viernes, 30 de enero de 2015

Palabras prestadas #70

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el poeta Eduardo Moga. Tienen hasta el martes 10 de febrero, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#70  Las Palabras son prestadas por el poeta Eduardo Moga:

llover

lengua

insumisión

exilio

escalera



Eduardo Moga
Eduardo Moga (Barcelona, 1962) es licenciado en Derecho y licenciado y doctor en Filología Hispánica por la Universidad de Barcelona. Ha publicado los poemarios Ángel mortal (1994), La luz oída («Premio Adonáis», 1996), El barro en la mirada (1998), Unánime fuego (1999; 2ª edición, 2007), El corazón, la nada (1999), La montaña hendida (2002), Las horas y los labios (2003), Soliloquio para dos (2006), Los haikús del tren (2007), Cuerpo sin mí (2007), Seis sextinas soeces (2008), Bajo la piel, los días (2010), El desierto verde (2011; 2ª edición, 2012), Insumisión (Premio al mejor poemario del año de la revista Quimera, 2013; Latino Book Award, EE. UU., 2014), Décimas de fiebre (2014) y El corazón, la nada (Antología poética 1994-2014). Ha traducido a Ramon Llull, Frank O’Hara, Évariste Parny, Charles Bukowski, Carl Sandburg, Richard Aldington, Tess Gallagher, Arthur Rimbaud, Billy Collins, William Faulkner y Walt Whitman. Practica habitualmente la crítica literaria, entre otros medios, en «Letras Libres», «Cuadernos Hispanoamericanos», «Revista de Occidente», «Turia», «Ínsula» y «Quimera», donde también firma una página trimestral. Es responsable de las antologías Los versos satíricos. Antología de poesía satírica universal (2001), Poesía pasión. Doce jóvenes poetas españoles (2004) y Medio siglo de oro. Antología de la poesía contemporánea en catalán (2014). Ha publicado La poesía de Basilio Fernández: el esplendor y la amargura (2011), el libro de viajes La pasión de escribil (2013) y los compendios de ensayos De asuntos literarios (2004) y Lecturas nómadas (2007). Ha codirigido la colección de poesía de DVD ediciones desde 2003 hasta 2012.

Corónicas de Ingalaterra. Blog de Eduardo Moga


El viernes 13 de febrero 2015 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro El Mar y la Alondra – Poesía selecta de Gerald Manley Hopkins (Traducción de Antonio Rivero Taravillo) de la editorial Vaso Roto

Sobre el libro: A pesar de no haber publicado más de un puñado de poemas en vida, el sacerdote jesuita Gerard Manley Hopkins no tardó en convertirse en uno de los poetas más influyentes de la lengua inglesa, reivindicado primero por Auden, Eliot o Dylan Thomas, y más tarde, por Seamus Heaney o Charles Wright. «No hay duda, mi poesía está del lado de lo raro», escribió en una carta a Burns. Pero todo en esa rareza era genuina innovación: los nuevos efectos rítmicos o la renovación del lenguaje poético mediante el uso de palabras comunes de modo sorpresivo.

De su poesía, recopilada por su amigo el poeta Robert Bridges y publicada por primera vez en 1918, esta antología –seleccionada y traducida por Antonio Rivero Taravillo– espiga los poemas más vivos, entre los que se incluye «El naufragio del Deutschland», sin duda una de sus piezas más innovadoras.

Gerard Manley Hopkins (Inglaterra, 1984 - Irlanda, 1889) es uno de los poetas más influyentes de la lengua inglesa. Sacerdote jesuita, su obra, inspirada en la poesía victoriana y prerrafaelista, supuso una renovación estilística de calado. Publicó pocos poemas en vida pero Auden y Eliot serían, andado el tiempo, algunos de los más ilustres herederos de su influencia, que ha llegado hasta nuestros días.


Más información sobre el libro en Vaso Roto Ediciones






Poemas prestados #69

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el poeta Batania (Neorrabioso). Te animamos a que sigas participando en la septuagésima edición que empieza el viernes 30 de enero del año 2015.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Mónica Gabriel y Galán Hernández quienes recibirán el libro Pájaro, vértigo de Lilián Pallares de la editorial Huerga y Fierro




A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
pincel, lechuga, providencia, colibrí, flauta.



❆ ❆ ❆



Retrato

No quiero engañarte, no pareces un colibrí.
Pareces más bien una lechuga llorona
o una flauta desafinada,
la providencia no siempre se ajusta a mi pincel.


Mónica Gabriel y Galán Hernández
Madrid, España


❆ ❆ ❆



El colibrí se comió la lechuga,
estaba la jaula abierta,
cantó como nunca ese día,
como una flauta travesera,
el pincel manchaba en el lienzo,
un cielo de primavera,
después extendió sus alas,
cortando el viento con ellas.

Miraba el pintor el cuadro,
con temblorosa tristeza,
el arte otorga libertades
que niega la providencia.


Carmen Hernández Montalbán
Granada, España


❆ ❆ ❆



Las flores de tu sonrisa

Las flores de tu sonrisa
Como un colibrí suspenden
El pulso del pincel duende
Que la providencia extiende,
Y todos miramos cautos
Los labios de tu ricura,
Capaz de tornar lechuga
De campos de lunas ciegas
En seda de tu finura.
Las flautas tocan cordura
Y ante tu estampa, saludan.


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Se oyó la flauta para dictar providencia cuando el colibrí polinizaba una lechuga; aparté el pincel y salí del cuadro


Chispas on
Madrid – Barcelona, España


❆ ❆ ❆



Corbata ensangrentada

El destino tremendo de aquel hombre
y la falta de sentido de lo acontecido
nos llevaron a descreer de La Providencia.

El color indefinido de su corbata
que algunos definieron de un verde lechuga
presagió desde un principio la tragedia.

El traje de fino paño recién estrenado
y la perfección en la plancha de la camisa
nos hizo exclamar: ¡Hoy va, como un pincel!

El largo cuello hechicero de aquella mujer
que recordaba al pico del pájaro colibrí
presentó un tajo certero al desangrarse.

El grito del hombre borracho de ira
y los estertores de la mujer como despedida
nos recordaron el grave sonido de una flauta.

Juntó La Providencia un femenino cuello colibrí,
un asesino elegante vestido como un pincel,
y que la corbata verde lechuga debió evitar,
pues no casa bien con el solo de flauta final.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Liras de los sentidos

Perdemos las noventa
veces que el colibrí sus alas bate
cada segundo, y cuenta
cómo el corazón late
imponiendo a la vista un jaque mate.

En la sección de viento
de una orquesta, soplar es esa pauta
para que el instrumento
ceda, desde la flauta
leve al grave trombón, su voz incauta.

Hay un pincel tan fino
al tacto que parece mera seda
de enhebrar, mas el sino
del basto es arboleda
de vello púbico que en la yema queda.

La lengua se desplaza
a ciegas sobre un cuero que se fuga
dejando su coraza
de sabor acre, oruga
sobre la piel fresca de una lechuga.

Aroma a muerte: triste
providencia de la pólvora, lento
el tedéum que insiste
en darle sentimiento
a ese incienso que nos huele a tormento.


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Bailas cada amanecer con la bruma de tierra adentro.
Sin hacer apenas ruido llegas y atrapas la soledad gélida del aliento.
No te busqué entre los gritos desesperados de los vientos ni entre las hojas que zapatean nombres en el cielo. Sin embargo tu boca siempre estuvo tatuada en la fruta fresca de mi huerto.
Llegas hasta aquí, donde emigró triste el colibrí, mustia la estrella de África, donde la lluvia se desnudó de su manto, cansada.
No te busqué en las esquinas de la luna ni en las raíces de poemas y cantos. Sin embargo tu aroma estuvo siempre anidado en el vértice exacto de mis labios.
Llegas hasta aquí, donde los corazones de lechuga son siempre tiernos, donde los crepúsculos mueren a los sones dulces de canela, anís y flautas.
No te busqué y, sin embargo, tus palabras estuvieron siempre acariciando mis paredes de nácar.
Llegas hasta aquí, donde la Providencia dio su espalda, y traes un lecho de claveles rojos, un verso, un pincel y una guitarra.
Quiero inventar con tu nombre un credo milenario, una plegaria.


Keka Conesa
Sevilla, España


❆ ❆ ❆



Nos queda de la nada el olvido
por estos campos verdes
que a tu pelo lechuga evocan.
Leves palabras recorren tu divina providencia,
aquellas que algún día por tu boca
el niño entona a lentas notas de flauta.
Por qué atrás te dejas
si aquí aun se vela la Galaxia de tus ojos.
Como anhelo de tantos recuerdos
tú una vez hiciste eternas las estrellas
pintadas a pincel libre, como tu verso.
Dime si no es verdad aquella bella mentira
que no dejaste de aclamar
cuando aun nosotros eramos uno.
Ahora, a tan larga distancia
tus plegarias caen en vano,
libres vuelan como un colibrí
tú, mi ángel
librada vuelas
allá donde estés.


Antonio Benicio Huerga Fierro
Madrid, España


❆ ❆ ❆



PIEDRA DE VIDA

Pasaste por nuestra vida
como lo hacen las piedras, desde la solidez de su linaje
abrazando la espesura de lo sutilmente bello,
inertes al arroyo.

Atenazada por lo vacilante de nuestros pasos
desde el rigor de tu piel interminable, arañando lo absoluto.
La piedra no es providencia del camino, hazte compasiva rama
y las verás desde las altivas lindes igualatorias
salir de su silencio inmóvil hechas canto de natura.

No pretendas que su danza complazca las carencias
de saberte desdibujado vaivén en las tripas del viento.


fuiste piedra sagrada; hacedora del exhaustivo reposo
en la orfandad del colibrí, holgado néctar de flores,
pincel posado en lo perpetuo del día
donde los colores te nombraban complacidos.
Asi como los pulgones roen las lechugas poco a poco
las maravillas consagradas en mayo probaron
el áspero de los labios desnudos.

Con la templanza de lo estipulado en alguna estrella,
una nota, una sola nota de flauta
es capaz de calmar al mundo.

dueña de todo lo visible e invisible
robaste un sueño de extrañeza a todas las cosas.
Pasaste por nuestra vida,
como una piedra en Sión, angular y escogida.
Piedra del templo de Dios,
tan hecha a la incierta permuta de nuestras voluntades
que las terrenales aguas no te sirvieron para sanarte.


Pilar Gorricho
Logroño (la Rioja), España


❆ ❆ ❆



Qué providencia de apremio
se te llevó las alas.
En qué momento sentiste
que ya no merecía
la pena respirar.
"No quiero más lechuga"
me decías,
tus ocho años reían,
"No quiero más lechuga"
en vez de "buenos días".
Oigo tu voz de flauta,
tus ojos de pincel
sonriendo en azul.
Porqué te apremió tanto
la negra providencia,
porqué te dejó sola
y se llevó tus alas
de niña-colibrí.
"No quiero más lechuga"
Volvimos a reír
cuando nos encontramos;
la frase, broma nuestra,
seguía en la memoria
de tus ojos de cielo,
y la timidez niña
de tu mirada seria
no lograba vencer
tu sonrisa de flauta.
En qué momento fue
que no pudiste más
volar,
y apagaste en silencio
el azul de tus ojos,
pequeño colibrí.
"No quiero más lechuga".
Tu abrazo se me clava,
plumas y alas de niña,
pincel sin acuarela,
aire amargo sin ti.


Pon
Madrid, España


❆ ❆ ❆



EN MADRID

Quieres ser mar,
lechuga panza arriba,
ser cerda y ser pincel.

Quieres ser flauta
en todos los tejados
(hambre de colibrí).

Quieres ser ojos:
te lames las heridas.
¡Felina providencia!


Laura Llera Arnanz
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Fui ola de calor cuando hacía frío,
lechuga en sembrado de cañas,
colibrí que estafaba al claroscuro
en noches sin farolas,
flauta que grita en el desierto
sobre las mudas arenas,

y aun así la providencia
quiso apartarme de toda convocación:

Puso en mi mano un pincel de fina hebra
y conminó mi destino a escribir
sobre todas ellas,
almas afónicas y cotidianas.


Suso Torriente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



A BATANIA
"La noche y la rebeldía siempre vuelven"


Versos de pared encadenados,
cazador furtivo de palabras,
pinceles sin permiso,
rabia nueva y fe sin providencia.
Te leo y descubro noches
que vuelven siempre,
como siempre vuelve a casa, vuelve
el rebelde sin papeles
a comer los restos de la cena,
ensalada sin lechuga, queso y miedo.
Triste sobremesa en blanco y negro,
documentales de la dos que te descubren
el aleteo del colibrí en tus manos,
y el rugir del león en tus ojos.
Alegre atardecer multicolor,
Concierto “la flauta mágica”
música que nos devuelve a la vida.
como tus versos pintados...
Colega, conserje, poeta, manifestante, amigo…
a ti que has vuelto para invitarme a cerveza,
para prestarme palabras,
has vuelto como la Poesía...
y yo no tengo la culpa.



Lola Álvarez Feito
Madrid, España

midulcerutina.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Finales y principios


Abuelo, ahora que tus párpados se han cerrado
y tu cuerpo de polvo le declara la guerra
al batallón de mis recuerdos, quizá la tierra
se declare en huelga de futuros y pasados.

Ahora que tu alma a la Providencia se ha dejado
llevar, dime de qué color se viste la sierra
que te vio nacer si el lienzo, paisaje, se entierra
en el silencio de los párpados afilados.

Ahora que no late tu corazón es el mío
el que se acelera como un colibrí nervioso
ante el injusto viento asesino del estío.
Ahora que el pincel del tiempo sobre tus arrugas
ya no pinta mapas de vivencias, queda el poso
del vino en el que bebí tu voz, una tortuga
sopla sus pasos sobre el reloj de la desidia
mientras tus pensamientos frescos como lechugas
alimentan mis miedos, mis dudas, mis envidias.

Abuelo, serán ahora nuestras fotografías
las únicas que habiten el sudor de los días
y veré tus pupilas danzar el estribillo
de una flauta mágica, y caer
en las aguas del río donde apenas sin brillo
flotan las mías en la tristeza del ayer.


Gonzalo Benito Merino
Madrid, España

marineroenmarte.blogspot.com.es


❆ ❆ ❆



El encargo

Pintor de sueños
y de realidades
Pide a la divina providencia
que el bodegón encargado
salga rápido y enamore.
Anda el pobre muy preocupado,
este hortelano y sus lechugas
ajos tomates y frutos de huerta
lo llevan loco.
Cierto es que su producto
es el mejor del mercado
y que el reclamo ha de ser
lienzo grande bien coloreado.

Entre lechugas y tomates
luces claroscuros pinturas y pincel
ensimismado no se da cuenta
que el colibrí le mira
apostado en la ventana
calladito y en silencio
como todas las mañanas .

El pajarito divino espera su almuerzo
le mira una y otra vez
el pintor .....ni caso
Entre tanta verdura
duda otra vez como empezar.
Con el pincel en una mano
mirando a la nada del lienzo blanco.

El colibrí sigue quieto
sigue sin verle esta mañana.
y si saco mi flauta y me escucha?
y en el acto se yergue
cantando a pleno pulmón.
El pintor al fin le escucha
y abriendo la ventana
entra el colibrí
posándose entre verduras.
Listo pajarillo
ahora sí !!!
.-piensa el pintor-
faltaba el viajero
para completar el bodegón.
!!gracias colibrí!!
!!!!comienza la funcion!!!!


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



viernes, 16 de enero de 2015

Palabras prestadas #69

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el poeta Batania. Tienen hasta el martes 27 de enero, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#69  Las Palabras son prestadas por el poeta Batania – Neorabbioso:

Pincel

Lechuga

Providencia

Colibrí

Flauta



Pintada que sale en la portada de su libro La poesía ha vuelto y yo no tengo la culpa

El grafiti poético 'neorrabioso' – Un vizcaíno inunda Madrid de pintadas reivindicativas Reportaje de Elsa García de Blas en EL PAÍS, jul 2011

Batania en Facebook
neorrabioso.blogspot.com
batania.blogspot.com






El viernes 30 de enero 2015 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro Pájaro, vértigo de Lilián Pallares de la editorial Huerga y Fierro


Sobre el libro: PÁJARO, VÉRTIGO, nos sumerge en una poesía directa, vivencial y llena de experiencia. La poesía se nos presenta como un hecho lúcido y lleno de vida. La poeta no deja en ningún momento su compromiso con el rigor y la voluntad de ser fiel a sus lecturas y principios estéticos. La lectura de su poesía nos sorprenderá y nos pondrá en contacto con una voz vital, arriesgada y llena de talento.

Más información sobre el libro en Huerga y Fierro





Poemas prestados #68

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el poeta y repentista Alexis Díaz-Pimienta. Te animamos a que sigas participando en la sexagésima novena edición que empieza el viernes 19 de enero del año 2015.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Nicolás Corraliza quién recibirá el libro Yo también pude ser Jacques Daguerre de Alexis Díaz-Pimienta de la editorial Pre-textos.




A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
lámpara, mirlo, océano, sábado y viento.



❆ ❆ ❆



MEMORIA


A veces contemplo posado al mirlo que me guía.
Se balancea seguro sobre un alambre,
sobre un viento hostil y necesario.

Qué difícil mantener el equilibrio y no caer.

Hay una lámpara en tus pupilas
que proyecta una noche interminable.
Océano de sal que cura las heridas.
Deslumbrante lluvia de sábado
que cae como una incógnita sobre la techumbre.


Nicolás Corraliza
Cáceres, España


❆ ❆ ❆



Tu sonrisa me recuerda
a las ciudades que aun no he visitado
lejanas y misteriosas
conocidas por la imaginación
del deseo de mis labios.
Cuando sonríes, yo cierro los ojos
y me dejo transportar por el viento
vaivén de casualidades y sueños
y me encuentro vagabundeando solo
por las calles de Lisboa
escuchando los gritos de un océano
que baila al son de los fados
con tranvías y Pessoa.
Y vuelves a sonreír en Alfama
y yo ya estoy soñando en una góndola
navegando por la luz de Venecia
rumbo a la plaza San Marcos donde tórtolas
y palomas habitan en el suelo
que ya no pisan mis pies porque has vuelto
a sonreír otra vez
dejándome entre mercaderes turcos
del Gran Bazar de Estambul.
Y me guiñas un ojo en el Bósforo
y la música de tu vil sonrisa
rompe el silencio de la blanca nieve
que cubre San Petersburgo
y me siento condenado al castigo
por el crimen de volverte a ver de nuevo
sonreír invitándome a un licor
en el Café Slavia. Bajo lámparas
de cristal de bohemia y el recuerdo
de la soledad de Kafka provoca
otro vez la sonrisa de tu boca
y me derrito por el malecón
de la Habana, con sones y mojitos
bailamos nuestra alegría otra noche
de sábado en el derroche
de la pista febril del Tropicana.
Las cenizas de la elucubración
se esparcen al despertar
con los cantos de los mirlos del parque
que nos devuelven a la realidad
de poder tenerte, ya no sonriendo
sino riendo sobre la desnudez
de mi cuerpo: sonrisa de tu cama.


Gonzalo Benito Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



No fue el canto del mirlo
rielando en el océano.
Tampoco fue la lámpara
azul, incandescente,
Levantando la espuma
del mar en cada mano.
No fue el viento
del sábado,
cotidiano,
insolente,
rozando piel templada,
el sueño y el café.
No fue el canto del mirlo,
la lámpara, la luz,
ni la espuma
ni el viento.

Fue el azul.


Pon
Madrid, España


❆ ❆ ❆



he escrito en tu sangre                       dos océanos
por cada uno de los momentos que                     encontré
y que no formaban parte de                                  mi vida

he corrido tu boca tan despacio
que la vida solo pudo darme
una bocanada de viento sucio y sed
por cada palabra malgastada en tus ojos

sobre mis pulmones el pasado
se precipita como la siesta de un sábado
a los párpados de rímel
encharchados en tierra y luna

y es mi tiempo una lámpara encendida
en la oscuridad de una ciudad sin luz
abismo de un futuro urgente que ríen
mirlos a carcajadas lloran los gatos

                                                                   y yo, océano



Lydia Alcaraz
Madrid, España

sinlapretensiondecasandra.wordpress.com


❆ ❆ ❆



El océano alimenta las nubes
que el viento de poniente acaricia
la luna, lámpara de plata, oscila
rutilan zafiros en el mar.
El paseo marítimo a mi espalda
el bullicio del sábado y la ciudad
ya no quedan barcas de pescadores
y a los mirlos se les olvidó migrar


Xisca Minart
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



Que te amo, lo sabe el rayo que devora el silencio de la lámpara en su tibieza de oro y fuego. Y cubre de rescoldo y noche oscura mi lecho.

Que te amo, lo sabe el mirlo que vuela dibujando deseos hasta el nido de tu pecho. Y sus plumas escarchadas se debaten contra el peso de la ausencia, del destierro.

Que te amo, lo sabe el océano que arroja un beso de sal al ritmo lento de la espuma. Y arrastra caracolas susurrantes, algas a mi pelo.

Que te amo, lo sabe el viento que agita las huellas de perfumes dulces de valles y montañas del norte. Y deposita, cómplice, melisa y manzanilla en mi sueño.

Que te amo, lo sabe hasta el reloj de arena que late aplomado al ritmo de tu corazón y el mío, separados. Y grita, callando, es sábado.

Tiempo de espera. Tiempo sin dueño.


Keka Conesa
Sevilla, España


❆ ❆ ❆



CAMBIO DE SIGLAS


Si me vas a elegir, ten muy en cuenta
que me llaman a veces Mirlo Blanco,
el más común de los inmortales,
un océano de fuego
que el viento se llevó.
Sí, soy febril como el sábado noche,
azul como el genio de la lámpara.
Búscame cerca del club de la lucha,
al este del Edén, en Casablanca,
en el segundo estante a la derecha.
Sí, detrás del siurell de Mallorca
y la sorpresa del último roscón,
junto a un viejo ejemplar del Cossío.
Elígeme, por favor,
sé mi padrino.
Recíclame a DVD.
Será el mejor Happy End
para una pobre cinta
de VHS.


Lola Álvarez Feito
Madrid, España

midulcerutina.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Encuentro

Se balancea el inquieto mar,
al unirnos al océano de la vida.
¡que inmenso llega el oleaje!
al estar los limites gastados.

Y la presencia del tiempo,
acrisolado en luces,
de lámpara decadente
fraccionado en días, lunes, sábados.

Infinitos son los encuentros,
y transparente el viento,
que da la experiencia de la vida,
nos espera la cita, llega un mirlo.


Juliana Mallén Matarranz
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Era un mirlo extraño

Amo tanto el negro y su profundo ruido
Que cada noche salgo con mi instinto frío
Y una tenue lámpara de luces quedas.
Salgo cada noche por rasgar el viento,
Por lograr vacío y flotar en él.

Hay nocturnos invictos y plumajes que yo admiro
Y desde aquel momento en vi mi estampa,
Salgo cada noche de lunes a sábado
Y tomo el aire oscuro de las noches tercas
Como un tremendo océano de gotas secas.

Bato bien mis brazos nadando en el aire,
Mas no soy gaviota que el salitre acoja.
Soy un mirlo blanco, de la tierra extraño.
Bato bien mis alas por quebrar el viento.

Todos que yo veo son de tono huraño.
Soy un mirlo blanco que desea tanto
Ser del otro bando que si rompo el aire
Ya no vuela nadie.
Bato,
Rompo y
Muero.

(Era un
Mirlo
Extraño).


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com


❆ ❆ ❆



El Paseo

Hoy te has levantado estirado
hoy tu olor a yodo lo invade todo
como el mirlo invade el bosque con su canto
hoy océano me has enamorado
tu nombre me huele a fuerza
fuerza de viento
de agua libre
tu olor invade mis sentidos
y deja la huella de su sonido
en mis oídos cansados
verte libre me emociona
me ilumina
me abandona
te quiero mar !!!!
te quiero tanto como al viento!!!
que te mueve .
que te enfada
que hermosea tu mirada
cuando tiendes tus olas hacia mi cara
mi mirada se ilumina
y acaricias hasta lo mas profundo de mi alma
bonito sábado!!!
paseando a tu lado
mis ojos se vuelven
lámparas fulgurantes...........callados ,quietos ,observando.
Cuando te acercas
da igual fiero que tranquilo
yo te quiero igual
te admiro !!!
pero...!eso ya te lo he dicho!
Que loca esta vida
que morimos de amor
por un mar por una ola
da igual !!!
El amor también es eso.
el amor es amar
y amar
amo a quien quiero.!!!!


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



En viento de vida
se ha tornado mi vientre:
lámpara encendida
de amanecer a amanecer.

Contigo, el mundo parecerá
una eterna mañana de sábado
con horas y horas por estrenar.

Mirlo de plata,
así serás.

Tumbadas en el suelo,
el cielo semejará
un océano blando
de risa y sal.


Francisca Prieto Martínez
Cehegín (Murcia), España


❆ ❆ ❆



Adverbios de lugar

Una lampara rota ilumina mi olvido
dentro de esta habitación nublada de mi existencia
mientras que, fuera, el mirlo negro canta la canción de mi ausencia.
Estoy en un espacio vacío
                                          -¿o es el espacio vacío que está en mí?-
esperando el sábado
que nunca llega.
El viento trae hasta aquí el susurro del océano
que yo nunca vi
pero soñé que existiera
lejos de aquí
tan dentro de mí.


Jana Tziveleki
Atenas, Grecia

laversiondejana.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Y DE PRONTO, EL DOLOR


Lejano rumor del océano
acuna su pena.
Se envuelve en manto de viento,
abriendo la puerta sale
con un mirlo impío
picoteándole el pecho.
Dolor de sábado herido
por las esquinas de su silencio.
A su espalda deja ausencia,
lámpara de luz muda
en la habitación vacía.
Y camina descalza
con rumbo incierto.
Viento, dolor y océano.


MaríaLuisa Oliva Marzo
Zaragoza, España

unpezenelcielo.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Fue poeta

“Entre salitre y olas besaba el viento su pelo,
y esperaba al barco perdido
en el muelle en que ya no hay veleros”,
y cerraba el cuaderno porque ya no sabía seguir,
y perdía en el océano sus ojos.

Se describía como una persona un poco mirla,
de sábados y lunes, de té amargo sin azúcar
pero de churros con chocolate. Y toda su historia
la escribía en ese cuaderno que solo cerraba
cuando sus musas callaban,
o se perdía el océano en sus ojos
y con la visión nublada no quería manchar las palabras.

No era raro encontrarla en su cuarto a las tres con la lámpara encendida,
o tomando un café en el bar a la salida de la universidad
contemplando con su mirada de tinta las historias no contadas de la gente que pasaba por allí.
Y yo me perdí en océano de sus ojos,
una tarde,
y no supe salir.


Y un día, le dirá a sus hijos
de otro hombre que fue poeta,
y ellos se reirán de ella, y sus ojos
(otra vez) se llenarán de mar.


Alberto Espuny
Murcia, España


❆ ❆ ❆



Interjecciones

¡Ay, mis propósitos del día uno!
el dos se los llevó el viento.

¡Oh, cuánto me gustan tus besos!
más en la tarde del sábado.

¡Eh, ese llanto tiene que parar!
no vaya a formar un océano.

¡Uy, ya no amo a los pájaros!
que perdí mi mirlo blanco.

¡Uf, vaya que estás morena!
Funcionó la lámpara de UVA.

Otro año, todo igual.
La falsa morena,
propósitos idos, llantos oceánicos,
besos de fin de semana
y pájaros imaginados.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


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Hoy, quiero que sepas
que como el canto grave del mirlo, tu discurso moldeó mi mente,
que cuanto prometiste arañó surcos en mi rostro.

Hoy, quiero contarte
que aunque me miras no me ves,
que añoro tus besos y el dolor arde en las huellas que dejaste.

Hoy, no eres capaz de ver
que tu lámpara sin gas poco a poco se extingue,
que tu océano se seca por más que mis lágrimas lo rieguen.

Por eso, hoy quiero pedirte
que vueles como el viento,
que te alejes sin despedirte.

Porque hoy empiezo de nuevo.
Ya es enero, es sábado.
Hoy es… el primer día de mi mañana.


María Jesús Robles
Madrid, España


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Como viaja la luz

Tarde de Sábado
Silencio....
El canto del mirlo
invade la estancia
quiebra
la quietud.
En penumbra
la lámpara
proyecta su don
sobre el libro
que devora
el lector.
Ávido viajero
y hechizado
por la lectura
sueña
atravesar el océano
a merced del viento
como viaja la luz.


Carmen Lafuente
Madrid, España


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Amazigh

Alhazred conservaba al fondo
de la penumbra cómoda de su jaima
la lámpara dorada y la jaula
en la que mantenía al arisco mirlo capiblanco.

Redactaba en glifos de alfabeto tifinagh
disticos sonoros mientras degustaba a sorbos
té de cilantro con galletas de canela.
El simún siempre se prolonga al sed y al acer
-en el desierto no hay sábados ni domingos-
viajando de su natal Saná hasta el océano atlántico,
penetrando por los resquicios
y haciendo bailar sombras impías de luz en la lona:
danza tuareg que convertía las plumas del pájaro
en la piel de un dios amenazador que titila
y aún baila encerrado.

El mismo viento que, misterioso,
abre repentino las páginas del Kitab Al Azif
y deja ver, aún fresco de tinta, el verso:
“Que no está muerto lo que yace eternamente…”


Gabriel Merino
Madrid, España


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El mismo tres

Es un mirlo
me enseña
El nombre de los pájaros
y del mismo viento
me enseña
Al sábado que se va
no le sigue el domingo
El océano me enseña
cada ola entonces
como si fuera el mismo
Y los abismos oscuros
de la calma o tempestad
fueran
la lámpara que abrillantar
en cualquier día de genio.
Aladino o el mismo demonio
caído en gracia.
A la de tres:
se acaba,
empieza
ES.


Mar i bel Valdivia Palma
Santander, España


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Dulces sueños

De la extinta lámpara,
en su oscuro océano.
¿Quien?, con el dulce mirlo,
hurgando en la tierra viva,
redimiendo el reseco viento
del perpetuo sábado, no habrá
soñado.


Jose Manuel Ponce
Valencia, España

poetemarios.blogspot.com.es


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