</td></tr>
</tbody></table><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">El jurado</span></span><br />
<br />
El jurado está formado por el equipo de Palabras Prestadas junto al poeta y editor, <a href="http://www.cuadernosdelaberinto.com/autores/paginas/miguel_angel_arcas.html" target="_blank">Miguel Ángel Arcas</a> —Premio Nacional de Poesía Miguel Hernández, Premio de Poesía Ciudad de Córdoba «Ricardo Molina» y director de la editorial <a href="http://cuadernosdelvigia.com/" target="_blank">Cuadernos del Vigía</a>—.<br />
<br />
<i>A finales del diciembre 2018 publicaremos los poemas</i>.<br />
<br />
<hr /><div style="text-align: right;"><span style="font-size: small;"><i>*(ruinoso, ventanuca, nido, dibujar y nieve.)</i></span></div>charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-10030986178420378282018-09-14T22:31:00.000+02:002018-09-14T22:31:07.212+02:00Poemas para el Día de la Poesía, Nueva Zelanda<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjidzkrx-Dbz00B1JOlvRBEPSJyUaGVXvm2F42gjeKKEYGF7O-nv6Rj4hj1gnFGOh5GeCF4CJ-rz_HTGXKj8-eEdD8M3OlDzRr7_bQsp5jbTCnsqUt89kbh3KeuMyBpC6U3kZ1m0BijxD8/s1600/DSCF9786+poster+2018_blog.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1500" data-original-width="1125" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjidzkrx-Dbz00B1JOlvRBEPSJyUaGVXvm2F42gjeKKEYGF7O-nv6Rj4hj1gnFGOh5GeCF4CJ-rz_HTGXKj8-eEdD8M3OlDzRr7_bQsp5jbTCnsqUt89kbh3KeuMyBpC6U3kZ1m0BijxD8/s400/DSCF9786+poster+2018_blog.jpg" width="300" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Gracias a <a href="http://www.fermingarciasevilla.es/es/inicio">Fermín García Sevilla</a> por la imagen del cartel.</td></tr>
</tbody></table>Publicamos una edición especial en inglés de Palabras Prestadas para los ciudadanos de Nueva Zelanda para celebrar el Día de la Poesía el 24 de agosto, 2018. Las palabras originales en inglés fueron seleccionadas por Charles Olsen de su propio traducción del poema de Antonio Machado, <i>El Hospicio</i>. Las palabras en la traducción tienen distintos significativos y matices, así que no salen iguales a las palabras en español. Puedes encontrar la convocatoria (en inglés) en <a href="http://nzgivenwords.blogspot.com/2018/08/given-words-spanish-connection.html">Given Words 'The Spanish Connection'</a> junto a la traducción por Olsen del poema <i>El Hospicio</i>.<br />
<br />
Aquí compartimos los dos poemas ganadores traducidos al castellano por Charles Olsen y Miguel Ángel Arcas. <br />
<br />
Enhorabuena a Craig McGeady por su poema <i>Procesional</i> y en la categoría joven enhorabuena a Jemma Prileszky (13 años) por su poema <i>Poema de estaciones</i>.<br />
<br />
Pueden encontrar <a href="https://nzgivenwords.blogspot.com/2018/09/given-poems-for-national-poetry-day-2018.html">los poemas en sus versiones originales en inglés aquí</a>.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Procesional</i><br />
<br />
Con monos parecidos y sombreros de ala ancha<br />
las tres marchan en procesión funeraria<br />
las cabezas inclinadas bajo el aullido de los nidos<br />
como si estar de luto fuera<br />
un anhelo desde el otro lado del silencio.<br />
<br />
La primera balancea una desbrozadora en su hombro <br />
la segunda empuja un cortacésped, la tercera<br />
lleva una escoba de zarza, mientras siguen<br />
un paciente camino entre árboles que giran, <br />
ajenas a las hojas que atrapan sus sombreros. <br />
<br />
Caminan sobre olas de formas decrépitas<br />
cuya carne alguna vez ha compartido la luz del sol<br />
mientras sus hermanas se aferran a las ramas amargas <br />
sacudidas por vientos incesantes que anuncian<br />
un invierno a punto de nevar.<br />
<br />
Sus pasos medidos —tiempo: una ventana al pasado,<br />
la forma intoxicada del sudor y el hedor<br />
de los nidos antes de que inexorablemente<br />
el abandono llegue— aquellos pasos últimos dados<br />
hacia oscuras puertas y el silencio del hogar.<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Craig McGeady<br />
Hamilton, Nueva Zelanda </i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Poema de estaciones</i><br />
<br />
Es invierno<br />
hoy la nieve es como una gran escayola<br />
que cuida los huesos rotos de la tierra<br />
mientras se curan<br />
un nido decrépito reposa en la escarcha<br />
al pie de un árbol negro<br />
desde la ventana, un niño ve tres huevos<br />
azul pálido como un mar congelado<br />
que lentamente se hielan <br />
mientras el pájaro desconocido<br />
está ausente<br />
no quiere mirar<br />
se gira<br />
y pregunta al aire si volverá la madre<br />
a salvar a sus hijos<br />
es primavera<br />
el casco frío del invierno está roto<br />
la vida rompe por las heridas recién curadas<br />
un árbol negro ya no es negro<br />
sino una rosada centella igual que flores<br />
ondulándose en la brisa<br />
el niño camina sobre el césped <br />
que le cubre hasta el tobillo<br />
contento<br />
arrastra las botas<br />
el tarareo de las cigarras <br />
un chasquido bajo el pie <br />
cuidadosamente escondido en la ya olvidada nieve<br />
al pie del árbol<br />
yace el nido<br />
los huevos oceánicos han desaparecido<br />
junto con el frío<br />
hay algo nuevo aquí<br />
además del nido<br />
rodeado de delicadas campanillas<br />
el esqueleto de marfil<br />
de la madre<br />
que siempre había estado ahí<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Jemma Prileszky, 13 años<br />
Christchurch, Nueva Zelanda</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-77234645698039935232018-05-18T20:33:00.002+02:002018-05-18T20:33:38.941+02:00Presentación de Palabras Prestadas 6Presentamos el vídeo de la presentación y celebración del libro 'Palabras Prestadas 6' el 5 de mayo 2018 en la sede de Huerga y Fierro Editores, Madrid — Con la participación especial de <a href="http://diegomattarucco.com/">Diego Mattarucco</a> y los poetas del libro. ¡Muchas gracias a todos!<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="309" src="https://www.youtube.com/embed/58203-d65xo?rel=0" width="550"></iframe></div>
<br />
<br />
Y muchas gracias a Federico Romero Galán por tomar fotografías del evento que se puede ver en su albumen en Facebook: <a href="https://www.facebook.com/federico.romerogalan/media_set?set=a.1845105965541800.1073742897.100001272421603&type=3">Palabras Prestadas. 05-05-2018.</a><br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHFunusR6Yk1_iGnhyphenhyphenFRszj6cB3QKlL1fobRgHRoW8WmsUXas9AZtemc67o3VEAE7CCZ1b2HuLthNfDxTmNRqEyv2ddmkVzDQFd_rIKePhq9XPZSgP2iBb9eJ_PZHL0QqM8x33wJB0PbU/s1600/31958110_1845110602208003_7973535437027278848_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="533" data-original-width="800" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHFunusR6Yk1_iGnhyphenhyphenFRszj6cB3QKlL1fobRgHRoW8WmsUXas9AZtemc67o3VEAE7CCZ1b2HuLthNfDxTmNRqEyv2ddmkVzDQFd_rIKePhq9XPZSgP2iBb9eJ_PZHL0QqM8x33wJB0PbU/s400/31958110_1845110602208003_7973535437027278848_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Charles Olsen hablando de Palabras Prestadas. Fotografía: Federico Romero Galán</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<hr />
<br />
<span style="color: #aa8c48; font-size: x-large;"><i>"Encontrarás salas exquísitas, jugatonas, coloridas, reflexivas, oscuras, donde te sentirás en casa y podrás llevar tu propia vela."</i></span><br />
<br />
Presentamos <i>Palabras Prestadas 6</i>, el sexto libro de la colección Palabras Prestadas<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXoyLa0-aN3IAD1UvU19wXr7wVdkJ56FY-HtFeLJUNFAQCP31jEzyKhg-87ffs3PYLC5Ko-pnw0MMSNJL_7D2CKqZG5YqlVghpAHwryuWt8Opj9-HGxK5-Gx4P1LGrd2mBo0-_rmJ3Lmc/s1600/PP6-2018_portada_blogger.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="543" height="270" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXoyLa0-aN3IAD1UvU19wXr7wVdkJ56FY-HtFeLJUNFAQCP31jEzyKhg-87ffs3PYLC5Ko-pnw0MMSNJL_7D2CKqZG5YqlVghpAHwryuWt8Opj9-HGxK5-Gx4P1LGrd2mBo0-_rmJ3Lmc/s270/PP6-2018_portada_blogger.jpg" width="183" /></a></div>
<span style="font-size: small;">TÍTULO: Palabras Prestadas 6<br />
AUTORES: Pedro Bernal, Carmen Hernández Montalbán, Pon, Maria Alcocer Gonzalez, Marilyn Lavado, Vicente Javier Fernández Gómez, Gabriel Merino, Víctor Letán Olavide, Lola Deán Guelbenzu, Jöel López Astorkiza, Juan M. Santiago León, Dudu Fdez., Gonzalo Benito Merino, Hannah Earl, Pedro González González, Elizabeth Brooke-Carr<br />
PRÓLOGO: Charles Olsen y Lilián Pallares<br />
EDITORIAL: Ediciones de la MediaNoche<br />
Tamaño: 120x180<br />
Nº de páginas: 80 <br />
Lengua: Español <br />
Encuadernación: Rústica con solapa <br />
ISBN: 978-84-945724-2-5<br />
Nº de ejemplares: 150<br />
1ª edición: abril, 2018 <br />
Precio: 8.00€</span><br />
<br />
<i>"En este sexto libro de la colección Palabras Prestadas hemos elegido los mejores poemas seleccionados de las convocatorias 101 a 120, junto con las cinco palabras de cada edición. Cerramos el libro con dos poemas que fueron seleccionados de una edición especial para celebrar el Dia Nacional de la Poesía en Nueva Zelanda."</i><br />
<br />
Para más información y para adquirir copias de los libros de la colección <i>Palabras Prestadas</i> entra <a href="http://libropalabrasprestadas.blogspot.com.es/p/libros.html">aquí</a>.<br />
<br />
<hr />
charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-52825550379727326092018-04-08T14:34:00.000+02:002018-04-08T14:34:25.974+02:00Presentación y encuentro de 'Palabras Prestadas 6'Te invitamos a la celebración del último libro de la colección Palabras Prestadas con los poemas ganadores de las convocatorias 101 a 120, junto con las cinco palabras de cada edición.<br />
<br />
Contaremos con la participación especial del poeta y actor <a href="http://diegomattarucco.com/">Diego Mattarucco</a> y los poetas de la antología.<br />
<br />
Sábado 5 de mayo a las 12:30 horas <i>(mediodía)</i><br />
Huerga & Fierro Editores <br />
(<a href="https://www.google.com/maps/place/Huerga+y+Fierro+Editores/@40.4037691,-3.7024223,17z/data=!3m1!4b1!4m5!3m4!1s0xd42262e4d4eb989:0xa827c6bc81b9435a!8m2!3d40.403765!4d-3.7002336">Ver en Google Maps</a>)<br />
C/ Sebastián Herrera, 9<br />
Madrid, 28012<br />
<br />
Aquí están los detalles del <a href="https://www.facebook.com/events/1742015772508559/">Evento en Facebook</a>.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKRQwVlJI-mWPeEc3ezE8PNAUDNK6IW3SwKXEgkauAbdUrGLXjxUgd6gJljak6RjtWdk3HLuusfQMhMkc7X1ydquc1rLYZuvoYRz35tGjInCI5V1uiDzNlQBnEyf0xRmcDUmDPnPTd8mo/s1600/invitacion-palabras+prestadas+6.jpg" imageanchor="1"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKRQwVlJI-mWPeEc3ezE8PNAUDNK6IW3SwKXEgkauAbdUrGLXjxUgd6gJljak6RjtWdk3HLuusfQMhMkc7X1ydquc1rLYZuvoYRz35tGjInCI5V1uiDzNlQBnEyf0xRmcDUmDPnPTd8mo/s540/invitacion-palabras+prestadas+6.jpg" /></a></div>charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-89444111184831992372017-09-24T23:52:00.000+02:002017-09-24T23:52:48.347+02:00Poemas para el Día de la Poesía, Nueva ZelandaPublicamos <a href="https://nzgivenwords.blogspot.com">una edición especial</a> en inglés de Palabras Prestadas para los ciudadanos de Nueva Zelanda para celebrar el Día de la Poesía el 25 de agosto, 2017. Las palabras originales en inglés tienen distintos significativos y matices, así que no salen iguales a las palabras en español. La palabra <i>kaitiakitanga</i> es una palabras en maorí que significa: cuidar, guardar, proteger para futuras generaciones.<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://www.nzbookawards.nz/national-poetry-day/" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;" title="www.nzbookawards.nz/national-poetry-day"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTfpDQ7825liGPO8faYmGEtIeusWdnfEnaNgz1r_SDMy4Ptdu9R6wbLx0qnYLpJizlh44b-8Eei2L4lPpqqFSJiL86ZPU2_q_iPThq4vngBocy5hKq9XG1n-yUBorGYfSU3o9cYSUmjgIJ/s1600/logo_national-poetry-day-2017.png" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><a href="http://poetryday.co.nz/" target="_blank">POETRYDAY.CO.NZ</a></td></tr>
</tbody></table>Aquí compartimos los dos poemas ganadores traducidos al castellano por Charles Olsen y Miguel Ángel Arcas. <br />
<br />
Enhorabuena a Elizabeth Brooke-Carr por su poema <i>Todo esto</i> y en la categoría joven enhorabuena a Hannah Earl (12 años) por su poema <i>Una visita mágica</i>.<br />
<br />
Pueden leer <a href="https://nzgivenwords.blogspot.com/2017/09/given-poems-national-poetry-day-2017.html">todos los poemas en sus versiones originales en inglés aquí</a>.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Todo esto</i><br />
<br />
Playa invernal, desolada. Azotada por el viento, exaltada, aire<br />
salado que nos salpica la cara. Arena suave como una nube de azúcar<br />
que arranca nuestros dedos. Una gaviota baja, quejumbrosa, tensa,<br />
nos grita <i>–¡esto es mío!</i>. Levantamos nuestras cabezas<br />
riendo, y nos burlamos <i>–¡es nuestro!</i>. Pero sabemos que todo esto<br />
es únicamente nuestro para cuidarlo, es nuestro <i>kaitiakitanga</i>,<br />
mientras paseamos dejando huellas en la salvaje tarde del sur.<br />
<br />
Lo ves primero. Forma rechoncha, estática en la orilla.<br />
¿Algas pardas? ¿Madera gastada? ¿Una chaqueta perdida hace años,<br />
devuelta por la marea, hombros encorvados, un forro encogido, <br />
unas costuras reventadas por un descuido del mar? Nuestros pasos<br />
se acercan al bulto. Con los cuellos alzados nos acurrucamos <br />
en la curiosidad. Un cachorro de tiburón, astillas de galleta sus ojos<br />
oscuros, vidriosos, con una niebla antigua,<br />
brotes de orejas. Arrodillado susurro su belleza.<br />
<br />
Parábola perfecta, negro terciopelo que destiñe en gris ceniza,<br />
la curva blanca del vientre con un rubor de rosa que chilla.<br />
¿Te trajeron las olas hasta aquí para que acabes tu lucha,<br />
para extenderte sobre esta fría losa de arena, para nuestra admiración,<br />
como si el asombro fuera un santo óleo con que pudiéramos untarte?<br />
Lejos, al borde de mi mente de espuma, nadas nuevamente,<br />
intrépido, entre una bandada de aletas dorsales en vuelo libre.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Elizabeth Brooke-Carr<br />
Dunedin, Nueva Zelanda </i><br />
<a href="http://www.otagowritersnetwork.co.nz/elizabeth-brooke-carr.php">Elizabeth Brooke-Carr en Otago Writers Network</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Una visita mágica</i><br />
<br />
El camino por delante es oscuro y misterioso,<br />
Los árboles se levantan con decoro a la entrada como<br />
<i>kaitiakitanga</i>, nobles custodios del bosque.<br />
Su armadura de ásperas virutas de galleta da miedo.<br />
<br />
Me entusiasmo al imaginar lo desconocido, <br />
¿Qué hay por delante? ¿Qué voy a encontrar?<br />
Osado doy un intrépido paso adentro,<br />
Silencio… silencio… silencio.<br />
<br />
A la vez que abrazo lo que me rodea dejo atrás mi mundo,<br />
y me adentro en otro planeta distinto,<br />
envuelto por un aire de emoción,<br />
el único vivo entre sombras burlonas y la brisa que susurra.<br />
<br />
De repente entro en un claro encantado,<br />
el viento charlatán es extrañamente estático y silencioso,<br />
el canto de las aves se filtra entre el paisaje soleado<br />
y me hallo en un paraíso etéreo.<br />
<br />
Ya debería terminar mi viaje,<br />
las voces de mis padres me llaman de vuelta a la realidad,<br />
susurro mi adiós a este escenario de cuento de hadas,<br />
mientras salgo del bosque una vez más.<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Hannah Earl, 12 años<br />
Ashburton, New Zealand</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-67200116666825759802017-06-30T09:00:00.000+02:002017-07-02T13:04:15.554+02:00Poemas prestados #120Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por Tomás Campo. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYEOmeGchrunkBo_3cru3ysGW1sc_SqARFc7ezMxd0MaegDM5bfnioP4OY9sv0ybo3Lbp85qI8EwAKqc0HqG7xTemRXQ0z0BzkQmtYIpehJSKz9sarENwWANHF8M79NbuLO6YC5lyBL4/s800/cuadernosdelvigia.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="110" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYEOmeGchrunkBo_3cru3ysGW1sc_SqARFc7ezMxd0MaegDM5bfnioP4OY9sv0ybo3Lbp85qI8EwAKqc0HqG7xTemRXQ0z0BzkQmtYIpehJSKz9sarENwWANHF8M79NbuLO6YC5lyBL4/s800/cuadernosdelvigia.jpg" width="120" /></a></div>
Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Pedro González González quién recibirá el libro <i><a href="http://www.vasoroto.com/?lg=es&id=4&lid=9">Una mosca en la sopa</a></i> de Charles Simic de la editorial <a href="http://www.vasoroto.com/?lg=es">Vaso Roto</a><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:<br />
<i>loco, lavar, culo, lorito y Lorena.</i><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: small;">'Los nacionalismos son tonterías en territorios muy estrechos; rebota, rebota y en tu culo explota'</span><br />
<span style="font-size: small;">Bonifacio Varea González, detective privado en Avilés y alrededores.</span><br />
<br />
<br />
<i>SOBRE LO MIO</i><br />
<br />
—Al contrario, enemigo, hay que macerarle las ideas, hacer que se mese las<br />
barbas de preocupación, obligarle a olvidar la lírica del centralismo.—<br />
El lorito vecinal, patriota de sí mismo, repetía la arenga hasta mis oídos<br />
predispuestos a reivindicar el asfalto de mi barrio.<br />
A hacer acopio de lo propio, lo significativo.<br />
Aupándome al patio de luces de mi comunidad me aventuré a dignificar la ropa<br />
tendida, había que retornar a colores vivos, convenientes.<br />
(El blanco es rendición)<br />
Recorrí los comercios para acuñar un embutido propio y los centros de salud para<br />
uniformar los culos desde el punto de vista antropomórfico.<br />
De las fuerzas de orden publico nada de reclutamiento, con un sheriff autónomo<br />
bastaría. Lavar su uniforme y acento autóctono serían condiciones indispensables.<br />
Se le permitiría algún loco guiño, torturas domésticas y ocasionales gestos<br />
patibularios.<br />
Control absoluto de amaneceres y ocasos entrarían, horas extras, dentro de su labor.<br />
(Distinción de los alrededores)<br />
Moneda, sellos y señales de tráfico se irían improvisando con ayuda de grafiteros.<br />
En cuanto a Himno y cánticos populares me encargaría yo con mis dotes de<br />
rapsoda.<br />
Ahora, repartiendo este manifiesto, veo de lejos, al otro lado, a Lorena.<br />
La echaré de menos, aunque desde esta distancia la siento con el mentón más<br />
pequeño y un poco, solo un poquito, más fea.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Pedro González González<br />
Madrid, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Sala de espera</i><br />
<br />
13.37. Ya.<br />
Estos tedios previos<br />
son lo peor<br />
pero,<br />
en la espera<br />
te voy a proponer un juego,<br />
no sé si loco.<br />
<br />
Tómalo como<br />
un ejercicio creativo,<br />
no como un examen<br />
ni en ordenar o repetir lo que te diga<br />
como un lorito<br />
porque, si no,<br />
no tiene sentido.<br />
<br />
Te voy a apuntar<br />
en este bloc<br />
-creo que ese ejecutivo<br />
de la IPad<br />
me está mirando el culo-<br />
cinco palabras<br />
y, con ellas<br />
compones algo. Lo primero<br />
que te sugieran.<br />
<br />
“¡Vigilen sus equipajes!”<br />
Altavoces.<br />
Pasillos. Ventanales.<br />
Repeticiones geométricas.<br />
“Última chiamata. Last Call. Dernier appel…”<br />
No he oído si ese próximo vuelo<br />
es a Oslo, Bali, Río<br />
o a Estrasburgo, esa ciudad<br />
de burócratas entre Alsacia y Lorena.<br />
<br />
…y la tinta.<br />
“Please, the toilets?”<br />
Tendría que ir al servicio<br />
a lavarme las manos…<br />
¿El premio?<br />
Cada vez que juegas<br />
los amigos,<br />
los poemas posibles,<br />
los viajes, las combinaciones,<br />
las evocaciones.<br />
<br />
Mira:<br />
creo que ya han abierto<br />
nuestra puerta de embarque.<br />
<br />
Vamos.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Gabriel Merino<br />
Madrid, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>El Botafumeiro.net</i><br />
<br />
5 consejos para superar el tórrido calor de este verano:<br />
<ol>
<li>Lavar tus barbas / y no ponerlas a remojar, / porque las del vecino se han podrido / y más vale valorar cuánto vale un peine.</li>
<li>Hacerse el loco sobre los asuntos Capitales, / pues es menester no volverse loco / en tales, para no enredarse.</li>
<li>No limpiarse con ariel, el culo / como hacía Franco / porque sabes qué, / no vas a hacer el himno del verano / y morenito es más bonito.</li>
<li>El lorito es muy listito, / y por eso se queda a la sombra, / para ver como los demás se desmontan. / Tú no seas tonto y haz más de lo mismo.</li>
<li>Lorena que tampoco es tonta / y se lo monta bien / ha dejado al novio / porque dice que / es más feliz sin él. / Aun así no te conviertas en adivino / porque no podemos leer / el porvenir, pues el pasado está / mojado en lágrimas. / Nadie vendrá / que te hará bueno / sé tú mismo.</li>
</ol>
Aprende y práctica estos consejos / porque el verano también se pasa / al menos que esto se convierta en un desierto.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>David Sánchez Cruzado<br />
Madrid, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>EL INDECISO</i><br />
<br />
Gritó un llanto amarillo y su boca le tendió una red.<br />
Esperó.<br />
Olió a vinagre viejo y a palanganas vueltas al revés para evitar las lluvias.<br />
Nadie.<br />
En el patio una tabla de lavar y la armónica quebrada sobre la pileta.<br />
Loco.<br />
Alguien debió-haber- visto algo, algún silbido tieso entre las baldosas.<br />
Pobre,<br />
«lorito» le decían entre hipo y quejido.<br />
Solo,<br />
al frente de esa mesa con la sonrisa vieja y archivada.<br />
Perdido.<br />
«Con tanto culo suelto no se sabe», le había dicho ella.<br />
Demoró<br />
un gesto dejándose temblar sobre la silla.<br />
Calculó<br />
la partida cuando tomó las cartas y las mezcló.<br />
Esperó<br />
tibio, cocinando el dolor de su venganza.<br />
Tanteó<br />
algo solitario sobre aquella tierra.<br />
Juró<br />
no esperar en lugar de ellos entre tanta Lorena muerta.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Susana Lang<br />
Tres Arroyos, Pcia. De Bs. As., Argentina</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Con ironía</i><br />
<br />
Un poema de lorito parlanchín<br />
en la clase recitó ayer Lorena<br />
sin gracia encontré, incluso pena<br />
dio, al mofarse de un ave que es afín.<br />
<br />
Pues en muchas mujeres descubrí<br />
su gusto al chismorreo siendo apenas<br />
adolescentes, se tiñen y dan cremas<br />
te vuelven loco y pasarán de ti…<br />
<br />
Hay que lavar ese labio festivo<br />
bromea por todo, incluso provoca<br />
que más de uno quiere besar su boca.<br />
<br />
Al incitar con modelitos vivos<br />
de esos que van pegados al culo<br />
¡y no dejan indiferente a ninguno!.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Carmen Barrios Rull<br />
Leganés, Madrid, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Lorena</i><br />
<br />
Jamás nadie había visto mujer tan hermosa.<br />
Sus ojos, sus cabellos, el tono de su piel.<br />
Paseaba moviendo el culo en un baile sensual<br />
ondeando sus caderas, sabiéndose deseo; <br />
toda ella era mar, toda ella era música, <br />
saxo, sexo, bombo y mambo.<br />
Lorena se llamaba. <br />
Cuba en su corazón, México en su mente, <br />
Colombia en sus ojos..., libertad en sus labios. <br />
Besaba a quien quería. Todos se dejaban. <br />
Su vecino estaba loco por sus curvas. <br />
Ella lo sabía. <br />
Tenía un carro americano, aparcado en la calle<br />
cerca del malecón;<br />
era viejo y destartalado, pero ella lo cuidaba<br />
con mimo y calor. <br />
A veces, cargaba un cubo de agua <br />
y una esponja enjabonada<br />
y bajaba a lavarlo hasta dejarlo reluciente. <br />
Siempre tatareaba canciones <br />
que luego su lorito repetía sin parar.<br />
Lorena se llamaba. Saxo, sexo, bombo y mambo.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>María Carvajal<br />
Cáceres, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>SONETO TRANSVERSAL</i><br />
<br />
Por no lavar mi cara y la conciencia<br />
yo fingí ser un loco atolondrado,<br />
un lorito en su jaula encadenado<br />
soñando y arañando su clemencia.<br />
<br />
Si levanté la cruz por penitencia<br />
fue por tener mi culo bien sentado,<br />
el árbol de mi vida ya plantado,<br />
y escrito este soneto con urgencia.<br />
<br />
El futuro ya es hoy, no tengo miedo.<br />
He mudado la piel, estoy morena,<br />
y casi todo ya me importa un bledo.<br />
<br />
Desaté el cinturón, entré en barrena.<br />
Si me prestan un nombre me lo quedo,<br />
me llamaban Fabián, hoy soy Lorena.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Lola Álvarez Feito<br />
Madrid, España</i><br />
<a href="http://midulcerutina.blogspot.com.es/">midulcerutina.blogspot.com</a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
El tiempo es un clamor porque te amo,<br />
existo si habita tu boca en mi recuerdo.<br />
En severa genuflexión<br />
se inclina mi vida con palabras nombrables<br />
ante la estación núbil<br />
de tu culo,<br />
y en la curva de sus pétalos yo muero<br />
sin dejar testigos que me lloren.<br />
<br />
Quiero palpar la anatomía de tu nombre, Lorena,<br />
bajar a tus pies<br />
donde se abren las nubes<br />
y que su lluvia sea la piel de mi saliva.<br />
Pasear por el idioma de tus glorietas,<br />
el paraje donde seré recordado.<br />
Morder como un loco<br />
el manifiesto espacio de tu sexo<br />
y beberte hasta emborrachar mi voz<br />
declinando sin rubor cada jadeo.<br />
<br />
Respirar los pinos en el viento de tu pecho, <br />
redondo como un mundo.<br />
Sacar las sombras de la cueva<br />
y que se cierren otras puertas,<br />
que mude el trueno a tu paso,<br />
que se calle el lorito del primero.<br />
Callemos las voces.<br />
Silencio,<br />
para estar de nuevo entre los vivos.<br />
Lavar a Lázaro<br />
y que tu cuerpo sea el único misterio.<br />
Mirarlo<br />
y no entenderlo.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Keka Conesa<br />
Sevilla<br />
y<br />
Suso Torriente <br />
Madrid</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>TENTACIÓN</i><br />
<br />
El loco se lava el culo en el arroyo<br />
mientras las mujeres tienden la colada,<br />
el niño apresa un pez con un colador<br />
mientras el loro se columpia en la jaula de bambú.<br />
<br />
Un pastor protestante mira incólume la escena,<br />
todo está en orden, todo en su sitio, piensa,<br />
mientras acaricia furtivamente los senos de Lorena<br />
con la mirada.<br />
<br />
¡Todo está en orden, todo en su sitio!<br />
dice de pronto el loro ante la sorpresa del pastor.<br />
<br />
Los caminos del Señor son inescrutables…,<br />
piensa el pastor protestante.<br />
<br />
¡Amen! Dice el loro.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Carmen Hernández Montalbán<br />
Guadix, Granada, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
Lorena lávate la cara<br />
Lorena lávate el culo<br />
Lorena no te hagas la loca<br />
Lorena pareces un lorito<br />
Lorena péinate<br />
Lorena tápate<br />
Lorena ponte tacones<br />
Lorena ve a la pelu<br />
Lorena el rímel<br />
Lorena vas hecha un asco<br />
Lorena depílate<br />
Lorena mete tripa<br />
Lorena no tienes novio?<br />
Lorena te pones fea con lo mona que eras de niña<br />
<br />
Llámame Lorenzo, mamá.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Pon<br />
San Isidro, Alicante, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
Nada queda de la niña que fue<br />
Antes de tener memoria.<br />
Sus gafas de culo de botella <br />
Tienen la culpa<br />
Agrias y amargas mirada<br />
Burlas <br />
Voces<br />
Murmullos<br />
Gritos<br />
Insultos…<br />
Perdió la cuenta cuanto aprendió a contar, <br />
Busca en el baúl : su loco Lorito verde<br />
Su compañero de fatiga<br />
El le señala el camino<br />
Otro camino<br />
Adelante princesa <br />
¡Hagamos magia Lorena!<br />
Vamos a lavar <br />
El barrito de tu corazón<br />
Vamos a pintar el cielo de colores<br />
Bailemos princesa!<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Yolanda Carreras<br />
Madrid, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
Lorena, tenias cara de cruz <br />
la llevabas impresa <br />
en tu bonita cara.<br />
Con ese loco a tu lado <br />
tu rictus cambió <br />
de alegre a amargado.<br />
¡despierta Lorena!.<br />
Escucha el lorito de tu cabeza<br />
Abandona Lorena,<br />
lava tu cabeza<br />
miralé el culo<br />
¡nunca mereció la pena!.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Cristina Eme<br />
Zaragoza, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
El culo bien pegado a la silla.<br />
La espalda bien recta.<br />
El rosario matutino nos permitía lavar<br />
nuestras sucias almas.<br />
Repetíamos el salmo<br />
como loritos bien amaestrados.<br />
El asiento de Lorena permanecía vacío.<br />
Su ausencia era un mudo reproche.<br />
La monjita me atravesaba con su mirada.<br />
Era el diablo.<br />
Lorena era mi víctima.<br />
Fuimos dos locos que sucumbieron<br />
a la tentación de la carne.<br />
<br />
No volví a ver a Lorena.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Dudu fdez.<br />
Villamuriel de Cerrato, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Balada de sombras</i><br />
<br />
...las horas más profundas de la noche<br />
no entienden de quimeras;<br />
las horas y las noches, balbuceo<br />
a quien quiera escucharme, son quimeras;<br />
en ellas cada sombra son caminos<br />
que a laberintos lleva,<br />
y en el silencio cómplice componen<br />
anárquicas escenas,<br />
no encuentro las palabras<br />
para cerrar el círculo, la vela,<br />
debo lavar la boca a ese lorito<br />
dentro de mi cabeza,<br />
loco de amor perdido: no hace más que<br />
dar vueltas, vueltas, vueltas…<br />
es ese revoltijo por donde la vorágine de sueños<br />
irrumpe en la penumbra de la senda<br />
de otros tiempos mejores, aunque no sabría<br />
si mi razón es cierta,<br />
los tiempos buenos solo son momentos,<br />
largos los malos son, como condenas,<br />
ya solo me conforta la bebida<br />
de un licor verde que emborracha y ciega<br />
viendo pasar los bultos a mi lado,<br />
oscura callejuela,<br />
de codos yo en la esquina de la barra,<br />
hablando sin hablar con quien se aleja<br />
después de comprobar que no es seguro<br />
seguir esta corriente que me lleva,<br />
pues siempre la termino pertinaz<br />
con igual cantinela,<br />
repitiendo virtudes<br />
perdidas en las eras,<br />
dilapidando todos los tesoros<br />
comprometidos por la edad primera,<br />
defraudando la fe<br />
de los placeres de la sementera,<br />
redondo, confortable era su culo,<br />
de mi primer amor, Nadiuska, con sus tetas<br />
enormes, ¿su nombre era Catryna?,<br />
no recuerdo quien soy, tal vez Lorena…<br />
ha barrido y fregado todo el suelo<br />
y limpiado las mesas<br />
antes de derrumbarme, como siempre,<br />
entre llantos y risas, por la pena<br />
de no saber beber, por el hastío<br />
de tanta soledad entre las telas<br />
del lecho, de las horas, de la noche,<br />
del peso de la vida, de la cuesta…<br />
me ha invitado a salir el mozo ese:<br />
que tiene que cerrar ya la taberna…<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Pedro Bernal<br />
Madrid, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>La loca que calla</i><br />
<br />
<span style="font-size: small;">(Hay un lorismo lírico/ Y otro lirismo lórico:<br />
Los dos dicen lo mismo/ Pero dicen muy poco.)<br />
José Bergamín</span><br />
<br />
Desde el color de las nubes del vaho que se parla,<br />
Lorito repite:<br />
«Loco, tu culo<br />
loco te sirve,<br />
loco te lava<br />
palabras sin habla.<br />
Loco, tu culo<br />
te da la semblanza,<br />
culo de loco,<br />
piensas que hablas<br />
y no dices nada».<br />
<br />
Desde el sentir de las voces que acaso reparen<br />
caricias al aire:<br />
«Lorito, lorito…,<br />
solo los locos<br />
descartan los culos<br />
diciendo palabras.<br />
Aciertan si hablan<br />
y dejan al cuerdo<br />
sin habla, sin habla».<br />
<br />
Desde los decires sabios que callan si intuyen —acaso—<br />
Que no dicen nada:<br />
(Lorena se llama la loca que<br />
Calla. Lorito la extraña):<br />
«Dime, Lorena, — díselo al<br />
loro— si sientes congoja<br />
por tantas palabras<br />
que llenan las bocas<br />
y cierran las hablas.<br />
Calla, Lorena,<br />
si loca es tu estrella.»<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Vicente Javier Fernández Gómez<br />
Añastro, Burgos, España</i><br />
<a href="http://vicentejavier-f.blogspot.com.es/">vicentejavier-f.blogspot.com</a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
Pongamos que el mundo<br />
se para en el interior de un segundo,<br />
y que las verdades<br />
se convierten en mentiras,<br />
y que las mentiras,<br />
son la única opción posible.<br />
<br />
Pongamos, Lorena,<br />
que me vuelvo loco por tu culo,<br />
y que mi corazón<br />
repite tu nombre<br />
como un lorito desconsolado,<br />
y que yo, me dejo llevar por la desesperación.<br />
<br />
Pongamos, que lavar la conciencia<br />
es un vicio absurdo<br />
de la corrupción<br />
y que vencido por la mediocridad<br />
me suicido entre tus tetas.<br />
<br />
Pongamos,<br />
que soy un sueño que a despertar empieza,<br />
y <br />
en el interior de un segundo<br />
visto mi alma<br />
con verdades inciertas<br />
y que dejo en tu piel<br />
caricias falsas<br />
que te han de helar el corazón.<br />
<br />
Pongamos,<br />
que sin andar el camino<br />
volví la vista atrás<br />
y decidí inventar los recuerdos<br />
de lo que pudo haber sido.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Manuel de los Reyes Díaz García<br />
Gáldar, Las Palmas, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>AUSENCIA</i><br />
<br />
Su garganta estrangulaba una angustia,<br />
un grito mudo.<br />
Se agonizaba así mismo volviéndose loco.<br />
Ahorcándole la congoja, la perdida, no podía<br />
soportar semejante sentimiento.<br />
Un latido constante cubría todo su cuerpo,<br />
dejándolo sin fuerza.<br />
Débil, se arrastraba con pies de plomo, sentía a Lorena<br />
tan cerca.<br />
Trazo en la nada la silueta de ella,<br />
su ausencia se hacia eterna, cargante como el<br />
peso de un plomo.<br />
Miro ante ella, ante su dibujo flotando en la nada,<br />
en su memoria, puso su mano en ese punto débil,<br />
el corazón, era un constante galopar, tenia que lavar sus recuerdos.<br />
Estaba seco de lagrimas.<br />
El jarrón con sus flores, estaba trucado por la parte del culo, vio como<br />
goteaba el agua que aun portaba y con el, su vida.<br />
Y ese lorito que vivía con el, regalo de aniversario, no cesaba pronunciando su nombre.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Ana Belén Solbes Llinares<br />
Benidorm, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
De culo, un martes <br />
de una primavera calurosa,<br />
rapeo, escribo, me revelo.<br />
<br />
El mundo anda loco, <br />
unos pocos lavan su dinero,<br />
mientras otros en palestras<br />
y mentideros, repiten<br />
que todo va bien<br />
como obedientes loritos.<br />
<br />
Poco importa un nombre<br />
Lorena, Omar, Dunia o Maria<br />
todos somos iguales. <br />
Ojala algún día <br />
este deseo<br />
deje de ser<br />
una ansiada utopía<br />
para transformarse<br />
en una verdad.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Ainhoa González de Alaiza <br />
Granada, España</i><br />
<a href="http://todoloquetienenombrexiste.blogspot.com.es/">todoloquetienenombrexiste.blogspot.com</a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
En el hogar de. Lorena,<br />
esa muchacha morena,<br />
se dan cita siete hermanos<br />
y como hay tanto trabajo,<br />
se reparten las tareas,<br />
esmerando los cuidados,<br />
del mayor, al más "enano".<br />
<br />
Al pequeño de la "tribu"<br />
al barreño le han metido,<br />
repiten como loritos<br />
"al balde con este niño",<br />
y le lavan con cuidado<br />
desde la cara, hasta el culo,<br />
frotándole de tal modo,<br />
que, desollendo los lloros,<br />
le dejan limpio y lirondo.<br />
<br />
Finalizado el aseo,<br />
los mayores, desde luego,<br />
entre risas, y contentos,<br />
terminan por darle mimos<br />
y pasan un buen momento.<br />
<br />
Lorena les agradece<br />
su ternura y atención<br />
y con una voz preciosa<br />
les entona una canción.<br />
<br />
Es verano, y, en el patio,<br />
aunque la casa es modesta,<br />
el amor de los hermanos<br />
la convierten en gran fiesta,<br />
y, con gran algarabía<br />
dan rienda suelta a la risa<br />
y están "locos" de alegría.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Hortensia Ayuso Oliva<br />
Torremocha de Jarama, Madrid, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
Lorena,<br />
tiende su deseo al sol vespertino.<br />
Seca sus bragas bajo un “lorenzo”<br />
asesino.<br />
Lava sus penas en una tabla de río...<br />
<br />
“L”<br />
Colecciona naufragios en su tendal<br />
al ritmo loco<br />
de un verano maldito.<br />
<br />
Ella,<br />
Lorena,<br />
“L”<br />
Lorito...<br />
Culo de compañía...<br />
<br />
cuelga sus tangas al sol matutino<br />
de este junio sin tregua,<br />
cuyo calor,<br />
solo ataja a aliviar el glaciar<br />
instalado en su corazón.<br />
<br />
Hoy cumplió los dieciocho...<br />
<br />
Lorena,<br />
Seca sus lágrimas de mar,<br />
Al son de “des-pa-ci-to”<br />
mientras decenas de náufragos<br />
reclaman su rescate<br />
entre copas de champán<br />
y<br />
benjamines vacíos.<br />
<br />
“L” se hizo mayor...<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Javier Estévez<br />
Villamuriel de Cerrato, Palencia, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
«Lorena, mi amor…»<br />
Me decía Lorena…<br />
lo repetía como un lorito parlotea <br />
le recordaba, decía, a una tal Lorena<br />
y yo no era Lorena…<br />
Aquella tarde hicimos el amor dos veces<br />
y al acabar, en ambas, pronunció el nombre de Lorena<br />
con un suspiro y una blasfemia repitió Lorena<br />
Estaba hasta el culo de él<br />
y sin embargo, haciendo sexo, se elevaba a la 5ª potencia<br />
con Lorena o sin ella nadie me lo había hecho como él<br />
qué podía importar que me llamase Lorena!<br />
Siguió llamándome Lorena y yo le llamé Rafael llamándose Juan<br />
y también, yo, acabando, lo llamaba Rafael soltando un taco <br />
Y siguió como siguen las cosas que no tienen fin<br />
no era mi amor Rafael, pero sexo, lo hacía como nadie<br />
y sin pensar más, metí a lavar la ropa de los últimos gemelos…<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Marian Orruño<br />
Bilbao, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>El LORITO DEL POETA</i><br />
<br />
El lorito del poeta<br />
repite con voz chillona<br />
"culo locuaz y expresivo"<br />
si es un joven quien llega.<br />
<br />
El lorito del poeta<br />
baja el tono del grito<br />
si es el culo de Lorena<br />
el que dramático cruza.<br />
<br />
El lorito del poeta<br />
solo pronuncia "loco"<br />
si el amo se asoma<br />
y añade "loco enamorado".<br />
<br />
El lorito del poeta<br />
más que hablar lava.<br />
Limpia tristezas y penas<br />
y pinta sonrisas.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Julio Alcalá<br />
Castellón, España</i><br />
<a href="http://julioches.blogspot.com.es/">Julio’s Blog</a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
<i>Cima</i><br />
<br />
EL lorito <br />
de Lorena <br />
ha un loco <br />
andar <br />
culo de cima <br />
sus plumas <br />
lava y cobran <br />
el verde esmeralda<br />
que la tierra <br />
muestra en <br />
su jungla <br />
para abrir <br />
su ventana <br />
con vocablos <br />
que llaman al <br />
gato <br />
curioso de <br />
su voz <br />
sus plumas <br />
son su <br />
foresta <br />
estelar.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Martha del Pilar</i><br />
<a href="http://marthadelpilarrodriguezmorales.blogspot.com/">Un Pensamiento</a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
<br />
<br />
<br />
Cuando lavaba junto a la orilla<br />
Lorena asentaba sus rodillas sobre guijarros<br />
desnudos, su cuerpo en genuflexión<br />
emitía cierta sensualidad evanescente,<br />
con su desenvoltura y naturalidad<br />
desencadenaba sin querer, ser observada,<br />
su curvatura lumbar se agitaba al compas del movimiento,<br />
emitiendo gradualmente ondas en la vereda fluvial,<br />
hasta los loritos picaban los círculos concéntricos<br />
en que se habían convertido sus aguas mansas.<br />
Frotaba sin descanso en desenfrenado contoneo,<br />
su culo sinuoso y perfecto volvía locos a cuantos la divisaban,<br />
era sin lugar a dudas la visión mas hermosa.<br />
<br />
Lorena lavaba el culo del loco lorito.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Isabel Pérez Aranda<br />
Benidorm / Guadix, España</i></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>
charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-43784231780803473062017-06-16T10:30:00.000+02:002017-06-16T10:30:01.699+02:00Palabras prestadas #120Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por Tomás Campo. Tienen hasta <i>el martes 27 de junio,</i> para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: <a href="mailto:librodepalabrasprestadas@gmail.com">librodepalabrasprestadas@gmail.com</a><br />
<br />
Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "<a href="http://libropalabrasprestadas.blogspot.com/p/como-participar.html">¿Cómo participo?</a>"<br />
<br />
<br />
<br />
<i><span class="Apple-style-span" style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: x-large;">#1<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">20</span> Las Palabras</span></i> son prestadas por Tomás Campo.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="309" src="https://www.youtube.com/embed/OgMLM75ciUs?rel=0" width="550"></iframe><br />
<span style="font-size: small;">*Nota: Las palabras están al pie de la entrada.</span></div>
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4PKahkYDi2pCiMG-RJM9qEw79k87_GXK_MXBoKDgnxaR_5iHpuOCr0fBCwIkloNc8elUAaeIZ8jqU40tcKJl016XjRBihMrjh_ZP0aBUe-qLaQ-XbqvPADX9XAZWsLHowLZr4Nv0shuc/s1600/DSCF2059loro.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="572" data-original-width="600" height="305" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4PKahkYDi2pCiMG-RJM9qEw79k87_GXK_MXBoKDgnxaR_5iHpuOCr0fBCwIkloNc8elUAaeIZ8jqU40tcKJl016XjRBihMrjh_ZP0aBUe-qLaQ-XbqvPADX9XAZWsLHowLZr4Nv0shuc/s320/DSCF2059loro.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fotografía: Charles Olsen</td></tr>
</tbody></table>
<b>Tomás Campo</b> nació en Colombia, en 1994. Políglota, narrador oral, crítico literario y vidente. No se sabe con certeza si es budista o ateo. Practica yoga y meditación antes del desayuno. Se dice de él que mantuvo un tórrido romance con la lora Quica con la que convivió un año y medio.<br />
<br />
Su infancia la pasó en una finca en Montería, Colombia, donde adquirió un gran repertorio de las expresiones vulgares del campo. Más adelante se radicó en Barranquilla donde fue criado por Irene Vásquez y perfeccionó su oralidad a base de vino, pan y leche. Sus borracheras son ampliamente conocidas en el vecindario.<br />
<br />
A sus 23 años cuenta con una gran trayectoria en el ámbito de las letras y las artes escénicas. En el 2009 fue ganador de un concurso de oratoria donde se alzó como vencedor unánime por pronunciar con absoluta claridad el nombre del organizador, Roberto, en unas décimas improvisadas. También ocupó el primer lugar en un concurso de baile a ritmo de champeta y vallenato.<br />
<br />
Es imagen del juego poético <i>Palabras Prestadas</i> donde secretamente ejerce de jurado honorífico. El poeta neozelandés, Charles Olsen, se inspiró en él para su poema <a href="http://www.blackmailpress.com/CO28.html">Al loro</a> (del libro Sr Citizen, 2011).<br />
<br />
Actualmente Tomás prepara su primera novela y un seminario sobre comercio electrónico en Londres.<br />
<br />
<br />
<br />
El viernes 30 de junio 2017 publicaremos los poemas.<br />
<br />
<hr />
<br />
El premio al mejor poema será el libro <i><a href="http://www.vasoroto.com/?lg=es&id=4&lid=9">Una mosca en la sopa</a></i> de Charles Simic de la editorial <a href="http://www.vasoroto.com/?lg=es">Vaso Roto</a><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLq2Sd-5JFu5EEDpVaPgsMr0bobLCPS2a7jKaKIMVFQckkGA9dZoP3DAiBEd2BDqVcIMRg_EJEisRs6msVj2jlK48KNDpGXeJh2qk85eOOk4vFYLwlfE7_2qTE4V7kAuixuajattoDuro/s1600/VR-Simic.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="400" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLq2Sd-5JFu5EEDpVaPgsMr0bobLCPS2a7jKaKIMVFQckkGA9dZoP3DAiBEd2BDqVcIMRg_EJEisRs6msVj2jlK48KNDpGXeJh2qk85eOOk4vFYLwlfE7_2qTE4V7kAuixuajattoDuro/s320/VR-Simic.png" width="213" /></a></div>
<i>Sobre el libro:</i> Charles Simic tenía siete años cuando cruzó a pie las montañas de Eslovenia junto a su madre y su hermano con la intención de alcanzar la frontera austriaca y dejar atrás la Yugoslavia comunista para llegar hasta París, donde esperaría el momento de reunirse con su padre, que había escapado a Estados Unidos. Este es tan solo uno de los episodios de estas memorias en las que también relata su infancia en un Belgrado bombardeado por unos y por otros, poblado de personajes dignos de una película de Kusturica; la llegada en barco a la tierra prometida, Nueva York; sus años de juventud bohemia cuando dudaba entre hacerse poeta o pintor, o su estancia en Francia como policía militar, sin olvidar hondas reflexiones sobre el porqué de la poesía.<br />
<br />
«Sinceramente resulta imposible, para mí o para cualquier otro, afirmar que alguien posee un estatus especial en virtud de su condición de víctima», afirma. Pero sus peripecias son muy singulares y su mirada, excepcionalmente inteligente, sensible, socarrona y original. <br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQfCyhDbS8KORVuaHCOukAr1Y00x9xIvSl6J_TcI5ZEeYssmNIbtE5xCfDp54aqIHwEJ3PRkhD-2rnyNFnzpc6MGOz1q5Ll6Ch142QmTR4AFxJDIal1J0Krs0zjnIoGevtIsprt6QdhEg/s100/vaso+roto_palabras+prestadas.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQfCyhDbS8KORVuaHCOukAr1Y00x9xIvSl6J_TcI5ZEeYssmNIbtE5xCfDp54aqIHwEJ3PRkhD-2rnyNFnzpc6MGOz1q5Ll6Ch142QmTR4AFxJDIal1J0Krs0zjnIoGevtIsprt6QdhEg/s100/vaso+roto_palabras+prestadas.png" /></a><br />
Más información sobre el libro en <a href="http://www.vasoroto.com/?lg=es&id=4&lid=9">Vaso Roto Ediciones</a><br />
<br />
<br />
<br />
<hr />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: small;"><i>*(loco, lavar, culo, lorito y Lorena.)</i></span></div>
<!-- Blogger automated replacement: "https://images-blogger-opensocial.googleusercontent.com/gadgets/proxy?url=http%3A%2F%2F2.bp.blogspot.com%2F-TA0dSP32tM8%2FU_XiD7v47wI%2FAAAAAAAACJU%2FiESfnWa9w7w%2Fs100%2Fvaso%252Broto_palabras%252Bprestadas.png&container=blogger&gadget=a&rewriteMime=image%2F*" with "https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQfCyhDbS8KORVuaHCOukAr1Y00x9xIvSl6J_TcI5ZEeYssmNIbtE5xCfDp54aqIHwEJ3PRkhD-2rnyNFnzpc6MGOz1q5Ll6Ch142QmTR4AFxJDIal1J0Krs0zjnIoGevtIsprt6QdhEg/s100/vaso+roto_palabras+prestadas.png" -->charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-54517148557965128772017-06-16T09:15:00.000+02:002017-06-30T17:20:51.655+02:00Poemas prestados #119Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por Clara Cordón en la panadería <a href="http://panifiesto.es/">Panifiesto</a>, Lavapiés. Te animamos a que sigas participando en la edición ciento veinte que empieza el viernes 16 de junio del año 2017.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYEOmeGchrunkBo_3cru3ysGW1sc_SqARFc7ezMxd0MaegDM5bfnioP4OY9sv0ybo3Lbp85qI8EwAKqc0HqG7xTemRXQ0z0BzkQmtYIpehJSKz9sarENwWANHF8M79NbuLO6YC5lyBL4/s800/cuadernosdelvigia.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="110" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYEOmeGchrunkBo_3cru3ysGW1sc_SqARFc7ezMxd0MaegDM5bfnioP4OY9sv0ybo3Lbp85qI8EwAKqc0HqG7xTemRXQ0z0BzkQmtYIpehJSKz9sarENwWANHF8M79NbuLO6YC5lyBL4/s800/cuadernosdelvigia.jpg" width="120" /></a></div>Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Juan M. Santiago León quién recibirá el libro <i><a href="http://cuadernosdelvigia.com/vosotros-los-muertos-gines-s-cutillas/">Vosotros, los muertos</a></i> de Ginés S. Cutillas de la editorial <a href="http://cuadernosdelvigia.com/">Cuadernos del Vigía</a><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:<br />
<i>manglar, océano, tortuga, corteza y levadura.</i><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<i><br />
PARAÍSO PRIMERO</i><br />
<br />
La oficina era un tupido manglar<br />
donde<br />
se amaba a golpe de machete.<br />
<br />
Así que miraba a Karmowska.<br />
<br />
De su atril colgaba un océano cualquiera<br />
nadie te hace favores en Agosto, <br />
seguro que lo pensaba<br />
y yo no era<br />
precisamente <br />
un pirata de Isla Tortuga<br />
dispuesto a regalar <br />
dos días de vacaciones.<br />
<br />
Lýa y Karmowska paseaban juntas por Malasaña<br />
buscando esa panadería ecológica<br />
donde la masa madre era El Dorado prometido<br />
y la levadura un turbio consuelo del amor afterwork.<br />
Es una verdadera pena<br />
que en estos tiempos de postverdad<br />
nadie quiera rascar debajo de la corteza<br />
para encontrar las cenizas del Paraíso Primero.<br />
Pegada al metacrilato, una gota reseca de agua de coco <br />
/ Fundido Entrelazado /<br />
el excel - cálculos de estructuras<br />
Karmowska disimulando el placer de ambas.<br />
<br />
La imagino en bikini (selfie filtro Valencia)<br />
playas de Phuket (editado con Adobe Premier)<br />
/ no hago más<br />
que pasar <br />
sus fotos de instagram<br />
y después <br />
gasto las noches enteras<br />
visionando youtube<br />
pautando las curvas de sus senos<br />
google : topless ibiza 2013<br />
Formentera 2011<br />
Maspalomas 2015<br />
a veces con Lýa<br />
otras con amigas <br />
felices alegres contentas<br />
luminosas / mojito<br />
<br />
enamoradas de la vida / Pachá<br />
/ hoy he regresado al trabajo<br />
y me han comentado<br />
que Karmowska ya no volverá<br />
nunca jamás<br />
/ de la disco Amnesia.<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Juan M. Santiago León<br />
Arganda del Rey, Madrid, España</i><br />
<a href="http://www.sub-let.blogspot.com/">www.sub-let.blogspot.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Hay palabras</i><br />
<br />
Hay palabras<br />
que quebrantan las alambradas <br />
de la muerte,<br />
calles amotinadas que bailan cogidas de la mano;<br />
son levadura de besos que fermentan pasiones.<br />
<br />
Hay palabras<br />
que galopan como árboles desnudos <br />
en busca de manglares,<br />
a su paso saludan frutos y aves;<br />
son océanos puros que te coronan de celeste.<br />
<br />
Otras son de nieve,<br />
que ciegan la paz sagrada <br />
de los mismos dioses,<br />
tortugas errantes con mortaja de salves;<br />
son lagos de balas que secan las voces.<br />
<br />
Cuando todas callan,<br />
quedan aquellas que crecen <br />
en los archipiélagos heridos, <br />
naves que defienden las flores <br />
de la intemperie;<br />
son las palabras de tu boca sin corteza<br />
que desangran versos <br />
en mis humedades.<br />
En ellas,<br />
de mis soledades, <br />
no conservo nada.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Keka Conesa <br />
Sevilla, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
En la corteza del manglar<br />
el océano graba <br />
los nombres de las algas.<br />
El sol es levadura <br />
que hornea la espuma.<br />
Mañana volverán las tortugas.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Pon<br />
San Isidro, Alicante, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Inmolación</i><br />
<br />
<span style="font-size: small;">«¡Querida tarde de embriaguez; bendita velada!» Aunque solo sea por la máscara que<br />
nos has otorgado. Te confiamos; ¡Oh método! No olvidaremos que nos has glorificado.<br />
Tenemos fe en el veneno. Sabremos entregarte toda nuestra vida, todos los días.<br />
¡Ha llegado el tiempo de los asesinos!<br />
ARTHUR RIMBAUD.</span><br />
<br />
He domesticado tortugas negras en los manglares, cerca de Baton Rouge.<br />
He bebido, a saco, con brutales comedores de bocas en bares de San Juan de Luz;<br />
aprendí de ellos la importancia de la horizontalidad de los cuerpos.<br />
He dialogado, paradoja patibularia, con juntacádaveres<br />
en el condado de Orange donde los límites de sus cercados territorios<br />
eran las costras roñosas de sus paredes,<br />
sodomizadas por balas católicas.<br />
Pasado un tiempo convoqué, arrogancia de Ángel caído, aunque es un bulo,<br />
una fábula, a todos los dioses con los que había tenido trato, unos bárbaros, otros ya<br />
domesticados.<br />
Peleles de la tierra, del cielo y el océano se arrodillaron y me aconsejaron en distintas<br />
jergas, confusos por llegar al final del concilio:” Lleva la ponzoña en la ralea”.<br />
Comprendí.<br />
Regresé al margen, continué exterminando, torturando y deshuesando.<br />
(Reconozco mi brutalidad, va de oficio).<br />
Mi apostolado se hizo global, incondicionales de distintos colores abrieron filiales<br />
coquetas con brillo de cierta humanidad.<br />
Los únicos momentos de quietud eran para penetrar, tumbar y aplastar contra los muros de lupanares.<br />
Ahora en el hueco del vientre de una mujer anónima, junto a mí una ración de levadura,<br />
(bastante tranquilidad para mis estrenos)<br />
Fermentaremos al unísono.<br />
Llevo la moneda bajo la lengua, Caronte me espera acariciándose las manos; los<br />
colmillos afilados.<br />
No tengo aprensión, me aguarda el edén,<br />
solo me preocupa el cambio de temperatura al volver a nacer.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Pedro González González<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
—¿ Tiene sueños ?<br />
<br />
—«Esculpo la corteza de la noche<br />
en un manglar de sueños disfrazados.<br />
Me sumerjo en un océano de nubes,<br />
lejos de la rutina y los cristales<br />
en un hogar sin luz que a nadie importa<br />
dónde se amasa el pan sin levadura<br />
se mastica tristeza entre las ramas<br />
y yo puedo ser pez o enredadera<br />
tortuga silenciosa entre los juncos.»<br />
<br />
—Este es mi sueño, doctor,<br />
<br />
—«Adoro la luz.<br />
Vivo en Madrid, en Lavapiés.<br />
Tengo los pies en la tierra.<br />
No tengo para pagar mis facturas.<br />
Me he cortado las venas.<br />
En frente de mi casa hay una tienda de animales.<br />
Yo nunca tuve uno…»<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Lola Álvarez Feito<br />
Madrid, España</i><br />
<a href="http://midulcerutina.blogspot.com.es/">midulcerutina.blogspot.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
con la tenacidad de una tortuga<br />
danzas en el océano<br />
de fondos transparentes<br />
y en el turbio manglar buscas refugio<br />
<br />
quién pudiera seguirte a tu guarida<br />
y en esa levadura de marisma<br />
levantar tu corteza y abrazarte<br />
para vencer tu timidez innata<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Pedro Bernal<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Al manglar construido de la compañía.</i><br />
<br />
<span style="font-size: small;">«Del océano rodante de la multitud», Walt Whitman</span><br />
<br />
Vuelve alígero del océano, amor mío,<br />
pues no soporto las noches desiertas,<br />
las cuáles no contienen, ya, el reflejo de la luna.<br />
¿Te he dicho que la soledad me abruma?<br />
Me siento solo por más que me empeño.<br />
<br />
Además, este grande océano<br />
se ha vuelto demasiado loco y<br />
desbocado, no existe sustento suficiente para contentarlo,<br />
ya no da, sino quita.<br />
<br />
Ven al manglar que he construido,<br />
con los trocitos que tu me mandaste,<br />
son como ofrendas de flores,<br />
en él se escuchan los perfumes de la vida,<br />
¿no te lo crees?,<br />
aquí todo tiene cabida,<br />
las tortugas se mudaron, dicen,<br />
que es más fácil cambiar de estado.<br />
¿Sabes? se navega lento, no como en el océano,<br />
que es atravesado exclusivamente por cuatro.<br />
<br />
No recuerdo haberte dicho que el otro día,<br />
encontré en la corteza de un árbol, los versos,<br />
que me dijiste cuando nos conocimos,<br />
levadura de nuestro amor, aquellos sacados<br />
de un poema de Whitman:<br />
<br />
«Te amo, pronto habré muerto,<br />
larga es la distancia que he recorrido sólo para mirarte y para tocarte, <br />
Porque no podía morir sin haberte visto, <br />
Porque sentí el temor de perderte».<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>David Sánchez Cruzado<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Esa leve intensidad de las certezas</i><br />
<br />
Hay noches que viven de recuerdos<br />
y ocultan sus desgastes<br />
con la mística mirada<br />
de los fríos ojos<br />
de la Luna,<br />
refulgente plegaria<br />
que se escapa<br />
al collar dorado<br />
de los días.<br />
Hay días que pasan esculpiendo<br />
inacabadas formas que te minan<br />
esa leve intensidad<br />
de las certezas<br />
cuando observas<br />
los altares<br />
de la Tierra<br />
en su corteza:<br />
los roquedos<br />
las arenas…<br />
la profunda astucia<br />
de las aguas<br />
que desgastan sin piedades<br />
superficies olvidadas<br />
del aguante.<br />
Hay granos que viven de recuerdos<br />
por océanos que alaban lo gigante<br />
y degluten tortugas<br />
sin avance.<br />
Hay escamas que se escapan por montañas esmeraldas<br />
y descansan en las playas de manglares,<br />
siempre en duda de ser agua<br />
o ser del aire,<br />
de ser todo funerales,<br />
levadura de un desgaste<br />
que nos habla lentamente<br />
de la pena del pasar<br />
para quebrarse.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Vicente Javier Fernández Gómez<br />
Añastro, Burgos, España</i><br />
<a href="http://vicentejavier-f.blogspot.com.es/">vicentejavier-f.blogspot.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>A virginia woolf</i><br />
<br />
Tu espíritu fue un manglar acostumbrado a mareas<br />
pero acechabas desconfiada el movimiento de las olas.<br />
<br />
Fue el recuerdo persistente de pausados naufragios…,<br />
tu corteza desconchada de madero a la deriva,<br />
no resistió el último envite.<br />
<br />
Virginia,<br />
tu nombre de vestal era un escarnio<br />
a tu corazón de amazona,<br />
latiendo enfebrecido con la pluma.<br />
<br />
Amaste a partes iguales,<br />
fuiste Orlando insomne,<br />
levadura del amor y de la muerte.<br />
<br />
No fue, tu casa, caparazón de tortuga,<br />
sí fue, tu alma, acantilado pulido<br />
por la furia del océano.<br />
<br />
Tus alas eran de papel<br />
donde la tinta soñaba<br />
con una habitación propia.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Carmen Hernández Montalbán<br />
Guadix, Granada, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Como he nacido Piscis<br />
y de manera particular<br />
nado siempre entre dos aguas, <br />
ya me he dejado atrapar<br />
por la singular belleza<br />
que me produce el pensar<br />
en un inmenso océano,<br />
y de la zona tropical,<br />
Ecosistemas costeros<br />
tan frágiles como bellos,<br />
la hermosa biodiversidad, <br />
mezcla de río y de mar<br />
que se encuentra n el manglar,<br />
en la húmeda espesura,<br />
árboles tolerantes a la sal<br />
y las ramas de arboleda;<br />
sedimentos retenidos<br />
que permiten albergar<br />
varías especies marinas<br />
que me invitan a soñar…<br />
<br />
La tortuga que en el agua<br />
ágil se muestra al nadar,<br />
en tierra, es más bien lenta,<br />
pareciera al caminar<br />
que lleva "la casa a cuestas".<br />
<br />
Después de visión tan grata<br />
me apresuro a retornar.<br />
<br />
Mi hogar me ofrece la paz<br />
y como se hiciera antaño,<br />
en un buen horno de leña<br />
voy a hornear rico pan,<br />
que tomará consistencia,<br />
ya que con la levadura<br />
y amasado con cariño,<br />
una espléndida apariencia<br />
cobrará sin duda alguna,<br />
su rica y dura corteza<br />
hará para mí un deleite,<br />
cortado y en rebanadas<br />
blancas, tiernas, excelentes,<br />
listas para hincar el diente…<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Hortensia Ayuso Oliva<br />
Torremocha de Jarama, Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>El pan de Darwin</i><br />
<br />
La actividad tectónica de los fondos marinos<br />
daría forma a unas islas tan antiguas<br />
Se encontraron cerámicas de algunos pueblos incas <br />
antes de la llegada de barcos españoles<br />
Mercator, entre otros, incluiría su silueta <br />
en mapas realizados con enorme destreza<br />
Los primeros colonos, en su mayoría ingleses, <br />
tendrían gran interés en las ballenas<br />
<br />
La corteza del cuello de la tortuga quieta que duerme en el manglar<br />
vista por Charles Darwin desde su barco al sol en el océano<br />
en la absoluta calma <br />
era el bocado tierno de un pan blanco como el Gran Mar Pacífico<br />
Levadura del sueño bajo el mediodía tórrido <br />
masticada en silencio<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>José Miguel Gómez Acosta<br />
Granada, España</i><br />
<a href="http://www.margenesarquitectura.com/">www.margenesarquitectura.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
PAN CON AZÚCAR <br />
<br />
Palpaba la arena,<br />
jugaba con el ir y venir de las olas, la espuma,<br />
la libertad de la niñez, la inocencia.<br />
El burbujeó espumajo rebosaba sus manos<br />
en un intento de atrapar el océano.<br />
Torneaba el caparazón de tortuga con sus dedos diminutos,<br />
deambulaba por su corteza orgulloso,<br />
sus manos de manglar dejaban su rastro en ella.<br />
<br />
Sintió la levadura de su ser en un trozo de pan con azúcar.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Ana Belén Solbes Llinares<br />
Benidorm, Alicante, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Os doy las gracias<br />
y cuando mi mano salte por las vuestras<br />
en su inevitable vehemencia,<br />
podréis intuirla enamorada.<br />
No hay despedida, vosotros sois el viaje<br />
yo la hoja de papel en vuestra lengua.<br />
<br />
Os saludo desde la supervivencia.<br />
El depredador murió de soledad<br />
cuando escuchó vuestra canción<br />
y como tortuga de manglar<br />
parezco hoja, roca o charca<br />
en la quietud del alma del paisaje.<br />
<br />
Un huerto de silencio necesito.<br />
Dejadme disfrutar mientras os miro,<br />
que os llevo entre las palmas del aliento<br />
y acaricio vuestra letra como amante<br />
de la piel que lo condena y lo retuvo.<br />
<br />
Regresad el grito hacia el camino<br />
y el camino volverá a llover los frutos<br />
en el nombre de sus hijos inmortales.<br />
Yo elijo quedarme aquí sentado<br />
contemplando vuestro océano de versos<br />
mientras regáis los años de sequía <br />
con Cinco Palabras de tormenta.<br />
<br />
Sois levadura de alimento del futuro,<br />
caricia en la corteza de la herida,<br />
amigos poetas, sanadores.<br />
Madrugo cada día en vuestras voces <br />
y sin permiso, os convido a cantar estas:<br />
<br />
(Gracias, por, hacerme, tan, feliz)<br />
<br />
Haced con ellas lo de siempre,<br />
crear la vida.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Suso Torriente<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Crece sin levadura tu océano arahuaco,<br />
Crece y crece<br />
hasta inundar <br />
mis ojos y manglares.<br />
Despacio <br />
a paso de tortuga de carey <br />
peina y peina<br />
así, así <br />
el pelo intransitable de mis ralos deseos<br />
sin corteza.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>María Rosario Sánchez-Carrasco Rodríguez<br />
Murcia, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Tiro migas y<br />
cortezas de pan<br />
a las tortugas,<br />
que parecen mantener<br />
un diálogo callado<br />
con la nostalgia<br />
a levadura fresca<br />
de los restos <br />
que les voy dejando,<br />
quiero creer,<br />
que cuando defequen,<br />
los restos cruzarán océanos<br />
e irán a parar a algún manglar<br />
donde ayudarán a fermentar<br />
la vida,<br />
las tortugas, me miran<br />
no sé si intuyen lo que pienso<br />
se ríen burlonamente<br />
y me pregunto,<br />
¿sufrirán de estreñimiento?<br />
y mis sueños de vida<br />
se ahogan en el sucio mar<br />
de mis tormentos.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Manuel de los Reyes Díaz García<br />
Gáldar, Las Palmas, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<i><br />
Aventura cíclica</i><br />
<br />
Miles de kilómetros<br />
surcando el océano<br />
la tortuga no olvida<br />
vuelve a su “pueblo”<br />
manglar custodio<br />
de su forma anterior.<br />
<br />
Ha regresado<br />
como ya hicieron<br />
sus ancestros<br />
a desovar<br />
en el mismo lugar.<br />
<br />
Tumbada en la arena<br />
su caparazón corteza<br />
escarba, escarba…<br />
deposita<br />
el futuro<br />
lo entierra.<br />
<br />
El calor del refugio<br />
levadura<br />
hará crecer<br />
los óvulos.<br />
<br />
Al eclosionar<br />
diminutas tortugas<br />
emprenderán<br />
veloz carrera<br />
hasta alcanzar el mar.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Carmen Lafuente<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
ESO Y LO OTRO<br />
<br />
Un océano encrespado<br />
destino de cielo gris<br />
Levadura en bote antiguo<br />
trabajo y precariedad<br />
La corteza descarnada<br />
cultura de emigración<br />
<br />
El manglar en el invierno<br />
la ciudad en soledad<br />
La tortuga caminando<br />
el reloj de la ambición<br />
<br />
Un océano calmado<br />
hado de amor y de paz<br />
Una levadura actuando<br />
poesía natural<br />
Corteza saboreada<br />
comida de Navidad<br />
<br />
El manglar en primavera<br />
hogar para el dulce estar<br />
La tortuga en una playa<br />
tiempo de verano al sol<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Julio Alcalá<br />
Castellón, España</i><br />
<a href="http://julioches.blogspot.com.es/">Julio’s Blog</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<i><br />
CAMINAR</i><br />
<br />
Dame lo que tú no sabes<br />
Cuando el momento sea de oro<br />
<br />
Si la tortuga anduviera en derredor<br />
El envés del murmullo sería mar<br />
<br />
Tú continúas<br />
Mientras espero lo no deseado<br />
<br />
La dura corteza del existir<br />
Ensaya levadura en la savia<br />
Como raíces de manglar<br />
En salobres esencias<br />
Anhelando el océano<br />
De la muerte que arrastran las olas<br />
<br />
Si te acercas a mi orilla<br />
Enfángate hasta el dolor<br />
Te acojo sin poder moverme<br />
Haciendo silencio en reposo<br />
Cuando la sal, furibunda, hiede<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Alfonso Blanco Martín<br />
Guadalajara, España</i><br />
<a href="http://trasindependiente.blogspot.com.es/">trasindependiente.blogspot.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>El paraíso</i><br />
<br />
Vegetación frondosa<br />
de ese calmoso río,<br />
lo pueblan aves ruidosas<br />
anidando en el manglar,<br />
cortezas de unos árboles<br />
ancianos y retorcidos<br />
inclinados hacia el agua<br />
con ganas de nadar…<br />
<br />
Ni la tortuga llega<br />
con su tranquilo paso<br />
al océano que al fondo<br />
va perfilando ya,<br />
descansaremos pronto<br />
aquí llevo un pedazo<br />
de pan con levadura<br />
¡que a gloria nos sabrá!.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Carmen Barrios Rull<br />
Leganés, Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Footprints</i> <br />
<br />
Canícula de estío, sudor,<br />
líneas limpias de horizonte en el océano<br />
y pequeños espejismos que se elevan verticales<br />
en al aire por el calor.<br />
<br />
Como una tortuga lenta, me desperezo y avanzo<br />
dejando mi huella por la arena de la playa<br />
para internarme por las sombras del manglar<br />
de este trópico que no parece acabar.<br />
<br />
La luz que me ciega aún es el motor<br />
de la certeza<br />
de que el tiempo se amasa<br />
obrando pequeños milagros<br />
diarios que crecen<br />
y se endurecen<br />
dejándome un caparazón:<br />
una pátina crujiente y dura<br />
como la corteza<br />
de un pan cocido al horno<br />
con su levadura.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Gabriel Merino<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Viaje</i><br />
<br />
Manglar turbio, poco claro. <br />
El agua choca y salta, golpea y suena. <br />
Unas veces a llanto, a susurros largos.<br />
Otras a risas, a labios alados.<br />
<br />
Una mezcla espesa de levadura y mar<br />
cubre mis piernas hasta la cintura. <br />
Mis pies ciegos tropiezan, <br />
pisan el azar, caminan a tientas.<br />
<br />
Como lentos caparazones de tortuga<br />
rozan aristas abiertas, relieves blandos, <br />
cortezas de carne viva que palpita.<br />
<br />
Confortable. Confundido.<br />
Océano dulce. Saliva Caliente.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Jöel López Astorkiza<br />
Haro, La Rioja, España</i><br />
<a href="http://elavionamarillo.wordpress.com/">elavionamarillo.wordpress.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<i><br />
ANDARES OSCUROS</i><br />
<br />
Recorro mil manglares y océanos<br />
en tu busca, siempre desde ayer siempre,<br />
y no respiro, sin que en ti me siembre,<br />
más de tres siglos con sus años.<br />
<br />
Mi corteza de luz y huesos blancos<br />
no me sostiene, es una tortuga<br />
sin vuelo y sin Aquiles, toda arruga<br />
y barbecho, un cielo sin barrancos.<br />
<br />
No busco mal, amor, y no te encuentro.<br />
Pregunto a todo lo que es vida; nadie<br />
te vio jamás por estos muros.<br />
<br />
Tú, levadura fértil de mi adentro,<br />
ven rauda; que tu epifanía irradie<br />
lumbre sobre mis andares oscuros.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Karlos Linazasoro<br />
Tolosa, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Y la tortuga<br />
nadando sobre el manglar<br />
buscaba la levadura,<br />
el cofre hundido de su origen,<br />
el retorno al océano,<br />
pero eran barrotes<br />
la corteza de los árboles hundidos.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Eduardo Benítez Romero<br />
Majadahonda, Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
¡ Ay corteza de Luna!<br />
reflejada<br />
inmenso Mar.<br />
<br />
Luna de levadura<br />
encanto...<br />
hecho de brisa<br />
pan.<br />
<br />
Océano sagrado<br />
confundido<br />
de tortugas marinas<br />
aguas salobres,<br />
raíces de manglar.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Lola Deán Guelbenzu<br />
Majadahonda, Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<i><br />
Mar</i><br />
<br />
En mi ventana <br />
veo el océano<br />
manglar<br />
geográfico <br />
de mi acuario<br />
que desembocadura<br />
al mar de mi<br />
tortuga<br />
que regresa con <br />
su corteza<br />
de estrellas de mar <br />
levadura de sus<br />
algas que son su pan.<br />
<br />
Y yo leo <br />
su ruta, con la concha<br />
de su orientación<br />
caparazón <br />
de brújula<br />
de riqueza.<br />
<br />
Tesoro<br />
de ondas <br />
que son <br />
música para <br />
la luna.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Martha del Pilar</i><br />
<a href="http://marthadelpilarrodriguezmorales.blogspot.com/">Un Pensamiento</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div>charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-47176288850772706812017-06-02T10:01:00.000+02:002017-06-02T10:01:05.152+02:00Palabras prestadas #119Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por Clara Cordón en la panadería Panifiesto. Tienen hasta <i>el martes 13 de junio,</i> para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: <a href="mailto:librodepalabrasprestadas@gmail.com">librodepalabrasprestadas@gmail.com</a><br />
<br />
Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "<a href="http://libropalabrasprestadas.blogspot.com/p/como-participar.html">¿Cómo participo?</a>"<br />
<br />
<br />
<br />
<i><span class="Apple-style-span" style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: x-large;">#119 Las Palabras</span></i> son prestadas por Clara Cordón.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="309" src="https://www.youtube.com/embed/O8Zy5MJ9-1I?rel=0" width="550"></iframe><br />
<span style="font-size: small;">*Nota: si por algún motivo no puedes oír</span><br />
<span style="font-size: small;">las palabras están al pie de la entrada.</span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxyAV3NRiG1JYHJUvPEuqy0hKdwGDAVEIzFSWLUoburTUFEIMMfFtnKySTZkTM6H1JR6yW587PmzoL77LebOPSCCWP9Hs7tCTwSnNdo3SigRxDiX-nv0W9Pd52ZbKMDInWbLSximUJPa4/s1600/Clara+Cordo%25CC%2581n.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxyAV3NRiG1JYHJUvPEuqy0hKdwGDAVEIzFSWLUoburTUFEIMMfFtnKySTZkTM6H1JR6yW587PmzoL77LebOPSCCWP9Hs7tCTwSnNdo3SigRxDiX-nv0W9Pd52ZbKMDInWbLSximUJPa4/s320/Clara+Cordo%25CC%2581n.jpg" width="295" /></a></div>
<b>Clara Cordón</b> es parte del <a href="https://kowabungaecoproject.com/">Kowabunga Ecoproject</a>, una asociación ecoturística española que se dedica a la conservación de las tortugas marinas en la costa de Oaxaca, en el Pacífico mexicano. Lo que propongan es que les acompañes para vivir con ellos un viaje diferente, una aventura para participar de un desarrollo sostenible en un entorno salvaje y único, en el que puedan convivir diferentes culturas.<br />
<a href="https://kowabungaecoproject.com/">www.kowabungaecoproject.com</a><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJcUygk39wa4iDg3iBTihzsPDx5Mau_0LVuc-J4lqNzl-WtV2xH3ihIKDtLEnQrzGjWy3Clni7XJO1ivEr50STgVN8PNt17DzpfyCCSNgDDo90J4FskLSOYiOIomCvWUHOr6Pov3aUviY/s1600/panaderia-panifiesto-lavapies-logo_320px+copy.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-right: 1em;"><img border="0" height="46" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJcUygk39wa4iDg3iBTihzsPDx5Mau_0LVuc-J4lqNzl-WtV2xH3ihIKDtLEnQrzGjWy3Clni7XJO1ivEr50STgVN8PNt17DzpfyCCSNgDDo90J4FskLSOYiOIomCvWUHOr6Pov3aUviY/s200/panaderia-panifiesto-lavapies-logo_320px+copy.jpg" width="200" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<a href="http://panifiesto.es/">Panifiesto</a> está en la calle Mesón de Paredes, 10. El principal objetivo de Panifiesto es la elaboración y venta de panes agroecológicos de calidad. Creen que otro sistema agroalimentario es posible, más justo y equilibrado con las personas y el planeta, y quieren contribuir a ese cambio con su trabajo, energía e ilusión. <a href="http://panifiesto.es/">www.panifiesto.es</a><br />
<br />
<br />
<br />
El viernes 16 de junio 2017 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.<br />
<br />
<hr />
<br />
El premio al mejor poema será el libro <i><a href="http://cuadernosdelvigia.com/vosotros-los-muertos-gines-s-cutillas/">Vosotros, los muertos</a></i> de Ginés S. Cutillas de la editorial <a href="http://cuadernosdelvigia.com/">Cuadernos del Vigía</a><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFHci__vFseqmAutLaSnSyjG_nuCyU6VpvO2-ufUV256AZyXdDJ2ArbNe5YLC-N4aMBxvI29AXBMzF4nPwO22NfYdVnrrShs4F3utc9VkhEABcRkYWmJXsuccvDjueu5PgRoazEY-9JJk/s1600/CV_Cutillas.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFHci__vFseqmAutLaSnSyjG_nuCyU6VpvO2-ufUV256AZyXdDJ2ArbNe5YLC-N4aMBxvI29AXBMzF4nPwO22NfYdVnrrShs4F3utc9VkhEABcRkYWmJXsuccvDjueu5PgRoazEY-9JJk/s320/CV_Cutillas.png" width="220" /></a></div>
Vosotros, los muertos, a veces estáis incómodos y queréis salir de vuestras tumbas, o de la zanja en que os encontráis, o escapar del Hades, aunque habitualmente experimentáis peculiares rutinas: la babel políglota, la invisibilidad, el interminable cambio de nombre ―nombre que puede resultar un curioso escondrijo―, en un mundo de lápidas, donde se encuentran inmortales solitarios o se celebran especiales cenas de exalumnos, y por el que circula el último tren…<br />
<br />
He aquí más de medio centenar de minicuentos ―con una micronovela― donde, en un entorno generalmente mortuorio o con la parca al acecho, conocemos múltiples facetas de un panorama, por lo común fantástico, en el que no faltan los asesinatos, los espectros ―y ciertos monstruos―, las resurrecciones, los laberintos de lo cotidiano, o referencias míticas…<br />
<br />
Ginés S. Cutillas, excelente teórico y autor del cuento brevísimo, demuestra en este libro, con tanta destreza como imaginación, que el microrrelato es la instantánea narrativa más adecuada para captar las extrañezas de la realidad.<br />
<br />
<i>José María Merino</i><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYEOmeGchrunkBo_3cru3ysGW1sc_SqARFc7ezMxd0MaegDM5bfnioP4OY9sv0ybo3Lbp85qI8EwAKqc0HqG7xTemRXQ0z0BzkQmtYIpehJSKz9sarENwWANHF8M79NbuLO6YC5lyBL4/s200/cuadernosdelvigia.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYEOmeGchrunkBo_3cru3ysGW1sc_SqARFc7ezMxd0MaegDM5bfnioP4OY9sv0ybo3Lbp85qI8EwAKqc0HqG7xTemRXQ0z0BzkQmtYIpehJSKz9sarENwWANHF8M79NbuLO6YC5lyBL4/s60/cuadernosdelvigia.jpg" /></a></div>
<br />
Más información sobre el libro en <a href="http://cuadernosdelvigia.com/vosotros-los-muertos-gines-s-cutillas/">Cuadernos del Vigía</a><br />
<br />
<br />
<hr />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: small;"><i>*(manglar, océano, tortuga, corteza y levadura.)</i></span></div>
charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-6383743462598242182017-06-02T09:00:00.001+02:002017-06-30T17:21:35.995+02:00Poemas prestados #118Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por Juana Vázquez Marín. Te animamos a que sigas participando en la centésima novena edición que empieza el viernes 2 de junio del año 2017.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYEOmeGchrunkBo_3cru3ysGW1sc_SqARFc7ezMxd0MaegDM5bfnioP4OY9sv0ybo3Lbp85qI8EwAKqc0HqG7xTemRXQ0z0BzkQmtYIpehJSKz9sarENwWANHF8M79NbuLO6YC5lyBL4/s800/cuadernosdelvigia.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="110" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYEOmeGchrunkBo_3cru3ysGW1sc_SqARFc7ezMxd0MaegDM5bfnioP4OY9sv0ybo3Lbp85qI8EwAKqc0HqG7xTemRXQ0z0BzkQmtYIpehJSKz9sarENwWANHF8M79NbuLO6YC5lyBL4/s800/cuadernosdelvigia.jpg" width="120" /></a></div>Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Pon y a Gabriel Merino quienes recibirán el libro <i><a href="http://huergayfierro.com/el-incendio-de-las-horas/">El incendio de las horas</a></i> de Juana Vázquez Marín de la editorial <a href="http://huergayfierro.com/">Huerga y Fierro</a><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:<br />
<i>obligado, elementos, llueve, rojo y nunca.</i><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Elemento atómico 118 (o “La Quinta del Sordo”) </i><br />
<span style="font-size: small;">“Yo soy yo y mi circunstancia” (Ortega y Gasset)/“Melodía desencadenada” (Alex North)</span><br />
<br />
Llueve sobre los números<br />
atómicos del fango,<br />
mohosos elementos<br />
sin filo ni correajes. <br />
Asfalto, <br />
alquitrán, <br />
brea, <br />
chorros de hielo negro, <br />
protón muerto de plomo, <br />
elementos en tablas <br />
atómicas de lluvia. <br />
Son ciento diez y ocho <br />
los números del mundo. <br />
Obligados a verse, <br />
mezclarse, ganar guerras, <br />
ser uno sobre otro <br />
o escupirse <br />
a los ojos, <br />
morir juntos <br />
al disgregarse en un barro <br />
sin reacciones ácidas. <br />
Limbo. <br />
El cielo sólo es de nubes, <br />
alegoría de nimbos. <br />
No llueve <br />
al oeste de la ermita y sus túmulos. <br />
Colosales cúmulos, <br />
algodón de cirros rojos del ocaso <br />
que asemejan toisones recién degollados, <br />
peleles en su manta, <br />
perros semihundidos. Son caprichos borrosos <br />
emergiendo casi asfixiados <br />
de entre un ámbar gualdo y ocre <br />
—denso cieno endurecido <br />
como chocolate claro— <br />
que nunca les va a dejar zafarse <br />
de un destino final ya bocetado. <br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Pon<br />
San Isidro, Alicante <br />
y <br />
Gabriel Merino<br />
Madrid</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>INSPIRACIÓN</i><br />
<br />
Están lloviendo palabras para la poesía,<br />
una explosión de gotas fertilizando versos,<br />
versos como burbujas pueblan el aire,<br />
planetas transparentes de emociones repletos.<br />
<br />
Eclosionan poemas, igual que amapolas,<br />
corazones rojos de tinta tiñen los cielos,<br />
nunca sintió la pluma tanta ligereza,<br />
hoy la inspiración conspira con los elementos.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Carmen Hernández Montalbán<br />
Guadix, Granada, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>DAR</i><br />
<br />
Es obligado nunca iniciar con nunca<br />
Si tienes el amor de tu lado<br />
El dolor espesa la posibilidad<br />
Cuando los elementos se enfrentan<br />
A ti<br />
El rojo nunca<br />
Posee un envés fraternal<br />
Al que acceder<br />
Si llueve<br />
¿Cuánto deseas?<br />
Una nada floreciente<br />
Espera la elección<br />
No lo digas<br />
Permite al suceso<br />
La ocurrencia de la daga<br />
Sufraga la paciencia<br />
Camina sin parar<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Alfonso Blanco Martín.<br />
Guadalajara, España</i><br />
<a href="http://trasindependiente.blogspot.com.es/">trasindependiente.blogspot.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>No me gusta</i><br />
<br />
No me gusta el color rojo<br />
pues me recuerda el infierno,<br />
los incendios forestales<br />
nunca fortuitos, detesto.<br />
<br />
Se amortiguará con agua<br />
todo ese calor y tensos<br />
los elementos se agitan<br />
y suavizan, cambia el viento.<br />
<br />
No me gusta que me lleves<br />
la contraria, te prevengo<br />
que conviniste -obligado-<br />
a aceptar mis sentimientos.<br />
<br />
Puedes adoptar un tono<br />
de disgusto y descontento<br />
si llueve, abre el paraguas<br />
¡cúbrete con tus silencios!.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Carmen Barrios Rull<br />
Leganés, Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Ilusión</i><br />
<br />
El pájaro rojo está inmóvil. <br />
<br />
Llueve con fuerza en el parque,<br />
espera a que llegues.<br />
Su cuerpo menudo está empapado,<br />
hinchado de agua y angustia. <br />
<br />
El árbol muerto revive, <br />
obligado a ser altar y no patíbulo.<br />
Extraños elementos abandonados<br />
crean la imagen que nunca verás : <br />
<br />
Una nítida mancha roja <br />
sobre una ciudad gris <br />
borrada por la lluvia.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Jöel López Astorkiza<br />
Haro, La Rioja, España</i><br />
<a href="http://elavionamarillo.wordpress.com/">elavionamarillo.wordpress.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Hay un jirón de nube<br />
sujetando,<br />
el extremo bonito del mundo,<br />
un alambre<br />
de estrella a estrella.<br />
<br />
Un hilo rojo,<br />
una luz errante,<br />
que ata gorriones a mi muñeca<br />
con destino asteroide B612.<br />
<br />
Es un vuelo con retraso.<br />
<br />
Mientras,<br />
llueven lágrimas celestes<br />
en el agosto de mi niñez...<br />
Y<br />
en la tierra cae agua,<br />
de obligado préstamo...<br />
<br />
Elementos primigenios.<br />
<br />
Pocos gigantes quedan,<br />
nunca fueron tan pocos,<br />
pero sus lánguidas ramas<br />
aun atinan a rasgar<br />
el manto celeste,<br />
para que la caprichosa luna salga.<br />
<br />
Cada noche,<br />
desde esas mismas ramas,<br />
lanzo mi aparejo atrapa-sueños,<br />
en una cala secreta<br />
de su mar de la tranquilidad.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Javier Estévez<br />
Villamuriel, Palencia, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Barbacoa de dinosaurios</i><br />
<br />
Llueve.....<br />
<br />
El paleontólogo suspende su labor de campo<br />
refugiándose en la tienda.<br />
<br />
Obligado, por el fragor, otea el cielo<br />
contempla las nubes de algodón negro<br />
que gimen con estruendo<br />
iluminan el entorno con sus destellos<br />
y acaban lanzado un rayo sobre el terreno.<br />
<br />
Mira hacia el cráter del yacimiento<br />
la coyuntura absorbe su mente<br />
transportándole en un viaje en el tiempo.<br />
<br />
Gigantesco impacto.<br />
conmoción de los elementos<br />
lluvia de fuego<br />
aire asfixiante<br />
agua en ebullición<br />
la tierra al rojo.<br />
<br />
Barbacoa de dinosaurios<br />
nunca el Cretáceo.<br />
amanece el Terciario.<br />
<br />
En la estela de<br />
millones de años<br />
de evolución<br />
en los segundos finales<br />
germina el “Homo Sapiens”.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Carmen Lafuente<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>La vida en un sorbo de papel</i><br />
<br />
¿No ves vida en la vida, tanto que acojona tomarla por principio?<br />
No te sientas obligado aceptar aquello que no es de tu agrado.<br />
Porque nunca llueve sobre mojado, ves, déjalo de lado.<br />
Vístete de su color a diario, rojo a dispensario, para que no sea malograda.<br />
Amor y pasión en aquello que dices y que haces, no asumas degrado.<br />
<br />
¿Ahora cómo ves la vida, cómo un sorbo de papel? Escríbela.<br />
Recompone los elementos que hacen de la vida ser placentera,<br />
No te conformes con un tarro de cristal comprado en un boticario, en forma de receta,<br />
Pues no quiero volver a venir a recordártelo el mal estado en que la has depuesto.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>David Sánchez Cruzado<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
A MÁS DOLOR<br />
<br />
A mayor dolor descrito<br />
más verdad atrapada<br />
<br />
Este poeta tiene fe<br />
en ese amor que vence–<br />
a la razón y al progreso<br />
al poder y a los elementos <br />
e incluso a la muerte<br />
<br />
Este poeta cree firmemente<br />
en un Dios obligado <br />
y vencido contra pronóstico <br />
por el amor<br />
<br />
Su antiguo exceso de pasión<br />
ahora ausente <br />
es la muerte del poema y del arte<br />
<br />
A más memoria del sufrir<br />
mayor redención posible<br />
<br />
Este poeta quiere solventar<br />
deudas con las palabras<br />
torrente donde llueve la luz<br />
<br />
Este poeta tiene que pagar<br />
y tiene rojas agonías por capital<br />
sagrada expresión descorazonada<br />
<br />
Su anuncio es su fracaso<br />
su grito es desesperado<br />
mas nunca renuncia <br />
a soñar tiempos mejores<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Julio Alcalá<br />
Castellón, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Los besos de niña</i><br />
<br />
Tengo en la vida<br />
un asunto resuelto<br />
envuelto en todos los nunca<br />
que no dijiste a tiempo<br />
<br />
callaste rojo el atardecer rojo,<br />
<br />
noche noche noche<br />
____ noche,<br />
nochenochenoche,<br />
aún<br />
noche<br />
<br />
cuando llueve al amanecer solo llueve obligado<br />
eso veía transparente<br />
yo y la lluvia verde<br />
yo y la diosa de los siete elementos<br />
cristal:<br />
<br />
rasgo<br />
dentro<br />
una circunferencia<br />
bordea el papel<br />
vital<br />
y mis certezas<br />
de más<br />
<br />
es la hora de la lluvia<br />
m u j e r<br />
ahora y siempre<br />
roja<br />
como el resultado alterado<br />
del producto<br />
<br />
reCuerdo la comba y el juego obligación<br />
<br />
I Don’T wanna , I Don’t Wanma, I don’T think so,<br />
<br />
y el juego obligación<br />
<br />
Idon’tloveyou IdOn’tlove<br />
<br />
Y o U<br />
<br />
I Don’t<br />
L<br />
O<br />
V<br />
E<br />
______ Anymor e<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>mar i bel valdivia palma<br />
Santander, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
De la piel al alma<br />
no me besa ninguna boca.<br />
No hay manos que conjuguen <br />
los elementos quebrados <br />
de mi garganta.<br />
Solo el aire se siente obligado a conocer <br />
cada estado de la añoranza.<br />
<br />
Llueven lunas rectas <br />
como espadas sin cintura,<br />
caminan las flores <br />
con zapatos desgastados <br />
sobre la arena,<br />
en un cordel se seca al viento <br />
la palabra.<br />
<br />
Con tan poca cosa<br />
construyo un sueño rojo seda<br />
con el que mi corazón se cubre<br />
para silbar,<br />
necio,<br />
primaveras.<br />
Nunca,<br />
lejos de tu risa,<br />
han nacido amapolas.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Keka Conesa <br />
Sevilla, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Rojo amanecer sobre fondo azul.<br />
El vaivén parece no acabarse nunca,<br />
meciendo dolor y sueños.<br />
Te abrazo fuerte,<br />
que la furia de los elementos<br />
no consiga apartarte de mí<br />
es lo único por lo que merece la pena luchar.<br />
En el desierto no llueve,<br />
la humedad sólo está en nuestras lágrimas.<br />
Ojalá nunca sepas de la crueldad,<br />
de la rabia del que se ve obligado<br />
a huir de su casa.<br />
La línea de costa ya se perfila.<br />
La esperanza es una ola caprichosa<br />
que puede ahogarte<br />
en cualquier momento.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Dudu Fdez.<br />
Villamuriel de Cerrato, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<i><br />
Morir con tu recuerdo</i><br />
<br />
Vi subir cascabeles en torbellinos de colores<br />
Ascender elementos nunca imaginados por el viento<br />
Susurros sordos de almas que otro tiempo vivieron<br />
Maderas podridas porque nunca fueron amadas.<br />
<br />
Soñé mientras soñaba que la razón me llamaba<br />
Sentí el estímulo del dulce beso nunca obligado<br />
Y me estremecí con el rojo latir de tus encantos<br />
Olvidando el conocimiento en tu pérdida amarga.<br />
<br />
Escalé por ello desde el abismo de mi ignorancia<br />
Y descubrí en el anhelo de tu existencia la falta<br />
Para nunca más volver a sufrir, muerta ya en ti mi alma.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>José María García Ocaña<br />
Córdoba, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>El juego fértil</i><br />
<br />
Julio, David, Dudu; Martha; Jöel;<br />
Lola, Gonzalo, Carmen y Vicente;<br />
Rubén, Yolanda, Juan…; (es conveniente<br />
terminar la cuarteta con Manuel,<br />
y este verso, obligado, con Gabriel.).<br />
<br />
Llueve sobre mojado, y van Francisca,<br />
y Hortensia, y Pon, y Karlos... La ventisca<br />
alcanza a Keka, a Guille…, y al papel<br />
donde Víctor, Javier, José y María,<br />
con Marilyn, Ainhoa, y demás plumas,<br />
emborronan de lágrimas el día.<br />
<br />
Lágrimas rojas por los elementos<br />
que ya no nos darán para cuadrar;<br />
que nunca lanzaremos a los vientos…;<br />
pero contentos<br />
por ofrecer a Charles y a Lilián<br />
este homenaje con sabor a… flan.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Pedro Bernal<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Novela</i><br />
<br />
Esta noche llueve <br />
dentro, <br />
fuera cantan<br />
las chicharras y <br />
los grillos. <br />
Una luna menguante<br />
amarilla casi roja,<br />
una noche <br />
de estío <br />
perfecta.<br />
<br />
Elementos para una <br />
gran historia.<br />
Cierro el paraguas<br />
como obligado <br />
cumplimiento <br />
dejo la puerta <br />
abierta<br />
para que la tormenta salga.<br />
<br />
Las nubes se disuelven<br />
al salir a esa realidad<br />
que nunca perdona,<br />
tomé el camino <br />
de baldosas <br />
amarillas<br />
quizá algún día <br />
vuelva. <br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Ainhoa Gonzalez de Alaiza<br />
Granada, España</i><br />
<a href="http://todoloquetienenombrexiste.blogspot.com.es/">todoloquetienenombrexiste.blogspot.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
LLueve.<br />
Nunca tantos elementos olieron tanto<br />
a rojo petricor.<br />
Llueve en algún recodo de la tierra.<br />
Y mi cielo se vuelve rojo.<br />
Llueve Sáhara. Llueve.<br />
Llueve tanto en mi cielo rojo<br />
que la arena se me vuelve barro<br />
en las manos.<br />
y moldeo astros arcillosos<br />
obligados a ser luz.<br />
Llueve.<br />
Llueve en algún rincón del mundo.<br />
Y mi cielo, entero bajo mis párpados,<br />
se llena de estrellas de barro<br />
cuando cierro los ojos<br />
y enciendo la noche.<br />
Llueve. <br />
Llueve tanto en la comisura de tus labios<br />
que necesitarás mis caricias<br />
de arcilla y barro<br />
para dar forma a tus propias estrellas de luz.<br />
Y así, el cielo de mis ojos<br />
y el firmamento de tu boca<br />
desatarán una noche eterna<br />
de eternos vínculos elementales<br />
que anclarán estrellas de barro<br />
a cada gota de lluvia<br />
para que permanezcamos, por siempre,<br />
en el recuerdo imborrable de la luz.<br />
Llueve. Llueve siempre tanto…<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Marta Marco Alario<br />
Madrid, España</i><br />
<a href="http://alfondoalaizquierdaencontrarasmialma.blogspot.com.es/">alfondoalaizquierdaencontrarasmialma.blogspot.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Agrias doncellas</i><br />
<br />
Agrias doncellas<br />
las risas<br />
postradas<br />
ante unos pantalones rojos<br />
con sus tirantes de cuento<br />
y camisa<br />
cosida<br />
a un pecho<br />
de flor de<br />
encuentro.<br />
<br />
Aquellos bombachos anchos<br />
recubrían la endeblez de cada paso,<br />
querido payaso.<br />
No más que obligado disfraz, claro.<br />
Y cómo no reír a mares —someros—<br />
aunque sepas que unas lágrimas le llueven<br />
por el pecho que soporta<br />
esa corbata ilusa.<br />
<br />
Aquellos zapatos altos, voraces<br />
reclamaban el discurso de su boca y de su<br />
hambre por toda la dignidad que campe.<br />
<br />
Después llegarían risas<br />
henchidas en demasías.<br />
<br />
Aquel pantalón de fuego<br />
cubría<br />
las finas piernas<br />
de mimbre,<br />
las blancas piernas<br />
de nieve.<br />
<br />
Qué dispares elementos<br />
—qué disparate el encuentro—:<br />
zapatos que siempre pisan<br />
por delante de la risa,<br />
por detrás de las mentiras;<br />
nariz que sangra el delirio<br />
y un despistado sombrero<br />
—tocado para el señuelo—.<br />
<br />
Desgarbado tu atuendo,<br />
no reirás de nuevo<br />
—nunca<br />
lo harás<br />
en serio—.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Vicente Javier Fernández Gómez<br />
Añastro, Burgos, España</i><br />
<a href="http://vicentejavier-f.blogspot.com.es/">vicentejavier-f.blogspot.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Llueve</i><br />
<br />
Llueve, es un día triste que se nos impone obligado<br />
De pronto me encontré mirando más allá de lo cercano, curiosamente con los ojos cerrados, mis párpados dejaban traslucir un tono rojo que me envolvía y hacía que me concentrara en pensamientos cotidianos y lejanos. <br />
Sin llamarlos, en una sucesión de imágenes, sonidos y aromas, desfiló ante mi una serie de elementos que formaron parte de mis más profundas vivencias, esas que nunca se pueden borrar.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Gabriela Cánepa<br />
Montevideo, Uruguay</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Yo, moralmente obligado<br />
a responder con firmeza<br />
ante las calamidades<br />
que no pueden serme ajenas,<br />
porque me avergonzaría<br />
si solidaria no fuera,<br />
y aún no me atrevería<br />
a levantar la cabeza.<br />
<br />
Cuando llueve a raudales,<br />
en un pequeño poblado<br />
donde la Naturaleza<br />
con furia se ha desatado<br />
y los elementos juegan<br />
sin piedad y con largueza,<br />
donde, en lugar de casas<br />
son chozas improvisadas<br />
lo que cobija a la gente<br />
que se siente resignada,<br />
el suministro del agua<br />
que ni siquiera es potable,<br />
el barro se ha vuelto rojo,<br />
no existen las carreteras<br />
y no llegan los auxilios<br />
con la debida presteza.<br />
<br />
El patrimonio del pobre<br />
no nos produce vergüenza,<br />
seguimos viendo la "tele"<br />
y no tenemos en cuenta<br />
que, nunca llega el progreso<br />
allí donde nada cuenta.<br />
<br />
Si pensamos que nosotros,<br />
sin riesgo a perderlo todo,<br />
no moveremos un dedo<br />
en pro y a favor del otro<br />
¿dormiremos muy tranquilos<br />
sin conciencia ni decoro?…<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Hortensia Ayuso Oliva<br />
Torremocha de Jarama, Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Lluvia</i><br />
<br />
Elementos<br />
de tierra, agua<br />
y cielo<br />
son la lluvia<br />
obligada<br />
de una<br />
nube roja<br />
que me lleva<br />
a un atardecer<br />
donde navego<br />
en el mar<br />
en una barca<br />
recogiendo<br />
sueños<br />
que nunca veo<br />
si no <br />
en mi <br />
abanico <br />
precioso.<br />
<br />
Mar de poesía.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Martha del Pilar</i><br />
<a href="http://marthadelpilarrodriguezmorales.blogspot.com/">Un Pensamiento</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-35588973690720452722017-05-19T12:00:00.000+02:002017-05-19T12:00:02.469+02:00Palabras prestadas #118Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por Juana Vázquez. Tienen hasta <i>el martes 30 de mayo,</i> para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: <a href="mailto:librodepalabrasprestadas@gmail.com">librodepalabrasprestadas@gmail.com</a><br />
<br />
Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "<a href="http://libropalabrasprestadas.blogspot.com/p/como-participar.html">¿Cómo participo?</a>"<br />
<br />
<br />
<br />
<i><span class="Apple-style-span" style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: x-large;">#118 Las Palabras</span></i> son prestadas por Juana Vázquez.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="309" src="https://www.youtube.com/embed/t_KHlP0zEW8?rel=0" width="550"></iframe><br />
<span style="font-size: small;">*Nota: si por algún motivo no puedes oír</span><br />
<span style="font-size: small;">las palabras están al pie de la entrada.</span></div>
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLF4bMLeMrrGbpsVeb8e2owVrZC0nEVGi8NtGLcGrd9rcq3xH_-lp6muFY_RqH6wvvvk-84YZD3MY5e288Km1KANBtSW18ySGu8O0OygxuuSDRTTgs1L_KTGAwnLTX4K6ewUwfFjHMf3E/s1600/DSCF6671-juana-600px.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLF4bMLeMrrGbpsVeb8e2owVrZC0nEVGi8NtGLcGrd9rcq3xH_-lp6muFY_RqH6wvvvk-84YZD3MY5e288Km1KANBtSW18ySGu8O0OygxuuSDRTTgs1L_KTGAwnLTX4K6ewUwfFjHMf3E/s400/DSCF6671-juana-600px.jpg" width="290" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fotografía: Charles Olsen</td></tr>
</tbody></table>
<b>Juana Vázquez Marín</b> es Doctora en Filología, Licenciada en periodismo, y catedrática de Literatura. Ha publicado diferentes ensayos: <i>El Madrid de Carlos III</i>, <i>El costumbrismo español en el siglo XVIII</i>, <i>Zugazagoitia precursor de la novela social</i>, <i>San Juan de la Cruz</i>, <i>Las costumbres de la Ilustración</i>, <i>Historia literaria de España en el siglo XVIII</i> (vv.aa.), <i>El Quijote en clave de mujer/es</i> (vv.aa.), y <i>El Madrid cotidiano del siglo XVIII</i>. Ha colaborado proyectos del C.I.C y en los suplementos culturales de Diario 16, El Mundo y ABC. Ahora escribe en El País, Cuadernos del Sur, etc. Ha publicado los poemarios, <i>Signos de Sombra</i>, <i>En el confín del nombre</i>, <i>Nos+otros</i>, <i>Gramática de Luna</i>, <i>Escombros de los días</i> y <i>Tiempo de caramelos</i>, y la antología de su poesía <i>El viento de las espigas</i>. También ha publicado dos novelas: <i>Con olor a naftalina</i> y <i>Tú serás Virginia Woolf</i>. <br />
<br />
<br />
El viernes 2 de junio 2017 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.<br />
<br />
<hr />
<br />
El premio al mejor poema será el libro <i><a href="http://huergayfierro.com/el-incendio-de-las-horas/">El incendio de las horas</a></i> de Juana Vázquez Marín de la editorial <a href="http://huergayfierro.com/">Huerga y Fierro</a><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXd9fhimgYuLifz5cXX3DJuM-J1Vsdkk-kZc5PKmrNXVnoIDFLzq6JDuCEggr9N3MttAjeP0VWirpI42rGgRaFo4LOEjC_kZCLsYsck7bzqBSXiXczCekSeyvBFqv9wFpPYVS9V8EGZ0U/s1600/HF-el_incendio_de_las_horas.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXd9fhimgYuLifz5cXX3DJuM-J1Vsdkk-kZc5PKmrNXVnoIDFLzq6JDuCEggr9N3MttAjeP0VWirpI42rGgRaFo4LOEjC_kZCLsYsck7bzqBSXiXczCekSeyvBFqv9wFpPYVS9V8EGZ0U/s320/HF-el_incendio_de_las_horas.jpg" width="209" /></a></div>
EL INCENDIO DE LAS HORAS. En El incendio de las horas Juana Vázquez Marín explora su “yo” con un afán y una intensidad magníficas. Sus escenarios repletos de cotidianidad tienden un poderoso y sugestivo nexo al lector, que es incendiado por el espíritu de búsqueda, de victorias y derrotas que la autora hace brotar de lo más hondo de su mente. El tedio, el anhelo, el aprender a despedirse, todo ello en unos versos de una enorme pericia poética en los que nada falta y, quizá incluso más importante, nada sobra. Hay, además, una excelente intuición creativa en toda la esencia de la obra, en la medida en la que, en un intento supremo por acabar con las jaulas que atoran la propia concepción del ser, Juana Vázquez Marín desdeña las máscaras exuberantes que tan a menudo revelan inseguridad para acudir al lector con su rostro vivo, llameante, reconocible, espejo de una vitalidad sensible que pisa un brumoso camino tendido hacia un futuro que tiene tanto lo malo de lo incierto como lo malo de lo predecible.<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="309" mozallowfullscreen="" src="https://player.vimeo.com/video/201578197?title=0&byline=0&portrait=0" webkitallowfullscreen="" width="550"></iframe><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHAmy_AkYQaFTmpMrKm3MSSRfCu20JOA2IUK3Yc5Y9Dv8kdSjDZ-rEqrcFSqWJvYrh8oL5kvFfrHgdGIFiybaNKaNZokEE7hpDFYHmZj6xWWJJfxNFeu-2OWidJlIhwXJll2RzfzQARoc/s1600/Logo+Huerga+y+Bisonte_palabras+prestadas.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHAmy_AkYQaFTmpMrKm3MSSRfCu20JOA2IUK3Yc5Y9Dv8kdSjDZ-rEqrcFSqWJvYrh8oL5kvFfrHgdGIFiybaNKaNZokEE7hpDFYHmZj6xWWJJfxNFeu-2OWidJlIhwXJll2RzfzQARoc/s100/Logo+Huerga+y+Bisonte_palabras+prestadas.png" /></a></div>
<br />
Más información sobre el libro en <a href="http://huergayfierro.com/el-incendio-de-las-horas/" target="_blank">Huerga y Fierro</a><br />
<br />
<br />
<hr />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: small;"><i>*(obligado, elementos, llueve, rojo y nunca.)</i></span></div>
charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-44143772335425170582017-05-19T09:00:00.001+02:002017-07-11T13:02:43.151+02:00Poemas prestados #117Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el poeta neozelandés Jack Ross. Te animamos a que sigas participando en la centésima octava edición que empieza el viernes 19 de mayo del año 2017.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYEOmeGchrunkBo_3cru3ysGW1sc_SqARFc7ezMxd0MaegDM5bfnioP4OY9sv0ybo3Lbp85qI8EwAKqc0HqG7xTemRXQ0z0BzkQmtYIpehJSKz9sarENwWANHF8M79NbuLO6YC5lyBL4/s800/cuadernosdelvigia.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="110" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYEOmeGchrunkBo_3cru3ysGW1sc_SqARFc7ezMxd0MaegDM5bfnioP4OY9sv0ybo3Lbp85qI8EwAKqc0HqG7xTemRXQ0z0BzkQmtYIpehJSKz9sarENwWANHF8M79NbuLO6YC5lyBL4/s800/cuadernosdelvigia.jpg" width="120" /></a></div>Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Jöel López Astorkiza quién recibirá el libro <i><a href="http://www.pre-textos.com/escaparate/product_info.php?products_id=1195">Mirar el fuego</a></i> de Rocío Arana Caballero de la editorial <a href="http://www.pre-textos.com/">Pre-textos</a><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:<br />
<i>gato, agua, árbol, piedra y balcón.</i><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Verano</i><br />
<br />
Acabo de instalar un columpio en el árbol que hay detrás de mi casa. No tiene nombre. <br />
Ni siquiera sé si alguien lo va a usar alguna vez. Tenía los materiales y lo hice. Punto. <br />
Noto, sin embargo, la ilusión de la promesa en las caras de la gente que mira el columpio. <br />
<br />
Pongo bajo el agua el bote de cristal para quitar la etiqueta. Ojalá fuera tan fácil. <br />
Yo lo intento bajo la ducha todos los días. Unos segundos bajo el chorro y fuera etiquetas. <br />
Pero no. Nunca es tan fácil. Al revés, me da por pensar en la ducha. Y no me sienta bien.<br />
<br />
El gato bebe del bote limpio de etiquetas. Seguro que a él le importa un pito. <br />
Mi padre las coleccionaba. Con mimo y paciencia, ablandaba el papel sin romperlo. <br />
Solo se permitía ser delicado con esa artesanía cotidiana. En lo demás era como debía, supongo.<br />
<br />
La piedra está vieja pero hace posible una pequeña llama. Como si fuera a ser la última. <br />
Guardo el mechero cuando noto que la vela prende. La coloco con cuidado en la repisa del balcón. <br />
Me siento en un taburete. La corriente que viene de la ventana apaga la llama. Pronto se hará de noche.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Jöel López Astorkiza<br />
Haro, La Rioja, España</i><br />
<a href="http://elavionamarillo.wordpress.com/">elavionamarillo.wordpress.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Cuánto vale una conversación</i><br />
<br />
Cuánto echo en falta, yo,<br />
a mi gato, porque es el único<br />
al que comprendo.<br />
<br />
Cuánto duele el corazón,<br />
al mirar desde el balcón,<br />
y no ver más que desolación.<br />
<br />
Cuánto sueño despierto,<br />
por el goteo de paso<br />
que deja desfilar el agua de la vida.<br />
<br />
Cuántos dichos a desprecio,<br />
se sientan en una losa<br />
de piedra que ya no se mueve.<br />
<br />
Cuánto amor en un beso,<br />
bajo el árbol del jardín<br />
allá en un cercano atardecer.<br />
<br />
Cuánto quiero lo que digo,<br />
que no cambio palabras.<br />
Cuánto vale una conversación<br />
para no quedarme ciego.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>David Sánchez Cruzado<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
¿Por qué<br />
esta sorpresa<br />
ante la crueldad?<br />
Venimos de aquellos niños<br />
que construían cabañas<br />
entre los árboles;<br />
aquellos que en la fuente<br />
se metían bajo el agua<br />
y surcaban los siete mares<br />
al rescate de los oprimidos;<br />
aquellos que combatían los miedos con abrazos,<br />
que se confiaban los secretos<br />
de balcón a balcón,<br />
de sueño a sueño…<br />
Ésos éramos…<br />
Pero también fuimos<br />
los que llenaban la bolsa de piedras<br />
al tirar al gato al río.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Dudu Fdez.<br />
Villamuriel de Cerrato, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
No quiero llorar,<br />
cientos de libélulas buscan mudar sus alas<br />
en mis lágrimas. <br />
Espero tu voz en silencio<br />
y aparto los pájaros con las migas de arroz<br />
que guardé para sembrar en tus zapatos.<br />
<br />
No hay balcón que aprese a un gato,<br />
ni piedra que consiga fragmentar el agua.<br />
<br />
Hoy no quiero llorar, no voy a pensar la distancia<br />
hasta aquel espigón donde nos amamos desnudos,<br />
eternos peces, <br />
hijos de este templo<br />
donde oramos para suplicar por el húmedo maná<br />
de un beso. <br />
<br />
No hay árbol que no baile con la brisa<br />
ni vacío insalvable para el hombre enamorado.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Suso Torriente<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtPxVzzMcgHHHxKpCC2Zu4F0irboK5-GrGDyGP2W3Urkg7zSVIte5gNIGZUotyMoz0C4KU6p0qiJZvvJaxdiZLQFwoWvpizWVOQq-HUoQCw_B1vLcD8pmB8C6Q3WFfOf1LKh3BeTKeZoA/s1600/Prestadas117.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="700" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtPxVzzMcgHHHxKpCC2Zu4F0irboK5-GrGDyGP2W3Urkg7zSVIte5gNIGZUotyMoz0C4KU6p0qiJZvvJaxdiZLQFwoWvpizWVOQq-HUoQCw_B1vLcD8pmB8C6Q3WFfOf1LKh3BeTKeZoA/s800/Prestadas117.jpg" width="495" /></a></div><br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>‘Albertina’<br />
Texto: Gabriel Merino<br />
Ilustración: Aurora Merino<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Desde el balcón avista la ciudad;<br />
en el horizonte, sin brumas, el mar.<br />
<br />
En la cocina bulle el agua del té.<br />
<br />
Un gato triste atrae su mirada;<br />
de un salto, ha trepado al árbol.<br />
<br />
El agua borbotea.<br />
<br />
El cielo, encapotado por momentos;<br />
la atmósfera, cargada.<br />
<br />
El líquido borbolla inquieto<br />
en la tetera y en el aire.<br />
<br />
El gato, como un fantasma, se ovilla;<br />
el agua, cansada, descarga y se vierte.<br />
<br />
Caen piedras.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>V. Javier Llop<br />
Valencia, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Desde los balcones de mi memoria<br />
observo,<br />
Ya no anidan los vencejos.<br />
<br />
Soledad.<br />
Silencio al otro lado.<br />
<br />
Desde el estante de mis recuerdos<br />
caen las flores marchitas,<br />
Y el agua de la clepsidra.<br />
<br />
Extraño.<br />
Siempre el tiempo.<br />
<br />
Como los árboles de hoja caduca<br />
Que apuestan todo a primavera,<br />
apuntalando la sombra del verano.<br />
<br />
Divago.<br />
Resucitan, mueren e invierno.<br />
<br />
No me queda más opción,<br />
que jugar con el gato de escayola<br />
a piedra, papel o tijera...<br />
<br />
Piedra,<br />
piedra,<br />
piedra...<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Javier Estevez Vicente<br />
Villamuriel de Cerrato, Palencia, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>La tormenta</i><br />
<br />
Del balcón saltaba el gato<br />
huyendo de la tormenta…<br />
Era granizo esa agua<br />
que caía como las piedras.<br />
Por más árbol que buscaba<br />
para escalar, nada encuentra<br />
y se refugia en la casa<br />
del can, montando la fiesta.<br />
Que gato y perro se sabe<br />
no se tragan, ¡se detestan!.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Carmen Barrios Rull<br />
Leganés, Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Un árbol solo</i><br />
<span style="font-size: small;">(… Siempre me gustará más un árbol que un libro)</span><br />
<span style="font-size: small;">Manuel Mantero</span><br />
<br />
Un árbol solo<br />
una impresión que eleva<br />
la amplitud de la contienda<br />
con la nada.<br />
Soplan las horas<br />
sobre la estampa pétrea,<br />
como anclada.<br />
Un árbol solo<br />
terco,<br />
no se reclama<br />
hijo del agua.<br />
Se ven sus astillas<br />
dormidas<br />
si miras<br />
desde esa soledad<br />
que sigue al desconsuelo.<br />
Ramas de quebrada estancia<br />
sin gato que las reclame<br />
con soga para el ahorcado<br />
que cuelgue sus penas<br />
sujetas a su pasado.<br />
Lo hieren los días<br />
que evitan<br />
verdores<br />
y nidos —balcones<br />
que añoran<br />
gorjeos que sean<br />
trinos—.<br />
Hay un árbol que te enseña<br />
que solo quedan las piedras.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Vicente Javier-F<br />
Añastro, Burgos, España</i><br />
<a href="http://vicentejavier-f.blogspot.com.es/">vicentejavier-f.blogspot.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<i><br />
Ella y él</i><br />
<br />
Un balcón adornado con sillas de colores y flores de papel <br />
Espacio intermedio entre libertad y cautiverio<br />
Ella soñando con el sol de verano, el olor del mar y los besos de sal.<br />
Él soñando con cazar, correr, esconderse y maullar a la luna.<br />
Ella sostiene en una mano un vaso con agua, que sabe a vino tinto y en la otra palma una piedra preciosa que late y sangra.<br />
Un disco rayado de Chabela Vargas acompaña sus lágrimas.<br />
Él sentado a su costado comparte su calor, ese calor de ira. <br />
La ira de ella por ser una cautiva mansa del dolor y el recuerdo. <br />
Del recuerdo de amar bajo la sombra de los árboles que danzaban con el viento<br />
La ira de él por quedarse a su lado, callando el llamado salvaje de la calle. Un pago por ser aceptado tal como es, sin miedo a su estigma de mala suerte.<br />
Ambos lado a lado, humana y felino no se atreven a salir al balcón. Detrás de las puertas de vidrio, todo seguirá igual, estarán seguros. <br />
De pronto, el cielo sopla fuerte y la salida está marcada.<br />
Ella da dos pasos y antes de seguir, coge a su gato negro de ojos amarillo fuego para sentir una vez más su ronroneo musical. Compañero de copas.<br />
Cierra los ojos, sonríe y decide soltar. Ella pertenece ahí, él pertenece al mundo. <br />
Cierra la puerta de cristal y se esconde para siempre.<br />
El gato negro salta a la libertad a buscar buena suerte.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Marilyn Lavado<br />
Paris</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>LAMENTO</i><br />
<br />
Zafio lamento el que a veces presto<br />
A mi corazón a modo de tormento<br />
Pensamientos míos que como piedra<br />
Caída a modo de agua en la tormenta<br />
Lastiman aún más si cabe tu dulce canto.<br />
<br />
Canto agrio salido de tus bellos labios,<br />
Balcón por el que suspiran mis ojos<br />
Árbol tu cuerpo sobre el que trepo<br />
En mis sueños como aquel lejano gato<br />
Hoy león enfurecido en tu tormenta.<br />
<br />
A la espera de mi muerte apostado<br />
Veo pasar de continuo tus palabras<br />
Como sombra que araña mis deseos<br />
Consumidos en la oscuridad de mi despecho<br />
Tristes recuerdos de mi postrero anhelo.<br />
Hoy ya sé que te he perdido.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>José María García Ocaña<br />
Córdoba, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
El gato, muy pequeñito,<br />
ha tenido la osadía<br />
de querer subir al árbol<br />
y bajarse no podía.<br />
<br />
Mi sobrino que lo vio,<br />
presto lo bajó al suelo,<br />
lo cogió entre sus manos<br />
y a casa se lo llevó.<br />
<br />
Todos celebran contentos<br />
los maullidos del minino,<br />
que lame, con gran empeño<br />
la leche que hay en un cuenco.<br />
<br />
Con sus garras de felino<br />
se aferra y toma consigo<br />
todo lo que arañar pueda.<br />
<br />
Si pretendes asustarle,<br />
échale un poquito de agua<br />
sobre su lomo y espalda,<br />
pero es tan "graciosillo",<br />
que sin dudarlo, ya verás<br />
como te lanza un bufido.<br />
<br />
Para mantenerle limpio,<br />
han preparado una caja,<br />
donde, además de comida,<br />
con piedras muy pequeñitas<br />
y con una blanda paja<br />
improvisan una cama.<br />
<br />
Tiene unos bonitos ojos<br />
una piel sana y cuidada;<br />
cuando se asoma al balcón,<br />
curiosea, sin salirse,<br />
lo que por la calle pasa.<br />
<br />
Es muy bueno este "juguete"<br />
que por suerte ha vivido<br />
rodeado del cariño<br />
de grandes y de los niños.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Hortensia Ayuso Oliva<br />
Torremocha de Jarama, Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>PERICO</i><br />
<br />
En el pueblo, al gato, le llamaban Perico<br />
pues solo el niño Pedro podía acariciarlo.<br />
Allí reinaba un gran árbol sobre la masía<br />
de rústica piedra y ventanas de madera.<br />
<br />
El único vidrio que allí conocía Perico<br />
era el reflejo del agua en los charcos.<br />
Su única relación con algo doméstico<br />
eran sus paseos con Pedro por el balcón.<br />
<br />
Apresaron una triste tarde al gato Perico<br />
y en una caja de Pedro le encerraron.<br />
Viajaron el niño y su gato a la ciudad<br />
llena de agresivo olor a bicho muerto.<br />
<br />
En la ciudad, al gato, le llamaban minino<br />
pues había que encerrarlo si había visita.<br />
Allí reinaba un cielo de antenas sin árbol <br />
color piedra tras ventanas de la fría nada.<br />
<br />
Lamía a diario el frío vidrio el gato Perico<br />
tratando de beber el agua de ácidas lluvias.<br />
Su única relación con algo vivo y natural<br />
era Pedro tumbado frente a la televisión.<br />
<br />
Mataron una triste tarde al gato Perico<br />
y en una caja de Pedro le enterraron.<br />
Viaja en vacaciones el niño al pueblo<br />
lleno de recuerdos de su gato aun vivo.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Julio Alcalá <br />
Castellón, España</i><br />
<a href="http://julioches.blogspot.com.es/">Julio’s Blog</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
El gato blanco<br />
sube el árbol<br />
cuando una gota<br />
de agua<br />
lo congela<br />
sacudiéndose<br />
salen los diamantes<br />
por flores<br />
que caen<br />
en las piedras<br />
del camino<br />
iluminando<br />
mi balcón.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Martha del Pilar</i><br />
<a href="http://marthadelpilarrodriguezmorales.blogspot.com/">Un Pensamiento</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Como el gato viejo <br />
que olisquea a los pies del árbol del tiempo,<br />
sin saber,<br />
que ya ha quemado seis vidas y media,<br />
ando perdido,<br />
recogiendo las piedras que me tiras<br />
desde el balcón de tu indiferencia.<br />
Te imagino mía,<br />
en la soledad íntima,<br />
donde mi mano me da lo que tú me niegas,<br />
y corre un río inútil de esperanzas vacuas<br />
que van mortificando mis anhelos,<br />
soy un pobre diablo que<br />
entre sábanas negras se desahoga,<br />
esperando beber algún día<br />
el agua salada de tu fuente virginal, ¿o no?<br />
que más da, mientras pueda saciar mi sed.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Manuel Díaz García<br />
Gáldar, Las Palmas, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>IMAGINARIO</i><br />
<br />
El agua es un camaleón,<br />
su color, puro reflejo,<br />
del universo, el espejo<br />
donde las cosas se miran.<br />
<br />
La montaña es el balcón,<br />
de la inmensidad del mundo,<br />
el latido más rotundo,<br />
corazón en la tormenta.<br />
<br />
Cada árbol, un pulmón,<br />
abrazado por la hiedra,<br />
escultor, junto a la piedra,<br />
de las luces y las sombras.<br />
<br />
Las estrellas, brasas son,<br />
como los ojos de un gato,<br />
de la noche, el más sensato,<br />
lazarillo de la tierra.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Carmen Hernández Montalbán<br />
Guadix, Granada, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
una rana en el estanque <br />
dormita al sol de mayo<br />
sobre las ondas del agua<br />
ríen los árboles<br />
un gato silencioso como una nube cruza <br />
la hierba<br />
ojos verdes <br />
piedras de jaspe azteca<br />
asomados al balcón del acecho<br />
entrecierra los ojos<br />
la pequeña pantera de sombra gris<br />
es mediodía<br />
<br />
duerme<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Pon<br />
San Isidro, Alicante, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Piedra y silencio.<br />
Tu nombre, impronunciable.<br />
Asomada a tus ojos,<br />
balcones abiertos<br />
a precipicios de cal y agua,<br />
acompaso mis sueños<br />
a tu presencia.<br />
Como un gato<br />
inexperto<br />
retenido por el miedo<br />
en las alturas<br />
de un árbol,<br />
mis pensamientos se quedan<br />
atrapados en ti.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Francisca Prieto Martínez<br />
Cehegín, Murcia, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Te acuerdas, querido mío<br />
cuando el gato que jugaba <br />
en ese balcón amigo<br />
bebiendo agua del río<br />
y mirándonos despacio<br />
cuando yo aún te quería.<br />
Recuerdas, cuando curaba<br />
con mis manos, bien heladas<br />
la frente bien niquelada<br />
maltratada por la piedra<br />
que te lanzaron con fuerza.<br />
Allí, justo, fue el momento<br />
en que yo más te quería<br />
mas luego, dejé de hacerlo<br />
y el gato me sonreía.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Maria Toca<br />
Santander, España</i><br />
<a href="http://www.lapajareramagazine.com/">www.lapajareramagazine.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Hoy he visto un gato negro<br />
semiescondido detrás de un árbol<br />
chamuscado por el odio.<br />
<br />
Le he tirado una bomba de agua<br />
como esos globitos que llenan los niños<br />
embriagados por la rabia.<br />
<br />
Debería haberle arrojado una piedra<br />
grande dura afilada <br />
para hundirle los sesos<br />
romperle el cráneo en mil trocitos<br />
de estaño.<br />
<br />
Ay qué daño.<br />
<br />
Y después, consumar su venganza<br />
arrojándome por el balcón<br />
hasta que mi cuerpo reventase<br />
rebotando en los alféizares<br />
de todas las ventanas.<br />
<br />
Imagínate una caída infinita<br />
la agonía de saberse muerto<br />
en el aire<br />
no hay lugar para ti en la tierra.<br />
<br />
Un gato me ha mirado.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Juan M. Santiago León<br />
Arganda del Rey, Madrid, España</i><br />
<a href="http://www.sub-let.blogspot. com">www.sub-let.blogspot.com</a><br />
YouTube: <a href="https://www.youtube.com/watch?v=AOdVOo8s_ek">Los Punsetes "Un Corte Limpio"</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Rayuela</i> <br />
<br />
¿Cielo y tierra?<br />
Tiré la piedra<br />
Nada ocurrió <br />
Quise avanzar <br />
Sin las reglas del juego<br />
Puertas, ventanas <br />
Fronteras y verjas…<br />
Mi balcón es otro<br />
Se abre a un mundo <br />
Hermoso<br />
Odioso<br />
El gato que vive conmigo<br />
Me abre los ojos<br />
Esconde la piedra<br />
Su mirada profunda<br />
Me indica el camino<br />
Ni cielo ni tierra<br />
Yo no trepo al árbol del jardín<br />
El agua de lluvia nunca me toca<br />
Nuestro balcón me deja ver<br />
Lo que puede ser<br />
Lo que tal vez será…<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Yolanda Carreras<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>El gato</i><br />
<span style="font-size: small;">(Ecos de O. Girondo)</span><br />
<br />
Desde un balcón otea,<br />
piedra, ferrata, rama,<br />
el verde de la rama<br />
de un árbol. Se menea<br />
y columpia; se recrea,<br />
vacile de retama,<br />
un canario de llama<br />
o un petirrojo tea.<br />
Fija la pieza el gato.<br />
El pájaro se baja<br />
al agua de un regato,<br />
y en un salto felino<br />
va y se… volatiliza<br />
la gesta del minino.<br />
Su sino:<br />
la búsqueda de chance<br />
que vuele en ese trance.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Pedro Bernal<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>QUISIERA SER</i><br />
<br />
Quisiera ser piedra para no sentir<br />
esta angustia que me ahoga. <br />
Nadie me dijo que por amor también se sufre. <br />
Se lo conté a mi gato<br />
y él se acurrucó a mi lado para consolarme. <br />
<br />
Quisiera ser agua y fluir sin sobresaltos.<br />
No estoy para cascadas. <br />
Voy a dejarme llevar, abandonada a la corriente.<br />
Ahora mismo, <br />
solo me entiende el mar. <br />
<br />
Quisiera ser árbol y sentirme<br />
fuerte y robusta ante las adversidades.<br />
Llover mis hojas en otoño<br />
y quedarme desnuda ante ti, <br />
ya no siento el frío en la piel. He dejado de ser hielo. <br />
<br />
Quisiera ser algo, pero aquí estoy<br />
apoyada en la baranda de mi balcón, paralizada, <br />
mirando al infinito, esperando de nuevo<br />
tu llamada que me recuerda lo lejos que estamos<br />
y lo complicado que es todo. <br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>María Carvajal<br />
Cáceres, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<i><br />
Diferencias</i><br />
<br />
Recuerdo esta tarde, padre,<br />
acodado al balcón que asoma a ese mundo ancho,<br />
aquellos días de zoológico,<br />
cuando era otoño y los árboles<br />
cubrían los charcos de agua<br />
que entre risas y retos jugábamos a pisar.<br />
<br />
Disfrutábamos con inocencia del cautiverio infame.<br />
La frescura de entonces no conocía de culpas<br />
y la imaginación igualaba<br />
la salida dominguera<br />
con la gesta de los héroes<br />
que vencían elefantes y leones<br />
en los libros de aventuras.<br />
<br />
La tarde pertenecía<br />
a la fascinación y el asombro,<br />
a los pasos ágiles y elegantes de los gatos<br />
que poblaban el Jardín Botánico.<br />
<br />
Y hoy me pregunto, padre:<br />
¿qué nos separa de ellos?<br />
quizás el convencernos<br />
que ya no somos salvajes;<br />
que abandonamos por milenios la edad de piedra;<br />
que podemos explicar cada crimen<br />
con bonitas palabras<br />
y hacer razonable la mentira y la tortura.<br />
<br />
Tal vez nos haga superiores<br />
la simple maravilla de la explosión hormonal<br />
esa que, civilizadamente, denominamos amor.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Rubén Sacchi<br />
Lanús, Buenos Aires, Argentina</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>HAIKU PARA MIS HIJOS</i><br />
<br />
Balcón de cuento:<br />
gato y piedra escuchan<br />
cantar al árbol.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Karlos Linazasoro<br />
Tolosa, Gipuzkoa</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Recorro el resplandor<br />
de una bandada de pájaros, <br />
bautizo ecos en la matriz del árbol, <br />
descansan en mi boca las estrellas<br />
y se cuelgan de mi brazo.<br />
<br />
En una caricia hermano<br />
el silencio de la piedra y<br />
los cascabeles del agua,<br />
la tierra rancia <br />
y cosechas de manzanas.<br />
<br />
Soy viento <br />
que baila con los gatos.<br />
Deshojo los balcones de citas olvidadas, <br />
colmo de aromas <br />
el cuerpo de tu infancia.<br />
<br />
Soy viento. <br />
Abro todas las jaulas.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Keka Conesa<br />
Sevilla, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<i><br />
El gato al agua</i><br />
<br />
Había un árbol que daba sombra<br />
al final del callejón. Lo cortaron<br />
cuando la abuela era joven.<br />
<br />
Los otros se quejaron, raíces, hojas, mosquitos.<br />
Lo cortaron con hachas.<br />
<br />
Luego, cuando la abuela era vieja y yo niño<br />
levantaron un muro de piedra para tapar el callejón.<br />
<br />
Los otros se quejaron, los de casitas con jardincillo,<br />
niños de uniforme, autos que robar.<br />
<br />
El muro no sería tan alto, dijo la abuela<br />
cuando ya no podía ver que su balcón daba al muro, y no había luz.<br />
<br />
Cuando llueve, el agua que busca su camino<br />
horada las raíces del muro,<br />
inunda el callejón, y los otros se quejan<br />
por no poder llevarse el gato al agua.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Guille Blanc<br />
Granada, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
La noche me mira con sus ojos de gata,<br />
Me besa con sus besos de agua.<br />
<br />
Un árbol bosteza,<br />
Estira sus ramas,<br />
Acaricia el balcón<br />
Dónde sueño un poema.<br />
<br />
La Luna,<br />
Piedra preciosa,<br />
Rompe mi silencio.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Eduardo Benítez Romero<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<br />
charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-59684391973594246632017-05-05T10:00:00.000+02:002017-05-05T21:22:05.662+02:00Palabras prestadas #117Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el poeta neozelandés Jack Ross. Tienen hasta <i>el martes 16 de mayo,</i> para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: <a href="mailto:librodepalabrasprestadas@gmail.com">librodepalabrasprestadas@gmail.com</a><br />
<br />
Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "<a href="http://libropalabrasprestadas.blogspot.com/p/como-participar.html">¿Cómo participo?</a>"<br />
<br />
<br />
<br />
<i><span class="Apple-style-span" style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: x-large;">#117 Las Palabras</span></i> son prestadas por Jack Ross:<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #aa8c48; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-large;">gato</span><br />
<br />
<span style="color: #aa8c48; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-large;">árbol</span><br />
<br />
<span style="color: #aa8c48; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-large;">agua</span><br />
<br />
<span style="color: #aa8c48; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-large;">piedra</span><br />
<br />
<span style="color: #aa8c48; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-large;">balcón</span></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfgcXMfV5WflV5YgdXvSJJdyw2abLil1dj35kcvYhlUg1PS2ERr8tjHGOO-RK2xUOfgely9MSVbwOPK2P9ZE3HX4eO4L0StB7oB_swruQNf8eHwSMn_mTtHujv16BonGNtA4pY5WZGtgw/s1600/Jack+and+Friend_small.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfgcXMfV5WflV5YgdXvSJJdyw2abLil1dj35kcvYhlUg1PS2ERr8tjHGOO-RK2xUOfgely9MSVbwOPK2P9ZE3HX4eO4L0StB7oB_swruQNf8eHwSMn_mTtHujv16BonGNtA4pY5WZGtgw/s400/Jack+and+Friend_small.jpg" width="300" /></a></div>
Jack Ross ha publicado varios libros de poesía, entre ellos <i>City of Strange Brunettes</i> (1998), <i>Chantal's Book</i> (2002), <i>To Terezín</i> (2007), <i>Celanie</i> (2012) y <i>A Clearer View of the Hinterland</i> (2014), además de cuatro novelas y dos libros de relatos cortos. Es director y editor de la revista <a href="http://www.poetrynz.net/">Poetry NZ</a>, y ha editado diversas revistas literarias y antologías. Tiene un doctorado en Inglés y Literatura Comparativa de la Universidad de Edimburgo y actualmente es Catedrático en Escritura Creativa en Massey University.<br />
<br />
<a href="http://mairangibay.blogspot.co.nz/">mairangibay.blogspot.co.nz</a><br />
<a href="http://www.bookcouncil.org.nz/writer/ross-jack/">New Zealand Book Council – Jack Ross</a><br />
<br />
<div style="margin-left: 2em;">
<b><br />
Camionero sobre hielo </b><br />
<br />
El motor se detuvo<br />
a medio bajada por la rampa de salida<br />
<br />
justo cuando cambió el semáforo a verde<br />
<i>para con cuidado en el arcén<br />
<br />
y enciende<br />
la luces de emergencia</i><br />
<br />
decía Bronwyn<br />
fuimos a buscar ayuda<br />
<br />
me dejó en la estación de servicio<br />
cuando llegué al coche<br />
<br />
había un policía<br />
un autobús había golpeado un vehículo utilitario<br />
<br />
calle abajo <br />
<i>Necesitaba esto como un tiro en la cabeza</i><br />
<br />
decía<br />
el de la grúa era un viejo fibroso<br />
<br />
que levantó el coche<br />
sin esfuerzo<br />
<br />
mientras dábamos saltos<br />
en la cabina de su camión<br />
<br />
pensé<br />
<i>ya sé qué se siente<br />
<br />
al conducir un gran camión<br />
sobre los campos de hielo</i><br />
<br />
mi álter ego<br />
radio frequencia en mano<br />
<br />
abierta la botella de Jim Beam <br />
entre las piernas<br />
<br />
el horizonte gris de peltre</div>
<br />
<br />
(Traducción del poema <i><a href="http://www.artagent.co.nz/poetry/2015/broadsheets/broadsheetjd.htm">Ice Road Trucker</a></i> de Jack Ross – traducido por Charles Olsen)<br />
<br />
<br />
El viernes 19 de mayo 2017 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.<br />
<br />
<hr />
<br />
El premio al mejor poema será el libro <i><a href="http://www.pre-textos.com/escaparate/product_info.php?products_id=1195">Mirar el fuego</a></i> de Rocío Arana Caballero de la editorial <a href="http://www.pre-textos.com/">Pre-textos</a><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCaAoi6Pwn9TyCspfngHiLPp5VvcLfnkxnYalcWbcFM89U8JWkFh5UKZEgpdLWTkrNv0tmjE_T0Os4YgNVEx-GoY8mCb1XUq1Z3jnFUKws3ePgz1dGFUXp8HSDAy9Im-APZ9y7hirqtPI/s1600/PT-Arana.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCaAoi6Pwn9TyCspfngHiLPp5VvcLfnkxnYalcWbcFM89U8JWkFh5UKZEgpdLWTkrNv0tmjE_T0Os4YgNVEx-GoY8mCb1XUq1Z3jnFUKws3ePgz1dGFUXp8HSDAy9Im-APZ9y7hirqtPI/s320/PT-Arana.png" width="218" /></a></div>
Dos botones de sangre entre mis dedos<br />
por enredar con el brasero antiguo:<br />
era el cine de invierno. Chocolate<br />
y miradores blancos de cristal,<br />
árboles en la plaza, bicicletas<br />
y Superman cayendo del columpio.<br />
Tardes en que mirar el fuego era<br />
como tener un novio,<br />
jugar a cosas serias de mayores.<br />
<br />
<i>Mirar el fuego</i><br />
<br />
Rocío Arana nació en Sevilla en 1977 y es doctora en Filología Hispánica por la Universidad Hispalense. Ha publicado dos poemarios, <i>Magia</i> (Sevilla, Númenor, 2002), y <i>Pampaluna</i> (Madrid, Adonáis, 2004), que resultó ganador del premio Florentino Pérez Embid, de la academia sevillana de Buenas Letras. Recientemente ha sido editado su primer libro de poemas en prosa, <i>Las siete barbies solteras</i> (Sevilla, Númenor, 2010.)<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi19NaiwXxQvmsP3OhLVp5BFjlJiH766HxsTf1_szdz9ZyamdhLa95xbNuiEiFcmqtOPWVkKGCQCmSkeHQgd2jmzendS2xfYb9ClioCM6Vxc4RVTjc5aAFuFQBndwm_g8y1BFnRsudFYJA/s110/pre-textos_palabras+prestadas.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi19NaiwXxQvmsP3OhLVp5BFjlJiH766HxsTf1_szdz9ZyamdhLa95xbNuiEiFcmqtOPWVkKGCQCmSkeHQgd2jmzendS2xfYb9ClioCM6Vxc4RVTjc5aAFuFQBndwm_g8y1BFnRsudFYJA/s80/pre-textos_palabras+prestadas.png" /></a></div>
<br />
<br />
Más información sobre el libro en <a href="http://www.pre-textos.com/escaparate/product_info.php?products_id=1195">Pre-textos</a><br />
<br />
<br />
<hr />
<br />charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-45698905061212914892017-05-05T09:00:00.001+02:002017-06-30T17:22:28.668+02:00Poemas prestados #116Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por Palmira Márquez. Te animamos a que sigas participando en la centésima diecisiete edición que empieza el viernes 5 de mayo del año 2017.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYEOmeGchrunkBo_3cru3ysGW1sc_SqARFc7ezMxd0MaegDM5bfnioP4OY9sv0ybo3Lbp85qI8EwAKqc0HqG7xTemRXQ0z0BzkQmtYIpehJSKz9sarENwWANHF8M79NbuLO6YC5lyBL4/s800/cuadernosdelvigia.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="110" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYEOmeGchrunkBo_3cru3ysGW1sc_SqARFc7ezMxd0MaegDM5bfnioP4OY9sv0ybo3Lbp85qI8EwAKqc0HqG7xTemRXQ0z0BzkQmtYIpehJSKz9sarENwWANHF8M79NbuLO6YC5lyBL4/s800/cuadernosdelvigia.jpg" width="120" /></a></div>Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Dudu Fdez quién recibirá los libros <i><a href="http://huergayfierro.com/antipodas/">Antípodas</a></i> de Charles Olsen de la editorial <a href="http://huergayfierro.com/">Huerga y Fierro</a> y, cortesía de Dos Passos, <i><a href="https://www.planetadelibros.com/libro-el-sexto-animal/207968#soporte/207968">El Sexto Animal</a></i> de Luis Eduardo Aute de la editorial <a href="https://www.planetadelibros.com/editorial/espasa/5">Espasa es Poesía</a>.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:<br />
<i>cultura, pensamiento, libertad, futuro y belleza.</i><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>El intelectual</i><br />
<br />
Cargar la mochila con datos,<br />
referencias,<br />
pensamientos,<br />
lecturas,<br />
interpretaciones sesudas.<br />
<br />
La derrota en pos de la belleza,<br />
escondida en un futuro<br />
de blanco sobre negro.<br />
<br />
La felicidad diseccionada<br />
en un manual ajado.<br />
La libertad en un verso roto.<br />
<br />
Cultura:<br />
Una forma artificial<br />
de no sentirse solo.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Dudu Fdez<br />
Villamuriel de Cerrato, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Ya no quiero explorar <br />
más pensamientos<br />
que la libertad oculta de tu boca;<br />
en los lunares de tu espalda viven<br />
la belleza del óleo y de las olas.<br />
Ya no quiero explorar ningún futuro<br />
de culturas con fechas y apellidos;<br />
ya no quiero listados en papeles manchados de óxido y de siglos.<br />
En tus manos <br />
de alábega y palmeras<br />
ríe la vida turquesa y amarilla,<br />
ya no quiero más sombra<br />
en mi horizonte<br />
que la de las gaviotas en la arena.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Pon<br />
San Isidro, Alicante, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Paul y los demás</i> <br />
<br />
Escribió su nombre <br />
Desgranando superficies, <br />
Pensamiento profundo <br />
Desde el convencimiento <br />
De poder conocerla:<br />
Libertad <br />
Mis ojos adolescentes<br />
Descubrían la belleza <br />
De las palabras <br />
Escritas, leídas, recitadas, cantadas<br />
Apuntalando el futuro <br />
De unos seres crecientes<br />
Que torpemente sorbían cultura,<br />
Sollozos de violines otoñales,<br />
Infiernos y paraísos artificiales,<br />
Jaulas abiertas,<br />
Amor, <br />
Sueños, suspiros, muertes...<br />
Compañeros de periplo.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Yolanda Carreras<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
…jazmín adelfa brisa<br />
la luz realza el blanco de la cal<br />
subir tender la ropa<br />
tela de araña sombras el zaguán<br />
alguna nube barco<br />
flamea con entera libertad<br />
belleza de las copas las tirantas<br />
pájaros calcetines uno impar<br />
montañas horizonte la pradera<br />
mirar para otro lado criticar<br />
allá aún más allá donde futuro<br />
sin miedo al qué dirán<br />
la camisa la blusa<br />
danzan entre la jarcia y el sedal<br />
cultura de la vida<br />
tímidos los intentos de abrazar<br />
sábanas destilando su perfume<br />
piratas del caribe en alta mar<br />
rubor sentir idea clandestina<br />
un tiempo detenido en un pajar<br />
combustión en el hueco de la duda<br />
calzoncillos y bragas pinza chal<br />
cruje la puerta alguien entrañable<br />
presencia lejanía mocedad…<br />
alborota la brisa<br />
que, como el pensamiento, viene y va.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Pedro Bernal<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Era una pasión sincera</i><br />
<br />
Era una pasión sincera,<br />
toda una costumbre inquieta<br />
urdir —acaso— sentidos<br />
con cinco “Palabras prestadas”<br />
por tantos dadores<br />
de plena cultura.<br />
<br />
Lanzaras belleza o quedaras sumido en estadios<br />
profundos de serio fracaso,<br />
reconozco libertad en las maneras<br />
que luego armarían<br />
las pobres<br />
o dignas<br />
o justas<br />
palabras<br />
expuestas.<br />
<br />
Ahora preveo —no es que sea un pensamiento oscuro—<br />
cortantes futuros<br />
tirando palabras<br />
que nadie nos preste<br />
—si acaso la calle<br />
si acaso los aires—<br />
y acaben cerrando los puños o teclas<br />
que usaron palabras<br />
en préstamo vivo<br />
y no esperan nada<br />
que quiebre el mañana.<br />
<br />
Quedará una siesta lánguida en las letras.<br />
Afanes prestados,<br />
palabras silentes,<br />
las gracias se filtran<br />
por estas mis letras<br />
que penan<br />
si acaban.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Vicente Javier Fernández Gómez<br />
Añastro, Burgos, España</i><br />
<a href="http://vicentejavier-f.blogspot.com.es/">vicentejavier-f.blogspot.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Amigo Sancho</i><br />
<br />
El futuro, Sancho, no está escrito,<br />
ni menos preso pero si abierto.<br />
<br />
Es un elogio a la imaginación,<br />
solo hace falta tener buen criterio,<br />
para distinguir los fotogramas<br />
del elenco.<br />
<br />
Jamás pases por alto, la cultura,<br />
de tus antepasados,<br />
y de los bellos versos enfrascados<br />
en el aire de la mañana,<br />
que no pueden ser hipotecados.<br />
<br />
No entres en discusiones,<br />
sobre la Belleza,<br />
de ella no se habla,<br />
se admira, y dichoso quién<br />
la goza.<br />
<br />
Mas gozoso es el poderoso,<br />
que tiene a la Libertad como consejera,<br />
y no se deja llevar por artimañas,<br />
del señorito Don Dinero.<br />
<br />
Estoy cansado de tanto solariego calor,<br />
espero la edad de los colores ocres,<br />
portando las flores de pensamiento,<br />
elementos híbridos de cruces de caminos<br />
y ensanchamiento de miras, para que<br />
enfríe el ambiente de zozobra.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>David Sánchez Cruzado<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Robé el mar<br />
el mismo instante que lo conocí,<br />
hace muchos años<br />
y sentí la mano de mi abuelo<br />
apretando mi pequeña mano<br />
en su táctil guiño de aprobación.<br />
No hubo castigo en mi primer robo,<br />
desde aquel día<br />
soy un ladrón empedernido,<br />
mi pensamiento es cleptómano,<br />
roba la belleza de las cosas,<br />
el alma de las personas<br />
los olores y todos los sueños.<br />
<br />
Robé aquella tarde de septiembre<br />
que tú me mirabas de reojo,<br />
la recuerdas bien,<br />
porque se me escapó una lágrima,<br />
me viste llorar y usar el botín,<br />
para comenzar a hablarte de futuro.<br />
<br />
Robé las alas de la libertad<br />
y ya no se volver a casa,<br />
se que seguirá esperándome,<br />
abierta y recogida.<br />
<br />
Robé de la cultura<br />
cuanto pude y me dejaron los hombres,<br />
<br />
si, soy un ladrón,<br />
no tengo remedio<br />
no tengo absolución,<br />
tú nunca me juzgaste,<br />
porque también robaste mi corazón<br />
y permitiste, mientras sonreías,<br />
que yo me quedara con el tuyo.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Suso Torriente<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Hoy</i><br />
<br />
Rompió el día<br />
tras una noche velada<br />
se abrieron las puertas<br />
y el pensamiento único<br />
se perdió en los abismos.<br />
<br />
Nacieron palabras, ideas,<br />
sueños, el pasado quedó<br />
en la otra orilla.<br />
<br />
El futuro se adivina<br />
entre las inexistentes<br />
ruinas.<br />
La libertad enarbola<br />
su desnuda bandera<br />
a un sueño real.<br />
<br />
La cultura surge<br />
de entre las musas<br />
y acaricia las almas<br />
de aquellos<br />
dormidos<br />
que despiertan<br />
a una nueva vida.<br />
<br />
La belleza escondida<br />
en los ojos que miran<br />
promesa de un mañana<br />
sin ignorancia.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Ainhoa González de Alaiza<br />
Granada, España</i><br />
<a href="http://todoloquetienenombrexiste.blogspot.com.es/">todoloquetienenombrexiste.blogspot.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
El vino solo es vino<br />
en el murmullo ronco de tu boca,<br />
en este altar delirante <br />
de ropas deshabitadas.<br />
Amas la extensa belleza de mi vacío, <br />
amo tu corazón con sus raíces húmedas. <br />
<br />
Entre nosotros dos<br />
la cólera del viento se desgrana <br />
en la quietud de una fatiga fértil, <br />
en el rumor de ola agónica <br />
que vierte la libertad conquistada <br />
en mi vientre.<br />
<br />
Paseamos sin prisa por el futuro <br />
de nuestras manos nocturnas,<br />
dóciles a los climas de las caricias.<br />
<br />
Vienes a nacer en mí,<br />
y nacemos bajo la pólvora.<br />
La muerte es solo la paz lenta<br />
de los latidos. <br />
Ya no nos pertenecen.<br />
Profeso tu cultura de pasión sostenida,<br />
tú el incendio de mi garganta <br />
en cada partida.<br />
Vuelves siempre a la latitud secreta<br />
de mi pensamiento,<br />
como una flor anticipada.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Keka Conesa<br />
Sevilla, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Con ironía</i><br />
<br />
La belleza del futuro se prevé<br />
como en épocas pasadas,<br />
basta echar una mirada<br />
para saber lo que fue.<br />
<br />
Según las tecnologías<br />
avanzará la cultura…<br />
y como fruta madura<br />
nos venderán fruslerías.<br />
<br />
Al final, el pensamiento<br />
de cada cuál es muy suyo<br />
para aceptar lo que impongan.<br />
<br />
Que con libertad me siento<br />
y evitando los chanchullos<br />
me alejaré de las normas.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Carmen Barrios Rull<br />
Leganés, Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Bestiario</i><br />
<br />
La gorgona petrifica esa hora<br />
en que ves su belleza de tormento <br />
tocada de serpientes, como un cuento.<br />
<br />
El basilisco marchita la flora <br />
con su aliento: que con su destructora<br />
vista nunca te alcance el pensamiento.<br />
<br />
La esfinge y su desafio, tan lento <br />
de enigmas, a ese viajero que ahora<br />
llega a Tebas: un reto a su cultura.<br />
<br />
El olifante llama a la guerra: dura<br />
la libertad lo que arde una vela<br />
que se extingue al derrumbarse los muros. <br />
<br />
Mas queda una esperanza de futuro:<br />
se levanta el ave fénix… y vuela.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Gabriel Merino<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Mi pensamiento, <br />
se pierde…<br />
buscando libertad,<br />
en la belleza<br />
de un Cultura<br />
en decadencia<br />
que augura un futuro incierto<br />
mientras,<br />
en la distancia del tiempo,<br />
arden en las hogueras de la indiferencia<br />
los libros que nos condujeron <br />
hasta hoy…<br />
y se erigen, falsos profetas<br />
que proclaman el reino<br />
de una palabra muerta,<br />
quizás todo estaba escrito<br />
y no supimos leerlo.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Manuel Díaz García<br />
Gáldar, Las Palmas, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>AGUA</i><br />
<br />
La lluvia sobre un charco<br />
es miedo sobre angustia<br />
y si fuera sobre la montaña<br />
sería soberbia sin futuro<br />
<br />
El agua con su trueno<br />
es lucha con su libertad<br />
y si viniera con viento húmedo<br />
bebería cultura compartida<br />
<br />
Desde un aniquilado fuego<br />
vas hacia una ceniza renacida<br />
y presumen los barros en la tierra<br />
de pensamientos en el libro<br />
<br />
La belleza del lago siempre<br />
es amistad del desconocido<br />
y hacen las nubes en el cielo<br />
de espejo para el poema.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Julio Alcalá<br />
Castellón, España</i><br />
<a href="http://julioches.blogspot.com.es/">Julio’s Blog</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>ANTÍPODAS</i><br />
<br />
<b>A</b>l otro lado del mundo,<br />
<br />
<b>N</b>uestro opuesto es la belleza,<br />
<br />
<b>T</b>ransfigurada en rareza,<br />
<br />
<b>I</b>gnorada en un segundo,<br />
<br />
<b>P</b>olos unidos, mitad con mitad,<br />
<br />
<b>O</b>puestos vertebrados que al compás giran,<br />
<br />
<b>D</b>ía, noche, rostros que nunca se miran,<br />
<br />
<b>A</b>rcaicas culturas sofocadas, sin libertad,<br />
<br />
<b>S</b>on dos imanes moviendo la esfera,<br />
<br />
<b>O</b>ndas magnéticas derribando un muro,<br />
<br />
<b>L</b>uces y sombras para pensamiento,<br />
<br />
<b>S</b>oles y lunas en compas de espera,<br />
<br />
<b>E</b>cos y voces mirando el futuro,<br />
<br />
<b>N</b>otas discordantes a merced del viento.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Carmen Hernández Montalbán<br />
Guadix, Granada, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Es una hermosa herencia<br />
y que nos ha sido dada<br />
a través de la Cultura<br />
largos años cultivada<br />
y que ha dejado huella, <br />
es la lengua Castellana.<br />
<br />
Divulgada por el mundo,<br />
sin barreras ni fronteras,<br />
es nuestro orgullo hispano<br />
que hace sentir al orbe<br />
su pensamiento más sano,<br />
e infunde con su ideal<br />
Libertad, Justicia, Amor,<br />
derribar la tiranía,<br />
hermanar pueblos lejanos,<br />
soñar, y no es utopía<br />
que hay un futuro mejor.<br />
<br />
Para vivir sin el miedo,<br />
mirar y ver la belleza<br />
que hay en la Madre Tierra.<br />
<br />
Si olvidamos las guerras<br />
que matan nuestra alegría<br />
y arruinan nuestra vida,<br />
destruyen seres humanos<br />
que deben ser como hermanos.<br />
<br />
Sembremos la única paz<br />
y todos contribuyemos<br />
a vivirla en libertad.<br />
<br />
Lucha pacífica y tenaz,<br />
que todo el mundo merece<br />
Instrucción, trabajo y pan,<br />
destruir el armamento,<br />
en su lugar, las Escuelas<br />
que enseñen al ciudadano<br />
a desarrollar talento,<br />
ser libre n su pensamiento<br />
sin cadenas ni atamientos.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Hortensia Ayuso Oliva<br />
Torremocha de Jarama, Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Tu estrella</i><br />
<br />
Libertad es la cultura<br />
de tu pensamiento<br />
libro de tus <br />
paginas de vida <br />
futuro <br />
de tu belleza <br />
interna que florece <br />
en tu caminar<br />
donde deja tu <br />
semilla con tu <br />
trabajo, producto<br />
de tu árbol<br />
cultivado <br />
con tu profundo <br />
amor<br />
que crecerá<br />
en tu pasar <br />
con hojas de oro <br />
flores de plata <br />
con la luna <br />
que te ilumina <br />
en cada suspirar<br />
de luz <br />
estrella que es tuya.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Martha del Pilar</i><br />
<a href="http://marthadelpilarrodriguezmorales.blogspot.com/">Un Pensamiento</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>EL QUINTETO DE LA VIDA</i><br />
<br />
Cultura: no mucha, ¡Dios!, para estar a la altura.<br />
<br />
Pensamiento: lo que se desvanece cuando miento.<br />
<br />
Libertad: dime, oi, que esta jaula no es de verdad.<br />
<br />
Futuro: despacio, amor, ya caigo de maduro.<br />
<br />
Belleza: la nada toda, una azul cereza.<br />
<br />
Moraleja: “De verdad miento, a la altura y maduro: no existen las cerezas azules, la belleza no es lo puro”.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Karlos Linazasoro<br />
Tolosa, Gipuzkoa</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-74023590441840772012017-04-21T10:00:00.000+02:002017-04-21T11:54:35.451+02:00Palabras prestadas #116Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por Palmira Márquez, directora de Dos Passos. Tienen hasta <i>el martes 2 de mayo,</i> para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: <a href="mailto:librodepalabrasprestadas@gmail.com">librodepalabrasprestadas@gmail.com</a><br />
<br />
Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "<a href="http://libropalabrasprestadas.blogspot.com/p/como-participar.html">¿Cómo participo?</a>"<br />
<br />
<br />
<br />
<i><span class="Apple-style-span" style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: x-large;">#116 Las Palabras</span></i> son prestadas por Palmira Márquez.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="309" src="https://www.youtube.com/embed/8GGNEbVnfGQ?rel=0" width="550"></iframe><br />
<span style="font-size: small;">*Nota: si por algún motivo no puedes oír</span><br />
<span style="font-size: small;">las palabras están al pie de la entrada.</span></div>
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifotz2G8Siyj-jLmgM1ahnn1PUtABmkSGuXZWttk3m3DXR_hBcBYKQbdT0QVLD3IK6iPhyphenhyphenFNWu_GHpy12ILcYUEVkmMVrKxyuNI08PvDE-J_ZqXcRI3tDt-kZi3kpQNUtg1F4RKqRI9aA/s1600/DSCF6496_edit-2small.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifotz2G8Siyj-jLmgM1ahnn1PUtABmkSGuXZWttk3m3DXR_hBcBYKQbdT0QVLD3IK6iPhyphenhyphenFNWu_GHpy12ILcYUEVkmMVrKxyuNI08PvDE-J_ZqXcRI3tDt-kZi3kpQNUtg1F4RKqRI9aA/s400/DSCF6496_edit-2small.jpg" width="263" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fotografía: Charles Olsen</td></tr>
</tbody></table>
<b>Palmira Márquez</b>. Socia fundadora y Directora de <a href="http://dospassos.es/">DOS PASSOS</a>, Agencia Literaria y Comunicación, se licencia en Periodismo por la Universidad de Sevilla y trabaja desde entonces en el ámbito de la Comunicación. Su carrera la inicia en Sevilla, primero en la cadena Ser, y pasa luego a desarrollar su trabajo en gabinetes de prensa (Izquierda Unida-Los Verdes/Convocatoria por Andalucía) y en la Agencia de información andaluza Sur Press. En 1996 fue directora de publicaciones de la empresa Soluciones de Marketing, con sede en Oviedo, en donde llegó a dirigir cuatro cabeceras de revistas de comunicación externa e interna para empresas públicas y privadas. En 1999 se trasladó a Madrid para dirigir la Comunicación de la Cadena de Librerías Crisol, en el ámbito nacional, pertenecientes al Grupo Santillana-Grupo Prisa. En 2001 se estableció por su cuenta y comenzó una trayectoria como gestora cultural y agente de comunicación llevando la prensa de importantes editoriales y eventos culturales. En 2003 crea <a href="http://dospassos.es/">DOS PASSOS</a>, agencia literaria y comunicación, desde la que lleva la prensa de importantes eventos culturales de carácter nacional e internacional, como la Feria del Libro de Madrid, La Noche de los Libros, La Muestra de Cine Europeo de Segovia, la Mostra Portuguesa, el festival Ellas Crean, el Festival de Teatro Clásico de Alcalá, Surge Madrid…, y la prensa de importantes apuestas de grandes grupos editoriales y de editoriales independientes. <br />
Desde la agencia literaria, representa a más de cincuenta autores, muchos de ellos importantes voces del actual panorama literario español. Además, la agencia lleva cuatro años convocando el Premio Dos Passos a la Primera Novela, patrocinado por Ámbito Cultural, con el objetivo de descubrir nuevas voces y premiar la calidad literaria. <br />
Ha publicado, con la escritora Silvia Grijalba, dos libros en los que mezclan literatura y cocina: <i>Mujer profesional independiente busca ensaladas para compartir</i>, y <i>Mujer joven, alternativa, busca platos vegetarianos (sin tofu) para compartir</i>.<br />
Desde Dos Passos ha coproducido, junto a TVE, el documental <i>Robles, duelo al sol</i>, dirigido por Sonia Tercero Ramiro. <br />
<br />
<br />
El viernes 5 de mayo 2017 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.<br />
<br />
<hr />
<br />
El premio al mejor poema será los libros <i><a href="http://huergayfierro.com/antipodas/">Antípodas</a></i> de Charles Olsen de la editorial <a href="http://huergayfierro.com/">Huerga y Fierro</a> y, cortesía de Dos Passos, <i><a href="https://www.planetadelibros.com/libro-el-sexto-animal/207968#soporte/207968">El Sexto Animal</a></i> de Luis Eduardo Aute de la editorial <a href="https://www.planetadelibros.com/editorial/espasa/5">Espasa es Poesía</a>.<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="20"><tbody>
<tr> <td align="left" valign="top" width="280"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCbqzkUKOwflPSUwFZ8m1tf-6XhUEmzdUXmTVwRNo_U4Wf2QBbWtDOTVH8oUeODQFj-Hpr61NZk8p6b_EBiCHlPNAK7aK17h8GvGrRgHS6fjnyOx4R1HyqRODObQveCdlafMMblsStLF8/s1600/HF-Olsen.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCbqzkUKOwflPSUwFZ8m1tf-6XhUEmzdUXmTVwRNo_U4Wf2QBbWtDOTVH8oUeODQFj-Hpr61NZk8p6b_EBiCHlPNAK7aK17h8GvGrRgHS6fjnyOx4R1HyqRODObQveCdlafMMblsStLF8/s320/HF-Olsen.jpg" width="201" /></a></div>
ANTIPODAS, obra que explora desde momentos normales y cotidianos hasta las situaciones más surrealistas con un toque de humor y misterio, acompañado de las imágenes sublimes que caracterizan al autor. Poemas directos, limpios y emotivos.<br />
El artista y poeta neozelandés Charles Olsen escribió muchos de los poemas de <i>Antípodas</i> bajo el nombre de Gastón de Maeztu, pseudónimo con lo cual participaba en Palabras Prestadas.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHAmy_AkYQaFTmpMrKm3MSSRfCu20JOA2IUK3Yc5Y9Dv8kdSjDZ-rEqrcFSqWJvYrh8oL5kvFfrHgdGIFiybaNKaNZokEE7hpDFYHmZj6xWWJJfxNFeu-2OWidJlIhwXJll2RzfzQARoc/s1600/Logo+Huerga+y+Bisonte_palabras+prestadas.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHAmy_AkYQaFTmpMrKm3MSSRfCu20JOA2IUK3Yc5Y9Dv8kdSjDZ-rEqrcFSqWJvYrh8oL5kvFfrHgdGIFiybaNKaNZokEE7hpDFYHmZj6xWWJJfxNFeu-2OWidJlIhwXJll2RzfzQARoc/s140/Logo+Huerga+y+Bisonte_palabras+prestadas.png" /></a></div>
Más información sobre el libro en <a href="http://huergayfierro.com/antipodas/" target="_blank">Huerga y Fierro</a> </td> <td align="left" valign="top" width="280"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihuKmXSmDeVW6wwwx3HVDAN3NwjW7SKIXIU5cuQCv8I6_ssfaTNI9JAp-4Xsla70_hyAFMvzmtxjBOKQmWohkT62zifRb7_dv9kr-OgwMkv74no15C2V74oPMpqTzpX0L2IFSujko6zPg/s1600/Screen+shot+2017-04-20+at+3.50.09+PM.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihuKmXSmDeVW6wwwx3HVDAN3NwjW7SKIXIU5cuQCv8I6_ssfaTNI9JAp-4Xsla70_hyAFMvzmtxjBOKQmWohkT62zifRb7_dv9kr-OgwMkv74no15C2V74oPMpqTzpX0L2IFSujko6zPg/s320/Screen+shot+2017-04-20+at+3.50.09+PM.png" width="211" /></a></div>
<br />
«Gamberro del idioma. Sancho Panza del verbo. Quijote hasta el hallazgo. Discípulo fecundo de aquel maestro Cervantes que escribía hicieron fuego ludiendo dos palos secos el uno contra el otro…» <br />
<div style="text-align: right;">
<i>Fernando Beltrán</i></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPmv9gt2qOZfSWFzQUL885M4I8RAwKxkV-6E8wy90mcfS3litN5hKEZUG_noVKe4LWDkRkPaTO92oPy2nCUpTsk5j66DdkuCp6tb1SU1RCUdB9ETExo38_uNYMTTPywD2a-TF5aWTao1U/s1600/Screen+shot+2017-04-20+at+4.22.34+PM.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="80" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPmv9gt2qOZfSWFzQUL885M4I8RAwKxkV-6E8wy90mcfS3litN5hKEZUG_noVKe4LWDkRkPaTO92oPy2nCUpTsk5j66DdkuCp6tb1SU1RCUdB9ETExo38_uNYMTTPywD2a-TF5aWTao1U/s80/Screen+shot+2017-04-20+at+4.22.34+PM.png" width="80" /></a></div>
Más información sobre el libro en <a href="https://www.planetadelibros.com/libro-el-sexto-animal/207968#soporte/207968">Espasa es Poesía</a> </td></tr>
</tbody></table>
<br />
<hr />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: small;"><i>*(cultura, pensamiento, libertad, futuro y belleza.)</i></span></div>
charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-53990087834006408392017-04-21T09:00:00.001+02:002017-06-30T17:22:46.857+02:00Poemas prestados #115Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por Sonia Betancort. Te animamos a que sigas participando en la centésima dieciséis edición que empieza el viernes 21 de abril del año 2017.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYEOmeGchrunkBo_3cru3ysGW1sc_SqARFc7ezMxd0MaegDM5bfnioP4OY9sv0ybo3Lbp85qI8EwAKqc0HqG7xTemRXQ0z0BzkQmtYIpehJSKz9sarENwWANHF8M79NbuLO6YC5lyBL4/s800/cuadernosdelvigia.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="110" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYEOmeGchrunkBo_3cru3ysGW1sc_SqARFc7ezMxd0MaegDM5bfnioP4OY9sv0ybo3Lbp85qI8EwAKqc0HqG7xTemRXQ0z0BzkQmtYIpehJSKz9sarENwWANHF8M79NbuLO6YC5lyBL4/s800/cuadernosdelvigia.jpg" width="120" /></a></div>Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Lola Deán Guelbenzu quién recibirá el libro <i><a href="http://www.vasoroto.com/?lg=es&id=4&lid=156">La sonrisa de Audrey Hepburn</a></i>, firmado por la autora Sonia Betancort, de la editorial <a href="http://www.vasoroto.com/?lg=es">Vaso Roto</a><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:<br />
<i>aceituna, estuario, inocencia, estrella y página.</i><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<i><br />
Desde el Olivo</i><br />
escapan aceitunas<br />
verdes<br />
en esperanzas,<br />
negras<br />
de noche o luna.<br />
<br />
Que son tus ojos niña<br />
clara inocencia<br />
como dos lucecitas<br />
de Cielo<br />
Tierra.<br />
<br />
Cerquita del estuario<br />
cuando anochezca...<br />
contaremos un sueño<br />
con cada estrella.<br />
<br />
Será como ese cuento<br />
hilado en un poema<br />
de páginas escritas,<br />
cintas de seda<br />
en colores de mar,<br />
Tu y Yo<br />
Sirenas.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Lola Deán Guelbenzu<br />
Majadahonda, Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Nervios, cultura y arte</i><br />
<br />
La conciencia nerviosa<br />
La aceituna verde y jugosa<br />
Del dolor y los gustos<br />
Del ciclista y sus puertos<br />
<br />
Cultura social de mercenario<br />
Seguridad del estuario<br />
Con rechazo y sin inclusión<br />
Con inocencia y sin pasión<br />
<br />
Cien artísticos desatinos<br />
Mil páginas y el Destino<br />
Las almas y sus versos<br />
Las estrellas y sus universos<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Julio Alcalá<br />
Castellón, España</i><br />
<a href="http://julioches.blogspot.com.es/">Julio’s Blog</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Abaten a tiros a un campesino<br />
no Centroamérica, sino en Sierra Morena,<br />
mientras recoge la aceituna,<br />
no en 2011, sino en 2040.<br />
No era su propiedad, remarcan los idólatras,<br />
no dicen que lo hacía por el bien colectivo,<br />
mientras jornadas alternaba para poder<br />
pagarse el vestuario de la obra de teatro.<br />
En escena La Ópera de los Tres Centavos<span style="font-size: x-small;"><sup>1</sup></span>.<br />
<br />
Hubo un tiempo en el que creía<span style="font-size: x-small;"><sup>2</sup></span> en la inocencia<br />
del Sistema interestelar, al igual que tú,<br />
pero ya me he bajado del caballo, para que<br />
voy a seguir creyendo en éste, si cada<br />
noche cuando se apagan las luces, me subo<br />
en lo alto de la colina con el objetivo de<br />
ver mí Estrella, pero ésta ya no está, quizás<br />
nunca estuvo, yo siempre pensé en ella,<br />
como no pensar en ella, esa luz remarcada y puntiaguda<br />
que te ilumina en los tiempos más atroces.<br />
<br />
Estoy escribiendo un reportaje sobre los meneos sociales,<br />
y me queda una última página,<br />
la noticia del campesino me duele, pero …<br />
y mí Estrella, quién escribirá por ella, sino lo hago yo.<br />
<br />
Pude hacer un epopeya de ella, pero…<br />
le resta verosimilitud, mejor una crónica.<br />
<br />
Dice así: Hayan una estrella roja y calurosa,<br />
en el centro de los corazones, a diferencia<br />
de las amarillas, ésta no se puede observar,<br />
se manifiesta únicamente a través de los actos.<br />
<br />
<hr align="left" width="20%" /><span style="font-size: small;">1 Obra de teatro de Bertolt Brecht representada por primera vez 1928<br />
2 Comienzo del poema “La canción del no y el sí” de Bertolt Brecht.</span><br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>David Sánchez Cruzado<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Copa de Vino</i><br />
<br />
La aceituna es <br />
la señal en una <br />
copa de vino<br />
donde un pez<br />
de rio, sigue el mar<br />
en el estuario<br />
donde navega <br />
con la inocencia<br />
que lo convierte en<br />
estrella<br />
sacudiéndose <br />
en sus olas <br />
paginas <br />
de su misterio marino<br />
que lo conduce <br />
a su río <br />
en la espuma <br />
de su copa de vino.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Martha del Pilar<br />
<a href="http://marthadelpilarrodriguezmorales.blogspot.com/">Un Pensamiento</a></i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<i><br />
TE ESPERO Y VEN</i><br />
<br />
Tú, amor, estuario de mi sangre,<br />
rosa azul de pura melancolía,<br />
¿por qué mueres o vives cada día<br />
sin risa ni luz ni estrella ni hambre?<br />
<br />
Con los ojos te escribo esta página<br />
blanca y aceituna, sin alevosía<br />
ni nocturnidad, pues tú tan vacía<br />
eres de mí una flor sin esquina.<br />
<br />
Tu inocencia duerme siempre junto a mí,<br />
en esta casa colgada del cielo<br />
que los dos construímos de la nada.<br />
<br />
Huir, vida, no es esconderse en ti;<br />
te espero y ven, no tardes más que un duelo:<br />
sin ti soy un samurai sin espada.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Karlos Linazasoro<br />
Tolosa, Gipuzkoa</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>MISIVA III</i> <br />
<br />
Huesecillos de peces son espinas de flores<br />
Ni troncos de palmeras ni bambúes tus piernas<br />
¡oh resto de entropía entre uno y otro amanecer!<br />
<br />
Relampaguean los circuitos neuronales <br />
Absorto en fibra óptica navegas sin estrella<br />
de silencio en silencio nada se oculta<br />
ningún íntimo sentido tras las cosas <br />
tras el rastro de nuestros sueños pobres<br />
<br />
Luego, por el hambre ungidos, <br />
desayunamos una esperanza de media luna<br />
<br />
¿Comulgaremos exclusión hasta el ocaso?<br />
¿Plantaremos semillas de crisantemos máximos?<br />
¿O sedientos de fe criaremos futuros<br />
en mundos de inocencia donde guarecernos<br />
en la atónita belleza de una fuga?<br />
<br />
¡Abajo<br />
con la parsimonia de las aceitunas!<br />
<br />
Sepas que Lógica es también ficción <br />
y Progreso otro mito en el libro del cosmos<br />
—¿razonan los estuarios?—<br />
<br />
¡Abajo<br />
con los embustes y los aspavientos!<br />
<br />
Si hasta el hierro de la dama <br />
se derrite a la luz de cuatro velas<br />
y al funeral de todas nuestras páginas <br />
¿a quién invitaremos?<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Amparo Arróspide<br />
Sotillo de la Adrada, Ávila, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
NUESTROS ACTOS<br />
<br />
Acontece,<br />
relámpago repliega,<br />
mismo frío,<br />
estuario donde duermen los limos.<br />
<br />
<br />
Inocencia proclamada <br />
de<br />
la<br />
luz que nos llega,<br />
parpadeo de estrellas muertas.<br />
<br />
Allá donde nuestros actos<br />
tejen la página muda<br />
como <br />
el <br />
aceite<br />
que <br />
prende<br />
del <br />
llanto <br />
de<br />
la<br />
aceituna.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Izu<br />
Cercedilla, Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>MELANCOLÍA</i><br />
<br />
Las páginas del calendario<br />
se pusieron amarillas,<br />
se secaron las orillas,<br />
azules, del estuario.<br />
<br />
Las estrellas plateadas<br />
de papel, perdieron el brillo,<br />
no trasforman en castillo,<br />
mi calabaza, las hadas.<br />
<br />
la abandonó la inocencia,<br />
ha perdido su dulzura,<br />
la carita de la luna.<br />
<br />
En su mirada, la ausencia,<br />
tiene un rictus de amargura,<br />
lo mismo que la aceituna.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Carmen Hernández Montalbán<br />
Guadix, Granada, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Recuerdo con emoción<br />
el día que te dejaron<br />
tus padres a mi cuidado<br />
en un periodo de tiempo<br />
corto, pero que alegraron<br />
para siempre nuestras vidas.<br />
<br />
Y vi brillar en tus ojos<br />
una mirada tan tierna,<br />
como nunca, reflejada,<br />
declarando tu inocencia.<br />
<br />
Estirabas tus manitas<br />
e insistías con ardor<br />
haciendo hermoso mohín<br />
porque no podías lograr,<br />
y pretendías alcanzar,<br />
aún las estrellas atrapar.<br />
Y no lo lograste al fin,<br />
¡pero eras tan feliz!…<br />
<br />
Tu piel morena, aceituna<br />
resaltaba en la blancura<br />
de aquella camiseta<br />
que tapaba con mesura<br />
tu pequeño cuerpecito,<br />
ágil y fuerte de niño.<br />
<br />
Hoy los años han pasado<br />
tu eres un hombre cabal,<br />
tu familia, tu trabajo<br />
son estuario en tu vida<br />
que te ha llevado a lograr<br />
ver la desembocadura<br />
que conduce a la verdad. <br />
<br />
Las estrellas, en el cielo<br />
y en la tierra, pisas fuerte<br />
tus alumnos y tu hijo<br />
aprovechan de esta suerte.<br />
<br />
Una página hermosa<br />
se ha quedado grabada<br />
para siempre en mi memoria<br />
y no la podré olvidar<br />
por muchos años que viva<br />
porque, aún sin pretenderlo<br />
me he decidido a escribir,<br />
no en prosa, en poesía <br />
recodando aquel momento.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Hortensia Ayuso Oliva<br />
Torremocha de Jarama, Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Una ventana espera el gesto de mi mano. La aceituna se me cae, rueda, la pierdo y abro la ventana por fin. Casi de noche ya. Página en espera. La inocencia de la blanquísima pantalla quisiera que le hablase de la paz del estuario, o de la estrella que se adelantó impaciente, de frente, allí mismo, y era bella. Pero hoy me sobran las palabras, o me faltan. Sujeto bien la pantalla, dejo que se asome más que otras veces, miramos las dos ese silencio, su luz, hasta que, mutuamente cómplices, en un instante que hubiéramos preferido más largo, el estuario y la estrella son nuestros. Al cerrar la ventana, la aceituna estaba allí.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Teresa de Paz<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<i><br />
Cuanto más lees…</i><br />
<br />
Perdí la inocencia<br />
en esa página<br />
del libro que estudia<br />
a las estrellas,<br />
no sé en verdad<br />
qué será de ellas<br />
si este universo<br />
se colapsa.<br />
<br />
Cuanto más lees<br />
más dudas surgen<br />
y este estuario<br />
no llega a mermar<br />
la sed y el hambre<br />
de indagar…<br />
<br />
Con una aceituna<br />
te contentas<br />
si eres feliz,<br />
pues ella te alimenta.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Carmen Barrios Rull<br />
Leganés, Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Levedad <br />
<br />
Vamos arrancando páginas cuando seria tan hermoso escribirlas<br />
Garabatos de vidas cruzadas, de estuarios que cobijan harmonías de sal y mareas<br />
Anhelamos que nos guíe la inocencia, pero que sabe ella de guías, <br />
ella fluye hasta que la abandonamos cuando<br />
no vemos la hermosura de las pequeñas cosas, <br />
no podemos entretenernos con una miga de croissant del desayuno un domingo cualquiera<br />
No queremos observar sin prisas una aceituna que sobrevivió al almuerzo de una mañana de julio,<br />
No se nos ocurre darle forma a las nubes<br />
No sabemos encontrar <br />
aquella estrella lejana y singular a la que pusimos nombre<br />
Puede que, tal vez, si recuerdo su nombre,<br />
vuelva a mi la levedad…<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Yolanda Carreras<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Retrospectiva</i><br />
<br />
En el parque pajaritos<br />
pelean por sus tontunas<br />
revueltos entre las dunas<br />
diminutas, y los gritos<br />
de niñas y muchachitos<br />
que columpian su inconsciencia.<br />
Minimizan la incidencia<br />
padres, madres, aburridos<br />
conversando entretenidos<br />
por su obligada presencia.<br />
<br />
Alguna se desgañita<br />
defendiendo la hermosura<br />
de su prole, sin mesura.<br />
Un chiquitajo la imita,<br />
y su remedo la irrita<br />
sin que nadie se dé cuenta.<br />
Sólo una nena, contenta,<br />
ligeramente apartada,<br />
le ríe, regocijada,<br />
la función que representa.<br />
<br />
Aún la recuerda presente<br />
tal como estaba ese día,<br />
porque ya la requería,<br />
porque le era diferente.<br />
Desde su banco de enfrente<br />
se ve jugando al balón<br />
con su corto pantalón,<br />
con sus zapatos raídos,<br />
los aires descoloridos…;<br />
y ya con la tentación.<br />
<br />
Tentación. Página en blanco.<br />
Crepúsculos de indecencia<br />
disimulan inocencia.<br />
(Nunca voy a ser el Manco…)<br />
Duda, sentado en el banco,<br />
cómo cantar a la bella:<br />
como estuario o centella;<br />
aunque sabe que no hay una<br />
-ojos de miel, aceituna-<br />
con el brillo de su Estrella.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Pedro Bernal<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<i><br />
Ética del amador</i><br />
<br />
Las avenidas <br />
son peldaños azules a tu cuerpo.<br />
<br />
Las cortinas abiertas<br />
de la única estrella de tu casa<br />
me convocan.<br />
<br />
Entro en el verbo,<br />
ese estuario aceituna<br />
donde dos veraneantes<br />
soñarán una página de arena.<br />
<br />
A veces son cigüeñas.<br />
A veces palmeras o unicornios,<br />
pero sea en el vuelo o en la estampida<br />
se echa un ancla y las olas <br />
reposan en la grieta<br />
de dos seres unidos.<br />
<br />
Así pasa la noche pintada de farolas<br />
que se enjuagan la boca<br />
con las nubes del día.<br />
<br />
Detrás de mis pisadas,<br />
tu edificio en penumbras<br />
es una constelación <br />
sin astrolabios.<br />
<br />
He aprendido.<br />
<br />
La inocencia se salva con la huida.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Marisa Martínez Pérsico<br />
Italia</i><br />
<a href="http://www.marisamartinezpersico.com/">www.marisamartinezpersico.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
un pecho antiguo<br />
hotel sin una estrella <br />
cualquiera<br />
de rango o de cine, la que sea.<br />
estuche de una aceituna <br />
zapatera<br />
destrozada por echar en falta<br />
el frescor de la inocencia<br />
primera<br />
del botón de lino que se marchitó<br />
para volverse papel de una página <br />
entera<br />
sobre la cual se volcó un río de palabras<br />
rumbo al estuario de versos isleños<br />
<br />
de la poesía marinera<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Aldo Votto<br />
Brasil</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>El amante</i><br />
<br />
Tu lengua,<br />
estuario de mi inocencia,<br />
resaca de un caudal<br />
lleno de impulsos,<br />
hace que broten calendarios<br />
en páginas vírgenes,<br />
con sus días<br />
y sus noches.<br />
Allí constan<br />
todas las lunas furtivas,<br />
todos los cielos rojos,<br />
alguna que otra estrella<br />
y todos los pensamientos.<br />
Pero hoy es hoy,<br />
ahora es ahora<br />
y sigo aquí<br />
y aquí sigo,<br />
tan desnuda y sola,<br />
como el hueso de una aceituna.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Blanca Vicario<br />
Palencia, España</i><br />
<a href="http://niveusv.blogspot.com/">niveusv.blogspot.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<i><br />
Piel de aceituna</i><br />
<br />
Recorrí otra vez<br />
tu astucia encorvada<br />
<br />
era indudable…<br />
<br />
tenías piel de aceituna<br />
repelías mis intentos<br />
por rozarte,<br />
lisura insondable,<br />
<br />
pringabas mis horas cansinas<br />
con tanta inocencia que acaso creyera<br />
que tú siempre eras<br />
la piel de mi estrella<br />
<br />
y siempre caía mi ser<br />
derramado<br />
por todo tu estuario<br />
—oscuro presagio—<br />
sorbiendo fluido alocado.<br />
<br />
Qué a gusto soñara<br />
por siempre tú fueras<br />
virtud que engalane<br />
las páginas hueras<br />
<br />
aquellas que sorben mis lloros<br />
turbando su blanco,<br />
piel de los óleos que<br />
escurren mi tacto<br />
y eluden los roces<br />
que no te voy<br />
dando.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Vicente Javier Fernández Gómez<br />
Añastro, Burgos, España</i><br />
<a href="http://vicentejavier-f.blogspot.com/">vicentejavier-f.blogspot.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Contemplo el estuario<br />
de la vida<br />
con inocencia<br />
y, melancolía<br />
mientras río,<br />
creyendo tocar una estrella<br />
que confundo con ella.<br />
No puedo pasar página,<br />
día a día,<br />
todo me recuerda su escultural<br />
figura<br />
y, su piel color aceituna<br />
cuando en ella, brillaba la luna.<br />
Amada mía!<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Mariví García Gallego<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Los niños</i><br />
<div style="text-align: right;"> <span style="font-size: small;">Juana Betancort</span></div><br />
Aprenden a regañadientes a dividir,<br />
los afluentes, la diferencia entre un estuario y un delta<br />
o el listado ordenado de los reyes borbones<br />
pero cuando un libro les interesa, lo beben sin saltarse<br />
ni una página para saber cómo acaba<br />
la historia.<br />
<br />
Les adviertes que no se coman todos los berberechos<br />
o las cortezas y aceitunas, por más que les gusten,<br />
cuando hay invitados.<br />
<br />
No necesitan saber que las estrellas<br />
son bolas de gas incandescentes<br />
y sus principales riquezas son su crueldad y su inocencia.<br />
<br />
Vienen sin libros de instrucciones ni garantía.<br />
<br />
Todos intentamos serlo mucho tiempo,<br />
pero ser niños dura muy poco.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Gabriel Merino<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Hija</i><br />
<br />
Del hontanar con rugiente bramido,<br />
brioso caudal, en torrente santuario,<br />
galopa audaz, inconsciente el calvario<br />
negro alazán de su mente sin cuido.<br />
<br />
Por la cañada se oía el vagido<br />
del silencio susurrante al sicario<br />
para página pasarle en estuario<br />
y colmatar de la cuenca el latido.<br />
<br />
La inocencia de su infancia fue estrella<br />
guiadora, modelo…, mas, luego arana<br />
contra toda la familia, botella<br />
de tósigo rebosante, gusana.<br />
<br />
Como olivo fértil desde la cuna,<br />
pero no germinó ni una aceituna.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Adolfo García García<br />
Las Palmas de Gran Canaria</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Inocencia</i><br />
<br />
Esta página escrita<br />
una y otra vez,<br />
pintada de lágrimas<br />
de amor y despecho<br />
coloreadas por tus promesas<br />
infundadas,<br />
que tanto creí.<br />
<br />
Siempre me recalcabas,<br />
sobre mi inocencia<br />
y meditaba<br />
si a mi edad,<br />
como no iba a dibujar<br />
en mi corazón,<br />
sueños, creencias.<br />
<br />
Si, Soy INOCENTE.<br />
<br />
Dejé en pensar<br />
en eso,<br />
que tantos repetías<br />
y comencé a<br />
escribir, escribir, escribir<br />
una hoja tras otra,<br />
corregía y resaltaba<br />
las palabras borroneadas<br />
con mis gotas de esas letras<br />
que no conjugaban<br />
con mis sueños,<br />
y recordé que siempre<br />
comparabas a la vida.<br />
como un estuario,<br />
que lo dulce y salado<br />
iban de la mano.<br />
<br />
Hoy llegué<br />
a la playa<br />
que juntos elegimos,<br />
aquí estoy<br />
solo YO,<br />
acompañada de esa estrella<br />
que era nuestra.<br />
<br />
Esta hoja y las que siguieron<br />
las dejé caer,<br />
por esas aguas<br />
mezcladas de color<br />
aceituna.<br />
<br />
Mi Inocencia<br />
queda<br />
y esa estrella<br />
es toda mía.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Guillermo Fernández Liguori<br />
Buenos Aires, Argentina</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Bajo la farola estrías tristes<br />
encías grises bajo la capucha.<br />
Páginas manchadas de almizcle<br />
en la época del luto de las aceitunas<br />
reclaman una inocencia marchita,<br />
somos estuarios ante un tiempo que devora.<br />
Sobre la capucha las estrellas<br />
sobre la farola ya no quedan.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Ignacio Delgado Wicke<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Tu Olvido</i><br />
<br />
Siempre me vi embriagado de tu inocencia y,<br />
del resultado de aquellos exhaustos besos<br />
que a deshoras llenaban de luz tu mirada de aceituna.<br />
Aunque en la orilla de las cosas es más fácil soñar<br />
mi recuerdo te buscó en el estuario<br />
confluyente de tus dudas donde tu piel,<br />
se difumina irremediablemente poco a poco,<br />
en la desidia de lo que fuimos el uno en el otro,<br />
asesinados por nuestro propio daño.<br />
Como ecos de un sonido inmenso<br />
aparecías en la noche de las cosas.<br />
En mi cabeza el leve martilleo de tu voz y,<br />
en mi ser la desolación y el desconcierto<br />
en mitad de la nada abrigando un deseo.<br />
Fue así como vislumbré luego tu estrella,<br />
en todos los lugares donde te anduve sinuoso.<br />
Ahora, en tu huida a lo lejos, las ganas de tenerte<br />
entre mis brazos se hace cada vez más lejana,<br />
mientras lleno de palabras mudas la doliente página<br />
de este olvido imperfecto de tus manos.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>E.Savinien</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<i><br />
BUSQUEDA</i><br />
<br />
Desembocadura del mar,<br />
Menos conocido, como tal,<br />
Estuario mismo significado,<br />
Pero más formal.<br />
Maldigo su inocencia,<br />
Me detengo tras el.<br />
20 minutos han pasado,<br />
Tras el pensamiento,<br />
Miro aturdido el mar.<br />
Atenea dame el saber,<br />
De repente cae una aceituna,<br />
Más bien una oliva.<br />
La cual me demuestra que mi plegaria ha sido oída.<br />
Me dispongo a ver las estrellas,<br />
Pero la contaminación lumínica me lo impide.<br />
Serendipia, un hallazgo afortunado<br />
Buscaba entre mi vida,<br />
una nueva página en la que escribir.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Israel Jubrias Cordero<br />
Lardero, La Rioja, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Más páginas pasadas <br />
que por leer y sin embargo<br />
hay una inocencia niña<br />
en cada arruga <br />
con la que nos amamos.<br />
El sabor a aceituna de tu sexo<br />
aliña el estuario de mi espalda,<br />
rastros de estrellas y de lobos<br />
me llevan al azarbe de tu boca.<br />
Inocencia del tiempo<br />
no tejido<br />
con la sal de anchoa de tus labios.<br />
Sin la bahía sabia de tus palmas.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Pon<br />
San Isidro, Alicante, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
El miedo fue tu camino<br />
para bajar a la vida,<br />
apartar la tierra <br />
y desgarrar todo el aire libre<br />
para oler el trigo de mi risa.<br />
<br />
Te soñé, <br />
gladiador y derrotado,<br />
despeñando con tu cuerpo fatigado<br />
la ciega espesura,<br />
abrazando la inocencia de una amapola<br />
con la fuerza perdida.<br />
Te soñé, <br />
dulce y salado, <br />
entre las aguas de los estuarios, <br />
gritándole a la lluvia, <br />
amando su canto.<br />
<br />
De nube en nube, te soñé. <br />
<br />
Se abrió la pena desnuda, <br />
se abrió un aullido<br />
como el gemido de una estrella.<br />
Y la luz se hizo dócil fruta,<br />
las piedras <br />
jugosas aceitunas;<br />
se cubrieron de polen y abejas <br />
mis páginas. <br />
<br />
<br />
La tierra te conoce.<br />
Bajo su seda temblorosa,<br />
de beso en beso,<br />
ya recorro su hermosura.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Keka Conesa<br />
Sevilla, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Playa color aceituna<br />
tu espalda bajo mi mano.<br />
Tibio mar el que aguarda<br />
en el estuario<br />
de tu ingle.<br />
Con mis dedos trazo<br />
constelaciones en las estrellas<br />
de tus pecas.<br />
Mi lengua<br />
aún conserva<br />
la inocencia de lo eterno.<br />
Pasamos las páginas de la pasión<br />
con dedos húmedos y exploradores.<br />
Sólo el tiempo agotará<br />
posibles futuros.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Dudu Fdez<br />
Villamuriel de Cerrato, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-63205999758732690772017-04-07T10:00:00.000+02:002017-04-07T10:00:17.977+02:00Palabras prestadas #115Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por Sonia Betancort. Tienen hasta <i>el martes 18 de abril,</i> para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: <a href="mailto:librodepalabrasprestadas@gmail.com">librodepalabrasprestadas@gmail.com</a><br />
<br />
Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "<a href="http://libropalabrasprestadas.blogspot.com/p/como-participar.html">¿Cómo participo?</a>"<br />
<br />
<br />
<br />
<i><span class="Apple-style-span" style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: x-large;">#115 Las Palabras</span></i> son prestadas por Sonia Betancort.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="309" src="https://www.youtube.com/embed/BVVz3DGKB-E?rel=0" width="550"></iframe><br />
<span style="font-size: small;">*Nota: si por algún motivo no puedes oír</span><br />
<span style="font-size: small;">las palabras están al pie de la entrada.</span></div>
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhKGC11CHjZpxC4ZfyI9j4JgaieEH4fAI6CIMZUXSsPz4wnKVYB7ojoT4bMb35eWaNqB3HRHzZWSfgR0wfOrsLyUdH0Xf3dVVr-EIDaikFVuTpR-UJfziwKMWnwQfuc51peOf6r2-QeDM/s1600/soniab.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="283" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhKGC11CHjZpxC4ZfyI9j4JgaieEH4fAI6CIMZUXSsPz4wnKVYB7ojoT4bMb35eWaNqB3HRHzZWSfgR0wfOrsLyUdH0Xf3dVVr-EIDaikFVuTpR-UJfziwKMWnwQfuc51peOf6r2-QeDM/s320/soniab.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fotografía: Luis F. Lorenzo</td></tr>
</tbody></table>
<b>Sonia Betancort</b> (Santa Cruz de Tenerife, 1977) ha publicado los poemarios <i>Íntima Exigencia</i> (Salamanca, Atril, 2000), <i>El cuerpo a su imán</i> (Madrid, Amargord, 2009), <i>La sonrisa de Audrey Hepburn</i> (Madrid-México, Vaso Roto, 2015), y <i>Contramantes (o la soledad del alfil)</i> en colaboración con Rubén Tejerina (Madrid, Amargord, 2014). Así como las plaquettes <i>Para ver la llanura</i> (Venezuela, El perro y la rana, 2014) y <i>Seis poemas para Mary Jane</i> (México, UNAM, 2014). Ha participado en las antologías <i>Paisajes del infierno</i> (2002), <i>Palabras de paso</i> (2002), <i>La mujer rota</i> (2008), <i>Antología del beso</i> (2009) y <i>Barcos sobe el agua natal</i> (2013), entre otras. Doctora en Literatura por la Universidad de Salamanca, en la actualidad es profesora de Lengua y Literatura en la Universidad Camilo José Cela (Madrid). Entre 2002 y 2009, coordinó, como gestora educativa y cultural, la Sede de la Universidad de Salamanca en Buenos Aires y realizó estancias breves en Perú, Chile, Uruguay, Brasil y USA. Formada en interpretación actoral en Buenos Aires y en Madrid, en el campo de las artes escénicas desarrolla propuestas teatrales y audiovisuales. <br />
<br />
<a href="http://soniabetancortsantos.blogspot.com.es/">soniabetancortsantos.blogspot.com</a><br />
<a href="https://twitter.com/SoniaBetancort_">@SoniaBetancort_</a><br />
<br />
<br />
El viernes 21 de abril 2017 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.<br />
<br />
<hr />
<br />
El premio al mejor poema será el libro <i><a href="http://www.vasoroto.com/?lg=es&id=4&lid=156">La sonrisa de Audrey Hepburn</a></i>, firmado por la autora Sonia Betancort, de la editorial <a href="http://www.vasoroto.com/?lg=es">Vaso Roto</a><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjX3x6be_iFuurvRV2q6A1jQPq_jb1crhPz5HVh72DuU6yjmqoRY-hLgX7bHYORhX8oLHIghyphenhyphenzrwC205blReaoQ6Fmy8m5BeB7uPak-YgH-Al-6yEBawb5K8iEKGrpWUTg5ahq_STrf2AY/s1600/VR-Betancort.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjX3x6be_iFuurvRV2q6A1jQPq_jb1crhPz5HVh72DuU6yjmqoRY-hLgX7bHYORhX8oLHIghyphenhyphenzrwC205blReaoQ6Fmy8m5BeB7uPak-YgH-Al-6yEBawb5K8iEKGrpWUTg5ahq_STrf2AY/s320/VR-Betancort.png" width="213" /></a></div>
<i>Sobre el libro:</i> Escrito en seis escenas de un poetizado guion cinematográfico, <i>La sonrisa de Audrey Hepburn</i> de Sonia Betancort celebra una danza polarizada entre luz y oscuridad, amor y desamor, carencia y abundancia, dolor y alegría. De fondo, comparece en estas páginas la inspiración de una de las sonrisas y muestras de fortaleza más sobrecogedoras de la historia del cine, la de Audrey Hepburn. Y con ella, una invitación a creer en la alquimia, la mutación y el despojo frente a un presente violento e intempestivo.<br />
<br />
«Machadianamente, cerrando un círculo que en realidad es el de una cinta fotográfica que se abre y cierra sobre sí misma para contener el mundo y expandirlo, La sonrisa de Audrey Hepburn invita a recordar, como en los proverbios y cantares, que al buscar en el espejo al otro se encuentra a quien va con uno.» MARÍA ÁNGELES PÉREZ LÓPEZ<br />
<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQfCyhDbS8KORVuaHCOukAr1Y00x9xIvSl6J_TcI5ZEeYssmNIbtE5xCfDp54aqIHwEJ3PRkhD-2rnyNFnzpc6MGOz1q5Ll6Ch142QmTR4AFxJDIal1J0Krs0zjnIoGevtIsprt6QdhEg/s100/vaso+roto_palabras+prestadas.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQfCyhDbS8KORVuaHCOukAr1Y00x9xIvSl6J_TcI5ZEeYssmNIbtE5xCfDp54aqIHwEJ3PRkhD-2rnyNFnzpc6MGOz1q5Ll6Ch142QmTR4AFxJDIal1J0Krs0zjnIoGevtIsprt6QdhEg/s100/vaso+roto_palabras+prestadas.png" /></a><br />
Más información sobre el libro en <a href="http://www.vasoroto.com/?lg=es&id=4&lid=156">Vaso Roto Ediciones</a><br />
<br />
<br />
<br />
<hr />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: small;"><i>*(aceituna, estuario, inocencia, estrella y página.)</i></span></div>
<!-- Blogger automated replacement: "https://images-blogger-opensocial.googleusercontent.com/gadgets/proxy?url=http%3A%2F%2F2.bp.blogspot.com%2F-TA0dSP32tM8%2FU_XiD7v47wI%2FAAAAAAAACJU%2FiESfnWa9w7w%2Fs100%2Fvaso%252Broto_palabras%252Bprestadas.png&container=blogger&gadget=a&rewriteMime=image%2F*" with "https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQfCyhDbS8KORVuaHCOukAr1Y00x9xIvSl6J_TcI5ZEeYssmNIbtE5xCfDp54aqIHwEJ3PRkhD-2rnyNFnzpc6MGOz1q5Ll6Ch142QmTR4AFxJDIal1J0Krs0zjnIoGevtIsprt6QdhEg/s100/vaso+roto_palabras+prestadas.png" -->charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-82456042944255274652017-04-07T09:00:00.001+02:002017-06-30T17:23:09.737+02:00Poemas prestados #114Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por Jorge Coco Serrano. Te animamos a que sigas participando en la edición ciento cartorce que empieza el viernes 7 de abril del año 2017.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYEOmeGchrunkBo_3cru3ysGW1sc_SqARFc7ezMxd0MaegDM5bfnioP4OY9sv0ybo3Lbp85qI8EwAKqc0HqG7xTemRXQ0z0BzkQmtYIpehJSKz9sarENwWANHF8M79NbuLO6YC5lyBL4/s800/cuadernosdelvigia.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="110" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYEOmeGchrunkBo_3cru3ysGW1sc_SqARFc7ezMxd0MaegDM5bfnioP4OY9sv0ybo3Lbp85qI8EwAKqc0HqG7xTemRXQ0z0BzkQmtYIpehJSKz9sarENwWANHF8M79NbuLO6YC5lyBL4/s800/cuadernosdelvigia.jpg" width="120" /></a></div>Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Gabriel Merino quién recibirá el libro <i><a href="http://cuadernosdelvigia.com/anos-diez-revista-de-poesia-no4/">AÑOS DIEZ, Revista de poesía nº4</a></i> de la editorial <a href="http://cuadernosdelvigia.com/">Cuadernos del Vigía</a><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:<br />
<i>hielo, fue, ego, del, agua.</i><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Soneto binario del hielo y el fuego</i><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8c-09hpr-CxHKli6IOrz3AxnyKEf-RqWb-sZK7KzDhzEC6pHTO4MjeA0Lf7YIeRZNr3xx-dh3oIBdU4u3RuZe2_vb26H7abNI6CbGp_v_g0km-SUwC1l25E2zzyG_ax7k3u-PSziQHH8/s1600/gabriel-poema114.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8c-09hpr-CxHKli6IOrz3AxnyKEf-RqWb-sZK7KzDhzEC6pHTO4MjeA0Lf7YIeRZNr3xx-dh3oIBdU4u3RuZe2_vb26H7abNI6CbGp_v_g0km-SUwC1l25E2zzyG_ax7k3u-PSziQHH8/s1600/gabriel-poema114.jpg" /></a></div><br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Gabriel Merino<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Ancestros</i><br />
<br />
Fue el hielo y la agresividad del entorno<br />
lo que impulsó a nuestro ancestro<br />
“el Homo Sapiens”<br />
a internarse en la profundidad<br />
de la caverna.<br />
<br />
En posesión del primer elemento<br />
inundó con luz tenue<br />
la oscura morada<br />
refugio de acechanzas<br />
amenazas constantes<br />
y del agua helada.<br />
<br />
Adaptados al medio<br />
ya sea por pasatiempo<br />
tal vez por ego<br />
mentes artísticas<br />
con manos habilidosas<br />
inmortalizaron en la roca<br />
imágenes rupestres<br />
del quehacer cotidiano<br />
de sus congéneres.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Carmen Lafuente<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Verso</i><br />
<br />
Lo que en mitad del mundo vive<br />
fuera de todo ser concreto.<br />
Es el espíritu que suma<br />
deseos, gritos y gemidos,<br />
de seres vivos y de muertos.<br />
<br />
Agua de vida y fugaz hielo<br />
para el poema que describe<br />
lo que en mitad del mundo vive<br />
fuera del ego del amante,<br />
lejos de plantas y de gatos.<br />
<br />
Fue beso, fue insulto o caricia<br />
y se difunde por el aire<br />
con el aroma de las rosas<br />
y sobrevuela con las aves,<br />
lo que en mitad del mundo vive.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Julio Alcalá<br />
Castellón, España</i><br />
<a href="http://julioches.blogspot.com.es/">Julio’s Blog</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Los amigos primero</i><br />
<br />
Recordando aquella canción del idioma del amor<br />
quiero pretender olvidarte<br />
porque duelen estos años y tu mirada<br />
de indiferencia cuando no me escuchas<br />
y yo tampoco te hablo.<br />
Fuimos bucaneros de otras noches<br />
sirenas afónicas que olvidaron su brújula<br />
en el canto de los problemas.<br />
Fuimos, e imaginamos ser siempre, marineros<br />
en el agua de la ciudad dormida<br />
donde flotaban las promesas<br />
y sentíamos el naufragio de un dolor.<br />
<br />
Tú te apoyabas en mi hombro<br />
cuando la tempestad era un aliciente<br />
para los cobardes<br />
que nos querían hacer huir<br />
hacia ninguna parte.<br />
<br />
¿Qué fue de ti si del nosotros<br />
solo queda el no? ¿Cómo puede ser<br />
que me lastime al pronunciar<br />
la palabra otros?<br />
<br />
Ahora te veo pasar por la calle<br />
con tu ego de visón y tus gafas<br />
y encamino mis ojos hacia el suelo<br />
para quedarme parado siendo la estatua de sal<br />
de una playa en Normandía<br />
el arrecife de hielo y rencores<br />
en el que encalla el barco de nuestra amistad.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Gonzalo Benito Merino<br />
Madrid, España</i><br />
<a href="http://marineroenmarte.blogspot.com/">marineroenmarte.blogspot.com</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Ha pasado por mi vida<br />
como un torrente bello,<br />
dejando hermosa huella,<br />
sabiendo fundir el hielo,<br />
lavando con agua pura<br />
del que fue y ya no lo es<br />
motivo tan verdadero<br />
como soñar ya despierta<br />
su presencia delicada<br />
añorando su recuerdo.<br />
<br />
Haberme sentido amada<br />
ha afianzado mi ego,<br />
sin dudas, con esperanza,<br />
sin temor ante el mañana,<br />
tranquilidad y sosiego…<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Hortensia Ayuso Oliva<br />
Torremocha de Jarama, Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Estrella</i><br />
<br />
En una estrella<br />
se congelo <br />
en hielo<br />
mi alma <br />
ego de <br />
fuego <br />
que es centelleo<br />
cadente<br />
que fue mar<br />
de las olas <br />
que son <br />
la lluvia <br />
de peces de<br />
colores <br />
que vuelan <br />
apagando<br />
con el agua<br />
mi sentir<br />
reviviendo <br />
el árbol de luz <br />
que es mi <br />
primavera<br />
del sol.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Martha del Pilar<br />
Italia</i><br />
<a href="http://marthadelpilarrodriguezmorales.blogspot.com/">Un Pensamiento</a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<i><br />
Tempus fugit</i><br />
<br />
Extrapolada del hielo,<br />
ego soy una gota de agua,<br />
mi corazón una fragua,<br />
crepitando en el cielo.<br />
<br />
Del reloj más misterioso,<br />
ego soy un grano de arena,<br />
eslabón de una cadena<br />
del tamaño de un coloso.<br />
<br />
¡Tempus fugit!, fue diciendo,<br />
la razón como un martillo.<br />
no te aferres a las cosas,<br />
<br />
¡Tempus fugit!, repitiendo,<br />
somos naipes de un castillo,<br />
somos pétalos de rosas.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Carmen Hernández Montalbán<br />
Guadiz, Granada, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Egolatría del cántaro</i><br />
<br />
El tren ya ha partido, a la hora 0,<br />
¡No puedes quedarte parado!.<br />
<br />
En el hielo no crecen las plantas,<br />
Vivencias autentificadas<br />
<br />
El hielo fue el ego del agua,<br />
Conserva su código cifrado.<br />
<br />
El des-hielo cambió de estado,<br />
Ello nos dio la vida.<br />
<br />
Corría el agua en tres estados.<br />
en pulcro equilibrio.<br />
<br />
Hemos olvidado el hielo,<br />
nos lo hemos bebido en Cola.<br />
<br />
Una gran nube circunda el espacio.<br />
<br />
Se aproxima un nuevo des-hielo,<br />
más des-memoria,<br />
pura esquizofrenia.<br />
<br />
El frío ya no nos protege,<br />
Por culpa del Ego-ísmo del hombre.<br />
<br />
De primavera hemos pasado a un verano desbocado.<br />
<br />
El agua también se siente alienada.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>David Sánchez Cruzado<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>JAULA DE VOCES</i><br />
<br />
¡Callad! ¡Callad vuestras voces!<br />
Madrugadoras bocas escampan lo no sabido,<br />
chismosas hienas inventan destinos.<br />
Abren ventanas, cierran puertas,<br />
suben y bajan peldaños,<br />
tropiezan en ojos, agudizan la nariz,<br />
husmean el rastro que dejan los otros.<br />
¡Callad! ¡Callad vuestras voces!<br />
Dejad que el río no desaparezca antes de ser cauce.<br />
¡Callad! ¡Callad vuestras voces!<br />
Me asombra el minuto que no existe,<br />
ese que fue pincelada y ahora es lienzo en la noche,<br />
el mismo que era rama en el nido<br />
y ahora vaga como soplo de viento.<br />
¡Callad! ¡Callad vuestras voces!<br />
Me asombra estar aquí.<br />
Aquí entre hielo y fuego,<br />
donde mi ego hace aguas.<br />
¡Callad! ¡Callad vuestras voces!<br />
¿No presentís que es temprano para despertar?<br />
Dejadme dormida en el sueño.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Consuelo Jiménez<br />
Barcelona, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Pestaña de su cerrar</i><br />
<br />
Por el alma<br />
hecha agua <br />
llegó al hielo<br />
de su ego,<br />
que fue enteramente abstruso<br />
por el hito de negarles el afán<br />
a todos los demás,<br />
criaturas del tremendo<br />
estar siempre detrás.<br />
Por el hielo fue cediendo<br />
témpanos de caridad.<br />
Caían<br />
f<br />
r<br />
í<br />
a<br />
s<br />
sensaciones<br />
de<br />
m<br />
a<br />
l<br />
d<br />
a<br />
d.<br />
Por el ego —singladura del total—<br />
se fue haciendo<br />
p<br />
e<br />
s<br />
t<br />
a<br />
ñ<br />
a<br />
de su cerrar.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Vicente Javier Fernández Gómez<br />
Añastro, Burgos, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Mi ego es hielo<br />
que ayer fue tu pura agua.<br />
Del morir somos.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Karlos Linazasoro Izagirre<br />
Tolosa, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Desamor</i><br />
<br />
Tan fría fue como el hielo<br />
tu postura ante mí…<br />
<br />
Claro que si soy sincera<br />
no esperé mejor de ti.<br />
<br />
Tuviste, tienes un ego<br />
que no puedo consentir.<br />
<br />
Los instantes que nos vimos<br />
no se deben repetir…<br />
<br />
Así que vete tranquilo,<br />
tu agua no beberé.<br />
<br />
Ni buscaré del destino<br />
verte más, desistiré.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Carmen Barrios Rull<br />
Leganés, Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Hielo</i><br />
<br />
Llegaba el ocaso abrazado a las aguas mansas<br />
cuando no quiso entender la justicia del reproche <br />
a sus manos de hielo.<br />
<br />
Su verbo fluía en el aire de las calles, <br />
en las pálidas luces de las tabernas, <br />
pero, en casa, enterraba la palabra<br />
bajo la superficie oscura de los desencuentros,<br />
aunque, siempre, el abrazo postrero<br />
redimía del olvido y volvía a salir <br />
el sol a borbotones,<br />
el ego enterrado en el preciso instante del beso.<br />
<br />
Incluso en las tinieblas nunca faltaron el pan ni la sal <br />
compartidos a base de naufragios y ausencias,<br />
y nunca faltó una mirada cálida,<br />
que incluso fue manantial en la distancia.<br />
<br />
Y cuando el otoño empezó a plantar su huella en las alamedas<br />
volvió a casa, al abrigo del hogar.<br />
<br />
Después, todo fue silencio.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Antonio Morillas Jiménez<br />
Getafe, Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>Ausencia</i><br />
<br />
Mi cama huele a ti.<br />
Mis sonrisas a tu pensamiento.<br />
Harto, de comerme la cabeza,<br />
Con esos malos momentos.<br />
Miro al cielo, iluminando tus recuerdos.<br />
Cuánto tiempo hace falta.<br />
Ego de revolución, Hazme fuerte.<br />
Agua, paralizada tras su muerte.<br />
O tal vez, sea mi corazón,<br />
con dolor de no tenerte.<br />
Mírame a la cara.<br />
Tócame.<br />
Fue, la hora de las bestias.<br />
Ellos te hicieron esto.<br />
Que se le va a hacer.<br />
Del sentimiento más impuro.<br />
Todo mi ser; con hielo como el Ártico.<br />
Paralizado, como el capitán del titanic,<br />
El se hundió.<br />
Y comerme la cabeza,<br />
mata toda mi humanidad.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Israel Jubrias Cordero<br />
Lardero, La Rioja, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
vuelve al hielo el agua<br />
qué fue del calor que no conoces<br />
vuelve el agua al hielo<br />
blanco ego de tu escarcha<br />
no te absuelvas in nomine patris<br />
el hielo no perdona a los cobardes<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Pon<br />
San Isidro, Alicante, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
Quiero confundir las cosas.<br />
Cortarle un vestido al tiempo<br />
con tijeras de agua,<br />
heredar el grito inútil <br />
del jardín deshabitado,<br />
asomarme al balcón abatido <br />
de mi infancia.<br />
<br />
Robarle el ego a las flores,<br />
dejarlas descalzas,<br />
y cubrir con envoltorio de danza<br />
las raíces pisoteadas. <br />
Ser lluvia en la lluvia;<br />
creer que el hielo se sacrifica<br />
por una sola gota sudada,<br />
que el fue<br />
es el único muerto de mi casa.<br />
<br />
Quiero confundir las cosas.<br />
Besar la tierra solitaria <br />
y defender como una fortaleza<br />
que es su boca.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Keka Conesa<br />
Sevilla, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
De lo inútil del ego:<br />
El fuego muestra su poder<br />
destruyendo el hielo…<br />
para morir bajo el agua.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Dudu Fdez<br />
Villamuriel de Cerrato, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
<i>EL SÁBADO, MERCADO</i><br />
<br />
Como el ratán combina<br />
bien con los exteriores,<br />
así salgo a la calle:<br />
primaveral; sencilla. Con aplomo.<br />
Las casas se parecen desde afuera.<br />
Las carpas y las pérgolas<br />
están del otro lado en este barrio pijo.<br />
Me lo tomo como… una pasarela,<br />
soñando en exhibir mi persuasión<br />
con una letanía realista, preparada.<br />
En esa casapuerta fue donde me acogieron<br />
con la mirada torva: de hielo lacerante.<br />
Derrochan más abajo un gran caudal de agua,<br />
pero nada me ofrecen para calmar mi angustia…<br />
Tiro de mi carrito, el ego por los suelos,<br />
trastabillando en mis manoletinas,<br />
y sigo repicando resentida<br />
en timbres silenciosos de imprecisos ecos.<br />
Recurro a mi sonrisa seductora…,<br />
a ver si por ventura<br />
saco lo suficiente<br />
para cubrir el día;<br />
para poner la mesa,<br />
-tantas bocas.<br />
Para pagar facturas…<br />
<br />
Me zafo de su abrazo, despectiva,<br />
luego, cuando regreso de la postulación<br />
con la magra respuesta del mercado.<br />
Acusa mi reproche por ese desempleo,<br />
(que se dilata en ambos,)<br />
mientras la radio, zombi, buzonea:<br />
“-…y ya está. -¿Y ya está...? –Y un…”.<br />
(-¡Maldita crisis!), -digo con sordina.<br />
(Con una bonoloto, o alguna primitiva…).<br />
<br />
¿Penúltima esperanza?<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Pedro Bernal<br />
Madrid, España</i></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #aa8c48;">❆ ❆ ❆</span></div><br />
<br />
<br />
charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4070500550238087718.post-7884187245020976212017-03-24T10:00:00.000+01:002017-03-24T10:00:14.741+01:00Palabras prestadas #114Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por Jorge Coco Serrano. Tienen hasta <i>el martes 4 de abril,</i> para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: <a href="mailto:librodepalabrasprestadas@gmail.com">librodepalabrasprestadas@gmail.com</a><br />
<br />
Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "<a href="http://libropalabrasprestadas.blogspot.com/p/como-participar.html">¿Cómo participo?</a>"<br />
<br />
<br />
<br />
<i><span class="Apple-style-span" style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: x-large;">#114 Las Palabras</span></i> son prestadas por Jorge Coco Serrano.<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="309" src="https://www.youtube.com/embed/G183iFz6jOs?rel=0" width="550"></iframe><br />
<span style="font-size: small;">*Nota: si por algún motivo no puedes oír</span><br />
<span style="font-size: small;">las palabras están al pie de la entrada.</span></div><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_j49C3l7PSCngdp-lgZ1dVJ371_HV8yinEew2SPrpqGaVzrfgFNhVv4B-2uQPpHG7SpRvGeG29SvG03CeP-CnPt3x8AzGBm-jwr-JbNGva3vaBg1yA13VAsjEid5oNL3raJNpWHrw7Yw/s1600/coco.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_j49C3l7PSCngdp-lgZ1dVJ371_HV8yinEew2SPrpqGaVzrfgFNhVv4B-2uQPpHG7SpRvGeG29SvG03CeP-CnPt3x8AzGBm-jwr-JbNGva3vaBg1yA13VAsjEid5oNL3raJNpWHrw7Yw/s400/coco.jpg" width="263" /></a></div>Jorge Coco Serrano nació el 25/03/1974 en Lima, Perú. Radica en España desde el 2004. Es periodista, pintor, poeta y fotógrafo. En Madrid ha expuesto en distintas oportunidades: “Fotopoesía” en donde mezcla; poesía, fotografía, música y teatro. Forma parte de “Lavarca ebria”, colectivo itinerante de poesía. En el 2010 publica su primer poemario: <i>Cotidianidades Esquizofrénicas</i> con Amargord Ediciones. Este 2017 sacará su segundo poemario: <i>Poébrica</i> y la plaquette <i>Hypnerotomachia</i> junto con otros tres poetas radicados en España. Es ganador del concurso de relatos: <i>La vida es un bar</i>, promovido por Amargord Ediciones. Ha rodado cortometrajes como guionista y director de arte. Su poesía y fotografía están repartidas en distintas revistas y antologías físicas y electrónicas, entre Sudamérica y Europa. <br />
<br />
La exposición de pintura <a href="https://www.facebook.com/events/266047880513265/">*Animal :: El fuego*</a> se exhibe hasta el 20 de abril en la tienda de ropa y arte; <a href="https://www.facebook.com/lapositivashop/">La Positiva</a>. C/ Ave María 27, Lavapiés, Madrid, España.<br />
<br />
<br />
El viernes 7 de abril 2017 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.<br />
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El premio al mejor poema será el libro <i><a href="http://cuadernosdelvigia.com/anos-diez-revista-de-poesia-no4/">AÑOS DIEZ, Revista de poesía nº4</a></i> de la editorial <a href="http://cuadernosdelvigia.com/">Cuadernos del Vigía</a><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUyNnWjmKbHFZxLFnm-KbWdgX5V8f4H1WbSdCRkSJEcTcANznyog0QNMlPZ5-Qe-X0GAuIXReKRERCf1nQeD3JjN4N3j0Xnh93CdYaNwcgmARTNv1YSAdkS8hDzjhhpxz7-XchfWcXi5Y/s1600/CV-an%25CC%2583osdiea4.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUyNnWjmKbHFZxLFnm-KbWdgX5V8f4H1WbSdCRkSJEcTcANznyog0QNMlPZ5-Qe-X0GAuIXReKRERCf1nQeD3JjN4N3j0Xnh93CdYaNwcgmARTNv1YSAdkS8hDzjhhpxz7-XchfWcXi5Y/s320/CV-an%25CC%2583osdiea4.jpg" width="240" /></a></div>En el presente número y con la intención de aportar nuestro grano de arena al centenario del nacimiento de Juan-Eduardo Cirlot, se incluye un dosier con textos inéditos de Cirlot así como de Luis Alberto de Cuenca, Enrique Granell y Enrique Andrés Ruiz, que lo ha coordinado.<br />
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La poesía en castellano cuenta con dos jovencísimos autores, nacidos en los años noventa, Óscar Díaz (1997) y Claudia González Caparrós (1993) que ofrecen parte de sus libros inéditos. También se encuentran adelantos de dos autores de más larga trayectoria como Andrés Navarro y Rafael Antúnez.<br />
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La poesía en lengua extranjera cuenta con la sección <i>La poética del traductor de poesía</i>, firmada por el veterano traductor, poeta y editor Jesús Munárriz, una de las figuras fundamentales de la cultura y la poesía españolas actuales, que hace un recorrido por su extensa obra. Asimismo los amantes de la poesía griega están de enhorabuena ya que la sección <i>Rara avis</i> cuenta con versiones de las poetas griegas Katerina Anghelaki-Rooke y María Lainá, dos de las voces más importantes de la actual poesía griega, a cargo de Juan Manuel Macías y María López Villalba, respectivamente.<br />
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El poeta congoleño Gabriel Okoundji y el argentino, que escribe en italiano, Juan Rodolfo Wilcock, son vertidos al español y presentados por los poetas y traductores argentinos Leandro Calle y Guillermo Piro respectivamente. Estos dos autores, junto con el dosier dedicado a Juan Eduardo Cirlot son una auténtica primicia. Gabriel Okoundji, uno de los más grandes poetas africanos de la actualidad, permanecía totalmente inédito en castellano hasta la fecha, y los poemas de Juan Rodolfo Wilcock nunca habían sido traducidos a nuestra lengua.<br />
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En la sección Poesía y sociedad, Ana Corroto reflexiona en <i>La esperanza del librero</i> sobre la situación actual de la edición, canales de venta y nuevos perfiles de lectores; y la sección El cometido del poeta la inaugura Luis García Montero con <i>La palabra al rojo vivo</i>, un texto donde el autor reflexiona con precisión y maestría sobre el compromiso de la palabra poética.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYEOmeGchrunkBo_3cru3ysGW1sc_SqARFc7ezMxd0MaegDM5bfnioP4OY9sv0ybo3Lbp85qI8EwAKqc0HqG7xTemRXQ0z0BzkQmtYIpehJSKz9sarENwWANHF8M79NbuLO6YC5lyBL4/s200/cuadernosdelvigia.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirYEOmeGchrunkBo_3cru3ysGW1sc_SqARFc7ezMxd0MaegDM5bfnioP4OY9sv0ybo3Lbp85qI8EwAKqc0HqG7xTemRXQ0z0BzkQmtYIpehJSKz9sarENwWANHF8M79NbuLO6YC5lyBL4/s60/cuadernosdelvigia.jpg" /></a></div><br />
Más información sobre el libro en <a href="http://cuadernosdelvigia.com/anos-diez-revista-de-poesia-no3/">Cuadernos del Vigía</a><br />
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<div style="text-align: right;"><span style="font-size: small;"><i>*(hielo, fue, ego, del, agua.)</i></span></div>charles olsenhttp://www.blogger.com/profile/14206255961797511012noreply@blogger.com0