Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el poeta Ángel Guache. Te animamos a que sigas participando en la septuagésima cuarta edición que empieza el viernes 27 de marzo del año 2015.
Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Juan M. Santiago León quién recibirá el libro
Ruido cósmico de Ángel Guache de la editorial
Huerga y Fierro.
A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
vivir, calle, noche, abismo y péndulo.
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Títulos de crédito
"Nunca seré ese poeta que me tenía prometido,
pensaba Vincent Price mientras esperaba
la caída del péndulo sobre su cabeza.
Dicen que el abismo es el que te mira,
pero a mí me guiña un ojo.
Siempre he querido hacer La Noche de Antonioni
con actrices españolas, y yo, de Marcello Mastroianni.
Pero nunca he tenido huevos de echarme a la calle
para seducir a mujeres como hacen los argentinos.
Recuerdo que vi "Vivir", de Zhang Yimou, en la Filmoteca de Andalucía,
una tarde cordobesa de los años 90, mientras esperaba escuchar
tu cantarina voz pronunciar en francés sevillano que preferías ver Azul
de Kieslowski a una peli de chinos.
Yo no era ese Totó el Héroe que me tenía prometido,
ni siquiera aquel Léolo que nació de un tomate lleno de sémen;
me pongo en la soledad de mi cuarto bandas sonoras de Hans Zimmer
para llamar a la inspiración por su nombre: abismo, péndulo, vivir, calle y noche.
Y sólo consigo parpadear y sentirme culpable
por todo el tiempo que no dedico a:
- A : La Familia
- B : El Estudio
- C : El Trabajo
- D : El Goce
- E : La Alegría.
La Melancolía es un arte olvidado,
sin amigos con los que compartir un pedete lúcido.
Ya no existen las amistades peligrosas
ni los cantamañanas de primavera.
Hasta los antidisturbios pierden sus porras en nuestras cabezas
mientras jugamos a ser Los Edukadores o Daniel Bruhl enamorando
a la enfermera rusa en Good Bye Lenin.
¿O era aquel Berlín destrozado que salía en La Vida en Obras
en cuyo final un tipo acababa llorando cuando llegaba su catársis peliculera?
Ojalá lleguen días de silencio de recogimiento de paz interior
de alegría profunda sin lágrimas,
yo también espero un buen final y la felicidad en los títulos de crédito"
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Tu antípoda
Tu antípoda percute
en la noche criolla de mi vientre,
lentamente penumbra
bajo el solo susurro de tus dedos
y las luces tempranas de la calle,
ebria de carnaval y de bullicio.
Un colibrí libando entre mis piernas
junto a flores extrañas, insectos que no había visto
nunca, aves de paraísos más remotos
se columpian de un péndulo invisible,
de un sedal que desciende hasta el abismo
donde rugen cordilleras submarinas
y murmullos maoríes se confunden
con redobles de tambores del Caribe
cuando el pálido dorso de tu mano
recorre mis cicatrices de guerrera,
el mapa de mi vivir, la península
hermosa que se tiende, vuelta a ti,
en la tersa explanada de tu cama
sin dejarse caer, al menos todavía,
por el barranco agreste del deseo.
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Tiempos cruciales
Camina a la deriva
por la calle desierta.
En la noche
solo su sombra
le acompaña
deslizándose
sinuosamente
en las fachadas.
Zigzaguea tratando
de evitar
el péndulo mortal
que intuye
pende sobre su cabeza.
En cada traspiés
desesperado
la certeza...........
Vivir en estos tiempos cruciales
le conduce
con cada paso que da
inexorablemente
hacia el abismo.
Carmen Lafuente
Madrid, España
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De otras cosas además del amor.
Los poetas también hablamos de otras cosas
y los sábados por la noche nos riman palabras
que no son de amor, ni de lujuria, ni abandono.
Los poetas también sentimos otros abismos
y los lunes por la noche, rotos y cansados,
escupimos con mala puntería hacia el poder.
Los poetas cantamos también otras canciones
y los martes al despertar, miramos a la calle
con ojos de esperanza ávidos de dignidad.
Los poetas nos emocionamos con los niños
y los miércoles a mediodía después de comer
jugamos al yo-yo con nuestros recuerdos.
Los poetas también lloramos por otras razones
y los jueves oscilamos como tersos péndulos
entre desear el arte e imaginar la fama.
Los poetas tenemos semanas pero no domingos
y las noches solitarias de los viernes añoramos
no poder vivir las tediosas tardes dominicales,
con una amante enamorada.
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EL VELADOR DE SUEÑOS
Amaba pocas cosas.
Velar la noche de los corazones amortajados y
de los mares secos; pisar descalzo la calle muda
y sortear la sombra de los pasos al atardecer.
Vivir liviano, sin ecos.
Sepultar la huella del abismo de un fracaso y
empapar las capas de lluvia de la mirada errante.
Juntar las manos y detener el péndulo que, insistente,
mide el tiempo del adiós.
Naufragar sin agua, amar sin muerte, sin dudas.
Y a ratos, sólo de vez en cuando, recoger la esperanza
en una urna.
Y empezar de nuevo.
Keka Conesa
Sevilla, España
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La niebla densa no puede con esta luz
Me asomo
al crujido efervescente
la multitud oscila como un péndulo.
Tic, toc, tic, toc.
Kata Kata Katakroc.
Desde el balcón
la noche repleta de seres
luciérnaga, salidos del subsuelo
respiran.
Sus frontales de amapolas
confirman que el drama ha terminado.
Llegamos al final del abismo,
el desaliento ha llegado a su fin.
La silla se ha caído.
La venda ha caído.
Desde lo alto de las farolas
la calle
como una sandía abierta
nos invita a vivir.
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DETRÁS DE CADA POEMA
Detrás de cada poema
hay siempre un mal vivir.
Una herida que sangra
en el abismo del alma.
Se escribe de noche
en clave, como un péndulo
secreto y místico
que recorre la calle
de nuestra desnudez.
Jaime Suau
Lérida, España
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Solo en la calle y roto
Solo el recuerdo de la calle angosta.
Solo la cuesta del alma indispuesta.
Recuerdo la calle sola
Que los lunes ascendía
Con la sombra aún encogida
Por ese vivir desnudo de morales
Que ampararan los domingos sin almohada,
Sin sentido, escorados al abismo
De un dominio oscurecido.
Y recuerdo aquel vacío que se abría
Cada viernes al soltar mi desarrollo
De animal por todo el contorno oscuro
De la noche sin pisar.
Solo las formas.
Solo las sucias normas.
Mi vida pasaba fiera desde las buenas maneras
De los trajes y los sobres con remiendos
Al estruendo en la garganta liberada.
Como un foucaultiano péndulo oscilaba
Entre una tensión de ardores que fluía
Por las nubes de cenizas y vapores,
Y el confín de la cordura disecada
En esas malditas telas que ocultaban
A la fiera que rondaba.
Solo el recuerdo angosto.
Solo en la calle y roto.
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UNA PRESENCIA INVISIBLE
La obstinada distancia alarga los tiempos
sobre la eterna noche enmudecida.
Vivir en la calle
te convirtió en dueño del abismo,
en un animal sombrío
donde palpita un péndulo infartado.
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Aquel marzo
No me retorceré
en el candente veneno del recuerdo
no,
hoy no.
De sepias hegemonías no se alimenta
el paladar impertinente del futuro.
Tan intenso todo.
Tan cenizas
que ardientes evocan las calles
los inquietos recovecos de las verdades
que no sé cómo nacer.
Volver al huerto con la lengua seca
a regar las flores de la noche. De otros marzos
sin poemas recordar el olor a espina,
de otros marzos orgullosos a su terrenal vigilia
desenredar el inmortal péndulo de lo invertebrado.
La tarde lleva un rumor alejado
que el silencio no cura.
Oblicua es su caricia,
verde el asfalto de las respuestas.
A vosotros,
astros circulares en la cabeza del olvido,
cuchillos desbocados aspirando el oxigeno del abismo,
yo ruego
volver a ser tallo descompuesto
en las ubres de otras primaveras
vivir, tan sólo vivir,
sin saber que extraño afán me alimenta.
Despellejar el rojo adormecido
que fecundo perfora las cortinas
para no hacer de lo negro
costumbre lenta al habito.
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Tic, tac, tic, tac
El segundero avanza impasible
¡Responde! ¿Sí? ¿No? ¡Mírame!
Tic, tac, tic, tac
¡Vive! ¡Muere! Tú decides
¿Vas? ¿Vuelves? Péndulo irascible
Tic, tac, tic, tac
¿Sabes dónde estás?
no tu abismo, no tú mismo.
Tic, tac, tic, tac
Mira las luces, los destellos.
Ven a buscarme, en la calle te espero.
Mª Jesús Robles
Madrid, España
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Desahucios
Félix Grande, dentro de su
“Libro de Familia”,
-editado por Visor Poesía en 2012-
tiene un poema casi póstumo de amor
llamado
“Péndulo santo”
que empieza diciendo
“Viejita, espera, yo te ayudo
dame la mano, ayúdame...
Haz memoria conmigo por entonces,
calle del Prado, Aula Pequeña, cuando eras
la huérfana más guapa de Madrid…”
y acaba hablando de
“la vejez,
el tragaluz por donde nos es dado
contemplar el hermoso abismo de la vida”.
En él se enorgullecía –con razón-
de que los años pasados juntos,
“el ejército pordiosero de medio siglo de vivir,
con esa frase en su bandera alba
ganaba las batallas de la noche”
y se asombraba de que perviviera
aún, asomándose a lo oscuro,
“de noche en noche esa iluminación
ese prodigio súbito perpetuo
esa presencia de la eternidad”.
Grande murió en 2014.
Su pareja, Francisca Aguirre, también poeta
vive -y escribe- aún.
Gabriel Merino
Madrid, España
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Gustaba de la noche,
péndulo de horas inconcretas,
para invertarse pasiones.
Desear, idear, vivir.
De la cima, al abismo.
Del abismo, a su descerebrado cielo.
Era calle y escribía versos.
Txema Anguera
Barcelona, España
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Si alguien sufre y llora
porque solo y triste está en la calle,
¿cómo sacarle de su pena y consolarle?
Porque si se siente hundido en un abismo
sin ayuda, de su depresión no sale.
Y... si en sentido contrario a nuestra dicha
el péndulo del destino oscila en nuestra contra,
hay que saber con valentía hacerle frente,
mostrarnos solidarios y en justicia,
y así enseñar con gallardía, que, unidos,
sí podemos salir hacia adelante
y ser fuertes.
Para soñar no es preciso de noche dormir,
basta con vivir despiertos, mirar al cielo,
trabajar, amar y disfrutar.
Así será posible ver
que eso es vivir...
Hortensia Ayuso Oliva
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Casi juntos
Dos personas pueden hacer el amor solas.
Vivir juntas aún teniendo un abismo entre ellas.
Mirarse a los ojos pero sin ver más que su ausencia.
Abrazarse cada noche, aunque sea la soledad que les abrace.
Soñar con viajar sin abandonar jamás la misma calle.
Buscar la paz para encontrarse con un péndulo trepidante.
Acariciar la humedad como si fuera solida.
Contemplar el fuego con gafas que muestran solo cenizas.
¡Qué gran fraude es el amor!
Te hace creer que no estás solo.
Menos mal que no dura para siempre.
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Estos pasos dolidos
que como avispas enredan el aire,
no nacen en Chatham ni en ninguna otra isla.
Sufre la naturaleza más quieta
en su péndulo de imposibles,
allí donde la noche reclama al hombre soñador
una prueba de que aún respira.
La contrición de vivir
sin saberse en el vértigo de estar viviendo
atraviesa el abismo de las incomprensiones
del que ama demasiado,
y apuesta todo a un número
en esa calle de un solo sentido
a la que pertenecen todos los ciegos.
Suso Torriente
Madrid, España
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Vive mi memoria en una calle de doble sentido
cuyos extremos se hablan en lengua arcana en el crepúsculo
Soy un péndulo oscilante, noche de cuarto menguante
¡Cómo se acerca el abismo!
Xisca Minart
Palma de Mallorca, España
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Vivir cuando amanece
y descubrir en el suelo aquel cuerpo muerto
del albatros marino.
Calle abajo la soledad
despierta y se llena de pasos y de gestos.
Ahora doblamos por un callejón
donde los coches no dejan lugar al pensamiento.
Un desayuno de café y con su aroma
ajustarse la ropa.
La noche quedó lejos con su silencio y sus sueños enemigos
de toda culpa y de toda la tranquilidad.
La calle se alarga como abismo horizontal
y a él me arrojo. Si me entretengo
en él llego tarde a todas partes
y aunque me asome
nadie devuelve una media sonrisa.
Su vacío queda escrito
en el asfalto.
Bajo el puente la mirada
impasible de los viejos
arrojando migas a las
palomas, el agua que baja, mi alma en un vaivén
como el del péndulo llena de claroscuros.
Rosa María Martín Fernández
Palma de Mallorca, España
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me vivo en la calle-tiempo
sin horas de ti,
absurdo péndulo de lejos
que hambriento se erguía ayer
retando mi cintura
abismo de minutos
como trenes larguísimos
en esta noche sin paradas
somos andenes vacíos de futuro
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Macarena
Cada noche
prepara su manta,
saca de la bolsa sus enseres
de dormir
y vuelve al lugar
todos los días entra en el banco
no para sacar o meter su dinero
sino para dormir en el suelo
Haga frío o calor
este es su sitio.
en la calle no la dejan!!
prohibido pernoctar
en el hotel de las estrellas.
Cayó al abismo hace tiempo
nadie la recogió
nadie la ayudó
ahora no quiere saber del mundo
ni nos importa
ni le importamos
ni quiere vivir.
pasamos indiferentes
Nadie quiere ver la miseria.
nadie tiende la mano
solo si grita o elimina su pis en la acera
la gente la increpa
aquel que te desahució, hoy te da cobijo
lava con ello sus vergüenzas
pero el péndulo implacable
de la ley del cielo,
caerá sobre sus hombros.
Más pronto que tarde..
Nada es eterno..
Ni tu miseria
Ni la nuestra
Ni la suya...
Cristina Eme
Zaragoza, España
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Insomnio
Yo quiero la sombra. La huella.
La noche firmada en la cara.
Quiero el abismo del día. El tiempo
en las manos. Las calles vacías. El
péndulo inmóvil. Yo quiero vivir.
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