Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por José Manuel de la imprenta Gráficas Almeida. Te animamos a que sigas participando en la trigésima sexta edición que empieza el viernes 31 de mayo del año 2013.
Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Pon quién recibirá un libro de la editorial por su poema
PAPEL Y PERGAMINO VOY COSIENDO.
A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
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PAPEL Y PERGAMINO VOY COSIENDO
Papel y pergamino voy cosiendo
con el hilo de tinta de las letras
que leo en un anuncio, en una multa,
un libro, un prospecto, una receta
o en un recordatorio de difunto.
Con la aguja de mis dedos hilvanada
me pespunteo un alma deshilacha
y forro una gabardina con las hojas,
remiendo el corazón con el bramante
de las capitulares de colores.
Los lados de la herida
Que no cierra monto en un bastidor
De tapas duras, ajustando las guardas
Y los cabos torzales,
Dejando que la tinta escurra entre mis dedos
De aguja, costureros
del dolor y de la sangre.
Al tiempo que bodoques,
Voy bordando
El olor del epílogo y el prólogo,
Y las dedicatorias de vainica
Recortan el embozo de las comas,
Dobladillo de aire,
El lomo del dedal guardando al Tiempo.
Por las costuras revienta sin remedio
Cada libro cuando se abre y habla,
Pero con cada hilo de tinta
voy cerrando
Las puntadas del alma y de la vida,
Jaretas de la herida,
Libre y zurcida.
Pon
Madrid, España
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Todo por partes
Soy capaz de ser libre en mi vida diaria, porque lo encajo en el todo de mi realidad imaginaria.
Escribo el libro de mi existencia con tinta negra de días cotidianos, pero escribo en el color de la fantasía mis mundos imaginados.
Y aunque impregne mi vida el olor ordinario de lo común y corriente, de la esencia de todos los aromas tengo repleta la mente.
Vivo pues así, uniendo en un solo cuerpo, lo cierto y lo incierto.
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Ella siempre surge de mi vida:
sabor de barco hundido,
asombro de ser libre
ante tanta incertidumbre.
Urge hablar de su piel de tinta:
clara y enemiga se abre paso
como un lobo por la nieve.
Hay algo en ella que te elige,
como a veces un color o un libro.
Ella entra aquí como un grito.
Tiene la mirada inerte de un pelícano
de plomo, atraviesa las ciudades
sin futuro, aúlla al agua de los lagos,
y huye de sí misma cuando advierte
su olor hambriento y sigiloso.
Fernando Soriano Bensusan
Granada, España
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Libro, libérame del mal de esta tinta.
Te lo pido de mano a mano.
Nadie lo imagina, pero yo sé que eres una taquilla:
sin querer guardas en ti el color y el olor de tu amo.
¿Puede la esclavitud ser libre...?
De verdad, por favor,
hazme un hueco en tu rincón.
Prometo dejar las llaves puestas
para que alguien nos salve a los dos.
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Abanico de palabras
De la tinta de las rosas
color de la naturaleza
preciosa, pinto la
corteza del árbol
que dona una parte
de su ser
para extraer un papel
dorado, que es un rayo
de luz que ilumina
un libro con la
frescura de sus
versos que vuela
libre, como paloma
con el olor
de la imprenta
que expande por
su paso su perfume
fragante.
Y las páginas
se abren con el
viento como
abanico tricolor
que atrae el sol
con su
resplandor
en el cielo
celeste.
Martha del Pilar
Colombia
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Mi sangre es tinta fresca
que brota de la emoción
de poder estar de vez
en cuando cerca de ti.
Tu olor apasiona y me
siento libre de volverme
cada vez más loco
y verlo todo del color
de tu piel y de tus ojos.
Me libro de las mañanas,
me libro de las noches.
Me libro de todo lo
que no eres yo y de
lo que no soy tú.
Aleix Meriel Larrondo
Barcelona, España
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Fotolitos
I.-Amarillo
Brotando como
libro
aunque la intuyera casi inerte
tu sangre deviene
olor
y fluye pareciendo
color del metal
siempre:
tinta de las cadenas de cristal
para, al fin, llegar a ser
libre de la muerte.
II.-
Cyan
Brotando como
libre
aunque la intuyera casi inerte
tu sangre deviene
libro
y fluye pareciendo
tinta del metal
siempre:
olor de las cadenas de cristal
para, al fin, llegar a ser
color de la muerte.
III.-
Magenta
Brotando como
color
aunque la intuyera casi inerte
tu sangre deviene
tinta
y fluye pareciendo
libre del metal
siempre:
libro de las cadenas de cristal
para, al fin, llegar a ser
olor de la muerte.
IV.-
Negro
Brotando como
olor
aunque la intuyera casi inerte
tu sangre deviene
libre
y fluye pareciendo
libro del metal
siempre:
color de las cadenas de cristal
para, al fin, llegar a ser
tinta de la muerte.
V.-Cuatricromía
Brotando como tinta
aunque la intuyera casi inerte
tu sangre deviene color
y fluye pareciendo olor del metal
siempre: libre de las cadenas de cristal
para, al fin, llegar a ser libro de la muerte.
Gabriel Merino
Madrid, España
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Ausencias
Dibujaré con la tinta de tu sangre
tu silueta sombreada
vacía y hueca.
Recordaré el olor de tus cabellos
cuando cabalgabas libre y sin montura
por nuestra playa soñada
en aquellos atardeceres
cuando caía el sol
y su luz no podía cambiar
el color de tus ojos
a veces marrón, otras verde
pero siempre iluminando tu cara.
Contigo planté un árbol
y contigo tuve un hijo
los dos crecen a mi lado
junto a mi inspiración
para escribir ese libro
que tanto te hubiera gustado
Leer junto a mí.
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Paseo entre tus alas con olor a cola y papel,
peleando contra gárgolas y leones.
Libre, galopo entre tus párrafos sin corcel
viviendo historias de piratas y dragones.
Hoy soy pez, estoy desnudo, sin aletas,
nadando en la tinta de tus grafías,
persiguiendo a bajeles y goletas,
dibujando una nueva geografía.
Sé mi luz, mi sombra, mi color,
mi suspiro, mi ilusión, mi quimera.
Una idea, una palabra, un favor:
Tú eres libro, déjame ser poema.
Mª Jesús Robles
Madrid, España
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Un eslabón después de otro...
donde viven las palabras
sin eco, ni amor se fueron,
no llegaron a su final,
se recostaron, sobre una
pagina y tinta carmesí
con hilos que son del tiempo.
Se sucedían los anillos,
libres a través del color
del cielo, ante un libro abierto.
Fue tu ramillete al pasar,
me diste don dulces manos
¡aquel día! Cuando todo reía
percibí el alelí, su olor.
Mis venas sueñan con tu calor.
Juliana Mallen
Madrid, España
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Triste soledad
Triste soledad
déjame dibujar
sobre ti
con tinta de color
y escribir mis versos
en un pequeño libro
libre de ataduras
y que guarde
en sus hojas
como el mayor tesoro
el dulce olor de tu piel
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Hoy
Lléname de olor dulce esta tristeza,
dale color al gris de mi amargura,
con tinta azul dibuja una sonrisa,
y apunta en el libro de mis días
que hoy nació una mujer libre.
Cristina Tous
Madrid, España
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Casona de los Cagigas
Tu fachada, un recuerdo sin semblante
un duende trotamundo y sin futuro;
cada teja, una herida del gigante
con velo de cobalto y cielo oscuro.
Tu blasón como tinta trasparente
que ya no perdurará en el sueño,
se hace hostil al abandono hogareño
e invisible bajo hiedra decadente.
Tu frío es el silencio del libro cerrado
con anodino olor a flores disecadas
y la maleza de un edén desvencijado
libre ya de guadañas y de azadas.
Tu origen, el de un cubano jerarca
con rancio abolengo indiano
y aún conservan el porte del patriarca
tus nervudas palmeras y el manzano.
Tu soledad de libélula olvidada
que yace sin color como tus muertos,
es la historia tras la verja oxidada
de la saga que viajó por otros puertos.
Suso Torriente
Madrid, España
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mi padre quería ser libre
quería hacer libros
dibujar letras
con litros de tinta
nos hablaba
del color de la noche
del olor a papel
del baile de palabras
pegadas con los dedos
mi padre hacía cacofonías
le gustaba silbar
dibujar el agua
y hablar en silencio
su mirada miraba
dejaba su impronta
de improviso
en aquel instante
ese que yo atrapaba
siempre
en mi memoria
Maribel Moratilla
Zaragoza, España
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ESCRIBIR COSTÓ MIL VIDAS
Hubo tiempos donde el espíritu,
la historia y los dioses y el hombre,
tuvieron que ser letra seca en arcilla.
Nunca pensaron que lo escrito
estaba más allá de ellos mismos,
de sus palabras medidas con muerte.
La sangre fue la tinta usada
para escribir que somos libres--¿libros?.
Frases cadáver, párrafos de cuerpos.
Olor de pólvora en las hojas,
color de luto en las líneas quebradas,
ataúd preciso sellado entre portadas.
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Con el color de tus ojos, amor,
pintaba yo un mar
en el que perderme y nadar y nadar...
con tu olor, amor,
un campo de flores plantaba
en el pasear y vagar...
y con la tinta de tus besos, amor,
escribiría un libro sin final
para sentirme siempre contigo libre,
para sentir libertad.
Rebeca Pineda Núñez
Sevilla, España
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PALIMPSESTO
recurro a prestar palabras para intentarme
para cerrar el libro de la memoria
y reteñir las letras
con el color del instante
recurro a prestar palabras
para parir en ellas
un olor y un sabor diferente
para inventar cada día lo que ya fue
para ser libre y descifrar el enigma
con la huella de la tinta
que otros derramaron
Margarita Losada Vargas
Bogotá, Colombia
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El libro que abre infinitos orientes
es un sol que nace de la tinta oscura
un mundo libre de mover a su antojo
las manecillas de todos los relojes
En sus hojas viejas se mece el viento
navega el agua, se aquieta el hielo
y evoca con su verbo silencioso
el color del río, el tronar del cielo
La senda del hombre roturan sus líneas
ventura y desventura nacen efímeras
y aun olvidado queda en la memoria
como el olor de una fragancia añorada
Xisca Minart
Palma de Mallorca
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Un libro se siente libre,
en manos de color polvo,
con viejas de olor libro,
en libros de tinta libre,
con libre color tosco,
de tramos de olor largo,
en largos... se siente libre
el libro con el tiempo,
sin estar terminá.
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LIBRE, TÚ
El tiempo amarilleaba tu recuerdo,
como hacía con los libros,
como hizo con tantos sueños,
ante los cuales abrimos caminos,
Intransitables, fríos.
El amanecer llegaba,
lleno de colores.
Pero tú siempre estabas escondido,
anocheciendo.
Un día te fuiste,
Aunque yo de ti, me había llenado de olores.
Te los robaba por las noches.
Cada abrazo era un asalto.
En cada beso, también me llené de sabores.
Sólo me quedaba escribirte.
Entre tinta y tinta, atraparte.
Pero mi verso era libre,
e inconcluso se quedó.
Porque libre, libre eras tú.
Romina Martín Martín
Madrid, España
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Todas las mañanas
El olor de sus ojos
cuando lee un libro
(a la mañana)
se parece al color del jengibre
cuando estalla y salpica un té.
La tinta se evapora
(ondulante, libre)
y se enreda en sus pestañas.
dibuja las historias
que él quiere sospechar.
Rocío Gallardo Gómez Raba
Buenos Aires, Argentina
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c I T a A ci e GaS
Olías a tinta.
Perseguí, sonámbula tu olor.
Vereda bermellón el encuentro.
...Y tú y yo fuimos uno, de libro. LIBRE.
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Al final
Bajo el tibio calor de un sol empañado
en este perpetuo color de otoño
he venido a recibir al pasado
como se ofrece la playa,
cóncava y libre, al mar que le llega.
Dejando al descubierto mi quilla,
con los brazos abiertos y la piel trémula
igual que la arena entre ola y ola,
efervescente tinta de espuma
espero en vano ser, de nuevo, bendecido.
Recalo al final de este largo viaje
en un litoral lejano, sin prisa
con los párpados cansados
y un gesto indiferente, sin nada más
sin necesidad alguna, solo agotado.
Desde esta margen del océano
distante de cualquier continente
nimia de sucesos, sin lirios que la adornen
la otra orilla se adivina tierna, soleada
cuajada de promesas y más de algún quizás...
A este lado, lo tengo todo ya ganado
todos los árboles se inclinan vencidos,
desnudos, ausentes de sombras
lisos como los lomos de un libro
de una larga vida que me parece ya leída.
A mi padre, a su viaje continuo.
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son prestadas por Miguel Iriarte, poeta, publicista, periodista cultural, gestor cultural y catedrático de Semiótica y Comunicación de la Universidad del Norte, Barranquilla, Colombia.
