Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por Alex Florez S. Te animamos a que sigas participando en la trigésima tercera edición que empieza el viernes 19 de abril del año 2013.
Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Daniela Bartolomé Moro quién recibirá un libro de la editorial por su poema
Musa de Klimt.
A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
abril, cenizas, primavera, musa, panteón.
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MUSA DE KLIMT
Convirtió primavera el abril en guirlache,
las cenizas en pomos de panteones,
puertas hacia los mundos de Dante;
y yo, tu musa,
obligada y famélica,
me recreo en mi ombligo, obnubilada.
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Maldito tú
que llegas cuando recojo cenizas de un fuego apagado,
haciendo creer a mi musa que es ella quién me inspira.
Ahora tú
haces llegar una primavera de abril en mayo,
mientras la lápida de mi propio panteón ya está esculpida.
Desconsolado tú
que traes una vida que ya no sirve,
cuando ya no queda más que despedirme.
María Jesús Robles Valero
Madrid, España
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Las cenizas de abril cubren la primavera y llenan el panteón que tengo preparada para mi musa.
Mario Castro Garza
Madrid, España
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Me recogieron las musas
en el panteón de tu indiferencia
y me dejaron en abril
como quien deja las cenizas
de un dolor cercano.
Será la Primavera que viene intermitente
para mirar en tus labios
las palabras que nunca pronunciaste.
Cristina Tous
Madrid, España
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Amor de Faraón
Siento el color de tu sangre
recorrer por las ventanas
de mi cuerpo hecho cenizas
Tibia primavera de abril
elucubra sobre el cadáver
de la nostalgia en Keops.
Lánguidos minerales fundidos
en la nobleza del panteón de tu alma
parecer brotar por entre tus ojos de arena
¡Cuanto tiempo ha pasado!
¡cuanto tiempo perdido!
Para cuando te encuentre,
quizás,
ya me habré ido,
seré apenas retazos
de un silencio ficticio.
Adiós para siempre
oh! musa de mi idilio,
adiós para siempre,
adiós… amor mío.
Julián Rondón
Medellín, Colombia
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In Memoriam
El anciano nonagenario evoca aquel lejano Abril
cuando era un niño que jugaba en la calle
impregnada de aromas de primavera.
De repente un cambió a su alrededor
le propulsó fuera de su pequeño universo
Por la avenida avanzaba la multitud
entonando canciones, entre risas y vítores de jubilo.
Una joven, como musa, izando una bandera tricolor
presidía la marcha.
Al llegar a casa se enteró de lo sucedido.
Ese 14 de Abril se había proclamado la
República, no entendía el significado
pero presentía que era algo bueno.
Y bueno fue durante algún tiempo.
Después el horror………………
La vida en blanco y negro de esos siniestros
años le obligó a incinerar su entusiasmo
enterrando las cenizas en el panteón
intimo de su corazón.
Carmen Lafuente
Madrid, España
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ESTE POEMA
He perdido mis musas
Ya nada me inspira un poema
Busco en mi cabeza
Palabras que prendan mi pasión
Y no hallo más que cenizas
Que queman mi alma
A cada paso
Busco nidos de emociones
Y no hallo más que un panteón de olvido
Esperaré paciente la primavera
Y el mes de abril
Cuando todo renace, todo crece
Entonces y solo entonces
Escribiré este poema.
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Six feet Under
En un futuro aire cálido de abril
seremos cenizas
pero ya, sin sentir –mientras otros sí–
la primavera…
(en el storyboard de cada capítulo
hay cielo con nubes, un árbol,
se sueltan las manos
mientras
en otro sitio
otro alguien –vivo– se las lava.
Se identifica al finado con una etiqueta en el pie,
gira la rueda de la camilla
para seguir el pasillo a la luz,
trasvasan líquidos para embalsamar apariencias,
el ojo ya no parpadea.
las manos se cruzan sobre la mortaja,
se marchitan como en un estallido las flores,
se cierra el portón
para extraer la caja de caoba que irá a la zanja.
Gira la cabeza el cuervo hasta que, al fin, vuela
y, de nuevo,
el árbol hunde su raíz hasta el humus)
…después del entierro
cuando se hayan ido –hace rato– todos los deudos
será nuestra fiel musa la última en abandonar
el panteón.
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Irradia Luz
Musa de abril
irradia luz
de primavera
con las flores
apenas
germinadas
el arco iris
brilla en sus
pétalos
junto al panteón
donde
las cenizas
caen como
señal de vida
renovando
cada botón
la estación
perfuma
de renovación.
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Sano en abril mi ceguera,
cuando la musa que hiberna
en su panteón de invierno,
se despierta del letargo.
Como cada primavera,
son sus cenizas lucerna
sobre mi oscuro cuaderno,
las velas que yo le encargo.
Suso Torriente
Madrid, España
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SE APARTA EL INVIERNO
Se aparta el invierno,
dejando atrás las cenizas.
Surge el aliento de abril
y los primeros rayos de luz,
envuelven sueños, alegrías.
¡Que han de venir!
Allí, la pletórica yedra
tras la piedra, en su fantasía
del panteón gris.
Mas el camino de la vida,
habla, nos estima.
Llamándonos la primavera
con alas de colores,
en el campo, en el jardín.
Mira, la margarita
sostiene el néctar en sus dedos,
arropando a la musa,
que descansa en el campo de cerezos.
Juliana Mallén Matarranz
Madrid, España
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Guardó sus innumerables notas
debajo de la cama, en un viejo
maletín gastado de tantos viajes.
Sus entrañas poéticas cuentan de un abril
de amores, una musa y el olvido.
Yacen ahora en su panteón oscuro
de olor cerrado.
Un día de estos se convertirán en cenizas
para volar una vez más
en el aire ligero de una nueva primavera.
Gastón de Maeztu
Ávila, España
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Siempre me ha gustado,
quizás nunca me pregunté porqué
deseaba que llegara, pensé que era por mi cumpleaños´.
Vosotros me hicisteis recapacitar,
es emblemático, porque después de estar en casa durante
el invierno encerrados como en un panteón,
nos trae una explosión de color, de olor, de ruido,
es la primavera, que nos hace resurgir de las cenizas y
nos transforma.
Es bonito, debí pensar en él como posible nombre para
una de mis hijas, pero las musas en aquellos entonces no estuvieron conmigo.
Es bello, corto , alegre y suena bien.
Si es ABRIL, un precioso nombre para un mes precioso.
Ana Robles Valero
Madrid, España
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CLAROSCURO
Todas las musas se han dado a la fuga
crecen las ortigas en los panteones
extinguido el fuego, sólo quedan cenizas
me dices: ‒“es la oscura belleza de la finitud”
El perpetuo regresar de las estaciones
abril, pimpollos de jazmín y primaveras
a un dedo del cielo, las hojas trémulas
‒“es la clara belleza de la finitud”, suspiras
Xisca Minart
Madrid, España
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Poeta, novelista y ensayista colombiano nacido en Santa Rosa de Osos, Antioquia, en 1947. Durante años, desempeñó importantes cargos culturales en organismos estatales y fue miembro de los consejos de redacción de la revista Golpe de Dados y de la fundación particular Simón y Lola Guberek. De su poesía se han hecho tres reediciones completas: 77 poemas (Universidad Nacional, 1987), 127 poemas (Universidad de Antioquia, 2000) y Libros de poemas (Fondo de Cultura Económica, 2003); y cinco selecciones parciales: Antología poética (1991), Cuánto silencio debajo de esta luna (1992), Razones del ausente (1998), Aunque es de noche (Pre-Textos, 2000) y Del amor, del olvido (Pre-Textos, 2009). 
