viernes, 18 de diciembre de 2015

Palabras prestadas #88

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por la poeta y músico neozelandesa Hinemoana Baker. Por motivos de las navidades tienen hasta el martes 12 de enero del año 2016 para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#88  Las Palabras prestadas por Hinemoana Baker, son:

flotar

derrumbarse

aguja

hueso

tamizar



Foto © Robert Cross
Hinemoana Baker es poeta neozelandesa, músico, presentadora ocasional y profesora de escritura creativa. Su abolengo viene de varios tribus maoríes, además de Inglaterra y Bavaria. Su última colección de poesía, waha | mouth fue publicada en el 2014 (Victoria University Press). Reside actualmente en Alemania donde es Escritora en Residencia en Berlín con Creative New Zealand.




mi melliza canta

La manera en que enfocas tu atención en mí
es la manera en que una botella se hace más transparente

mientras el nivel del vino tinto desciende.
La manera en que me tocas levemente mientras conversamos
es la manera en que el río respira dentro de sus peces.
La arena devuelve la canción: Tienes sangre, tienes una voz, tienes
un hombre que al mediodía hace sonidos alegres y ruidosos en el agua.



papel de plata y los manguitos de los rotadores

Del suelo del vestuario sube un olor.
Acelgas frescas y aceite de la máquina de coser Singer.

El engranaje de mi hombro, dijo el fisio, quizá esté calcificado
(el trapecio, el músculo infraespinoso, el manguito de los rotadores).
En Finch Lane, calle abajo, miro las chimeneas.
Imagino los pensamientos de los cazadores que vuelven a casa con las manos
    vacías.
A lo lejos las palmeras parecen una banda esperando salir a tocar.



Traducción de los poemas my twin sister sings y al foil and the rotator cuffs de Hinemoana Baker por Charles Olsen. Son del libro ‘waha | mouth’ (VUP, Wellington, 2014)



El viernes 15 de enero 2015 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro El bosque sin tiempo de Bianca Estela Sánchez de la editorial Cuadernos del Vigía

Ilustraciones de Pablo del Pino

Prólogo de Benjamín Prado

“Escrito con una profunda delicadeza y con un exacto conocimiento del poder simbólico de la escritura, El bosque sin tiempo es una botella arrojada al mar que tiene en su interior un mensaje en el cual nos ofrecen ayuda, en lugar de pedírnosla. Bianca Estela Sánchez ha venido a decirnos que no hay mayor aventura que la de pararse, porque la quietud es el principio de la imaginación. Este cuento infantil que no se conforma con serlo y en el que las cosas se dicen al revés para que puedan ser mejor entendidas es una muestra extraordinaria del sentido de la literatura, que reduce las cosas a su esencia para poder ser vistas en toda su amplitud.”
Benjamín Prado

“A Isla Elefante se puede llegar en barco, o abriendo este libro escrito con la inteligencia y la imaginación de la buena literatura. Nadie que se atreva a visitarla podrá olvidar a los habitantes, los bosques y las casas de esta isla escondida en el lugar donde nos esperan los sueños.” Luis García Montero


Más información sobre el libro en Cuadernos del Vigía




Poemas prestados #87

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el poeta Jesús Urceloy. Te animamos a que sigas participando en la octogésima octava edición que empieza el viernes 18 de diciembre del año 2015.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Gabriel Merino quién recibirá el libro Del crear y lo creado –2 Prosa selecta. 1: Ensayos de Hugo Mujica de la editorial Vaso Roto




A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
pan, ergástulo, tinaja, tarde y danza.


❆ ❆ ❆



El ilota agradecido

“tenemene fucia et revo cameadomnum et viventium in aracallisti”

Me enseñaste a no pedir y a ser duro,
a no esperar, a callar obediente
so pena de acabar –siempre exigente-
encadenado de mi argolla al muro
generoso de este ergástulo oscuro
siempre con luz de tarde permanente.
Castigado en mi cepo y oferente
de mi servicio y mi alma, apuro
la tinaja de agua turbia y tibia
y el mendrugo seco de pan, que alivia
mi magra necesidad, pues aprendo
de ti: eres mi dios. Me educas, diestro,
como el dueño que alberga y el maestro
cuya danza de grilletes defiendo.


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Solo

En el ergástulo, lo único que le espera
es el pan y la tinaja. La tarde se despide danzando al ritmo de su soledad.


Flor Claramunt
Panamá, República de Panamá


❆ ❆ ❆



Danzad, danzad, malditos

El guardián del ergástulo
arroja trozos de pan
en la tinaja.

La multitud
allí hacinada
se lanza
hambrienta.

Luz rojiza
de la tarde
traspasa
la lucerna,
cubre
a los cautivos.

Escena macabra
de siluetas
en danza sangrienta.


Carmen Lafuente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Cárcel de Guantánamo

Hay un lugar condenado al olvido
donde la muerte se insinúa macabra
en una danza humilladora.

Allí la injusticia
apalea sin piedad la dignidad,
la acorrala y hacina
en un ergástulo de oprobio.

El castigo ofensivo se multiplica
como panes amargos
de una biblia remota.

La ley es una tinaja carcomida
y vacía, que huele mal
o llega tarde.


Carmen Hernández Montalbán
Guadix, Granada, España


❆ ❆ ❆



tierra prometida

…dame la mano no mires atrás
un paso y otro y el calor del cuerpo
hará que olvides la preocupación
por la carga preciosa de tus brazos
ya sé que no nos quieren esta tarde
cumpliremos un siglo de camino
hemos perdido tanto y para qué
si ni siquiera el pan que nos ofrecen
puede calmar el hambre inconsolable
de aquellas ambiciones tan sencillas
y ya las energías van menguando
al tiempo que se aleja el horizonte
a veces cuando duermo junto a ti
y a la danza del sueño me abandono
te veo rellenando la tinaja
o estantes reponiendo en la despensa
hasta que muerde el hielo con calambres
y el cuerpo pide que abandone al alma
pero hemos de seguir dura muy poco
el leve asueto que nos concedemos
andar andar andar andar andar
sin conocer la meta ni el destino
final al que nos tienen condenados
los jerifaltes que gobiernan todo
quebrando las promesas e ilusiones
con que partimos a nuestra aventura
huyendo de una cárcel miserable
donde las bombas parecían rejas
y el humo del incendio las techumbres
para caer quizás en un ergástulo…


Pedro Bernal Álvarez
Getafe, Madrid, España

creacionpoetica.blogspot.com


❆ ❆ ❆



No pierdas la esperanza

En miserable tiempo, pan de tarde
todo guateque trajo, bella danza.
Por los domingos, curas, mala chanza
todo pecado viejo, pan de alarde.

Mis juveniles años, pan de farde
toda conquista, bajo negra teja.
Con revolcón, un beso y no se deja
¡es tarde! cenas, duro pan cobarde.

Un día pruebas mucho la tinaja
y en gris ergástulo toda confianza
la gran resaca apresa y amortaja.

Viejo, recuerdas la beoda andanza
-en rojo ergástulo enorme panza arde-
pero de amar, te queda la esperanza.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



GUIÓN CINEMATOGRÁFICO EN CINCO TOMAS

Toma uno.
El argumento es el pan.
Lo básico. Lo primigenio. Lo fundamental.
Sin él no hay tregua posible
ni película de triacetato.
Primero funciona el estómago
y luego actúa la mente.

Toma dos.
El ergástulo podría ser la tahona,
la habitación de la virtud o del pecado,
del placer incluso, del agua sanadora
o del fuego purificador.
El ergástulo podría ser el paraíso,
nuestra esclavitud aquí en la tierra
en forma de espiga.

Toma tres.
Dentro de una tinaja
envejece el vino y la verdad del hombre.
La uva finge ser el jardín del Edén
o el hogar del vino,
porque Dios habita en ti y es tu sangre.
Nosotros somos su sagrario
y su bodega.

Toma cuatro.
La tarde cae sobre un campo
de amapolas y girasoles.
El viento sopla unas sábanas blancas
tendidas en una azotea.
La tarde es el paradigma de las horas,
el arca de Noé y el tabernáculo de Baco.

Toma cinco.
La danza de la vida no se detiene
sino que se derrama su baile en los pétalos,
en la declaración de los saltamontes
y en el testamento de las lombrices.
Mi cuerpo se cubre de pámpanos verdes.
La verdadera salvación está en el néctar
de las vides y sus vendimias.
Ahí está el milagro de las bodas de Caná
para dar fe y demostrar
que el idioma del cine lo impregna todo.


Custodio Tejada Cruz
Guadix, Granada, España

custodiotejada.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Pan candeal

Me gusta el pan candeal
acompañado del vino,
en tardes de tenue hablar
que invitan a sestear
y esta danza del amor
nos va allanando el camino.

Tinajas panzudas tienen
muy buen surtido en licor,
atrás quedaron las celdas
miserables, descompuestas
narices que se contienen,
ergástulos de mal olor.


Carmen Barrios Rull
Leganés, Madrid, España


❆ ❆ ❆



Danza invisible


Pan nuevo de cada día
ázimo de mi conciencia,
tinaja donde se esconden
historias que la piel queman.

Bajo una danza invisible
pierde su nombre la tarde
pues a cadena perpetua
acaban de condenarle.

Vive abrazado el ergástulo
a barrotes de lamentos
porque ya siempre será un
gladiador de sueños muertos.


Silvia Asensio García
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Como las ninfas del Bosque
me gustaría danzar,
rodeada de alegría
y con dulce algarabía
el baile va a comenzar.

En la espesura salvaje
y tan hermosa a la par,
gozar la Naturaleza,
sin trabas, y así soñar
que van a surgir de imprevisto
los duendes, los cervatillos
y el mismísimo dios Pan.

La libertad es hermosa
y hay que saberla alcanzar
sin que te corten las alas
y nos impidan volar.
Que, como pasara antaño,
los seres no estén cerrados
en un ergástulo hostil,
que le impide, a todas luces
al hombre a ser feliz.
Por el contrario…

Si la injusticia no cabe,
por siempre la erradicamos
de nuestras vidas,
sintiéndonos realizados,
no tengo duda al pensar
que es, hasta casi divino,
podemos beber el vino,
con moderación y tino,
que la tinaja contiene.

Y… al caer de la tarde,
reposar plácidamente,
ver nuestro anhelo cumplido,
aunque tenga algunas dosis
de egoísmo y hedonismo.

Dar rienda suelta a la alegría
que puede brindar la vida.

Porque este mundo moderno
adolece de ternura
y no admira la dulzura
que se logra fácilmente
sin oprimir a la gente.
Si como hermanos vivimos
y andamos el mismo sendero,
es fácil alcanzar la meta,
convirtiéndola en un sueño
compartido y verdadero…


Hortensia Ayuso Oliva
Torremocha del Jarama , Madrid, España


❆ ❆ ❆



Al final

Un ergastolo es ver
Una tarde
de remolino
que no llega
a ver si no el
infinito
que dibuja
una tinaja que
danza donde
sale un ave
alrededor
del ocaso
que busca el trigo
que coge, hasta el final
con el pan
gigante
que tarde o temprano
llega
para llevarlo
en la bolsa
para el trayecto
que lo lleva
a seguir el
sendero
hasta el final
del camino.

Y la danza es
para ser un
ave que
enjaulado
llega para
ser libre.


Martha del Pilar
Un Pensamiento


❆ ❆ ❆



Conozco la piedad del agua, el hígado que vuelve reloj a la anestesia y ciudad a las calles
      que convierten
en espejos de fruta mi enfermedad de ser.

Acuno a la vejez en las ventanas sordas y mis huellas en el vientre de las tinajas.
Siento el pliegue de mi carne y el labio de la mosca en la pupila,
el polvo en las encías que es sutura y acero.

Conozco la distancia exacta del exilio,
los brazos huecos de madre en su metrónomo, el pacto en las tiritas de pan seco.

Huelo la fiebre bajo las bombillas miopes
y recogen mis fotos con amnesia en el frío de las hormigas;
su precio es la infección del alfil en mis palabras.

Recuerdo el cuerpo bajo las uñas y la avena de los platos desportillados
que son nieve y asma sobre el ciervo, el cristal y el carbón del vino
en la garganta verde del suicida.

El cierre de los bares es la danza de una calle hecha ergástulo
delante de un perfume que respira demasiado tarde.


Hanníbal Bécquer
Alcobendas, Madrid, España


❆ ❆ ❆



Sólo soy arena

Sólo soy arena
De las dunas de mis sueños.
Del desierto rosa,
Como pétalo de roca.
De la luz que habito,
Sólo escalofrío.
¡Oh, mi Tadmir, mi Palmira!…
Como al pan cada día me recibía.

Ahora habito sombra
Sin mi propia alcoba
Y quieren que les baile
Una danza esclava
En esta mazmorra.
Entre los espejos
Sólo veo espanto
En cada reflejo,
Y ocultas tinajas
Con ojos de plata
Que me miran dentro.

No siento la danza que marca mi sino
En las horas lacias de la tarde noche
Que la sé postrera.
Siento en los espejos
Su escondido brillo,
Los ojos de plata
Y el mirar que mata.
Esclava me siento
En ergástulo umbrío
Y apesta a mi muerte
Sobre su porfía.


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com


❆ ❆ ❆



CELEBRACIÓN

En el corazón de la cueva
ya se apagaron los ecos
de la última danza del otoño.
En la vieja tinaja espera
el recuerdo de las vides,
sangre estancada y brindis
con el que saciar la sed…
Conjuro de las estaciones.
La reja imaginaria
que custodia la compuerta
se convierte en aire fresco
cuando llega el amigo.
Es entonces cuando la tarde
se viste de pan y viandas
y el alma de la cueva, avisa:
“Bebe acompañado y come
para que la bebida también
se sienta acompañada”.
Todo está en orden, dispuesto
para reiniciar la ceremonia:
se liberará al vino, que,
como manantial que baja
de la nieve, huirá por la garganta
como ergástulo que aprovecha
el descuido del guardián
para alcanzar la libertad.


Antonio Morillas Jiménez
Getafe, Madrid, España


❆ ❆ ❆



"Vengo de un cielo apátrida
donde sueño
que tengo un sitio en este reino
de nadie"

P. Gorricho

Balada para Lucia.

Lo había decidido.
La mañana trae siempre los restos
de una ciudad predestinada para lo oculto.
Lucia y sus ojos de lluvia. Lucia, siempre Lucia.
Salir de este infierno de agujas y kundas.
En este apatrida cielo, el pan nuestro
de cada día, danza sobre la peste
de no ser.
Mis venas son ergástulo
donde el diablo se jacta de su hegemonía.
Con un temblor, como de espiga ante el viento primero
cogió el auricular y marcó el número. Esperó y esperó.
Pero las locuciones son cadáveres de la voz.
Apéndices de masa abortada. No sienten ni arropan.
Tan solo hacen de la expectativa, otro modo de probar suerte.
Beethoven, "para Elisa" y toda la vida por delante.
Rebosante tinaja de vino amargo cayó
sobre el césped de tu perdón.
Escuchando la música pensó cómo sería un día (sólo un día)
sin la volátil madrugada.
Sin el chasquido desdentado en la tarde.
Sin esos escuálidos dedos de reliquias que no prenden
Y la sentencia del "no puedo sola; sola no puedo".
Música y treinta minutos.
"Para Elisa" y un piano más sordo que nunca.
El triunfo del último pico, tan desnuda de afectos.
Cuando la encontraron, tenia un rictus de consuelo en su rostro.
Una soledad por cada vena perforada,
miles de propósitos, y un derrotado excremento
en esta broma que es la vida, donde ni siquiera tuvo
la suerte de llamarse Elisa.


Pilar Gorricho
Logroño, La Rioja, España


❆ ❆ ❆



Unos trozos de pan seco
agua clara en la tinaja
y aunque esparzo las migajas
no me visita ni el eco.
Parece todo embeleco
en esta ergástula efímera
como si la vida urdiera
una danza de chalados
los pasos todos cambiados
mientras la tarde delira.


Xisca Minart
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



ELLA

No pierdas nunca tu sonrisa
tus ganas de abrir la ventana
que tu cabeza esté aquí
no metida en un ergástulo
en una tinaja negra, donde la noche
oscurece a la tarde

que los días los camines
a tu ritmo
que no sean largos como esos
que se dice sin pan
y los bailes en tu danza personal
en tu sonrisa
en esa que te hace vivir la vida

no tires los días a la basura
cuenta tu historia
para que tu recorrido
sea de dulce
amable
del color que a ti te guste

que tú seas
siempre tu


Maribel Moratilla
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



Siglos pasados llenos de belleza
artes, mujeres y hombres
al unísono para hacer
un mejor mundo
¡trabajo de titanes!
¿Donde quedará toda esa vida?
Conducidos a este ergástulo ahora
donde ya no nos quedará
mas que esperar
lánguidos
a quedarnos sin pan.
En tinajas sin agua
fruto de la ambición
que nos darán con cuentagotas
sin luz, sin aire…
Las tardes, todas iguales
gente indolente
que no danzará.
El arte no cabrá
en este moderno ergástulo.
Momificados y quietos
sin esperanza ni sueños
creyendo falaces palabras
que nos alivien el alma.
Seremos sombra de la sombra
autómatas sin cuerda
necios esclavos
de nuestra esperanza.


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



Esdrújulas palabras
te llevan al ergástulo,
terrorífico cúmulo
de pájaros sin alas.
Abrázame. Otra esdrújula.
Mas me lleva a la tarde
de música y de danza
cuando me sentí pan
en tu boca de almáciga.
Abrázame y llenemos
de aceite las tinajas
y de púrpuras besos
las alas de los pájaros.
Abrázame, y que escapen
a la ínfima gramática
que los convirtió en piedra
y escucha, abrázame
y vámonos volando.


Pon
Madrid, España


❆ ❆ ❆



"Se acaba el tiempo…"

Danza el mundo
En su danza macabra
Por siglos
Danza y vomito
En cada movimiento suyo, vomito
Vomito sobre el mundo
Vomito por todos los siglos
Ergástulo
Tinaja de carne podrida
Nos tienes atrapados
Ciego, mudo; maldigo tu nombre
Con los ojos entreabiertos, matas
Dirigiendo tu ira, matas
De cualquier manera matas
No importa a quién matas
Mata el rico al pobre
Y el pobre cuando puede mata
No es cuestión de razones, sino de poder…
Es tarde, se hizo tarde
Cada hora que pasa se hace tarde
Se hace noche; se hace tarde
Jamás sabremos contener la ira
Con pan y sin él la historia se repite
Somos malditos legendarios
Miserables desde la concepción del mundo y su poder…


Marian Orruño
Bilbao, Vizcaya, España


❆ ❆ ❆



viernes, 4 de diciembre de 2015

Palabras prestadas #87

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por Jesús Urceloy. Tienen hasta el martes 15 de diciembre del año 2015 para hacernos llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#87 Las Palabras son prestadas por Jesús Urceloy.


*Nota: si por algún motivo no puedes oír
las palabras están al pie de la entrada.

Foto © Daniel Mordzinski
"He trabajado en todos los oficios existentes salvo bajar a una mina o subir a un cohete. De esa manera coincidí con mi amigo el poeta Eduardo García trabajando ambos de Auxiliares de Topografía en el Pirineo navarro.

Mido 1:90, peso 150 kilos, tengo un vozarrón de bajo y siempre llevo sombrero, lo que hace que se me distinga bastante bien. También gracias a esto se me confunde a menudo con el personal de seguridad o en su defecto con alguien ajeno al evento. No es la primera vez que me dicen “El camión que hay que descargar está ahí afuera”.

He publicado libros, ganado premios y todas esas cosas que salen en la wikipedia, en el facebook, en el twiter, etc. Sin embargo creo, como dice Pere Bardagi, que si no he destacado más dentro de la literatura no se debe a mis escasas capacidades, sino a la mediocridad que me rodea. Y que lo mejor que he hecho en mi vida se llama Julia y nació en 1995. Presumo de haber sido rechazado de una antología de poesía contemporánea por ser divertido y escribir sonetos. Prueba evidente de que la Literatura Española actual carece de salvación por sí (bemol menor) misma.

Hoy por hoy me gano la vida como profesor de Poesía y Narrativa (y de algo parecido a la Historia de la Música) en los prestigiosos Talleres Fuentetaja, de Madrid. Dirijo una colección de poesía llamada Avena Loca, en la que publico a autores nuevos, alumnos destacados o autores amigos. De este trabajo no cobro un euro y los beneficios, si los hay, se reinvierten en los siguientes libros. Estoy enamorado de Marisol Huerta, que es una de las mejores poetas que conozco y pienso que la vida merece la pena por los buenos amigos, que son la auténtica familia de cada uno.

No fumo, pero tampoco bebo alcohol. Y prefiero un buen tarro de aceitunas negras de Aragón y una buena edición del Quijote, que prestarle la más mínima atención a cualquier evento deportivo, salvo el curling estival o el salto femenino desde plataforma de 12 m."


Jesús Urceloy
(Madrid, 1964) Poeta, escritor y editor literario. Profesor en los Talleres de Escritura Creativa Fuentetaja de Madrid especializado en Poesía, Relato e Historia de la Música. Dirige la colección de poesía Avena Loca, en la editorial Amargord. Libros: Poesía: Libro de los salmos (Devenir, 1997) / La profesión de Judas (Sial, 2000) Finalista Premio Nacional de la Crítica / Berenice (Amargord, 2005) Finalista Premio Nacional de Poesía / Diciembre (Centro de Poesía José Hierro, 2008) III Premio Internacional Margarita Hierro / Harto de dar patadas a este bote (De la luna libros, 2010) / La biblioteca amada (Polibea, 2012) / Misa de Réquiem (Centro de Arte Moderno, 2012) / Piedra vuelta. Obra reunida 1985 – 2014 (Amargord, 2014) y Visibles e Invisibles, falsa antología de autores verdaderos (Cuadernos del Laberinto, 2015). Prosa: Matar en casa. Relatos (Tres rosas amarillas, 2013) / El pie sin huella. Novela (Amargord, 2014) / Ediciones literarias: Todo Sherlock Holmes (Cátedra, 2003, 13ª edición 2015) / Las 1000 noches y una noche (Cátedra, 2006, 3ª edición 2015).



El viernes 18 de diciembre 2015 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro Del crear y lo creado –2 Prosa selecta. 1: Ensayos de Hugo Mujica de la editorial Vaso Roto

Sobre el libro: Con el título Del crear y lo creado, Vaso Roto Ediciones ofrece a los lectores, en tres volúmenes, la obra hasta la fecha –poesía y ensayo– del escritor argentino Hugo Mujica (Avellaneda, Buenos Aires, 1942), una de las voces centrales de la poesía hispánica contemporánea. Palabra no solo central sino también centrada, pues en pocos poetas de nuestro tiempo creación y reflexión aparecen tan entretejidas, volcándose una dentro de la otra, alumbrándose mutuamente en un ejercicio dialéctico que ahonda en el misterio del tiempo, de la existencia misma.

Este segundo volumen reúne los cuatro libros de ensayo que Mujica ha dedicado a las figuras tutelares de su pensamiento, desde la reflexión sobre «la esperanza del poeta» en Heidegger a las «poéticas del vacío» en las obras de Juan de la Cruz y Paul Celan. Son libros que interpelan los enigmas de la identidad y del lenguaje, pero todos ellos deben leerse como una cadena textual que corre paralela a los poemas y que afina su sentido. Como explica el propio autor, «toda mi prosa... es la glosa de las intuiciones a la que la poesía me llevó, los relámpagos que me mostró. Son rumor del trueno que nos llega después». Este volumen permite escuchar ese rumor con toda claridad y así revelarnos, paradójicamente –pues la paradoja es una de las palancas que mueve este pensamiento–, «el silencio de la nieve cayendo sobre la nieve».


Más información sobre el libro en Vaso Roto Ediciones






*(pan, ergástulo, tinaja, tarde y danza.)

Poemas prestados #86

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por la escritora neozelandesa Paula Green. Te animamos a que sigas participando en la octogésima séptima edición que empieza el viernes 4 de diciembre del año 2015.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Juan M. Santiago León quién recibirá el libro Sin reloj por la vida de Jesús Díez Fernández de la editorial Huerga y Fierro




A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
limón, miel, azul, caer y agrietar.


❆ ❆ ❆



TIEMPO QUE YA NO ES

Aquella vez, todas las palabras pensadas
me llevaron a una sola persona, mi abuela.



1936
una guerra cruenta
caen las bombas
se agrieta el hueco de una escalera
mi tío abuelo es un bebé
un vecino muere reventado.

1943
Un torturador cordobés
sorbe un limón
mientras el rostro del rojo se pone azul
suenan tiros en la calle
es una falsa alarma.

1987
Nunca me gustó la miel
detesto las cosas que me miran a los ojos
ni gambas ni caracoles
primera borrachera
con cerveza caducada.

1995
Le colgaba las cortinas
en uno de sus pisos de alquiler
sin embargo, no nos invitaba a comer
por no manchar la cocina.

2009
Mi madre le lía los rulos
mi tío el pequeño escribe poesía fácil
y me cuenta su nueva teoría
para arreglar España y el mundo.

2015
Hace 30 años que falleció mi abuelo
y el procesador de textos se vuelve loco.
El correo electrónico abre ventanas sin ton ni son
y decide enviarse solo
un poema inacabado.

Hoy he estrellado un móvil contra el suelo
y sin quererlo, le he hecho un homenaje a mi otro abuelo borracho
a mi padre iracundo y maltratado
a la posguerra que fue muy jodida para el pueblo llano
a las mujeres llenas de hijos sin desearlos
a los curas partebocas
a las batallas campales entre bandas de chicos

a las puertas con la madera hundida por los puñetazos...


Juan M. Santiago León
Arganda del Rey, Madrid, España

sub-let.blogspot.com


❆ ❆ ❆



THREE, TWO, ONE...LAUNCH!

Se derrama el sol como un limón
sobre los cristales fríos
de un invernadero,
sueñan los crisantemos
con el rumor a miel
de las abejas.

Fuera, el cielo ya no recuerda el azul,
desde que la ciudad, crónica, fuma.
Y los pájaros vuelan confundidos sin destino,
pues han perdido los planos
de las rutas migratorias.

La tierra, despechada,
se agrieta,
ya no recibe el beso bendecido
de la lluvia.

Anochece,
arriba, el hombre,
en una demencial quimera,
busca vida en el espacio,
agotando en el empeño
un arsenal de recursos.

Mientras tanto,
cae la cordura en picado
sin amortiguar el golpe.


Carmen Hernández Montalbán
Guádix, Granada, España


❆ ❆ ❆



Humano corazón de limón


Cae del azul el albatros de Baudelaire
y la gaviota de Crane se zambulle.

Cae el hombre de Panero
ese que sempiterno fuma LM
sobre la página en blanco.

Se agrieta el espejo de la coraza
Caballero de los Espejos
y supura sangre por la herida
con sabor a miel de poesía.

Es el turno de llegar a la médula
una nada ácida y amarilla
acompañando a Elliot en un cuarteto
y atravesar juntos la orgánica piel
que envuelve las perversiones
de todo humano corazón de limón.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Agujero negro

Aletargada mirando el suelo
No sé decir si ha pasado un minuto, una hora o diez años en esa posición
Del piso empedrado un grupo de hormigas salen en fila, iniciando la marcha
Cientos de ellas en búsqueda
Suben por mis talones agrietados
En dirección a esa gota de té con miel que rodó por mi vestido azul
Sostengo una sola de ellas sobre mis manos arrugadas
Sin querer la dejo caer
Invasor.
Un trozo de limón rueda por la calle, pasa frente a mí
¿Quién te perdió? ¿Quién te dejo ir?
Las pequeñas compañeras me abandonan
Se inicia otra búsqueda.
Aletargada me encuentro mirando el suelo
No sé decir si ha pasado un minuto, una hora o diez años en esa posición


Marilyn Lavado
Lima, Perú


❆ ❆ ❆



Te vas

En esta agridulce despedida
que convierte la miel en limón
mi alma se agrieta.
La noche cae y el cielo azul
desaparece.


Flor Claramunt
Panamá, República de Panamá


❆ ❆ ❆



Su inspiración

El limón cae del árbol
y agrieta la cueva
de la abeja pirueta
que hace la miel
en su panal
donde el azul
es su inspiración
porque la reina
toma del cielo
una muestra
para hacer un
dulce ejemplar
con margarita
el botón
que mas dulce da
con las hadas
que dan semillas
para que crezcan mas.

Y la margarita
linda es porque es
el color
del sol que
la abeja con
su panel da un
brillo
sin igual.




❆ ❆ ❆



Caen lentos
en el olvido
aquellos días azules
de amor y miel:
sombras cálidas sobre nuestros cuerpos.
Ahora, entre tú y yo,
el grito de la tierra
agrietándose;
sabor a limón y sal


Francisca Prieto Martínez
Cehegín, Murcia, España


❆ ❆ ❆



Ofrecí mis ganas
al minucioso oficio de cada tarde

ninguna tan inesperadamente azul como aquella
Decía quiero sin decirlo y tú hacías el resto

Fidelidad: Necesario nombre arropa
Celos y grieta cuando por primera vez pienso en una

mujer / ojos miel y me digo: Esto no es lo que querría ella
Disimuladamente cierto Como la ternura / sol limón o fruta

Como esta manera que tengo de caer
profundo cuando nadie mira.


Jesús Miguel Horcajada García
España

jesusmiguelhorcajada.blogspot.com.es


❆ ❆ ❆



La madre, muy animosa
alimenta cariñosa
gemelas recién nacidas
sobre su pecho amoroso
y hace caer dulces gotas
en sus pequeñitas bocas.

Agrietarse sus pezones
no la han hecho desistir
de amamantar a sus hijas,
que presionan dulcemente
sus senos, con sus manitas
y la leche fluye mansa,
y alegra sus corazones,
y recibe como premio,
la mirada azul y tierna
que le devuelven las niñas.

Se crían guapas y hermosas,
y cual si fueran dos rosas,
la madre, nombres de flor
ha puesto a sus pequeñitas.

Sin sentir jamás cansancio,
y con su delicada piel,
ha hecho que el alimento
sea dulce, cual la miel.

Las acuna con ilusión,
las canta bellas canciones,
y con maestría extrema
enseña a diferenciar
que no es lo mismo degustar
la dulzura de la miel
que el agrio sabor a limón.

Las niñas, ya creciditas,
aprendieron la lección,
y supieron apreciar
lo que es verdadero amor,
y, encontrar felicidad
agradeciendo a su madre
que las guiara con acierto
firmeza y honestidad,
a apreciar la libertad
asidas a su "timón"


Hortensia Ayuso Oliva
Torremocha de Jarama, Madrid, España


❆ ❆ ❆



La mirada de Turner

Vergel de naranjos y limoneros
escolta el camino hacia Sóller.

Época estival, de repente
la lluvia
funde
el campo color miel con el azul.

Un limón cae al vacío
el impacto le agrieta
su jugo vital nutre la tierra.

Se escucha un silbido
se acerca el tren.

La belleza cromática
que envuelve el paisaje
trae a mi memoria
la mirada de Turner
elaborando
el lienzo
“The Great Western Railway”



Carmen Lafuente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



NO

No sabía, no sabía sostenerlo y agrietar sus ojos mudos.

No temía calmar toda la miel de su mirada en un estanque invisible.

No imaginaba caer así, despedazada, quebrada de azul…                                                                                              ahí.

No jugaba en el andamio quijotesco de su sexo.

No llamaría, no olería a limón oxidado cuando un orgasmo despoblado
lo perdiera…
                     aquí.

Susana Lang
Tres Arroyos, Pcia de Bs. As., República Argentina


❆ ❆ ❆



“Treinta y seis meses...”

Pajarito del alma
Flor y canela
Treinta y seis meses
Y un día
Y aún no estabas amor
Pajarito del alma
Flor y canela
Y ahora alzando la voz me dices amama
Dónde estabas amor mío
Dónde esperabas
Y un catorce naciste
Al tañer de una campana
Y miel clara es tu pelo
Y de tan azul tus ojos nadie los gana…
Pajarito mío del alma
Te llaman Galia
Eres limón y granada
Tú serás lo que quieras
Gracia incrustada en tu cara
Mi pajarito del alma
Y no te dejo caer cuando te me encaramas
Mis brazos te sujetan fuerte
Que entre ellos llevo mi alhaja
Y hasta agrietar se me hace el cuerpo cuando me dices amama
Ah! Pajarito del alma
Flor y canela


Marian Orruño
Bilbao, Vizcaya, España


❆ ❆ ❆



CON CINCO PALABRAS PARA EMPEZAR

Es veintitrés de noviembre, lunes,
hace un frío que agrieta el cemento
y aquí me encuentro paseando
-por esta Gran Vía madrileña-
mientras pienso en cinco palabras,
en cinco ángeles prestados
que me abran las puertas del poema.
Cae la luz como el destello
amarillo de un limón
sobre el techo de los taxis que,
como abejas, esperan en la parada
la rica miel del viajero.
La gente anda con prisa
y mira de soslayo los escaparates.
Yo entro en una cafetería,
me siento y observo a los transeúntes
al mismo tiempo que compruebo
cómo el azul del cielo hace parcú
en mis ojos y en la verticalidad
de los edificios y sus ventanas.
El camarero me sirve un café
y en la calle, una joven reparte publicidad
de una sexshop que está a la vuelta
                                                    de la esquina.
Y así termina el poema. Y así continúa la vida.


Custodio Tejada Cruz
Guadix, Granada, España


❆ ❆ ❆



Si los colores dolieran

Y si un color fuera gigante o los colores
Dolieran. Si los colores son cielo, agua,
Eternidades en tierra…
¿Qué peso tendrán si tiemblan?

Tres escogió kieslowski.
Un azul desolación, un blanco
Casi distancia y un rojo
Que fulge dentro.

Aquel azul la dejó al albur de la libertad
Que aprieta, cuando vio caer dos vidas
En una muerte sin mieles, tajante,
Sin más vaivenes. Y allí se inquietó el silencio,
Y la música incompleta. Sólo quedó el azul
Envuelto en un triste blues.

Hielo en el blanco igualdad quimera
Que te enfriará la espera según sientas
Agrietar las vías de la enorme lejanía
A una estación sin paso.
Quizás valgas lo que vale una maleta llena
De tu soledad repleta.


El rojo es un eslogan tirado al viento
Con gasa y tisú de fuego,
Y cuando queme el secreto (porque, ay,
No basta guardar el celo),
Tu compasión compañera,
Tu valedora de alientos,
Te dirá que la fraternidad la llevas dentro,
Aun con limones de aprieto.

Tres escogió Kieslowski: le bleu, le blanch, le rouge,
Y en el sumo trato dado hasta dio en el blanco.


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Maschalagnia
a Mario

I
Al acabar la función, algunas palabras se rompieron
y otras se desperdigaron por todo el escenario.
Xisca encontró una de ellas y construyó:
“…pleamar y caracolas, la distancia
del faro al reloj, y huellas profundas
como de cestas llenas de limones…”


II
Lilián se puso ultramarina, mi tía Hortensia
aderezó un pastel de recuerdos
y Jorge, rescatando otra del zócalo
desconchado, redactó algo como :
“… de alimañas que caen al abismo
con las fauces abiertas, sedientas de humos
y músicas estridentes, hastiadas
de lo común…”


III

Carmen retrataba palabras tendidas a contraluz
como si fueran amapolas en blanco y negro
y la otra Carmen las anudaba en ramilletes
de celebración y convocatoria.
Pon localizó en un tarro de esmaltes sin etiqueta
otra palabra, casi sin aire, y escribió:
“…y se extendió sobre el tiempo, como una pátina
de barnices de miel sobre su piel de teca
dejándonos sólo un reflejo de cobre…”


IV
Santiago extrajo imágenes y luchas de entre los juguetes,
Gonzalo encendió un soneto apagado
e Izu encajaba palabras exhaustas como bancadas de peces.
Nicolás sostenía otra, como si fuera de cristal
mientras hablaba de “labios y voces agrietados y soberbios
que ignoran, en un empeño de hacerse oir
la luz de la historia acontecida…”


V
Cristina expuso un cuadro de hojas y ojos ocres
frente a aquel óleo de índigos eléctricos de Maribel, la rutina
dulce de Lola y el entusiasmo siena y malva de María Jesús.
Keka terminó anotando que “…casi sin reparar en el camino
me encontré con un atolón de arenas azules, después
de tanto anhelar el tacto del olivo y el olor de los azahares…”


VI
Eva. Pilar. Creo –supongo- que Gastón se había
marchado con antelación

Y yo, que tenía muchas ganas de encontrar
la palabra “maschalagnia” para insertarla
en un poema, terminé escribiendo:
“Frente a otras memorias que se agrietan
caí en la tentación de evocar aquel paso de mi lengua
por tu axila, cuando no esperaba un aroma aséptico y azul
ni un sabor de miel, sino como de limón fresco y aún vivo.
Y… en ese recuerdo me volviste a otorgar la vida”



Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Plegaria

El agua con limón y miel,
lo febril del sudor y su vigilia.
Caer en la cama...
no nos dejes Señor, no nos dejes.
Como una tregua a la carne
y su prematura muerte
agrietada por la humedad,
reza la llovizna azul
de noviembre.
La piel vertical de la cordura
horada el hueso, y es nuestro pánico
un golpe de efecto.
Ese miedo al estruendo del despertador
como un aviso de agonía
a las cinco de la mañana.
No nos dejes Señor, no nos dejes.
Que los 38 grados no nos impidan
soslayar las aceras
espectrales y doloridos
con agujas castigando las costillas.
El miedo a perder.
Perder del todo esta misería mal pagada
por la que otros nos matarian.
No nos dejes caer Señor
no nos dejes.


Pilar Gorricho
Logroño, La Rioja, España


❆ ❆ ❆



La infusión

Se agrieta el limón
tan exprimido,
la piel aplastada
me parece
la castaña arrugada
no apetece,
ni con miel
aunque la tos
la reblandece.

El azul de la taza
que contiene
la infusión, el alivio
que me trae
al final tiembla
el pulso, se me cae
y se acaba
este cuento
tan sencillo.


Carmen Barrios Rull
Leganés, Madrid, España


❆ ❆ ❆



MUJER EN AZUL

Hasta aquí llegaste,
con manos agrietadas por el agua
que el limón no alivia.

Atada a la tierra oscura
y áspera,
celebrando con tu risa
la semilla que cae,
hundes tus rodillas
en el fango fértil.

Tus lágrimas son
-también-
agradecimiento.

Por ello,
tus labios azules
aún rezuman
miel.



V. Javier Llop
Valencia, España


❆ ❆ ❆



El FRUTO DE LA METRALLA

Tienen las guerras
una forma de agrietar
la tierra y la miel.

Casas abandonadas. Azul tirando a negro.

Es el sueño amarillo
de los limoneros
desangrando su zumo al caer.

El gris limón que yace cadáver.


Nicolás Corraliza
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Mi niña azul
A Adriana

Quebrantaste la invariable ruta del silencio
con tu quejío profundo de tierra
y lágrimas de jondo verso.

La sangre puso nombre al misterio
y la vida derramó
todo el limón y la canela del mundo
en el breve espacio de ternura
de tus pies a tu pelo.

Al compás de una saeta
conquistaste la alegría
apoyada en mi pecho.

Mi libertad salvaje se hizo presa miel
en la caída de tus ojos abiertos
y tu boca encontró todos mis besos
agrietados en alcoba de cieno.

Azul como el mar de mi sueño,
el fragor puro de tu risa.
A tu lado, mi niña azul, duermo.
A salvo, duermo.


Keka Conesa
Sevilla, España


❆ ❆ ❆



La madre

Parada, esperando,
en tu desesperación
miraste si alguien venia
para recoger aquel limón.
El hambre, el cansancio
la ruta cada vez mas larga
convertía en acíbar
la miel soñada.
Aquel lugar extranjero
donde llevabas a tu familia.
Las grietas de tus pies
una por cada país andado
y unas más por los que te habían desahuciado.
El azul de tu cielo
alguien lo convirtió negro.
tu no sabes todavía por qué,
te lo preguntas en silencio,
tu hijo calla,
esta cansado
no entiende nada.
¡Tú si!
La fuerza
para no caer
te la da tu razón
tus sueños, ¡muertos ya!
El no te puede ver llorar
el todavía tiene tiempo de soñar…
Un mundo mejor es posible
pero tu no sabes cual.


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



Caen los limones azules
al suelo de azul y hielo.
Ven a quitarme este frío,
ven a sacarme este miedo.
Sobre la miel y la escarcha
se besan los limoneros
danzando azules batallas
entre tu cuerpo y mi cuerpo.
Se me agrieta el vaho del alma
esperando en el estero.
A la luz azul del alba
los limoneros ardiendo
restañan con azul zumo
las heridas del destierro.
Ven a sacarme este frío,
azul hielo bajo el miedo.
Ven y quítame la escarcha
bajo el azul limonero.


Pon
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Un día te caen todos los años encima
como limones duros, secos y arrugados,
perdido cualquier vestigio de lustre en la piel.
Ahora que se agrietan las certezas
como la corteza del limonero aquél,
me conformo con estos días azules
y me embriago de esta luz color de miel.


Xisca Minart
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



‘Estaba la pájara pinta sentadita en su verde limón’
(Canción infantil tradicional)

Cuando canta mi canción
Cuando canta mi canción
Se abre la semilla
Florece, floreces, florezco yo

Acércame la miel a la piel y un terrón de limón

Cuando canta mi canción
Cuando canta mi canción
Siento el calor
Florece, floreces, florezco yo

Del arcano azul arrancará un corazón y un temblor de limón

Cuando canta mi canción
Cuando canta mi canción
Sabe a tequila o a ron
Florece, floreces, florezco yo

Ondular marino agrietándose con tesón de limón

Cuando canta mi canción
Cuando canta mi canción
Suena un tambor
Florece, floreces, florezco yo

con sonrisa sin tregua y al limón
Cae, caes, caemos y bailo yo


Chelo de Andrés
Plymouth, UK


❆ ❆ ❆



viernes, 20 de noviembre de 2015

Palabras prestadas #86

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por la escritora Paula Green. Tienen hasta el martes 1 de diciembre, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#86  Las Palabras prestadas por Paula Green, son:

limón

miel

azul

caer

agrietar



Paula Green es crítica, antóloga, poeta, escritora de literatura infantil y bloguero. Tiene un doctorado en italiano. Ha publicado ocho colecciones de poesía que incluye varios para niños. Junto con Harry Ricketts, su libro 99 Ways into New Zealand Poetry fue preseleccionado para los premios NZ Post Book Awards, 2010. En 2012, editó Dear Heart: 150 New Zealand Love Poems. Su última colección de poesía es The Baker’s Thumbprint (Serpa Press), y en el último año publicó dos libros para niños – The Letter Box Cat and other poems (Scholastic) y A Treasury Of New Zealand Poetry for Children (Random House). El primero fue premiado con Children’s Choice en los premios NZ Book Awards 2015 (la primera vez que ha ganado un libro de poesía).

Tiene dos blogs, NZ Poetry Box y NZ Poetry Shelf.

A continuación traducciónes de sus poemas Bethells Beach y My Father de Paula Green por Charles Olsen. Son del libro The Baker’s Thumbprint (Seraph Press).


La Playa Bethells

Einstein come bocadillos conmigo
en el mirador

Le gusta la combinación de
lechuga romana, las virutas de pecorino y

aderezo de anchoa, y la manera en que
el Mar Tasman alza la imaginación

como una anticuada lavadora
dispuesta a cualquier carga.



Mi Padre

I luoghi fungeranno da tavolette per scriverci sopra
e le immagini serviranno da lettere con cui scrivere.

Cicerone


En la primera habitación hay una alfombra púrpura.
En la segunda habitación hay una cómoda.
En la tercera habitación hay una cama matrimonial.
En el pasillo hay un perchero.
En el salón hay un rojo sofá viejo.
En la cocina hay una mesa de madera.
Coloco un violín sobre la alfombra púrpura.
Coloco una caña de pescar sobre la cómoda.
Coloco una novela de ciencia-ficción sobre la cama matrimonial.
Coloco un plato de crema de avena sobre el rojo sofá viejo.
Coloco un frasco de caramelo sobre la mesa de madera.
Siete días después le digo a alguien
la historia de la muerte de mi padre.





El viernes 4 de diciembre 2015 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro Sin reloj por la vida de Jesús Díez Fernández de la editorial Huerga y Fierro

Jesús Díez Fernández nació en Sopeña de Curueño (León) en 1952. Ha publicado nueve poemarios, entre ellos destacar: Clepsidra de otoño y Velamen del poniente. “Su poesía es una revelación y también un asombro”. En narrativa es autor de seis libros de relatos cortos, con títulos como El niño del tren Hullero y Como se citan dos máscaras.

Sin reloj por la vida, es ensayar día a día el juego de vivir, es una revelación más del oficio de contar. Se nos ofrece un mundo variado de historias breves, de dudas, de preguntas y sueños. Imágenes contadas con la palabra. Su literatura anula el tiempo que nos ahoga. No narrar, sería una forma de prohibirnos la luz, el aire que necesitamos, un devenir del olvido.




Más información sobre el libro en Huerga y Fierro




Poemas prestados #85

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el cómico Javier Guisado "Chavi". Te animamos a que sigas participando en la octogésima sexta edición que empieza el viernes 20 de noviembre del año 2015.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Pon quién recibirá el libro Inclinación al envés de Julio César Galán de la editorial Pre-textos




A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
paloma, guapa, saludar, móvil y anillo.


❆ ❆ ❆



Era negra la paloma que cayó muerta a mis pies. Era verano y el asfalto hervía aceite gris que le quemó los pulmones.
Era guapa la chica que venía de frente cuando el cuerpo plumoso,
negro y muerto cayó de golpe en la acera como un trapo mojado.
Era rubia, hablaba por el móvil. Paralizada en un paso se quedó mirando
al suelo.
El policía dijo que se estaban muriendo del calor, cada día unas cuantas.
La chica dijo por el móvil: «no tiene anillo». Contemplaba al pájaro quieto sujetando el teléfono contra su cara.
Luego miró al policía, después a mí.
Los tres parados al sol del mediodía alrededor de la paloma.
El asfalto hervía en julio bajo los cuatro,
y uno ya estaba muerto.
«Es el calor», dijo el policía. Subió un aire seco de la acera y las plumas
se levantaron.
«Adiós», saludó la chica por el móvil. «Adiós», dije yo.

El policía se quedó mirando la paloma.


Pon
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Ares acecha

Sangra la paloma,
su herida es eterna,
dolor que se remonta
a la noche de los tiempos,
cuando el hombre
era apenas un presagio
de angustia,
resbalando en la pupila
del cosmos,
y las estrellas, anillos móviles,
libraban batalla
por prender como antorchas
infaustos agujeros de la nada.

Desde entonces, la guerra,
la meretriz más guapa
a los ojos de los cobardes,
permanece larvada acechando
la oportunidad más traidora.


Carmen Hernández Montalbán
Guadix, Granada, España


❆ ❆ ❆



REGALO

Quisiera ser una paloma para volar a su lado y verle la cara de sorpresa...
Hola guapa! le saluda por el móvil cariñosamente.
Te ha gustado el anillo?


Flor Claramunt
Panamá, República de Panamá


❆ ❆ ❆



Elección de símbolos

Paloma y anillo van a ser los símbolos que den vida a mis versos.
Hay un poema muerto en una antología:
Saluda al joven
el irreal fantasma
en nuevo móvil.


Elija el lector una de las siguientes opciones, y al hacerlo revivirá en él la presión que siente el poeta al elegir el símbolo y cómo el poema está vivo mientras puede ser una cosa u otra.
paloma: guapa, loca, sucia, libre.
anillo: regio, de oro, eterno, frágil.

Como muestra ahí va mi selección:
En la pantalla
una paloma guapa
anillo frágil.
Saluda al joven
el irreal fantasma
en nuevo móvil.



Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Con su canto

Como móvil paloma
saluda en su nido
la mágica hada
que guarda
un anillo
que es un reloj
de arena, donde
sale una guapa
musa que revela
con su canto
a las novias
el tiempo en que
se les termina
su soltería
anunciando
la llegada del
príncipe que
con un beso
les da un anillo
que la cubre
con un velo
para velar
en el altar
su real compromiso.

Y rosas florecen
sin que marchiten
porque las espinas
las favorecen
en su nueva vida.


Martha del Pilar
Un Pensamiento


❆ ❆ ❆



Algún día...

Algún día podremos saludar al cielo al verte pasar,
tu abandonada,
mancillada,
llena de sangre de imperios,
de silencios de victorias,
el peso del anillo de la concordia apenas te permite alzar el vuelo ya.
¡Oh, tu paloma!,
qué esquivas las balas de los que dicen defender la paz,
tu paloma,
que te hallamos en aquel rostro de niña guapa huyendo del napalm,
tu paloma,
que siempre fuiste la excusa,
el móvil perfecto para todos los hombres y mujeres de esta tierra que bailan a ritmo marcial;
¡Oh, tu paloma!,
algún día podremos saludar al cielo al verte pasar.


IZU
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Acaso imagine ver

Acaso imagine ver
Una paloma estanca
En un cielo degradado
Con una quietud que arranque
El saludar de las bravas
Fuerzas que atrapan.

Acaso sea en mi celo,
En el que no sólo por guapa
Te cubre el deseo,
Que te requiero
Como esa paloma en calma
Y cuando pliegues tus alas
Idee un estúpido móvil
Para asaltar tu mirada,
Para robarte el mañana.
Y acaso puede que sueñe
Que pongo un anillo en tus miedos
Para enredarme en tus vuelos,
Paloma, si me perdonas.


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Yo te saludo, guapa, si sueltas ese móvil
que alguien te regaló como el anillo
que apresa de una pata a la paloma


Luis Araújo
Strasbourg, France


❆ ❆ ❆



El convento

Cual monja, soy algo esquiva
en un convento de raros
sin móvil y sin intrigas,
anillos para mis manos.

Palomas que me saludan
en su pico se llevaron
las oportunas locuras
de este vivir estresado.

Por guapa yo no me tengo,
solo espero tu regalo
y mi convento está abierto
aunque esté lleno de raros.


Carmen Barrios Rull
Leganés, España


❆ ❆ ❆



La pesadilla de M.C. Escher


Palomas negras que vuelan a la derecha
y palomas blancas que vuelan a la izquierda
cruzándose sobre campos como dameros.

Torres sin entrada.
Escaleras en constante ascenso circular,
móviles perpetuos, asíntotas y ordenadas
que no encuentran su gravedad
ni su cero,

charcos como anillos de hojas sin fondo;
sueño con serpientes,
batracios acorazados
–como cámaras repletas de dinero–,
peces que se muerden la cola
junto a hieráticas doncellas guapas repetidas
que saludan y se desplazan
con hormigas, hacia ningún sitio,
sobre una interminable cinta de Möebius.
            El ciclo entero.
                                     Palomas.


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Carrera humana

Ciegos dentro del móvil,
no pudieron ver a la joven estrella
azorada por los fans
e indefensa ante la masa,
que ya se marchaba sin saludar,
retorciendo nerviosa el anillo
de recién casada,
paloma atrapada en un caldero que arde
sin probable final...

Los herederos de esta odiada raza digital
gritaban ¡guapa! y pretty lost girl al mismo tiempo
como si en este lugar, convivieran los vivos y los muertos.

And the young star ran away towards the sun


Juan M. Santiago León
Arganda del Rey, Madrid, España


❆ ❆ ❆



Tórtolas domesticas

Cuando era adolescente.
Ayer mismo.
Saludar a las palomas
era un móvil
para creer que como ellas
podíamos caminar siempre
un paso por delante de lo ignorado.
Y esquivar la pisada
alzando el vuelo dos pasos por detrás
de lo sabido.
La fiereza que lleva agosto
y el demonio de sus noches
eran de las guapas y su porte mensajero.
Para las demás,
hacernos un ovillo cuando
la vida intentaba abrirse paso.
Y esperar...
esperar como pichones
la cabeza flotante del náufrago.


Pilar Gorricho
Logroño, La Rioja, España


❆ ❆ ❆



El novio se ha preguntado
¿cómo pronto hacer llegar
a la alejada novia
que habita en aquel lugar,
tan lejano y tan querido,
un mensaje, sin tardar?

Se sirve de la paloma
que es mensajera de paz,
y que en su pata derecha
un hermoso anillo lleva
para la moza casadera,
a quién quiere desposar.


Si la guapa novia viviera
más cerca, ó en la ciudad,
el joven, en su automóvil
la hubiera alcanzado ya,
y el mensaje tan querido
ya lo hubiera recibido,
sirviéndose, sin dudar
del modernísimo móvil.

Saludar con prontitud
que, para alcanzar la dicha,
una paloma ha bastado,
y, disipándole sus dudas,
su mente y su corazón
se han inundado de luz.


Hortensia Ayuso Oliva
Torremocha, Madrid, España


❆ ❆ ❆



Sin certezas vivo
Nadie tiene…
Vivo
Sólo vivo
Es nada vivir
Vivo y paso…
Ayer pasé
Tal vez mañana…
No quiera mañana
Y qué…
Soy móvil ahora
Ahora, en éste momento
Voy y regreso
Como una paloma
Sin brillo
Y me anillo la pata igual que ellas:
“Si me perdiera no me busquéis”
Y sin embargo no soy paloma
Ni gaviota
Ni guapa
Ni alta
Vivo…
Sólo vivo
Soy valiente por vivir…
Vivo; luego existo
Saludar; saludo la mañana
La saludo con reservas
Sin decir “te quiero…”
La recibo
No sé qué me deparará y me inquieta
La temo como temo al día… más que a la noche
De noche, muero


Marian Orruño
Bilbao, Vizcaya, España


❆ ❆ ❆



Hipatiasu


Guapa por fuera y por dentro
como amabas a tus animales
los unos y los otros
aquellos y estos.
Defensora a ultranza de la vida
¿qué dirías hoy que ya no estas,
de este mundo ciego y malvado?
Esa paloma blanca será tus alas,
tus noches en vela, dolorida...
tu secreto inconfesable
sabías rápida la partida.
Tecleabas en tu móvil
palabras enrarecidas.
¡que no veo bien me decías!.
Ahora sé que virtual y real
te has ido para siempre.
No tendremos noches en vela,
ni risas de madrugada,
ni anillos de oro griegos,
ni me buscaras nada.
Lágrimas virtuales y reales
¡como duelen las reales!
¿saludare otra vez a alguien nuevo?
¡ya no se si quiero!


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



El repicar de las campanas convocó
un ejército se palomas blancas
y ella salió del templo
como la tarde de guapa,
saludando con la mano,
con el anillo recién estrenado,
olvidando que yo la esperaba.
El móvil es lo de menos,
la dejé para siempre callada.
Estaba como la tarde de guapa.


Xisca Minart
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



El anillo circula en su dedo derramado
Redondo, amarillo, brillante deslizándose,
espiral interminable en su falange.

Inmóvil, repeinado de lascivos labios se acerca inadvertido.
Saluda mirando una mancha inexistente en tu pechera.
Con un saludo volátil te quita un pedazo de inocencia
Y lo arroja a la furia y a la pena.

Paloma, palomita, guapa
no me espantes el líquido caminar de la ignorancia.
La paloma tiesa, abrazada a su muerte anónima,
es una gris mazorca de plumas en la calzada.


Chelo de Andrés
Plymouth, UK


❆ ❆ ❆



Ando desnuda entre los tiempos de tu voz.
Tu saludo de viento llega y brinca sobre las palomas de mi aliento desvelando caminos y cielo.
Corre, atrapa, vuela la interrogación de mi boca y, al aire, la seca.
Enterrado el veneno móvil de la duda.
Mis adentros callados dan vueltas y vueltas bailando. Se han vuelto sordos de nacimiento desde que me dices: mi niña guapa, abraza mi olvidada primavera.
Me llamas Amor sin anillos ni ceremonias y nacen orquídeas blancas en mi pelo. Como mantilla de novia.


Keka Conesa
Sevilla, España


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viernes, 6 de noviembre de 2015

Palabras prestadas #85

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el cómico Javier Guisado "Chavi". Tienen hasta el martes 17 de noviembre del año 2015, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#85 Las Palabras
son prestadas por el cómico Javier Guisado "Chavi".


*Nota: si por algún motivo no puedes ver
las palabras están al pie de la entrada.


Javier Guisado (Fotografía: Charles Olsen)
Javier Guisado mas conocido como CHAVI, nació en Madrid, 1979 y es sordo. Es maestro de Educación Fisica, Especialista LSE y Monitor de Tiempo Libre.

Además es actor. Su afición le viene de pequeño gracias a su profesora Teresa, quien lo seleccionó para interpretar a Charles Chaplin con 5 o 6 años y desde ese momento ¡no ha parado! Actuó con un grupo de la Asociación de Sordos de Madrid donde, poco después, le ofrecieron la posibilidad de hacerlo como voluntario en solitario. Desde entonces con 19 años comenzó EL SHOW DE CHAVI.

Durante estos últimos 15 años ha viajado por toda la geografía española con su espectáculo que poco a poco y con mucho esfuerzo ha ido ampliando y desde el 2007 empezó a ser conocido fuera de nuestras fronteras. Ha llevado su show a Reims (Francia), Londres (Inglaterra), Toulouse (Francia), Bratislava (Eslovaquia), Las Vegas (EE.UU.)… En 2014 y 2015 ha sido finalista en el Festival Internacional de Monólogos de Humor Comicoides en Madrid.




El viernes 20 de noviembre 2015 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro Inclinación al envés de Julio César Galán de la editorial Pre-textos
Contra su voluntad y bajo captura epidérmica, en el roce con una carne que se enfanga y no sabe arriesgar y enumera rejas, amarillos y fronteras; y reniega de sí porque imagina que otro pájaro puede forjarse.

Aunque recuerde la dulzura del nido para vivirse o llegue al pico que un día acunó las nubes bíblicas. Sin la palabra aire desenfocamos el perfil hasta la fatiga, porque siempre se pide más y a tientas, en mitad del rostro (¿por dónde quieres tú?), se destruyen muros por donde el cántico de nuestros precursores se desprende... y se dilatan nuestras pupilas al observar el río de la conciencia.

"¿Las plumas se descosen de la piel?", de Julio César Quesada Galán.

JULIO CÉSAR GALÁN (Cáceres, 1978). Ha sido lector de español en la Universidad de Argel, profesor visitante en la Universidad de Castelo Branco y actualmente lo es en la Universidad de Islas Baleares. Autor de los siguientes poemarios: El ocaso de la aurora (Sial, 2004), Tres veces luz (La Garúa, 2007) y Márgenes (Pre-textos, 2012, Premio de Poesía Villa de Cox); además ha publicado como heterónimo: Gajo de sol (Abezatario, 2009), de Luis Yarza y ¿Baile de cerezas o polen germinando? (Ediciones Idea, 2010), de Pablo Gaudet. Colaborador habitual de la revista Cuadernos hispanoamericanos. Algunos de sus poemas se tradujeron parcialmente al checo, francés, italiano y árabe.



Más información sobre el libro en Pre-textos





*(saludar, móvil, guapa, anillo, paloma.)

Poemas prestados #84

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el escritor y actual Poeta Laureado de Nueva Zelanda, C. K. Stead. Te animamos a que sigas participando en la octogésima cuarta edición que empieza el viernes 6 de noviembre del año 2015.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Luis Araújo quién recibirá el libro Breve antología del tiempo de Waldo Leyva de la editorial Cuadernos del Vigía




A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
boda, funeral, ejército, divorcio y luz.


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No hay luz en los ejércitos gloriosos,
ni gloria en sus victorias,
no hay patria en sus quimeras
que llegan hasta el mar...

rumian su voluntad depredadora
aman los funerales
olisquean,
como perros, los sexos perfumados
de cada pueblo el día de la boda
y acechan el divorcio de su presa
para arrojar la humanidad al mar.


Luis Araújo
Strasbourg, Francia


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Un ejército
de pequeños funerales
mata día tras día
el encanto
inocente
de los minutos
borrados.
Bajo las sábanas
el divorcio
de tu piel
escuece
como un velo
muerto de novia.
Ninguna boda
encenderá la luz.


Pon
Madrid, España


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Bendita sea la parte de nosotros que nos protege de tanto dolor y tristeza.
En el corazón de la vida hay una caja de fusibles.

Yann Martel

Nubes ingrávidas

Madre protégeme
la luz se nos echará encima
como un pervertido amante
y un ejercito de lluvia caerá
sobre nuestras pupilas.
En los horas de los vientres fuimos
boda y divorcio
funeral y bautizo
crimen y castigo
sangre y sed.
Y no supimos en qué momento
la protección de una mano a otra
enajenada pasaba.
No encontramos el punto exacto
donde guarecernos de nosotras mismas.
–La piel de la primavera siempre esconde algo–
Ahora, ya huérfanas
ni todas las nubes del mundo acogen
a estas niñas sin techo.
A estas dos mujeres que a cielo abierto
tejen soledades.
Alguien debió advertirnos de este incendio del tiempo.


Pilar Gorricho del Castillo
Logroño, La Rioja, España


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016

Resplandeciente
un blanco sin manchar.

Fueron días de boda y relámpago
pero nada es eterno
salvo las lápidas y el futuro.

Vendrá la oscuridad y el divorcio
tras un ejército de reproches.

Reconocer a los verdugos.

El funeral de las caricias en ausencia de luz.


Nicolás Corraliza
Madrid, España


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OTOÑO

Caen las hojas con el divorcio de la luz,
lloran los árboles,
lloro,
llora,
lloramos un ejército de almas,
llora el gas,
llora el interruptor,
llora quien celebra el día de su boda,
lloran las escaleras de los portales,
lloran los periódicos,
lloran las tiendas,
lloran las llaves,
llora el pan,
¿Cuánto tiempo dura este funeral?;
Cada día hay más gafas de sol en los vagones del metro...


Izu Izu
Madrid, España


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Oscuro versus honesto

Divorcio de la palabra y lo real
Funeral de la metáfora hiriente
El poema que no encuentra su luz.

Vino generoso de la Boda de Caná
Ejército de imágenes por sorpresa
El poema iluminado por la vida.

Separación e hipócrita oscuridad
Versus
Caridad y fuerte honestidad.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


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DESDICHA

Tres bodas, dos divorcios, un funeral.
Al final del túnel él vio la luz,
un ejército de ángeles lo recibe,
ella, otra vez sola.


Flor Claramunt
Panamá, República de Panamá


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Redes sociales


Asistimos al funeral de la cordura,
a la puesta en escena
de una realidad disfrazada.

Cada minuto,
un ejército de dígitos
escribe tu historia,
impostada en un plasma caótico.

No hay tiempo para vivir,
no hay tiempo.
La vida es un ensayo continuo,
divorciado de su natural propósito.

Apagado, encendido,
encendido, apagado,
cero, uno,
uno, cero.

Señales de luz
y oscuridad frenéticas,
diseñando perfiles sumergidos
en constelaciones
de individuos o islas.

Soledades sedientas
de vínculos asépticos,
de bodas perfectas
entre ficciones.

El mensaje cifrado,
la intrahistoria es EXISTO.


Carmen Hernández Montalbán
Guadix, Granada, España


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La boda ha de celebrarse,
la novia luce preciosa
sus galas más primorosas, y
al son de una bella marcha,
como es la marcha nupcial,
feliz junto al hombre que ama
ha jurado ante el altar,
unir para siempre sus vidas
sin separarlas jamás

Su padre, que es el padrino,
viste uniforme militar
del Ejército de Marina
y, orgulloso y paternal,
ofrece el brazo a la novia
que ahora se va a desposar.

Han pasado algunos años
Y el matrimonio querido
Transcurre por siempre unido
Mas, sin que el divorcio medie,
sus vidas el destino rompe,
les separa únicamente,
inexorable, la muerte.

En su iglesia tan querida,
donde antaño recibiera
luz profunda para amarle
con cariño y sin fisuras,
guardando fidelidad
que le prometiera un día
por toda la eternidad.
Por el esposo entrañable
se celebra el funeral
Y la música que suena
es marcha fúnebre ya.


Hortensia Ayuso Oliva
Torremocha de Jarama, Madrid, España


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Luz antes de la luz

Y dios dijo: “¡Hágase la luz!”

En la puerta del templo
un letrero decía:
“Se ofician bodas, bautizos,
divorcios, funerales y toda clase
de ceremonias.”

Pero, desde mucho tiempo antes
de que existieran los ejércitos,
las iglesias y los dioses, en ese lugar
la fauna, la flora y la gente ya nacía,
crecía, se enamoraba.
se reproducía, se mataba y moría.


Gabriel Merino
Madrid, España


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Liberación


Oscuridad
permanente funeral
desde la boda…

Tomó una decisión…

Se divorció del ejercito
se hizo la luz…


Carmen Lafuente
Madrid, España


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Y…

Y la llave encerró la luz
como funeral de escasos visitantes refugiados de un ejército no dicho.
Tu mano, divorcio de mi piel.
Y caigo precisa en este pasto arrasado.
En esta boba/boda de trazos indecibles


Susana Lang
Tres Arroyos, Pcia de Buenos Aires, Argentina


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Eran jóvenes
y no sabían de la vida.
Sus sentimientos niños
no habían crecido.

Lloraron.

El ejército alimentó
-pobre novato-
su caos y confusión.
Llegó la boda
y fue un funeral secreto.

Amaron.

Días y noches
en espera.
Luchando y
buscando una luz.

Él se rompe.

A veces, crece algo,
se agosta de repente.
Recoge sus semillas de nuevo:
se desparraman.
Divorcio de sentimientos
y de estrellas.

Él se rompe, se rompe.

Acaso las rutinas
y los besos gastados
interrumpan la caída.
Desolación de cristales
sobre la herrumbre de sus
sentimientos.

Él se rompe.


V. Javier LLop
Valencia, España


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Ironía

Me vi, en tus ojos; por vez primera
pude contemplar la luz en tus pupilas
Nuestro amor soñé realizado
Y una vida a tu lado idealizada
Te empecé a amar mas que a nada
Una boda inolvidable; yo soñaba
Sin duda serias mi ángel
mi amor envidiable
Ironía, ironía nada mas…
Cual fue mi despertar:
No necesite un ejercito. Solo tu amor
Ver mis sueño realizado
Hoy mi corazón ha sido atravesado
Una espada acabo mi alegría
Y un fallido divorcio que aun no comenzaba
En una muerte brutal acontecía
Se esfumaba mi vida; mi alegría
Termino hoy mi agonía:
es mi funeral vida mía


Maria Magdalena Valdiviezo González


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El divorcio

Si pudieras calcular
tras un divorcio
lo que esa boda propició
agua bendita, por litros
limpiarían los años rotos
en mantener una ilusión
que fue proscrita.

Casi de funeral
fue el rompimiento,
las luces se apagaron
de inmediato …
aquel amor fallido
clamó en un lamento
como de ejército
tocando al arrebato.


Carmen Barrios Rull
Madrid, España


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Ella

A punto estoy de asistir a mi propio funeral.
Claro, lo haré de una forma inerte, fría,
Escrupulosamente ido,
Ausente, oscuro,
Lejos de la luz que ardía en mi interior.
Ahora, un ejército de batas blancas
Me contempla en el final.

Yo sabía que aquella boda acabaría complicando
La existencia de mi estirpe.
Aquella novia inopinada aparecida entre algodones
No podía salir limpia del hollín de nuestras manos.
Mi hijo no aceptó la intromisión y el divorcio vino pronto.
No me había sabido contener y el gozar de sus caderas
También vino acompañado por el filo de un cuchillo enardecido
Y del recado inapelable que la muerte cumplirá desde su altar.
Y esta camilla semeja
A los túmulos
De tierra.
Pálida siento
Mi suerte,
Plácida sea
Si quiere,
Ella.


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com


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Me veo con la edad de la primera vez
cuando el amanecer era un ejército de caricias
desfilando en tus manos.

Cansada de ver la sombra de mis pies viajeros
entre cuerpos de silencio,
llegué a ti por el camino más largo.
Por azar o por destino.
Sangrando a cada paso.
Mi amor sangrado.

No hay divorcio entre mi alma y mis recuerdos,
la razón o el desvarío, cuando respiro el antiguo bautizo
de nuestro aliento.

Una boda cada abrazo; tórrida ofrenda de ojos y labios.
Tú mi alimento, mi campo recién regado.
Tú mi sacramento sagrado.

Solemne en esta cima extiendo mis brazos.
A pesar de los años, sigo buscando despertares
en tus manos.

Te respiro, te melodío, te verso.

Es tu cuerpo y el mío un destierro bendecido,
un camposanto sin funerales ni sombrías
coronas de flores.

Entierro mis rodillas en esta tierra que huele
a tu dios inmarchitable. Y murmullo una plegaria
enredada en la hierba fresca de tu pelo:
que no se apague la luz, que nunca se apague.


Keka Conesa
Sevilla, España


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Certeza

Acabo de ver mi funeral.
Aquí estoy yo… toda muerta.
Rodeada de flores… muertas también.
sola en el sarcófago pensando...
¡no puedo pensar!
los muertos no piensan...
pasan a gran velocidad aquellos años
llenos de risas.
cien bodas
cuarenta divorcios
en las revistas.
Ejércitos de amores de ida y vuelta.
Ahora no hay nada…
Que poca luz tienen los muertos,
con su blanca palidez
y sus recuerdos.
Sus flores muertas también,
rodeándoles el féretro.
Pobres flores las que adornan muertos…
nadie las admira
mañana todo será ceniza.


Cristina Eme
Zaragoza, España


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No me llames
Y nunca a cualquier hora

Hazlo cuando no esté
Y siempre Gabriela en lugar de mi nombre

Sólo estas dos cosas te pido
El divorcio, vete a saber!
En cualquier minuto
Tal vez mañana…
Por lo demás
No eres mala persona…
Y da por seguro que te amé
Te amé poco
Poco tiempo te amé
Y te necesité un instante
El instante que durabas…
Durabas tan poco cuando te necesitaba

Cariño; hace tiempo que no te digo cariño
No me sale
Sé que te gustaría, me hubiera gustado decirlo
Cariño; la vida es ironía
Un trozo de esparto ceñido a nuestros pies
Un ejército de flatulencias
Un funeral callejero de los antes con hisopo…
La vida es, cómo decirlo; un alcantarillado público
Por donde se nos va la vida

Y yo de boda, con vestido blanco y tú descompuesto
Llegaste blanco, más que mi vestido
Por qué fui de blanco?
Qué poco has valido; has valido nada…
Tu luz que no fue luz, aquella que no fue
Y yo creía
Y sé que me has amado
Y que sigues…
Y no me importa
Tanto, que te olvidé
Tanto que no me sirves de nada
Y no te acostumbras y lo sabes y lo sé…
La culpa fue sólo tuya
Quisiste algo diferente y no hallaste el mecanismo, cariño…


Marian Orruño
Bilbao, Vizcaya, España


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